Per un istante nessuno si mosse. Luca teneva la scatola aperta davanti a sé senza capire perché cinque adulti stessero fissando quel foglio come se fosse qualcosa di pericoloso. Io invece riuscivo a sentire soltanto il battito del mio cuore.
Mi inginocchiai davanti a lui.
«Tesoro, puoi dare quella scatola alla mamma?»
Luca la strinse contro il petto. «È mia. Nonno ha detto che un giorno dovevo averla.»
Guardai Roberto.
«Hai detto questo a mio figlio?»
«Non stasera. Tempo fa.»
«Perché un bambino di sei anni dovrebbe avere un test di paternità?»
Roberto non rispose.
Davide fece un passo verso Luca, ma mio figlio arretrò e cercò Stefano con lo sguardo. Quel gesto non sfuggì a nessuno.
«Papà Stefano, posso tenerla?»
Mi si strinse lo stomaco.
Stefano si abbassò alla sua altezza. «Adesso dalla alla mamma, campione. È importante.»
Luca esitò, poi me la consegnò.
Anna lo portò in cucina promettendogli una fetta di torta. Aspettai che sparisse prima di prendere il documento.
«Martina...» disse Davide.
«Non parlare.»
Aprii il foglio.
Cercai immediatamente la conclusione.
Ma mancava.
La pagina conteneva soltanto i dati del campione attribuito a Luca, una data di quattro anni prima e un codice identificativo. La parte inferiore era stata tagliata con precisione.
«Dov’è il risultato?»
Guardai Roberto.
«Dov’è?»
«L’ho distrutto.»
Stefano scattò verso di lui. «Mi avevi detto che non era mai arrivato.»
«Perché non dovevi sapere.»
«Era anche la mia vita!»
«Era la vita di tutti noi.»
Davide si mise tra loro. «Papà, perché hai conservato questa parte?»
Roberto guardò la scatola.
«Per ricordarmi quello che avevo fatto.»
Quelle parole spensero la rabbia per qualche secondo.
«Che cosa hai fatto?» domandai.
Roberto si sedette lentamente. Sembrava improvvisamente molto più vecchio.
«Il test non era stato ordinato da Davide.»
Stefano lo fissò.
«L’hai fatto tu.»
Roberto annuì.
«Quando Luca aveva due anni.»
«Come hai ottenuto il suo DNA?» chiesi.
«Un bicchiere che aveva usato qui. E avevo ancora un vecchio campione riconducibile a Stefano.»
Mi sentii invasa da una rabbia fredda.
«Avete analizzato mio figlio alle mie spalle.»
«Io», precisò Roberto. «Gli altri lo scoprirono dopo.»
«E il risultato?»
Roberto sollevò finalmente gli occhi.
«Stefano non risultava suo padre.»
Il silenzio che seguì fu quasi irreale.
Guardai Stefano. Il suo volto si svuotò.
«Me lo hai nascosto per quattro anni.»
«Sì.»
«Perché?»
«Perché il test rivelò qualcos’altro.»
Davide si irrigidì.
Roberto continuò: «Il laboratorio confrontò anche alcuni marcatori familiari perché avevo fornito documentazione medica precedente. C’era un’incompatibilità.»
«Quale incompatibilità?» domandai.
Roberto guardò suo figlio.
Davide.
«Il risultato suggeriva che Luca non fosse biologicamente compatibile nemmeno con Davide.»
Sentii le gambe cedere e mi sedetti.
«No.»
Davide diventò pallido.
«Papà, mi avevi detto che il test aveva dato un risultato inconcludente.»
«Ti ho mentito.»
«Per quattro anni?»
«Volevo proteggervi.»
Risi amaramente. «In questa famiglia usate molto questa parola.»
Presi il documento e lo guardai ancora.
Luca era mio figlio. Avevo sentito il suo primo movimento. Avevo partorito dopo quattordici ore. Lo avevo tenuto sul petto pochi secondi dopo la nascita.
Ma se Davide non era suo padre e Stefano non era suo padre, rimaneva una domanda devastante.
