Am nächsten Morgen war Hannah noch immer blass, aber sie saß zum ersten Mal selbstständig im Bett.
Emil schlief in einem kleinen Krankenhausbett neben ihr. Ich hatte die Nacht auf einem unbequemen Stuhl verbracht, halb wach, halb damit beschäftigt, jedes Geräusch auf dem Flur zu registrieren. Alte Gewohnheiten verschwanden nicht einfach, nur weil man nicht mehr im Einsatz war.
Hannah dagegen hatte sich verändert.
Nicht körperlich.
Dafür war sie noch zu schwach.
Aber in ihrem Blick lag etwas Neues.
„Papa“, sagte sie leise, „ich will nicht mehr nur warten, bis die Polizei herausfindet, was passiert ist.“
Ich sah sie an.
„Was willst du tun?“
„Verstehen, was sie gesucht haben.“
Wenig später kam Feldmann gemeinsam mit Dr. Vogt ins Zimmer. Die Ärztin stellte klar, dass Hannah sich schonen musste, aber kurzen Gesprächen nichts entgegenstand.
Feldmann legte mehrere Kopien auf den Tisch.
„Wir haben inzwischen das Haus durchsuchen lassen.“
Hannah spannte sich an.
„Und?“
„Keine Spur von Sabine oder Laura. Aber wir haben Ihre Handtasche gefunden. Ohne Bankkarte. Ohne Schlüssel. Ihr Handy ebenfalls, allerdings zurückgesetzt.“
Hannah starrte sie an.
„Zurückgesetzt?“
„Auf Werkseinstellungen.“
Ich fluchte leise.
Feldmann nickte.
„Das bedeutet nicht automatisch, dass alles verloren ist. Unsere IT versucht, Daten wiederherzustellen.“
Dann schob sie ein weiteres Blatt über den Tisch.
„Außerdem haben wir die handschriftliche Notiz untersucht. ,Nach Emils Geburt.‘ Wir wissen noch nicht, wer sie geschrieben hat.“
Hannah betrachtete die Worte.
Plötzlich runzelte sie die Stirn.
„Warten Sie.“
Sie nahm das Blatt näher.
„Sabine schreibt das E anders.“
„Welches E?“
„In ,Emils‘.“
Sie zeigte auf den Buchstaben.
„Sie macht immer so einen langen oberen Strich. Ich habe jahrelang Geburtstagskarten von ihr bekommen.“
Feldmann machte sich eine Notiz.
„Und Laura?“
Hannah schüttelte den Kopf.
„Keine Ahnung.“
Ich beobachtete meine Tochter.
Noch vor zwei Tagen hätte sie jedes Detail heruntergespielt.
Jetzt suchte sie nach Mustern.
„Was genau war im Schließfach?“, fragte Feldmann.
Hannah atmete tief durch.
„Die alte Vollmacht, die ich erwähnt habe. Kopien von Unterlagen über die Immobiliengesellschaft. Und ein Brief meiner Mutter.“
Ich sah sie an.
„Ein Brief?“
„Ja.“
„An dich?“
„Nein.“
Hannahs Stimme wurde ruhiger.
„An Thomas Schneider.“
Der Name traf mich härter, als ich erwartet hatte.
„Was stand darin?“
„Nicht alles. Der Brief war nie abgeschickt worden. Mama schrieb, dass sie etwas entdeckt habe, das sie ,nicht länger mittragen‘ könne. Sie erwähnte eine Übertragung, die angeblich freiwillig gewesen sei, aber nach ihrer Ansicht unter falschen Voraussetzungen zustande gekommen war.“
Feldmann hob den Kopf.
„Wessen Übertragung?“
„Das stand nicht eindeutig drin.“
„Und Sie glaubten, es ging um Thomas Schneider?“
„Sein Name stand oben.“
Ich setzte mich langsam zurück.
„Elisabeth hätte mir davon erzählt.“
Hannah sah mich lange an.
„Vielleicht nicht.“
Der Satz tat weh.
Aber ich wusste, dass sie recht haben konnte.
Meine Frau hatte mich während meiner Einsätze oft vor Dingen geschützt, von denen sie glaubte, ich könne sie ohnehin nicht ändern.
Feldmann fragte: „Gab es noch etwas?“
Hannah nickte.
„Eine Liste mit Zahlungen.“
„An wen?“
„Das konnte ich nicht zuordnen. Kürzel, Beträge, Daten.“
„Wie weit zurück?“
„Fast zwanzig Jahre.“
Feldmann wurde aufmerksam.
„Haben Sie Fotos davon?“
Hannah sah plötzlich zur Seite.
„Vielleicht.“
Ich erkannte den Ausdruck sofort.
„Was bedeutet vielleicht?“
Sie zögerte.
„Ich habe vor einigen Monaten einige Seiten fotografiert.“
„Mit dem Handy?“
„Nein.“
Zum ersten Mal lächelte sie schwach.
„Ich habe gelernt, meiner Schwiegermutter nicht zu vertrauen.“
Sie sah mich an.
