Je restai longtemps à fixer la photographie, incapable de détacher mes yeux de ces trois mots écrits au dos : Antoine, Sophie et Élodie. Le bébé dans les bras de ma mère, c’était moi. Aucun doute possible. J’avais déjà vu d’autres photos prises cet été-là, et je reconnaissais même la petite couverture blanche bordée de bleu que ma grand-mère avait conservée pendant des années. Mais Antoine, lui, n’existait dans aucun souvenir que l’on m’avait raconté.
« Appelez-le », dis-je.
Claire secoua immédiatement la tête.
« Pas avant de savoir qui il est. Ce numéro peut appartenir à n’importe qui. »
« Il possède une photo que je n’ai jamais vue. »
« Ce qui ne signifie pas qu’il veut vous aider. »
Elle avait raison, et pourtant mon besoin de comprendre était plus fort que ma prudence. Je relus le message. Si ton père découvre que je t’ai retrouvée… Cette phrase me dérangeait. Antoine parlait de mon père comme d’un homme qu’il connaissait personnellement.
Claire photographia l’écran, nota le numéro puis contacta un enquêteur avec lequel son cabinet travaillait régulièrement. Pendant ce temps, je contemplais le plafond blanc de ma chambre en essayant de remettre mes souvenirs dans l’ordre. Ma grand-mère Madeleine avait toujours été différente du reste de ma famille. Lorsque Julien cassait quelque chose, elle ne cherchait jamais à m’en rendre responsable. Lorsque mon père élevait la voix, elle était la seule à lui tenir tête. Elle était morte brutalement quelques mois avant mes dix-sept ans. On m’avait parlé d’un accident vasculaire cérébral. Après ses funérailles, papa avait vidé sa maison en moins d’une semaine.
À l’époque, maman m’avait dit qu’il n’y avait pratiquement rien à hériter.
Je venais de découvrir qu’elle avait menti.
Mon téléphone vibra de nouveau.
**Ne faites pas confiance à votre mère lorsqu’elle vous parlera de Madeleine. Demandez-lui ce qui s’est passé le 14 septembre 1997.**
Claire lut le message par-dessus mon épaule.
« Il sait que vous êtes avec votre mère ? »
« Ou il suppose qu’elle va me parler. »
« Élodie, personne en dehors de votre famille et des autorités ne devrait savoir que vous êtes ici. »
Un frisson me parcourut.
Claire appela immédiatement l’accueil et demanda que personne ne communique mon numéro de chambre. Puis elle fit placer mon téléphone en mode silencieux.
Une heure plus tard, alors que la nuit avait englouti les fenêtres, une infirmière entra.
« Votre mère demande à vous voir. »
Claire et moi échangeâmes un regard.
« Seule ? » demanda-t-elle.
L’infirmière acquiesça.
J’aurais pu refuser. Une partie de moi le voulait. Mais je savais que si je laissais maman rentrer chez elle, elle aurait le temps de reconstruire ses mensonges.
« Faites-la entrer. »
Sophie Moreau semblait avoir vieilli de dix ans depuis la cuisine. Elle avait changé de chemisier, mais une petite coupure traversait encore son index, probablement causée par le verre de la photographie brisée. Elle s’arrêta en voyant Claire.
« Je voulais parler à ma fille en privé. »
« Elle reste », répondis-je.
Maman pinça les lèvres.
« Élodie, certaines choses concernent uniquement notre famille. »
« Papa vient de m’étrangler devant toi. Notre famille n’a plus de secrets privés. »
Elle encaissa la phrase sans répondre. Puis elle s’assit au bord du fauteuil.
Je posai la photographie devant elle.
« Qui est Antoine Laurent ? »
Son visage se décomposa.
Ce fut presque imperceptible, mais suffisant.
« Où as-tu eu ça ? »
« Réponds-moi. »
Elle fixa Claire.
« C’est elle qui te monte contre nous. »
Je sentis la colère monter.
« Qui est Antoine ? »
« Mon frère. »
Je restai immobile.
« Ton frère ? »
« Mon demi-frère. Madeleine l’a eu très jeune, avant de rencontrer mon père. Il a été élevé principalement par des proches. Leur relation était compliquée. »
« Pourquoi ne m’en as-tu jamais parlé ? »
« Parce qu’il a disparu de notre vie. »
Je pris mon téléphone.
« Apparemment, non. »
Lorsque je lui montrai le message, elle se leva si brusquement que le fauteuil recula.
« Il t’a contactée ? »
Cette fois, ce n’était pas de la honte que je vis sur son visage.
C’était de la panique.
« Pourquoi as-tu peur de lui ? »
« Bloque ce numéro. »
« Pourquoi ? »
« Parce qu’Antoine est dangereux. »
Claire intervint.
« Dangereux de quelle manière ? »
Maman se mit à marcher dans la chambre.
« Il a toujours voulu l’argent de Madeleine. Il pensait que tout devait lui revenir. Après sa mort, il a accusé tout le monde de vol. Il a menacé ton père. Il nous a harcelés. Nous avons dû couper les ponts. »
L’histoire semblait presque crédible.
Presque.
« Alors pourquoi grand-mère exigeait-elle que je sois informée de son existence à mes dix-huit ans ? »
Maman s’arrêta.
Je lui montrai le document notarié.
Ses épaules s’affaissèrent.
« Vous n’aviez pas le droit de trouver ça. »
Claire eut un rire sans joie.
