Mein Vater starrte noch immer auf sein Telefon.
„Richard, lass die Vergangenheit begraben.“
Vier Worte.
Mehr hatte der Anrufer nicht gesagt.
Aber sie reichten.
Kommissarin Vogt nahm meinem Vater das Gerät aus der Hand, ohne das Display zu berühren.
„Niemand ruft zurück.“
Mein Vater nickte.
„War das Hartmann?“, fragte ich.
„Ich weiß es nicht.“
Doch seine Stimme sagte etwas anderes.
Er kannte diesen Ton.
Vielleicht nicht die verzerrte Stimme.
Aber die Art, wie die Worte gewählt worden waren.
Vogt wandte sich an einen der Beamten.
„Nummer sofort an die Technik. Standort, Weiterleitungen, alles, was noch zu sichern ist.“
Dann sah sie zu mir.
„Frau Cole, ab jetzt gehen wir davon aus, dass mindestens eine weitere Person weiß, dass die alten Unterlagen gefunden wurden.“
Mein Blick fiel automatisch zur Tür.
Noch vor wenigen Stunden hatte ich geglaubt, Ethan und Margaret seien die größte Gefahr in diesem Haus.
Jetzt fühlte sich die Welt plötzlich größer an.
Und gefährlicher.
„Kann Hartmann hierherkommen?“
„Nicht unbemerkt.“
Vogt deutete auf die Beamten im Flur.
„Aber ich möchte Sie trotzdem nicht länger hierlassen.“
Mein Vater nickte sofort.
„Krankenhaus.“
Ich wollte widersprechen.
Diesmal nicht, weil ich Angst hatte, die Kontrolle zu verlieren.
Sondern weil ich verstanden hatte, dass mein Kind längst Teil dieses Kampfes geworden war.
„In Ordnung.“
Dr. Falk sammelte die Unterlagen ein.
„Ich kümmere mich um alles, was das Haus und den Treuhandvertrag betrifft.“
Mein Vater sah ihn an.
„Niemand außer der Polizei betritt das Arbeitszimmer.“
„Selbstverständlich.“
Weniger als eine Stunde später lag ich in einem Untersuchungszimmer einer Hamburger Klinik.
Die Ärztin überprüfte mein Baby erneut.
Keine vorzeitigen Wehen.
Keine akute Gefahr.
Aber sie sagte mir deutlich, dass mein Körper auf den Stress reagierte.
Ich musste bleiben.
Zumindest über Nacht.
Mein Vater saß neben meinem Bett.
Diesmal trug er nicht den Ausdruck eines Obersts.
Nur den eines Vaters, der zu spät bemerkt hatte, wie viel seine Tochter allein ausgehalten hatte.
„Es tut mir leid“, sagte er.
Ich sah ihn an.
„Wofür?“
„Dass ich dich all die Monate nicht gesehen habe.“
„Du hast gefragt.“
„Nicht genug.“
Ich schwieg.
Er hatte recht.
Aber ich hatte ebenfalls gelogen.
Bei jedem Videoanruf.
Bei jeder Nachricht.
Bei jedem „Uns geht es gut“.
„Ich habe gelernt, überzeugend zu sein“, sagte ich.
Mein Vater sah auf meine Hände.
„Von ihm?“
„Von beiden.“
Ein Klopfen unterbrach uns.
Kommissarin Vogt trat ein.
Sie hatte ihre Jacke ausgezogen und hielt eine dünne Mappe unter dem Arm.
„Wir haben Neuigkeiten.“
Mein Vater stand auf.
„Hartmann?“
„Noch nicht gefunden.“
Sie schloss die Tür.
„Aber wir wissen mehr über den Anruf.“
„Woher kam er?“
„Ein Wegwerftelefon. Vor ungefähr einer Woche aktiviert.“
Mein Vater verzog das Gesicht.
„Also vorbereitet.“
„Ja.“
Sie legte die Mappe auf den Tisch.
„Und es wurde heute Morgen mehrfach benutzt.“
Ich setzte mich etwas aufrechter.
„Wen hat er angerufen?“
Vogt öffnete die Mappe.
„Unter anderem Margaret Cole.“
Mir wurde kalt.
„Heute?“
„Dreimal.“
Mein Vater wurde hart.
