— A.W. — powtórzyłam cicho.
Litery rozmazywały mi się przed oczami. Przez trzydzieści dwa lata nie znałam nawet nazwiska biologicznego ojca. Teraz leżał przede mną dokument sugerujący, że Jakub odnalazł go trzy tygodnie temu i zdobył materiał wystarczający do przeprowadzenia testu DNA.
— Jak zdobyli moją próbkę? — zapytałam.
Tomasz przewrócił stronę.
— W dokumentacji laboratorium zapisano, że obie próbki dostarczono osobiście.
— Ja niczego nie dostarczałam.
— Wiem.
To oznaczało, że ktoś pobrał mój materiał bez mojej wiedzy. Włosy. Szczoteczka do zębów. Kieliszek. Przy człowieku, z którym dzieliłam dom, możliwości były niemal nieograniczone.
— Jakub.
— Najprawdopodobniej.
Helena siedziała naprzeciwko mnie, nienaturalnie nieruchoma.
— Mamo, znasz kogoś o inicjałach A.W.?
Jej spojrzenie uciekło w stronę Aleksandra.
To wystarczyło.
— Znasz.
— Znałam.
— Nazwisko.
Aleksander odezwał się pierwszy.
— Antoni Ward.
Helena zamknęła oczy.
— Kim jest Antoni Ward?
Aleksander podszedł do barku, nalał sobie wody, ale jego ręka drżała.
— Młodszym bratem Eleanor.
Zaśmiałam się bez cienia humoru.
— Czyli test mówi, że moim ojcem jest brat mojej biologicznej matki? Świetnie. Macie jeszcze jakieś rodzinne koszmary na dzisiejszy wieczór?
— Test nie mówi, że A.W. to Antoni — zauważył Tomasz.
— Ale wy oboje pomyśleliście o nim natychmiast.
Helena w końcu spojrzała na mnie.
— Ponieważ Antoni zniknął tej samej nocy co Marek.
Zapadła cisza.
W 1995 roku Marek miał przekazać dokumenty dotyczące funduszu Ward prawnikom w Zurychu. Antoni miał być świadkiem. Żaden z nich nie dotarł na spotkanie. Samochód Marka znaleziono dwa dni później niedaleko granicy francuskiej. Bez śladów walki. Bez ciał.
— A Eleanor?
— Była już wtedy poza Szwajcarią — odpowiedziała Helena.
— Skąd wiesz?
— Bo dostałam od niej wiadomość.
— Kolejną rzecz, o której zapomniałaś wspomnieć?
Mama przyjęła ten cios bez obrony.
— Tak.
Wstałam i podeszłam do okna. Byłam zmęczona gniewem. Każda odpowiedź wymagała ode mnie przebicia się przez kolejną warstwę milczenia ludzi, którzy twierdzili, że robili wszystko dla mojego dobra.
Telefon Tomasza zawibrował.
— Laboratorium odpowiedziało.
Przeczytał wiadomość i zmarszczył brwi.
— Co?
— Raport został zmodyfikowany.
Spojrzałam na niego.
— Jak?
— Plik znaleziony u Jakuba nie jest oryginałem. Ktoś zmienił oznaczenie relacji.
Po kilku minutach otrzymaliśmy zabezpieczoną kopię bezpośrednio z genewskiego laboratorium.
W oryginale przy próbce A.W. nie widniało słowo „ojciec”.
Widniało:
pokrewieństwo pierwszego stopnia zgodne z relacją rodzic–dziecko. Kierunek pokrewieństwa nieustalony.
— Czyli A.W. może być... — zaczęłam.
— Twoim rodzicem — odpowiedział Tomasz. — Ale laboratorium nie stwierdziło, że ojcem.
Ktoś chciał, żebym uwierzyła, że A.W. jest mężczyzną.
— Eleanor — wyszeptałam.
Jeśli nazwisko biologicznej matki naprawdę brzmiało Eleanor Ward, jej inicjały również były E.W., nie A.W.
Chyba że Eleanor nie była jej prawdziwym imieniem.
