Ich starrte auf den Namen meines Vaters, bis die Buchstaben vor meinen Augen verschwammen.
**Georg Hartmann.**
„Woher kommt das?“, fragte ich.
Melanie saß mir gegenüber, beide Hände um eine Tasse gelegt, die längst kalt geworden war.
„Aus demselben Fach.“
„Das beantwortet meine Frage nicht.“
Laura nahm das Blatt vorsichtig an sich.
Es war eine schlechte Kopie, offenbar Jahrzehnte alt. Oben befand sich ein verblasster Stempel einer militärmedizinischen Dienststelle. Mehrere Zeilen waren kaum noch lesbar.
Doch der untere Abschnitt war deutlich genug.
Dort wurde bestätigt, dass Georg Hartmann am 17. Oktober an einem vertraulichen Gespräch über meine Abstammung teilgenommen hatte.
Darunter stand seine Unterschrift.
Und noch ein Satz.
**Der Betroffene Johannes Hartmann soll auf ausdrücklichen Wunsch der Familie nicht informiert werden.**
Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog.
„Er hat mir am Telefon erzählt, Mutter hätte den Bericht mitgenommen.“
Laura sah mich an.
„Vielleicht hat sie das auch.“
„Aber er hat unterschrieben.“
Melanie senkte den Blick.
„Vielleicht hat Papa nicht alles gesagt.“
Ich stand auf.
„Das ist inzwischen die einzige Sache, auf die ich mich verlassen kann.“
Ich griff nach meinem Handy.
Laura hielt mich nicht auf.
Diesmal nahm mein Vater erst nach dem sechsten Klingeln ab.
„Johannes.“
„Ich habe den Vermerk.“
Stille.
Keine Frage, welchen ich meinte.
„Melanie hat ihn gefunden?“
„Du hast unterschrieben.“
Sein Atem wurde hörbar.
„Ja.“
„Du hast ausdrücklich zugestimmt, dass ich nichts erfahren soll.“
„Damals dachte ich—“
„Nein.“
Ich sprach ruhig.
Gerade deshalb klang meine Stimme schärfer.
„Du wirst mir jetzt nicht erzählen, was du dachtest. Du wirst mir sagen, was passiert ist.“
Er schwieg einen Moment.
Dann sagte er:
„Andreas wollte dich treffen.“
Ich setzte mich wieder.
„Nach dem Gespräch am 17. Oktober?“
„Ja.“
„Und?“
„Deine Mutter hat es verhindert.“
„Mit deiner Hilfe.“
„Ja.“
Laura schloss kurz die Augen.
Mein Vater fuhr fort.
„Andreas wollte keinen Skandal. Er wollte dir nichts wegnehmen. Er wollte nur, dass du selbst entscheidest, ob du wissen möchtest, wer dein leiblicher Vater sein könnte.“
„Dann warum der ganze Aufwand?“
„Weil deine Mutter Angst hatte.“
„Wovor?“
„Vor ihm. Vor mir. Vor dir.“
Ich lachte bitter.
„Praktisch.“
„Sie hatte dir jahrelang erzählt, Andreas sei nur ein Freund der Familie gewesen. Sie wusste, dass du Fragen stellen würdest.“
„Also habt ihr ihn aus meinem Leben gelöscht.“
„Wir haben ihm gesagt, du wolltest keinen Kontakt.“
Dieser Satz ließ mich verstummen.
Nicht meine Mutter allein.
**Wir.**
Mein Vater und meine Mutter hatten Andreas offenbar glauben lassen, ich hätte ihn zurückgewiesen.
„Und mir habt ihr erzählt, er sei tot.“
„Ja.“
„Wie viele Briefe hat er geschickt?“
Mein Vater antwortete nicht sofort.
„Georg.“
„Viele.“
Melanie hob ruckartig den Kopf.
„Wie viele?“
„Ich weiß es nicht genau. Vielleicht zwölf. Vielleicht mehr.“
Laura legte den Vermerk auf den Tisch.
„Und alle wurden abgefangen?“
„Die meisten.“
„Die meisten?“
Ich richtete mich auf.
„Was heißt das?“
„Ein Brief kam durch.“
Ich erinnerte mich nicht daran.
Mein Vater wusste das.
„Du hast ihn nie gelesen“, sagte er.
„Warum nicht?“
„Weil Melanie ihn gefunden hat, bevor du nach Hause kamst.“
Ich sah meine Schwester an.
