Je restai assise sur le bord de mon ancien lit, la petite clé de la consigne 318 serrée dans ma paume jusqu’à ce que ses dents marquent ma peau. Pierre se tenait près de la fenêtre, silencieux. Pour une fois, il ne cherchait ni à contrôler la situation ni à remplir le vide avec une décision. Peut-être avait-il compris que certaines vérités doivent d’abord faire mal avant qu’on puisse les regarder en face.
« Dites quelque chose », murmurai-je.
Il se retourna.
« Vous voulez que je vous dise quoi ? Que Nicolas ment ? Je n’en sais rien. Que votre père vous a dit la vérité ? Je n’en sais rien non plus. »
Je baissai les yeux.
« Alors je ne sais même plus qui je suis. »
Pierre s’approcha et s’accroupit devant moi.
« Si. »
Je relevai la tête.
« Vous êtes la femme qui a lu un contrat que douze avocats avaient négligé, qui est entrée dans une salle remplie d’hommes essayant de décider de son avenir et qui les a tous forcés à répondre. Ce que contient une vieille photographie ne changera pas ça. »
Ses paroles me touchèrent précisément parce qu’elles venaient de l’homme qui, quelques heures plus tôt, m’avait décrite comme une femme terne et insignifiante.
« Vous êtes beaucoup plus supportable lorsque vous avez peur de perdre votre entreprise. »
Un sourire fatigué effleura ses lèvres.
« Je travaille dessus. »
Nous partîmes pour la gare de Lyon.
Je n’avertis ni mon père ni Georges.
À l’intérieur de la gare, les annonces se mêlaient au roulement des valises. Pierre marchait légèrement derrière moi. La consigne 318 se trouvait au fond d’un couloir presque désert.
J’introduisis la clé.
Le casier s’ouvrit.
À l’intérieur reposait une boîte métallique.
Je la sortis avec précaution.
Elle contenait un registre relié de cuir, plusieurs actes notariés et une enveloppe portant simplement :
**Pour ma fille.**
Mes jambes faillirent céder.
Pierre regarda autour de nous.
« Ouvrez-la ailleurs. »
« Non. »
Je déchirai l’enveloppe.
La lettre était signée Éléonore.
*Si tu lis ceci, c’est que Claire a tenu sa promesse.*
Claire.
Ma mère.
Ou la femme que j’avais toujours appelée ainsi.
Je continuai.
Éléonore racontait qu’elle avait donné naissance à une fille en secret après la rupture entre Alexandre Varenne, Étienne Delcourt et Henri Muller. Marc craignait que leur enfant soit utilisée pour récupérer les actions attachées aux droits Varenne et Muller. Claire et Henri avaient accepté de l’élever comme leur propre fille jusqu’à ce que la situation soit sûre.
Je ne sentais plus mes doigts.
Puis je lus la date de naissance de l’enfant.
La mienne.
Pierre posa doucement une main sur mon bras.
Je ne pleurai pas.
Pas encore.
« Donc Henri n’est pas mon père. »
« Adèle… »
« Et Claire n’était pas ma mère. »
Une voix de femme répondit derrière moi.
« Elle était ta mère dans tous les sens qui comptent. »
Je me retournai.
Une femme d’une cinquantaine d’années se tenait à quelques mètres. Ses cheveux noirs étaient striés de gris. Son visage portait les traces d’années difficiles, mais ses yeux…
Mes yeux.
Verts.
Exactement les mêmes.
« Éléonore ? »
Elle hocha la tête.
Quelque chose se brisa en moi.
« Vous êtes vivante. »
« Oui. »
« Et vous m’avez laissée croire que vous étiez morte pendant toute ma vie. »
Elle encaissa sans détourner le regard.
« Parce que quelqu’un avait déjà essayé de tuer ton père. »
« Marc ? »
Son visage se contracta.
« Marc n’est pas mort dans un accident. »
Pierre se raidit.
Éléonore regarda le registre dans mes mains.
« C’est la raison pour laquelle il est mort. Marc avait découvert que les premiers investisseurs de Delcourt Holdings détournaient des actifs grâce à Bellacourt. Il voulait tout révéler. Quelqu’un l’a arrêté avant qu’il puisse le faire. »
« Mon père ? Henri ? Étienne ? »
« Je l’ai cru pendant des années. C’est pour ça que j’ai disparu. »
« Et maintenant ? »
Elle secoua la tête.
« Maintenant, je sais que nous nous trompions tous. »
Elle ouvrit le registre à une page marquée.
Plusieurs signatures apparaissaient sous des mouvements d’actions datant de vingt-deux ans.
Étienne Delcourt.
Henri Muller.
Alexandre Varenne.
Puis une quatrième signature.
**Georges Beaumont.**
Pierre devint livide.
« Georges avait à peine vingt-cinq ans. »
« Et pourtant il administrait déjà Bellacourt pour Alexandre », répondit Éléonore.
Je repensai au certificat GM-04. Aux transferts. À la clé USB providentiellement conservée pendant onze ans.
« Georges nous a dit qu’il surveillait Bellacourt pour votre père. »
Éléonore regarda Pierre avec tristesse.