Helena pobladła.
— Co?
— Jak naprawdę nazywała się Eleanor?
Mama milczała.
Aleksander usiadł ciężko.
— Powiedz jej.
— Obiecałam.
— Eleanor sama do niej zadzwoniła. Ta obietnica już niczego nie chroni.
Helena zacisnęła palce.
— Amelia.
Poczułam, jak wszystko we mnie zamiera.
— Amelia Ward?
Skinęła głową.
A.W.
— Eleanor było nazwiskiem, którego używała w hotelu?
— Imieniem jej zmarłej starszej siostry. Chciała zniknąć.
Test nie prowadził więc do mojego ojca.
Mógł prowadzić bezpośrednio do mojej biologicznej matki.
— Czyli Jakub spotkał Amelię trzy tygodnie temu.
Nikt nie odpowiedział.
Wtedy Tomasz odebrał kolejne połączenie. Słuchał przez kilkanaście sekund, a potem włączył głośnik.
— Izabela, dzwoni mój człowiek z aresztu. Jakub zgodził się zeznawać.
— W zamian za co?
— Chce ochrony.
Parsknęłam.
— Przed kim?
Głos Jakuba pojawił się w słuchawce.
— Przed Adrianem.
Zacisnęłam szczękę.
— Powiedziałeś „Genewa”, żeby mnie tam wysłać?
— Powiedziałem, bo zrozumiałem, że mnie wystawili.
— Kto?
— Nie Aleksander.
— Więc kto?
Jakub przez chwilę milczał.
— Kobieta, którą znasz jako Eleanor.
Helena poderwała głowę.
— Spotkałeś ją?
— Tak.
— Gdzie?
— W pokoju 315. Ale ona nie była sama.
Jakub zaczerpnął powietrza.
— Był tam Adrian. I mężczyzna, którego nazywał ojcem.
Aleksander wstał tak gwałtownie, że przewrócił krzesło.
— Marek?
— Nie wiem, jak się nazywał. Miał około sześćdziesięciu lat. Amelia powiedziała tylko jedno zdanie, którego wtedy nie rozumiałem.
— Jakie?
— „Izabela musi odzyskać to, co zabrali jej ojcu”.
Aleksander pobladł.
— Jakub, opisz tego mężczyznę.
Opis był krótki: wysoki, siwe włosy, ciemne oczy, charakterystyczna blizna pod lewym uchem.
Helena zaczęła płakać.
Marek.
Żył.
Ale wtedy Jakub powiedział coś, co zmieniło znaczenie całej rozmowy.
— Adrian nie nazywał go Markiem.
— Jak go nazywał?
— Antoni.
Nikt się nie poruszył.
Mężczyzna z blizną, którego Helena pamiętała jako Marka Thorntona, trzy tygodnie temu przedstawiał się jako Antoni Ward.
Dwie osoby, które według rodzinnej historii zniknęły tej samej nocy, nagle stały się jednym człowiekiem.
Aleksander podszedł do starego rodzinnego portretu wiszącego nad kominkiem. Patrzył na niego długo, a potem powiedział niemal bezgłośnie:
— Teraz rozumiem, dlaczego ojciec usunął Marka ze wszystkich dokumentów.
Odwrócił się do mnie.
— Marek Thornton nigdy nie był biologicznym synem mojego ojca.
— Więc kim był?
Aleksander spojrzał na dokument funduszu Ward.
— Wardem.
W tej samej chwili mój telefon otrzymał wiadomość z genewskiego hotelu.
Koperta pozostawiona przez Amelię została właśnie odebrana.
Nie przeze mnie.
Recepcja przesłała zdjęcie osoby, która podpisała pokwitowanie moim nazwiskiem.
Na fotografii stała kobieta mniej więcej w moim wieku.
Miała moje oczy.
Mój kształt twarzy.
I była do mnie podobna tak bardzo, że przez pierwszą sekundę pomyślałam, że patrzę na własne zdjęcie.
Podpis brzmiał:
Izabela Ward.
No comments yet