« C’est une formulation intéressante. »
Je sentis quelque chose se briser en moi.
« Tu savais pour mon héritage. »
Maman ne répondit pas.
« Tu savais pour les 180 000 euros. »
« Ton père s’occupait des finances. »
« Ne fais pas ça. Pas maintenant. »
Ma voix tremblait.
« Tu étais là ce matin. Tu savais qu’il me demandait mes dernières économies alors que vous m’aviez déjà pris l’argent de grand-mère ? »
Des larmes remplirent ses yeux.
« Nous étions dans une situation terrible. L’entreprise de ton père allait fermer. Julien était petit. La maison était hypothéquée. Nous pensions pouvoir remettre l’argent avant que tu sois assez grande pour en avoir besoin. »
« Mais vous ne l’avez jamais remis. »
Silence.
Je compris.
« Combien ? »
« Élodie… »
« Combien avez-vous pris ? »
« Cent soixante-douze mille. »
Même Claire resta silencieuse.
Je tournai la tête vers la fenêtre parce que je refusais de pleurer devant elle. Cent soixante-douze mille euros. Et lorsque j’avais commencé mes traitements, mes parents avaient organisé une collecte familiale en expliquant qu’ils n’avaient pas les moyens de m’aider.
« Sortez », murmurai-je.
« Écoute-moi. »
« Sortez. »
Maman ne bougea pas.
Je me retournai.
« J’ai vendu ma voiture pour payer mes premières séances. Tu m’as regardée faire. »
Elle éclata en sanglots.
« Je ne pouvais pas récupérer l’argent ! Ton père avait tout investi ! »
« Dans quoi ? »
Elle se tut.
Voilà le nouveau mensonge.
Je le sentis immédiatement.
Claire aussi.
« Madame Moreau », dit-elle calmement, « dans quoi votre mari a-t-il investi cet argent ? »
Maman regarda la porte.
« Dans son entreprise. »
Claire ouvrit son ordinateur.
« Monsieur Moreau n’a créé son entreprise qu’en 2002. Les premiers retraits du compte d’Élodie datent de 1998. »
Le silence devint glacial.
Je fixai ma mère.
« Où est passé l’argent ? »
Elle secoua la tête.
« Je ne peux pas. »
« Tu peux. Tu ne veux pas. »
« Si ton père apprend que je t’ai parlé… »
Je montrai les marques sur ma gorge.
« Regarde ce qu’il m’a déjà fait. »
Elle leva enfin les yeux vers moi.
Puis elle murmura :
« Une partie de cet argent a servi à payer Antoine. »
Je crus avoir mal entendu.
« Pourquoi ? »
« Pour qu’il parte. »
« Pourquoi fallait-il lui payer plus de cent mille euros pour qu’il parte ? »
Maman pleurait silencieusement maintenant.
« Parce qu’il avait découvert quelque chose sur ton père. »
Mon téléphone vibra encore.
Cette fois, Claire le saisit avant moi.
Le même numéro.
Une seule phrase.
**Demandez à Sophie pourquoi votre acte de naissance original a disparu en 1998.**
Je sentis tout mon corps se refroidir.
Je tournai lentement l’écran vers maman.
Elle lut.
Ses lèvres blanchirent.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
Elle secoua la tête.
« Rien. »
« Maman. »
« Antoine essaie de détruire notre famille. »
« Quelle famille ? »
Elle ferma les yeux.
Je posai alors la question qui venait de naître dans mon esprit et que j’aurais voulu pouvoir reprendre aussitôt.
« Philippe Moreau est-il vraiment mon père ? »
Ses yeux s’ouvrirent.
Et son silence me donna une réponse avant même qu’elle parle.
« Biologiquement… oui », souffla-t-elle enfin. « Philippe est ton père. Mais ce n’est pas ta naissance qu’Antoine avait découverte. »
Claire se pencha légèrement.
« Alors quoi ? »
Maman passa ses mains sur son visage.
« Ce qui est arrivé quelques semaines après. »
Elle regarda l’horloge de la chambre. Il était presque vingt-deux heures.
« Le 14 septembre 1997 », murmurai-je.
Son regard se planta dans le mien.
Antoine avait donc dit vrai.
« Cette nuit-là, ton père est venu chez Madeleine avec toi dans ses bras », commença maman. « Il était couvert de sang. »
Je cessai de respirer.
« Le sang de qui ? »
Avant qu’elle puisse répondre, quelqu’un frappa à la porte.
Claire se leva immédiatement.
Ce n’était pas une infirmière.
Deux policiers entrèrent. Celui qui se trouvait devant tenait un dossier transparent.
« Madame Moreau ? »
Ma mère se leva lentement.
« Oui ? »
« Nous devons vous poser quelques questions concernant votre mari. »
Il hésita avant de poursuivre.
« Lors de la perquisition de votre domicile, nous avons découvert un coffre dissimulé derrière une cloison du garage. »
Maman devint livide.
Le policier sortit une photographie du dossier et la posa devant nous.
On y voyait le contenu du coffre : plusieurs liasses de documents, un vieux passeport, des cassettes vidéo, une enveloppe portant mon prénom et un petit bracelet d’hôpital jauni.
Sur ce bracelet étaient inscrits ma date de naissance et le nom de ma mère.
Mais le nom indiqué dans la case réservée au père n’était pas Philippe Moreau.
C’était Antoine Laurent.
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