Ich rief Matthias sofort zurück. Einmal. Zweimal. Beim dritten Versuch meldete sich nur noch die Mailbox. Die Männerstimme im Hintergrund ging mir nicht aus dem Kopf. Sie war tief gewesen, nur wenige Silben, kaum verständlich, und trotzdem hatte etwas daran eine Erinnerung in mir berührt. Ich zwang mich, nicht vorschnell zu urteilen. Achtzehn Monate im Einsatz hatten mir beigebracht, dass Angst Menschen dazu brachte, Lücken mit den schlimmstmöglichen Antworten zu füllen. Ich brauchte Fakten. Also leitete ich die Nummer an Krüger weiter und erzählte ihm von der Spieluhr.
„Sie fahren nicht selbst zum Haus“, sagte er sofort.
„Das ist mein Haus.“
„Und möglicherweise ein Tatort.“
Rebecca stand neben mir und nickte. „Er hat recht. Außerdem weiß dein Vater inzwischen, dass seine Dokumente geprüft werden. Ab jetzt dürfen wir davon ausgehen, dass Beweise verschwinden könnten.“
Zwanzig Minuten später erhielt Krüger die richterliche Freigabe zur Sicherung weiterer Unterlagen. Ich blieb bei Hanna und Finn, während zwei Beamte das Kinderzimmer durchsuchten. Diese zwanzig Minuten fühlten sich länger an als manche Nacht im Ausland. Hanna bemerkte meine Unruhe.
„Was hat Matthias gesagt?“
Ich wollte sie nicht belügen.
„Dass du etwas gefunden hast.“
Ihr Gesicht veränderte sich.
Damit wusste ich, dass es stimmte.
„Eine Geburtsurkunde“, sagte ich.
Hanna schloss die Augen.
„Ich wollte es dir erzählen.“
„Warum hast du es nicht getan?“
„Weil ich nicht wusste, ob sie echt ist.“
Sie erzählte mir, wie sie die Urkunde drei Wochen zuvor entdeckt hatte. Meine Mutter hatte sie gezwungen, mehrere Kartons aus dem Keller auszuräumen. In einem alten Fotoalbum war ein Umschlag zwischen zwei Seiten geklebt gewesen. Hanna hatte ihn geöffnet und meinen Namen gesehen. Geburtsdatum und Geburtsort stimmten. Doch unter „Vater“ stand nicht Rolf Berger.
„Welcher Name?“
Hanna sah mich an.
„Alexander Winter.“
Der Name aus Rebeccas Dokument.
Mir wurde schwindelig. Ich setzte mich.
„Warum hast du sie in Finns Zimmer versteckt?“
„Weil deine Mutter mich erwischt hat.“
Hanna hatte den Umschlag wieder ins Album gesteckt, aber Claudia bemerkte offenbar, dass etwas verändert worden war. Noch am selben Abend durchsuchten meine Eltern das Haus. Hanna nahm die Urkunde und versteckte sie hinter der Rückwand einer hölzernen Spieluhr, die mein Großvater mir als Kind geschenkt hatte und die jetzt in Finns Zimmer stand.
„Am nächsten Morgen fragte dein Vater mich direkt, ob ich etwas gefunden hätte.“
„Was hast du gesagt?“
„Nein.“
„Hat er dir geglaubt?“
„Nein.“
Von diesem Tag an sei alles schlimmer geworden. Sie durfte kaum noch allein das Haus verlassen. Lukas begann, ihre Bewegungen zu kontrollieren. Meine Mutter behauptete gegenüber Nachbarn, Hanna leide nach der Geburt unter schweren psychischen Problemen. Mein Vater sammelte angebliche „Beweise“ für das Sorgerechtsverfahren.
Plötzlich verstand ich die Fotos und Notizen im Aktenschrank. Sie hatten keine instabile Mutter dokumentiert. Sie hatten versucht, eine zu konstruieren.
Mein Telefon klingelte.
Krüger.
„Wir haben die Spieluhr.“
Ich stellte auf Lautsprecher.
„Und?“
„Die Rückwand wurde herausgebrochen.“
Hanna setzte sich ruckartig auf.
„Nein.“
„Sie ist leer.“
Jemand war vor der Polizei dort gewesen.
Krüger erklärte, dass mein Vater, meine Mutter und Lukas behaupteten, das Kinderzimmer nicht betreten zu haben. Die Beamten überprüften deshalb sofort die Aufnahmen.
Ich öffnete parallel den Server.
Die Kamera zeigte den Flur vor Finns Zimmer. Um 03:17 Uhr, während wir bereits im Krankenhaus waren, kam Lukas die Treppe hoch. Er sah sich um, ging hinein und erschien vier Minuten später wieder. Unter seinem Pullover zeichnete sich etwas Rechteckiges ab.
„Lukas“, sagte Hanna.
Krüger legte auf, um ihn sofort damit zu konfrontieren.
Eine halbe Stunde später kam die nächste Nachricht. Lukas hatte zunächst alles bestritten. Als die Polizei ihm das Video zeigte, änderte er seine Geschichte. Er behauptete, mein Vater habe ihm befohlen, „einen alten Umschlag“ zu holen. Er habe ihn anschließend Rolf gegeben.
Mein Vater wiederum behauptete, niemals einen Umschlag erhalten zu haben.
Doch diesmal machte Lukas etwas, womit keiner gerechnet hatte.
Er brach ein.
Vielleicht aus Angst. Vielleicht weil ihm endlich klar wurde, dass mein Vater ihn mit in den Abgrund ziehen würde.
