Davide continuò a fissare il messaggio come se quelle due lettere, io, potessero trasformarsi in una spiegazione. Stefano gli prese lentamente il telefono dalle mani e rilesse tutto.
«Nel 1999 avevi diciassette anni», dissi. «Esisteva un tuo campione biologico conservato?»
«No.»
«Sei sicuro?»
«Certo che sono sicuro.»
Stefano sollevò gli occhi. «Diciassette anni fa io ebbi l’incidente.»
Qualcosa cominciò a collegarsi.
L’incidente di Stefano.
Il suo allontanamento dalla famiglia.
Davide diciassettenne.
Il campione B-19.
«Che cosa successe davvero quella notte?» chiesi.
I due fratelli si guardarono.
Davide si appoggiò agli armadietti. «Mi dissero che Stefano aveva avuto un incidente tornando da una festa.»
«Ti dissero? Non eri con lui?»
«No.»
Stefano rise amaramente. «Questa è la versione che raccontarono a Davide.»
Mi voltai verso di lui.
«E la verità?»
«Davide era con me.»
Davide impallidì.
«Non è possibile.»
«Eri in macchina.»
«Non ricordo niente.»
«Lo so.»
Stefano aprì la cartellina e cercò freneticamente tra i documenti finché trovò una scheda ospedaliera.
«Dopo l’incidente fummo ricoverati entrambi. Io ero messo peggio. Tu avevi un trauma cranico e rimanesti in osservazione quattro giorni.»
Davide strappò quasi il foglio dalle sue mani.
«Perché non ricordo l’ospedale?»
«Perché papà ti disse che avevi avuto una brutta influenza e che eri rimasto a casa.»
«È assurdo.»
«Lo è. Ma guarda la firma.»
In fondo al documento compariva il nome di Roberto.
Davide si lasciò cadere sulla panca.
Io pensai al messaggio.
Cercate chi aveva diciassette anni nel 1999.
«Durante quel ricovero possono aver prelevato il campione B-19?»
Stefano annuì lentamente. «Sì.»
«Allora Davide potrebbe essere comunque il padre biologico di Luca.»
Avrei dovuto sentirmi sollevata.
Non lo fui.
Perché significava che qualcuno aveva conservato materiale biologico di un ragazzo minorenne per quasi diciassette anni, lo aveva inserito nei registri di una clinica e lo aveva collegato alla mia gravidanza senza che io sapessi nulla.
Davide si alzò.
«Torniamo dai miei.»
Quando arrivammo alla villa erano quasi le undici. Luca dormiva sul divano. Claudia era accanto a lui. Anna e Roberto ci aspettavano in cucina.
Davide lasciò cadere la cartellina sul tavolo.
«Nel 1999 ero in macchina con Stefano.»
Roberto chiuse gli occhi.
Fu sufficiente.
«Rispondimi.»
«Sì.»
«Perché mi avete cancellato quattro giorni di vita?»
«Non potevamo cancellarteli.»
«Allora perché non ricordo?»
Anna cominciò a piangere. «Avevi diciassette anni. Dopo l’incidente eri confuso. Il medico disse che alcuni ricordi potevano non tornare.»
«E voi avete deciso di costruire una bugia sopra quel vuoto.»
Roberto annuì.
«Per proteggerti.»
«Da cosa?»
Stefano si avvicinò al padre. «Dillo.»
Roberto lo guardò.
Per la prima volta vidi paura vera nei suoi occhi.
«Quella notte non guidava Stefano.»
Davide smise di respirare.
«Chi guidava?»
Roberto non rispose.
Stefano lo fece.
«Tu.»
Davide indietreggiò.
«No.»
«Avevi preso la macchina senza permesso. Io venni a cercarti. Ti raggiunsi a una festa fuori città. Durante il ritorno litigammo. Pioveva. Perdesti il controllo.»
«No.»
«Io mi presi la responsabilità.»
«Perché?»
«Perché avevi diciassette anni e nostro padre me lo chiese.»
Roberto abbassò il capo.
