Je rappelai l’amiral Delmas depuis un café presque vide, à deux rues de la gare.
Il décrocha à la première sonnerie.
— Petra.
Pas « première maître Callahan ».
Pas de formule officielle.
Juste mon prénom.
— Vous saviez pour la cassette.
Un silence.
— Oui.
— Vous saviez aussi que votre père avait signé le report de maintenance.
— Oui.
— Et hier, vous m’avez laissée croire que Marc Vautrin était au centre de toute l’affaire.
— Je vous ai dit ce que je pouvais confirmer à ce moment-là.
— Non. Vous m’avez donné une version.
Ma voix était restée basse, mais mes doigts serraient tellement le téléphone que mes jointures blanchissaient.
— Une version qui protégeait votre père.
Il expira lentement.
— Vous avez le droit d’être en colère.
— Ne me dites pas ce que j’ai le droit de ressentir.
Le serveur leva brièvement les yeux dans ma direction.
Je tournai la tête vers la vitre.
La pluie traçait des lignes irrégulières sur le verre.
— Pourquoi la cérémonie ? demandai-je. Pourquoi maintenant ?
Cette fois, Delmas ne répondit pas immédiatement.
— Parce que trois semaines plus tôt, quelqu’un avait demandé l’accès aux archives liées à l’incendie de 1987.
— Mon père ?
— Non.
Je me redressai.
— Alors qui ?
— Votre frère.
Je crus avoir mal entendu.
— Romain ?
— Oui.
Tout ce que j’avais ressenti depuis Toulon se mélangea brutalement.
Romain.
Celui qui n’avait jamais servi dans la Marine.
Celui qui se moquait autrefois de mon engagement.
Celui qui avait construit une carrière brillante dans le conseil financier à Paris et qui, d’après maman, « n’avait jamais le temps pour les vieilles histoires de famille ».
— Pourquoi ferait-il ça ?
— Je l’ignore.
— Vous avez vérifié son identité ?
— Demande officielle nominative. Il cherchait spécifiquement les annexes techniques et les correspondances de 1994.
Je regardai la boîte métallique posée à mes pieds.
1994.
L’année où mon père avait retiré la copie compromettante.
— Il savait.
— Peut-être.
— Non. On ne demande pas des annexes de 1994 par hasard.
Delmas resta silencieux.
Je compris autre chose.
— C’est pour ça que vous avez fait rouvrir le dossier.
— En partie.
— Et vous avez profité de ma cérémonie pour m’approcher.
— Je n’ai pas organisé votre décoration, Petra.
— Mais vous saviez que je serais là.
— Oui.
Je fermai les yeux.
Encore une vérité fractionnée.
— Qu’est-ce que Romain cherche ?
— Je comptais vous poser la même question.
Je raccrochai sans répondre.
Puis j’appelai mon frère.
Il décrocha après cinq sonneries.
— Petra ? Alors, la grande héroïne de Toulon.
Son ton était léger.
Trop léger.
— Tu as consulté le dossier de grand-père.
Silence.
Pas long.
Une demi-seconde, peut-être.
Mais avec Romain, qui avait toujours une réponse prête, c’était énorme.
— Quel dossier ?
— Mauvaise réponse.
— Je ne sais pas de quoi tu parles.
— Les archives de 1987. Les correspondances de 1994.
Sa respiration changea.
— Qui t’a dit ça ?
— Donc c’est vrai.
— Petra, écoute-moi.
Je souris sans joie.
Voilà encore cette phrase.
Écoute-moi.
Comme si le problème était toujours ma compréhension et jamais leurs mensonges.
— Pourquoi ?
— Ce n’est pas une conversation à avoir au téléphone.
— Alors viens à Rennes.
— Tu es à Rennes ?
Cette fois, son inquiétude fut immédiate.
Et réelle.
— Oui.
— Où exactement ?
Je regardai la boîte.
— Pourquoi ça t’intéresse autant ?
Il ne répondit pas.
Puis sa voix se durcit.
— Tu es allée au casier.
Mon sang se glaça.
Je ne lui avais jamais parlé du casier.
— Comment tu sais qu’il existe ?
Romain jura à voix basse.
— Petra, ne touche plus à rien.
— Trop tard.
— Qu’est-ce que tu as trouvé ?
— Pourquoi ? Tu comptes venir retirer une nouvelle page comme papa ?
— Ce n’est pas drôle.
— Je ne plaisante pas.
Il se tut.
Puis il lâcha :
— Papa ne t’a pas tout dit.
— Quelle surprise.
— Et Jacques non plus.
Je sentis la colère remonter.
— Fais attention à ce que tu vas dire.
— Arrête de le sanctifier. Tu n’as aucune idée de ce qu’il préparait.
— Alors explique.
— Il avait commencé à rassembler des preuves pour faire rouvrir officiellement l’affaire avant sa mort.