« Georges ne surveillait pas Bellacourt. Georges était Bellacourt. »
Pierre sortit immédiatement son téléphone.
Trois appels manqués.
Tous de Georges.
Puis un message vocal.
Il l’écouta sur haut-parleur.
La voix de Georges était calme.
« Pierre, si tu entends ceci, ne retourne pas au siège. Julien a verrouillé les comptes. Je pars à Genève récupérer le fichier de ton père. Ne fais confiance à personne jusqu’à mon retour. »
Éléonore secoua la tête.
« Il ne va pas à Genève récupérer ce fichier. »
« Alors pourquoi ? »
« Pour le détruire. »
Pierre me regarda.
Je compris sa décision avant qu’il ne parle.
« Nous devons l’arrêter. »
Mais Éléonore posa une main sur le registre.
« Pas encore. Vous n’avez toujours pas compris pourquoi Georges a attendu votre mariage. »
Elle tourna plusieurs pages jusqu’à un acte rédigé vingt-deux ans auparavant.
« Marc avait placé ses droits dans une fiducie au nom de sa fille. Tant que cette fille restait célibataire, les droits demeuraient dormants. »
Mon souffle se bloqua.
« Et si elle se mariait ? »
Éléonore me regarda.
« Ils devenaient actifs. »
Pierre fixa le contrat.
Tout prit soudain un sens.
Bellacourt n’avait jamais eu besoin de notre divorce.
Il avait besoin de notre mariage.
« Combien représentent ces droits ? » demanda Pierre.
« Avec les actions Varenne, Muller et celles acquises secrètement par Bellacourt ? Cinquante et un pour cent. »
Je reculai.
Notre mariage venait de donner à quelqu’un la possibilité de contrôler Delcourt Holdings.
Pierre murmura :
« Georges a tout organisé. »
« Pas tout », répondit Éléonore.
Elle sortit une photographie récente de son manteau.
Nicolas et Georges y apparaissaient ensemble.
« Nicolas travaille avec lui depuis trois ans. »
Mon cœur se serra.
« Pourquoi Nicolas m’a-t-il avertie, alors ? »
Éléonore hésita.
« Parce qu’il a changé de camp. »
« Quand ? »
« Quand il a découvert ce que Georges prévoyait de faire après le mariage. »
« Quoi ? »
Avant qu’elle puisse répondre, le téléphone de Pierre sonna.
Cette fois, c’était Henri.
Pierre décrocha.
La voix de mon père résonna, paniquée :
« Pierre, où est Adèle ? »
Je pris le téléphone.
« Je suis là. »
Un silence.
Puis :
« Adèle, écoute-moi attentivement. Georges vient de déposer auprès du tribunal commercial un acte affirmant que Bellacourt contrôle désormais 51 % de Delcourt Holdings. Il réclame également les droits Muller attachés à ton mariage. »
Je regardai Éléonore.
« Il peut faire ça ? »
Elle pâlit.
« Seulement s’il possède l’original du registre. »
Nous regardâmes tous celui que je tenais.
Puis Pierre fronça les sourcils.
« Alors il ne l’a pas. »
Éléonore secoua lentement la tête.
« Celui-ci n’est qu’une copie. »
Le monde sembla s’arrêter.
« Où est l’original ? »
Elle me regarda.
« Nicolas l’avait. »
À cet instant, mon téléphone vibra.
Un message de Nicolas.
Une photographie apparut.
Il se trouvait dans un jet privé.
Sur ses genoux reposait un registre identique au mien.
Sous la photo, une phrase :
**Je suis désolé, Adèle. Je n’ai plus le choix.**
Puis un second message arriva.
**Georges ne veut pas seulement l’entreprise. Il veut effacer la seule preuve de ce qu’il a fait à Marc et Étienne. Si je ne lui apporte pas le registre avant minuit, il fera tomber ton père avec eux.**
Je relus la phrase.
Pierre se pencha vers l’écran.
« Votre père avec eux ? »
Je levai les yeux vers Éléonore.
Elle avait blêmi.
« Qu’est-ce que Georges a sur Henri ? »
Elle resta silencieuse.
« Dites-le-moi. »
Ses yeux se remplirent enfin de larmes.
« La nuit où Marc est mort, Henri était avec lui. »
Mon souffle se coupa.
« Pourquoi ? »
Éléonore regarda la vieille photographie de Marc glissée entre les pages du registre.
« Parce que Marc avait découvert qui détournait réellement l’argent. Henri avait accepté de l’aider à tout révéler. Mais quelqu’un les attendait. »
« Georges ? »
Elle hocha la tête.
Puis elle ajouta :
« Et Henri n’est jamais rentré seul de cette nuit-là. Il a ramené quelque chose que Georges cherche depuis vingt-deux ans. »
« Quoi ? »
Éléonore fixa ma bague de mariage.
« La preuve originale que Marc avait cachée juste avant de mourir. Et si Henri l’a conservée comme je le pense, le registre n’est pas ce qui peut détruire Georges. Cette preuve, oui. »
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