Stefano continuò: «Mi promise che sarebbe stato solo per evitare che quella storia ti rovinasse il futuro. Ma dopo l’ospedale qualcosa cambiò. Scoprii che durante il ricovero Bellini aveva effettuato prelievi non registrati su entrambi.»
«Bellini era lì?» chiesi.
Anna annuì. «Era un giovane medico del reparto.»
Finalmente il disegno diventava visibile.
Bellini non era comparso nella nostra vita quando avevamo cercato di avere Luca.
C’era da molto prima.
«Quando Stefano cominciò a fare domande», continuò Roberto, «Bellini ci disse che si trattava di normali campioni diagnostici.»
«Io non gli credetti», disse Stefano. «E trovai una copia di un registro.»
«B-19», sussurrai.
«Sì.»
Davide guardò il fratello. «E per questo sei sparito?»
Stefano esitò.
«No.»
Un altro segreto.
Lo sentii immediatamente.
«Perché sei andato via?» domandai.
Anna intervenne. «Perché lo mandammo via noi.»
Stefano la fissò, sorpreso.
«Finalmente.»
Anna si coprì il viso.
«Bellini ci disse che Stefano stava cercando di ricattarci. Ci mostrò documenti, telefonate, richieste di denaro. Noi gli credemmo.»
«Erano falsi», disse Stefano.
«Lo sappiamo adesso.»
«Diciassette anni dopo.»
Il silenzio diventò insopportabile.
Guardai Roberto.
«Il test di paternità di quattro anni fa diceva davvero che Davide non era compatibile?»
Lui esitò troppo.
«Roberto.»
«Il test che ricevetti diceva questo.»
«Non è la stessa risposta.»
Davide lo capì.
«Hai ancora l’originale?»
«No.»
Stefano indicò la chiavetta USB. «Forse qualcuno sì.»
La inserimmo nel computer di Claudia.
Conteneva una sola cartella protetta da password.
Provammo date, nomi, numeri.
Niente.
Poi ricordai la fotografia.
Non è stato un errore.
Digitai: B19.
La cartella si aprì.
Dentro c’erano decine di scansioni, cartelle cliniche e registrazioni audio. Un file aveva una data di appena due mesi prima.
Lo avviai.
La voce era maschile.
«Mi chiamo Enrico Bellini. Se questa registrazione viene ascoltata, significa che non sono riuscito a consegnare personalmente questi documenti.»
Davide si avvicinò allo schermo.
Bellini continuò.
«Il campione B-19 apparteneva realmente a Davide Moretti. Fu conservato illegalmente nel 1999. Ma non sono stato io a utilizzarlo diciassette anni dopo.»
Mi si gelarono le mani.
«Nel 2016 qualcuno accedette all’archivio e sostituì il campione previsto per la procedura. Quando scoprii cosa era successo, era troppo tardi.»
Davide mi guardò.
«Procedura?» sussurrai.
La registrazione proseguì.
«Martina Moretti non fu informata perché la documentazione consegnata alla clinica riportava il suo consenso. Quella firma era falsa.»
Mi mancò il respiro.
«Chi la falsificò?» domandò Stefano allo schermo, come se Bellini potesse rispondere.
Poi arrivò la frase successiva.
«Per anni ho creduto che Davide fosse responsabile. Mi sbagliavo. La persona che autorizzò tutto non era Davide.»
Seguì un rumore.
Bellini abbassò la voce.
«Era qualcuno della sua famiglia.»
Nessuno si mosse.
Anna diventò bianca.
Roberto strinse il bordo del tavolo.
Claudia, dietro di noi, fece cadere il telefono.
Mi voltai.
Non stava guardando i suoi genitori.
Stava guardando il monitor.
Sul computer era appena comparsa la scansione del modulo originale.
Sotto la mia firma falsificata ce n’era una seconda.
Claudia Moretti.
Mia cognata fece un passo indietro.
«Martina... posso spiegarti.»
E capii che, per tutta la sera, Claudia non aveva avuto paura dei segreti dei suoi genitori.
Aveva avuto paura che trovassimo il suo.
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