Ihr Gesicht wurde blass.
„Ich war ein Kind“, flüsterte sie.
„Du hast ihn Mama gegeben?“
Sie nickte langsam.
„Ich wusste nicht, was drinstand.“
Mein Vater sprach weiter.
„Danach begann deine Mutter, die Post selbst zu kontrollieren.“
Plötzlich ergaben Erinnerungen Sinn, die ich jahrzehntelang für belanglos gehalten hatte.
Meine Mutter, die immer zuerst am Briefkasten war.
Meine Mutter, die darauf bestand, meine Unterlagen „ordentlich“ aufzubewahren.
Meine Mutter, die jeden Kontakt zu Andreas’ früheren Kameraden als unnötig bezeichnete.
Kontrolle.
Nicht Schutz.
„Wo ist sie jetzt?“, fragte ich.
„Ich weiß es nicht.“
„Du hast gesagt, sie hat einen Koffer genommen.“
„Ja.“
„Auto?“
„Auch weg.“
„Hat sie etwas mitgenommen?“
Mein Vater zögerte.
„Eine Metallkassette.“
Melanie fluchte leise.
„Welche Metallkassette?“
„Die stand seit Jahren im Schlafzimmer.“
„Was ist darin?“
„Das weiß ich nicht.“
Diesmal glaubte ich ihm vielleicht sogar.
„Papa.“
Er atmete tief ein.
„Ja.“
„Wenn du noch irgendetwas zurückhältst, erfahre ich es lieber jetzt von dir.“
Lange hörte ich nichts.
Dann sagte er:
„Es gab einen Test.“
Alles in mir wurde still.
„Du hast vorhin gesagt, es gab keine DNA-Bestätigung.“
„Damals nicht.“
„Wann dann?“
„Elf Jahre später.“
Ich schloss die Augen.
Elf Jahre nach diesem Gespräch war ich längst Soldat.
Erwachsen.
Verheiratet.
Und offenbar immer noch das Objekt einer Entscheidung, die andere für mich trafen.
„Wer hat den Test gemacht?“
„Andreas.“
„Mit wem?“
„Mit dir.“
Ich öffnete die Augen.
„Das ist unmöglich.“
„Nicht direkt.“
Mein Vater klang beschämt.
„Bei einem Familientreffen hattest du aus einem Glas getrunken. Deine Mutter nahm es mit. Später gab sie Andreas Material für einen privaten Abstammungstest.“
Mir wurde übel.
„Sie hat ohne mein Wissen meine DNA testen lassen?“
„Ja.“
„Und das Ergebnis?“
Mein Vater sagte nichts.
„Das Ergebnis, Georg.“
„Ich habe es nie gesehen.“
„Aber Mutter schon.“
„Ja.“
„Andreas auch?“
„Ja.“
„Was passierte danach?“
„Er hörte auf zu schreiben.“
Der Raum schien plötzlich kleiner zu werden.
Laura beugte sich vor.
„Georg, warum?“
Mein Vater antwortete so leise, dass ich das Telefon fester ans Ohr drücken musste.
„Weil deine Mutter ihm gesagt hat, dass Johannes niemals erfahren darf, was darin stand.“
„Das erklärt nicht, warum Andreas aufgegeben hat.“
„Nein.“
Mein Vater schluckte hörbar.
„Aber vielleicht erklärt die Metallkassette es.“
Noch bevor ich antworten konnte, vibrierte Melanies Handy.
Sie sah auf das Display.
Ihre Augen wurden groß.
„Johannes.“
Sie drehte mir das Telefon zu.
Eine Nachricht von unserer Mutter.
Nur ein Foto.
Darauf lag die geöffnete Metallkassette auf einem unbekannten Tisch.
Daneben ein alter DNA-Bericht.
Und darüber hatte meine Mutter geschrieben:
**Wenn du Andreas finden willst, komm allein. Dann erfährst du endlich, warum er wirklich verschwunden ist.**
Darunter stand eine Adresse.
Nicht weit entfernt.
Laura sah mich an.
„Du gehst dort nicht allein hin.“
Ich blickte noch einmal auf die Nachricht.
Dann auf die alte Unterschrift meines Vaters.
„Nein“, sagte ich.
„Diesmal entscheidet meine Mutter nicht mehr, wer die Wahrheit sehen darf.“
**Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 6, um weiterzulesen.**
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