„Papa hat gesagt, Jonas dürfe nie erfahren, woher das Geld wirklich kommt“, erzählte Lukas den Beamten.
Krüger schickte mir später einen Teil seiner protokollierten Aussage. Mein Bruder behauptete, unser Vater habe seit Jahren Geld aus Firmenkonten verschoben. Alexander Winter sei dabei immer wieder erwähnt worden. Lukas wusste nicht, wer er war. Er wusste nur, dass mein Vater jedes Mal nervös wurde, wenn der Name fiel.
Dann sagte Lukas etwas noch Merkwürdigeres.
Vor ungefähr einem Jahr hatte er meinen Vater nachts im Keller gesehen. Dort verbrannte er alte Briefe.
Einen davon hatte Lukas heimlich gerettet.
Nicht aus Gewissensgründen.
Er wollte etwas gegen unseren Vater in der Hand haben.
Der Brief lag angeblich in einem Bankschließfach.
Am Nachmittag durfte Hanna das Krankenhaus noch nicht verlassen, aber Finns Temperatur war wieder normal. Ich saß an ihrem Bett, als Krüger persönlich erschien.
Er hielt einen versiegelten Beweisbeutel.
„Lukas hat uns Zugang zu seinem Schließfach gegeben.“
Darin lag ein halb verbrannter Brief.
Der obere Rand fehlte, doch der Text war größtenteils lesbar.
Ich erkannte die Handschrift meiner Mutter.
**Alexander, Rolf weiß inzwischen von Jonas. Er sagt, wenn du noch einmal versuchst, Kontakt zu uns aufzunehmen, wird er dafür sorgen, dass du alles verlierst. Ich habe Angst. Du musst verstehen, dass ich jetzt bei Rolf bleiben muss. Jonas darf niemals erfahren, dass du…**
Dort war das Papier verbrannt.
Weiter unten begann ein neuer Absatz.
**Das Geld für Jonas werde ich nicht anfassen. Ich verspreche es dir. Rolf weiß nichts von dem Treuhandfonds.**
Ich las den Satz dreimal.
Rebecca nahm mir vorsichtig den Brief aus der Hand.
„Damit wissen wir zumindest, dass Alexander Winter real war.“
„War?“
Sie antwortete nicht sofort.
Krüger tat es.
„Wir haben nach ihm gesucht.“
Er zog ein zweites Blatt hervor.
Dr. Alexander Winter war früher Herzchirurg in München gewesen. Vor achtunddreißig Jahren hatte er plötzlich seine Praxis verkauft und Deutschland verlassen. Danach verlor sich seine Spur.
Bis vor sieben Monaten.
Da war ein Mann unter diesem Namen wieder nach Deutschland eingereist.
Ich spürte mein Herz schlagen.
„Wo ist er jetzt?“
Krüger sah mich ernst an.
„Das wissen wir nicht. Aber wir wissen, wen er drei Tage nach seiner Einreise besucht hat.“
Er legte ein Foto auf den Tisch.
Es stammte von einer Überwachungskamera vor einem Münchner Notariat.
Darauf standen zwei Männer.
Der eine war Matthias Keller.
Der andere war ein großer, grauhaariger Mann, dessen Gesicht ich noch nie zuvor gesehen hatte.
Doch an seinem Handgelenk trug er eine alte silberne Uhr.
Meine Uhr.
Oder vielmehr eine, die genauso aussah wie jene, die ich seit meinem achtzehnten Geburtstag besaß.
Auf der Rückseite meiner Uhr waren drei Buchstaben eingraviert.
**A.W.J.**
Mein Vater hatte mir immer erzählt, sie stünden für den Namen meines Großvaters.
Krüger schob mir das Foto näher.
„Wir konnten das Bild vergrößern.“
Auf der Rückseite der Uhr des fremden Mannes waren dieselben drei Buchstaben eingraviert.
Darunter jedoch ein Datum.
Mein Geburtstag.
Noch bevor ich etwas sagen konnte, klingelte Krügers Telefon. Er hörte ungefähr zwanzig Sekunden schweigend zu. Dann veränderte sich sein Gesicht.
„Wo?“, fragte er.
Eine Pause.
„Fassen Sie nichts an. Wir kommen.“
Er legte auf.
„Matthias Kellers Wagen wurde gefunden.“
„Ist er darin?“
Krüger schüttelte den Kopf.
„Nein. Der Wagen ist leer.“
Er sah zu Hanna, dann wieder zu mir.
„Aber auf dem Beifahrersitz lag die verschwundene Geburtsurkunde.“
Ich stand sofort auf.
Krüger hielt mich mit einem Blick zurück.
„Jonas, das ist nicht alles.“
Er zog sein Telefon hervor und zeigte mir ein Foto vom Innenraum des Wagens. Neben der Geburtsurkunde lag ein kleiner digitaler Audiorekorder.
„Das Gerät lief noch, als die Kollegen den Wagen gefunden haben.“
„Was ist darauf?“
Krüger schwieg einen Moment.
„Eine Aufnahme von Matthias und deinem Vater.“
Mein Atem stockte.
„Und Rolf sagt darin einen Satz, den wir sehr genau prüfen müssen.“
Krüger drückte auf Wiedergabe.
Zuerst hörte ich Matthias.
„Du kannst Jonas nicht ewig belügen.“
Dann erklang die Stimme meines Vaters, ruhig und vollkommen deutlich.
„Ich musste ihn damals nicht töten, um ihn loszuwerden.“
Eine kurze Pause.
„Es hat gereicht, Alexander glauben zu lassen, sein Sohn sei tot.“
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