— Je sais.
— Non. Tu ne sais pas pourquoi il a arrêté.
Je regardai la lettre posée devant moi.
— Il était malade.
— Ce n’est pas la raison.
Un silence.
Puis Romain dit :
— Il a arrêté parce qu’on l’a menacé.
Je ne bougeai plus.
— Qui ?
— Je ne sais pas.
— Tu mens.
— Pour une fois, non.
Sa voix avait perdu toute arrogance.
— J’ai trouvé une copie d’un courrier il y a deux mois dans les papiers de papa. Sans signature. Quelqu’un disait à Jacques que s’il poursuivait ses démarches, certaines informations sur l’incendie seraient rendues publiques.
— Quelles informations ?
— Son propre silence avant l’accident. Le fait qu’il avait vu les signes de panne.
Je fermai les yeux.
Cela correspondait à la cassette.
Mais ce n’était pas suffisant.
Grand-père avait accepté sa faute dans sa lettre.
Pourquoi cette menace l’aurait-elle arrêté ?
— Il n’aurait pas abandonné juste pour protéger sa réputation.
— Exactement.
Romain inspira.
— Le courrier parlait aussi de papa.
Je me raidis.
— Quoi, papa ?
— D’une falsification commise en 1994. Ils savaient qu’il avait retiré la pièce du dossier. Ils menaçaient de le faire poursuivre.
Tout changea légèrement de place.
Grand-père avait découvert la trahison de son fils.
Mais il l’avait quand même protégé.
Encore un silence.
Encore quelqu’un sacrifié au nom de la famille.
— Pourquoi tu as cherché le dossier maintenant ?
Romain hésita.
— Parce que papa a reçu une nouvelle lettre.
— Quand ?
— Il y a environ un mois.
Mon cœur accéléra.
Trois semaines avant la cérémonie.
Presque exactement au moment où Romain avait demandé l’accès aux archives.
— Qu’est-ce qu’elle disait ?
— Une seule phrase.
— Laquelle ?
Sa voix baissa.
— « Le rapport original n’a jamais disparu. »
Je regardai instinctivement la boîte métallique.
— Papa t’a demandé de retrouver le dossier ?
— Oui.
— Pourquoi ne m’avoir rien dit ?
Romain eut un rire sans joie.
— Parce qu’il savait que si tu apprenais que Jacques avait caché quelque chose, tu chercherais jusqu’au bout.
Il avait raison.
Et cela m’agaça davantage.
— Tu as trouvé qui avait envoyé la lettre ?
— Non.
— Et tu as dit à papa que tu avais demandé les archives ?
Silence.
— Romain ?
— Au début, oui.
— « Au début » ?
— Après, j’ai arrêté de lui dire ce que je trouvais.
Je fronçai les sourcils.
— Pourquoi ?
Cette fois, il mit plusieurs secondes à répondre.
— Parce que j’ai découvert qu’il continuait à me mentir.
Il m’envoya immédiatement une photo.
Un document ancien.
Une copie de registre.
Je zoomai sur l’écran.
Une ligne était entourée en rouge.
« Pièce technique originale – remise contre signature, 12 septembre 1994. »
À côté figurait le nom de la personne ayant retiré le document.
Ce n’était pas celui de mon père.
Je relus.
Puis encore.
Marc Vautrin.
Mon grand-père maternel.
— Mais il était censé ne rien savoir de l’enquête de 1994, murmurai-je.
— C’est ce que maman raconte depuis trente ans, répondit Romain.
Je sentis un poids tomber dans mon ventre.
Marc Vautrin était donc directement intervenu sept ans après l’incendie.
Et si le registre disait vrai, mon père n’avait peut-être pas retiré lui-même la pièce qu’il prétendait avoir volée.
— Pourquoi papa s’accuse à sa place ?
Romain ne répondit pas.
À cet instant, quelqu’un frappa contre la vitre du café.
Je levai les yeux.
Mon père se tenait dehors, sous la pluie.
Sans parapluie.
Le visage fermé.
Il regardait directement la boîte métallique à mes pieds.
Puis il entra.
— Donne-moi les cassettes, Petra.
Je me levai lentement.
— Non.
Son regard changea.
— Tu ne comprends pas.
— Alors fais-moi gagner du temps.
Je posai mon téléphone sur la table, Romain toujours en ligne.
— Dis-moi pourquoi tu portes depuis trente-deux ans la responsabilité d’un document que Marc Vautrin a lui-même retiré.
Mon père se figea.
Et, dans le silence qui suivit, la voix de Romain sortit du téléphone :
— Parce que maman était là, n’est-ce pas ?
Le visage de mon père se décomposa.
Je compris avant même qu’il réponde.
Le secret qu’il protégeait depuis le début n’était ni son père, ni son beau-père.
C’était ma mère.
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