„Vor oder nach unserer Ankunft?“
„Ein Anruf etwa eine Stunde vorher. Zwei danach.“
Ich dachte an die kleine Karte in Margarets Handtasche.
K. H.
Ihre Behauptung, seit Jahren keinen Kontakt gehabt zu haben.
„Sie hat gelogen.“
„Ja.“
Vogt sah mich an.
„Und inzwischen hat sie das eingeräumt.“
„Was hat sie gesagt?“
„Dass Hartmann vor ungefähr zwei Monaten wieder Kontakt zu ihr aufgenommen habe.“
„Warum?“
„Weil Ethan ihm erzählt hatte, dass Sie angefangen hätten, Fragen zu Ihrem Erbe zu stellen.“
Ich spürte, wie mein Herz schneller schlug.
Zwei Monate.
Ungefähr zu der Zeit, als meine Gewalt zu Hause schlimmer geworden war.
„Was wollte Hartmann?“
„Wissen, was Sie gefunden hatten.“
Mein Vater ballte die Hand zur Faust.
„Und Margaret hat ihm geholfen.“
„Offenbar.“
Vogt blätterte um.
„Sie behauptet allerdings, sie habe geglaubt, es gehe nur darum, alte familiäre Angelegenheiten geheim zu halten.“
Ich lachte bitter.
„Natürlich.“
Vogt nickte kaum merklich.
„Das Problem ist: Wir haben eine Nachricht auf ihrem Telefon gefunden, die diese Darstellung schwer haltbar macht.“
Sie schob mir eine Kopie hin.
Hartmann hatte geschrieben:
Wenn Claire den Namen ihrer Mutter in Verbindung mit den alten Akten erwähnt, informiert mich sofort.
Darunter Margarets Antwort:
Sie weiß noch nichts. Ethan hält sie unter Kontrolle.
Ich musste wegsehen.
Mein Vater nicht.
Er las die Nachricht zweimal.
Dann sagte er:
„Das reicht für eine Beteiligung an der Vertuschung.“
„Es reicht zumindest für sehr unangenehme Fragen.“
„Und Ethan?“
Vogt nahm eine zweite Seite.
„Er hat weiterhin kaum gesprochen.“
„Kaum?“
„Er hat eine Sache gesagt.“
Sie sah mich direkt an.
„Dass Hartmann gefährlicher sei, als wir glauben.“
Ich runzelte die Stirn.
„Warum sollte Ethan uns warnen?“
„Weil er offenbar verstanden hat, dass Hartmann ihn nicht mehr schützen wird.“
Mein Vater lachte kalt.
„Jetzt beginnt das Rudel, sich gegenseitig zu fressen.“
Vogt setzte sich.
„Es gibt noch etwas.“
Ich wartete.
„Unsere IT-Forensik hat weitere Dateien auf dem USB-Stick Ihrer Mutter wiederhergestellt. Einige waren gelöscht.“
„Von ihr?“
„Nein.“
Vogt legte einen Ausdruck vor mich.
„Nach den Metadaten wurden sie nach ihrem Tod gelöscht.“
Mein Vater erstarrte.
„Von welchem Gerät?“
„Von einem Laptop, der später nicht im Nachlassinventar auftauchte.“
Ich dachte sofort an Ethan.
Er hatte nach dem Tod meiner Mutter wochenlang ihre Unterlagen sortiert.
„Kann man feststellen, wer darauf zugegriffen hat?“
„Nicht direkt.“
Sie zog ein weiteres Blatt hervor.
„Aber eine der wiederhergestellten Dateien enthält etwas, das Ihre Mutter offenbar kurz vor ihrem Tod gespeichert hat.“
„Was?“
„Eine Kopie eines internen Schreibens.“
Mein Vater nahm es.
Schon nach wenigen Sekunden veränderte sich sein Gesicht.
„Was steht da?“, fragte ich.
Er antwortete nicht.
Vogt tat es.
„Es geht um den damaligen Vorfall mit Ethans früherer Freundin.“
„Den Treppensturz.“
„Ja.“
„Und?“
„Der Vorfall wurde ursprünglich nicht als einfacher Streit bewertet.“
Mir wurde übel.
„Sondern?“
Vogts Stimme blieb ruhig.
„Als möglicher versuchter Tötungsdelikt.“
Stille.
Ich hörte nur das gleichmäßige Piepen des Monitors neben meinem Bett.