„Die Fotos sind auf meinem alten Laptop.“
„Wo ist der?“
„Bei dir.“
Ich brauchte einen Moment.
Dann erinnerte ich mich.
Vor meinem letzten Auslandseinsatz hatte Hannah eine Kiste mit alten Sachen bei mir im Keller abgestellt.
„Warum hast du nie gesagt, was darauf ist?“
„Weil ich selbst nicht wusste, ob es wichtig ist.“
Feldmann stand auf.
„Dann holen wir den Laptop.“
Zwei Stunden später saßen wir in einem Besprechungsraum des Krankenhauses.
Ein IT-Beamter hatte das Gerät gestartet.
Hannah gab das Passwort ein.
Der Ordner hieß harmlos:
**Steuer 2019.**
Darin lagen zwölf Fotos.
Die ersten waren tatsächlich alte Steuerunterlagen.
Dann kamen die anderen.
Zahlungslisten.
Kontobewegungen.
Notarielle Vermerke.
Und schließlich eine Seite, die Feldmann sofort vergrößern ließ.
Oben stand der Name einer Firma:
**Nordstern Immobilienverwaltung GmbH.**
Darunter drei Gesellschafter.
Thomas Schneider.
Ein Mann namens Rainer König.
Und Sabine Schneider.
Hannah beugte sich vor.
„Das habe ich damals nicht verstanden.“
Feldmann scrollte weiter.
Auf der nächsten Seite stand eine Übertragung von Thomas’ Geschäftsanteilen.
Empfängerin:
Sabine Schneider.
Datum:
acht Monate vor Thomas Schneiders Tod.
„Das ist doch genau das, was sie immer behauptet hat“, sagte ich. „Dass ihr Mann ihr alles hinterlassen habe.“
„Nein“, sagte Hannah.
Sie zeigte auf die Zeile darunter.
Dort stand:
**Kaufpreis: 1 Euro.**
Feldmann schwieg.
Dann öffnete der IT-Beamte das nächste Foto.
Eine Notiz meiner Frau.
Elisabeths Handschrift erkannte ich sofort.
Nur vier Zeilen.
„Thomas sagt, er hat nie verkauft. Sabine behauptet das Gegenteil. R.K. kennt die Wahrheit. Wenn etwas passiert, müssen die Originalunterlagen gesichert werden.“
Ich spürte, wie mir der Atem stockte.
Feldmann tippte mit dem Finger auf die Initialen.
„R.K.“
„Rainer König“, sagte Hannah.
„Der zweite Gesellschafter.“
Feldmann nickte langsam.
„Dann haben wir einen Menschen, der möglicherweise weiß, was damals wirklich passiert ist.“
Ich sah auf das Datum der Notiz.
Sechs Jahre vor Elisabeths Tod.
„Warum hat sie das nie weiterverfolgt?“
Niemand antwortete.
Dann sagte Hannah plötzlich:
„Doch.“
Wir sahen sie an.
„Vielleicht hat sie es.“
Sie öffnete einen weiteren Unterordner.
Darin lag nur ein einziges Foto.
Ein Briefumschlag.
Vorne stand ein Name.
**Rainer König.**
Darunter eine Adresse in Hamburg.
Und darunter, in Elisabeths Handschrift:
**Falls Michael zurückkommt, bevor ich es schaffe: nur persönlich übergeben.**
Ich starrte auf diese Worte.
Zum ersten Mal seit Jahren fühlte ich mich wieder wie ein Soldat, der in eine Lage geraten war, in der jeder kleine Gegenstand plötzlich Bedeutung bekam.
Sabines Druck auf Hannahs Geld.
Lukas’ gefälschte Vollmacht.
Das geöffnete Schließfach.
Die verschwundenen Unterlagen.
Und nun ein Mann, von dem meine verstorbene Frau offenbar geglaubt hatte, dass er die Wahrheit kannte.
Feldmann schloss den Laptop.
„Wir fahren nach Hamburg.“
Hannah schüttelte den Kopf.
„Nein.“
„Frau Schneider, Sie bleiben hier.“
„Das meine ich nicht.“
Ihre Stimme war fest.
„Rufen Sie ihn nicht vorher an.“
Feldmann sah sie fragend an.
Hannah deutete auf die Notiz ihrer Mutter.
„Wenn Sabine seit Jahren weiß, dass Rainer König gefährlich für sie sein könnte, dann weiß sie vielleicht auch, wo er lebt.“
Ich verstand sofort.
„Und wenn sie verschwunden ist…“
Hannah nickte.
„Dann sucht sie vielleicht nicht nur uns.“
Im selben Moment klingelte Feldmanns Diensthandy.
Sie hörte weniger als zehn Sekunden zu.
Dann veränderte sich ihr Gesicht.
„Was ist?“, fragte ich.
Sie legte langsam auf.
„Die Hamburger Kollegen waren bereits an Königs Adresse.“
„Und?“
Feldmann sah erst Hannah an, dann mich.
„Seine Wohnungstür stand offen.“
Eine kurze Pause.
„Rainer König ist verschwunden.“
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