Daniel stand da, als hätte jemand den Boden unter seinen Füßen weggezogen. Sein Blick wanderte von Sophie zu dem Mann im grauen Anzug und schließlich zu mir, doch zum ersten Mal seit ich denken konnte, fand er keine schnelle Antwort, keinen halbwegs überzeugenden Satz, mit dem er die Verantwortung auf jemand anderen schieben konnte. Der Wind trieb Staub aus dem offenen Eingangsbereich über die Veranda, und irgendwo im Haus fiel ein Werkzeug zu Boden. Das metallische Klirren durchschnitt die Stille.
„Daniel“, sagte Sophie noch einmal, diesmal schärfer. „Hast du etwas aus diesem Haus verkauft?“
Er fuhr sich mit der Hand über den Mund. „Verkauft ist ein großes Wort.“
Ich spürte, wie sich in mir etwas zusammenzog.
„Was bedeutet das?“, fragte ich.
Meine Stimme war ruhig, aber offenbar hörte sogar meine Mutter, dass diese Ruhe nichts Gutes verhieß.
Daniel hob beide Hände. „Ich habe ein paar Sachen weggegeben. Alte Möbel. Kisten. Zeug, das sowieso rausmusste.“
„An wen?“
„An verschiedene Leute.“
Der Mann im Anzug trat einen Schritt vor. Sein Name war Dr. Matthias Keller, Rechtsanwalt und einer der drei Treuhänder der Falkenberg-Stiftung, jener Konstruktion, die ich Jahre zuvor gemeinsam mit meinem verstorbenen Geschäftspartner gegründet hatte. Nur wenige Menschen wussten überhaupt von ihrer Existenz.
„Herr Hartmann“, sagte Keller, „ich rate Ihnen dringend, ab jetzt sehr genau zu formulieren. Die Gegenstände in diesem Haus sind katalogisiert. Einige davon dürfen ohne Zustimmung aller Treuhänder weder verkauft noch verlagert werden.“
Daniel lachte kurz, aber das Geräusch war hohl.
„Das ist doch absurd. Lena wohnt hier. Das Zeug gehört ihr.“
„Nein“, sagte ich. „Nicht alles.“
Meine Mutter starrte mich an. „Seit wann besitzt du Möbel, die Millionen wert sind?“
Die Frage traf etwas in mir, das lange verschlossen gewesen war.
Ich sah durch die offene Haustür ins Wohnzimmer. Dort, wo früher eine niedrige Vitrine aus dunklem Walnussholz gestanden hatte, war jetzt nur noch ein heller Streifen auf dem Boden zu erkennen.
Leer.
Mein Herz schlug schneller.
„Die Vitrine“, sagte ich.
Daniel sah weg.
Genau diese kleine Bewegung reichte.
Ich ging auf ihn zu. „Was hast du mit der Vitrine gemacht?“
„Welche Vitrine?“
„Die im Wohnzimmer. Unter dem Fenster.“
Sophie drehte sich sofort zu ihm.
„Die mit dem Glasaufsatz?“
Daniel schwieg.
„Du hast mir gesagt, die sei Sperrmüll“, sagte sie.
Meine Hände wurden kalt.
Keller bemerkte es ebenfalls. „Was befand sich darin?“
Ich musste schlucken.
„Nicht darin.“
Alle sahen mich an.
„Darunter.“
Meine Mutter runzelte die Stirn.
Ich betrat das Haus, obwohl jeder Schritt über die Holzsplitter wehtat. Nicht körperlich. Es fühlte sich an, als würde ich durch die Überreste meines eigenen Lebens laufen. Keller und die anderen folgten mir. Daniel zögerte, kam dann aber ebenfalls.
An der Stelle, an der die Vitrine gestanden hatte, kniete ich mich hin.
Der Holzboden war zerkratzt.
Jemand hatte sie nicht vorsichtig getragen.
Jemand hatte sie über den Boden gezogen.
Ich fuhr mit den Fingern über eine fast unsichtbare Fuge zwischen zwei Dielen.
„Was machst du da?“, fragte Ingrid.
Ich antwortete nicht.
Mit meinem Fingernagel drückte ich gegen einen winzigen Metallpunkt.
Ein leises Klicken.
Die Diele sprang wenige Millimeter nach oben.
Hinter mir hörte ich Sophie scharf einatmen.
Ich hob das schmale Holzstück an.
Darunter befand sich ein eingelassener Hohlraum.
Leer.
Mir wurde schwindelig.
Keller kniete sich neben mich.