„Warum?“
„Weil die Frau laut erster Aussage nicht einfach gestoßen wurde.“
Vogt schob mir die Seite näher.
„Sie hatte ausgesagt, Ethan habe sie zuvor gewürgt.“
Meine Hand legte sich automatisch auf meinen Hals.
Ich erinnerte mich an Nächte, in denen Ethan seine Hand nicht um meinen Hals gelegt, sondern nur darunter gehalten hatte.
Als Drohung.
Noch nicht.
Aber vielleicht irgendwann.
„Warum wurde das nie verfolgt?“
„Es wurde.“
Vogt sah meinen Vater an.
„Für neun Tage.“
„Und dann?“
„Dann verschwand die Hauptaussage aus der Akte.“
Mein Vater fluchte leise.
„Hartmann.“
„Sehr wahrscheinlich.“
„Wo ist die Frau heute?“, fragte ich.
Vogt schwieg.
Das gefiel mir nicht.
„Lebt sie?“
„Ja.“
Ich atmete aus.
„Wissen Sie, wo?“
„Wir haben sie gefunden.“
Mein Vater drehte sich sofort zu Vogt.
„Hat sie gesprochen?“
„Noch nicht offiziell.“
„Warum nicht?“
Vogt sah mich an.
„Weil sie seit Jahren unter einem anderen Namen lebt.“
Der Satz traf mich.
„Wegen Ethan?“
„Das müssen wir klären.“
Sie stand auf.
„Ein Team fährt gerade zu ihr.“
Mein Vater ging zum Fenster.
„Wenn sie bestätigt, was damals passiert ist, bricht seine gesamte Geschichte zusammen.“
„Nicht nur seine.“
Vogt hob die Mappe.
„Hartmanns ebenfalls.“
Mein Telefon vibrierte auf dem Nachttisch.
Unbekannte Nummer.
Alle drei sahen hin.
Vogt reagierte sofort.
„Nicht anfassen.“
Das Display leuchtete weiter.
Dann erschien eine Nachricht.
Kein Text.
Nur ein Bild.
Vogt zog Handschuhe an und nahm das Telefon.
Mein Herz begann zu rasen.
„Was ist darauf?“
Sie sagte nichts.
Mein Vater trat zu ihr.
Sein Gesicht wurde bleich.
„Zeigen Sie es mir“, sagte ich.
„Claire—“
„Zeigen Sie es mir.“
Vogt hielt das Display so, dass ich es sehen konnte.
Auf dem Foto war mein altes Elternhaus.
Nicht vor sieben Jahren.
Jetzt.
Man erkannte die frische Absperrung der Polizei.
Und im Vordergrund lag etwas auf dem Boden.
Ein kleiner Metallgegenstand.
Mein Vater vergrößerte das Bild nicht.
Er musste es nicht.
Ich erkannte ihn trotzdem.
Den zweiten Schlüssel.
Auf der Rückseite des Fotos stand eine einzige Nachricht:
Ihr habt die falsche Kassette gefunden.
Mein Atem stockte.
Vogt sah meinen Vater an.
„Gab es dort noch einen zweiten Aufbewahrungsort?“
Er schüttelte den Kopf.
Ich aber erinnerte mich plötzlich an etwas.
Meine Mutter hatte niemals nur ein Versteck gehabt.
Als Kind hatte sie mir einmal gesagt:
„Wenn etwas wirklich wichtig ist, Claire, versteck niemals alles am selben Ort.“
Ich starrte auf das Foto.
„Das Gartenhaus war nur die erste Hälfte.“
Mein Vater kam näher.
„Was meinst du?“
Ich schloss die Augen.
Das Gartenhaus.
Der Ort, an dem ich mich versteckt hatte.
Aber es hatte noch einen zweiten Ort gegeben.
Einen Ort, an dem meine Mutter Dinge versteckte.
Nicht vor mir.
Mit mir.
Ich öffnete die Augen.
„Der alte Bootsschuppen.“
Mein Vater wurde bleich.
„An der Elbe?“
Ich nickte.
Kommissarin Vogt griff bereits nach ihrem Telefon.
Doch bevor sie wählen konnte, kam eine weitere Nachricht.
Diesmal nur ein Satz.
Wenn ihr den zweiten Ort öffnet, stirbt jemand.
Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 8, um weiterzulesen.
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