«Chi è il padre biologico di Luca?»
Nessuno lo sapeva.
O almeno così sembrava.
Poi ricordai il bonifico.
«Bellini.»
Davide mi guardò.
«Il medico sapeva.»
Davide annuì lentamente.
«Dopo la nascita di Luca ricevetti una telefonata. Bellini disse che c’era stata un’anomalia nei registri della clinica e voleva incontrarmi.»
«E tu gli hai dato venticinquemila euro.»
«Non per comprare il suo silenzio.»
Stefano sbatté una mano sul tavolo. «La ricevuta dice il contrario.»
«Erano soldi per ottenere i documenti originali.»
Lo fissai.
«Quali documenti?»
Davide indicò la scatola.
Solo allora mi ricordai della chiave.
Era piccola, argentata, con inciso un numero: 317.
Roberto impallidì.
«Dove l’hai presa?»
«Era nella scatola.»
«Non dovrebbe essere lì.»
«Che cosa apre?»
Roberto esitò.
Stefano lo capì prima di me.
«La stazione.»
Roberto abbassò gli occhi.
«Bologna Centrale. Deposito privato.»
Davide si voltò verso suo padre. «Hai conservato i documenti?»
«Non io.»
«Allora chi?»
Roberto guardò Anna, appena rientrata dalla cucina.
Lei si fermò sulla soglia.
«Anna?» dissi.
Mia suocera sembrò perdere ogni colore.
«La chiave arrivò per posta tre settimane fa.»
«Da chi?»
«Non c’era mittente.»
Stefano prese una delle fotografie dalla scatola.
La prima mostrava Davide e Bellini davanti alla clinica. La seconda Stefano in ospedale diciassette anni prima.
La terza mi fece gelare.
Ritraeva me.
Ero incinta di circa otto mesi e stavo entrando nell’ospedale dove avrei partorito.
Accanto a me c’era Davide.
Dietro di noi, quasi nascosto tra le persone, c’era il dottor Bellini.
Sul retro qualcuno aveva scritto:
“Non è stato un errore.”
Sotto c’era la stessa cifra incisa sulla chiave.
317.
Davide mi guardò.
«Domattina andiamo alla stazione.»
Scossi la testa.
«No.»
Presi la chiave.
«Ci andiamo adesso.»
Venti minuti dopo lasciammo Luca con Claudia e raggiungemmo Bologna Centrale. Io, Davide e Stefano camminammo quasi senza parlare fino alla zona indicata sulla chiave.
L'armadietto 317 era in fondo al corridoio.
Inserii la chiave.
Dentro trovammo una cartellina, una vecchia chiavetta USB e un telefono spento.
Sulla cartellina era scritto il nome della clinica.
Aprii il primo documento.
Era un registro di laboratorio risalente al periodo precedente alla mia gravidanza. C’erano diversi codici numerici, iniziali e firme.
Uno dei codici era cerchiato.
Accanto compariva il mio nome.
Sotto, una frase scritta a penna:
Campione utilizzato: B-19.
Stefano prese un altro foglio e impallidì.
«Martina.»
Mi mostrò una pagina con l’elenco dei donatori.
Cercammo B-19.
La riga esisteva.
Ma il nome era stato cancellato.
Restava soltanto una nota.
Campione B-19 trasferito su richiesta del dott. E. Bellini. Provenienza: paziente minorenne, 1999.
Davide si immobilizzò.
«Nel 1999 io avevo diciassette anni.»
Lo guardai.
«E Stefano ventuno.»
Stefano scosse lentamente la testa.
«Quindi quel campione non era mio.»
In quel momento il vecchio telefono trovato nell'armadietto si accese da solo.
Comparve una sola notifica.
Un messaggio programmato.
Se state leggendo i documenti del 317, Bellini probabilmente non può più parlare. Non cercate il padre di Luca nella clinica. Cercate chi aveva diciassette anni nel 1999.
Davide fissò lo schermo.
Poi sussurrò:
«Io.»
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