„Lena?“
Ich starrte auf die rechteckige Vertiefung.
Dort hätte eine flache schwarze Kassette liegen müssen.
Etwa vierzig Zentimeter lang.
Unauffällig.
Feuerfest.
Und nahezu unbekannt.
„Sie ist weg“, sagte ich.
„Was war darin?“, fragte Sophie.
Daniel stand plötzlich ganz still.
Viel zu still.
Ich sah zu ihm hoch.
„Das willst du nicht wissen.“
Sein Gesicht veränderte sich.
Nur für eine Sekunde.
Aber ich sah es.
Er wusste etwas.
Ich richtete mich langsam auf. „Du hast die Kassette gefunden.“
„Nein.“
„Daniel.“
„Ich habe keine verdammte Kassette gesehen.“
„Dann woher weißt du, wovon ich spreche?“
Er blinzelte.
Niemand bewegte sich.
Sophie drehte den Kopf zu ihm.
„Du hast doch gerade gesagt, du hättest keine gesehen.“
Daniel sah mich an, und zum ersten Mal lag in seinem Blick nicht Arroganz.
Panik.
„Lena, hör zu. Ich habe die Vitrine verkauft, okay? Nur die Vitrine. An einen Antiquitätenhändler. Mehr nicht.“
Keller zog sein Handy heraus.
„Name.“
Daniel zögerte.
„Ich weiß ihn nicht mehr.“
„Dann finden wir ihn über die Zahlung.“
„Es war bar.“
Sophie wich einen Schritt zurück.
„Du hast gesagt, wir hätten dafür dreitausend Euro bekommen.“
Mein Kopf ruckte zu ihr.
Dreitausend.
Die Vitrine allein war vielleicht achthundert wert gewesen.
„Wer zahlt dreitausend Euro für ein Möbelstück, das angeblich Sperrmüll ist?“, fragte Keller.
Daniel sagte nichts.
Da vibrierte sein Handy.
Er zog es automatisch aus der Tasche.
Auf dem Display erschien eine Nachricht.
Ich konnte nur einen Teil lesen.
Doch es genügte.
Du solltest deiner Schwester nichts von der Kassette erzählen.
Daniel wurde kreidebleich und versuchte sofort, das Display wegzudrehen.
Zu spät.
Sophie hatte es ebenfalls gesehen.
„Wer ist das?“
„Niemand.“
„Daniel.“
Sie riss ihm das Handy aus der Hand.
Er griff danach, doch Keller stellte sich zwischen die beiden.
Sophie starrte auf die Nachricht.
Dann hob sie langsam den Blick.
„Die Nummer ist nicht gespeichert.“
Ich streckte die Hand aus.
„Gib mir das Handy.“
Daniel schüttelte den Kopf.
„Lena, das geht dich nichts an.“
Ich sah ihn lange an.
„Du stehst in meinem zerstörten Haus. Eine Kassette aus einem Stiftungstresor ist verschwunden. Und jemand schreibt dir genau in diesem Moment, du sollst mir nichts davon erzählen.“
Meine Mutter setzte sich schwer auf einen umgedrehten Farbeimer.
„Was war in dieser Kassette?“
Ich wollte antworten.
Doch Keller sah mich an und schüttelte fast unmerklich den Kopf.
Nicht hier.
Nicht vor allen.
Denn die Kassette enthielt keine Juwelen.
Kein Bargeld.
Nicht einmal etwas, das man auf einem Schwarzmarkt hätte verkaufen können.
Sie enthielt Dokumente.
Dokumente, die bewiesen, wem ein Vermögen gehörte, von dessen Existenz meine Familie nichts wusste.
Und eines davon trug einen Namen, den ich seit acht Jahren nicht mehr ausgesprochen hatte.
Plötzlich klingelte Daniels Handy erneut.
Diesmal war es ein Anruf.
Dieselbe unbekannte Nummer.
Daniel starrte auf das Display.
Keller sagte leise: „Gehen Sie ran.“
Daniel schluckte.
Dann nahm er den Anruf an.
„Hallo?“
Mehrere Sekunden sagte niemand etwas.
Dann veränderte sich sein Gesicht.
„Nein“, flüsterte er. „Sie ist hier.“
Ich hörte eine gedämpfte Stimme aus dem Lautsprecher.
Und dann sagte Daniel einen Satz, bei dem selbst Keller erstarrte.
„Aber Sie haben doch gesagt, Lena dürfe niemals erfahren, dass ihr Vater noch lebt.“
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