Clara levou a mão ao colar da minha avó como se, de repente, a joia pesasse demais.
Por alguns segundos, ninguém disse nada.
Eu fiquei olhando para a assinatura dela no documento.
Clara Monteiro.
Testemunha.
Quatro anos antes.
Muito antes de qualquer foto, mensagem ou suspeita de traição chegar até mim.
— A senhora reconhece essa assinatura? — perguntou a juíza.
Clara abriu a boca, mas Ricardo respondeu primeiro.
— Isso não significa nada.
Helena Duarte virou o rosto para ele.
— Eu não perguntei ao senhor.
Clara engoliu em seco.
— Sim.
A palavra saiu quase inaudível.
Senti meu estômago se fechar.
— Você sabia — falei.
Ela não me encarou.
— Mariana...
— Você sabia.
Ricardo bateu a mão na mesa.
— Não transforme isso numa cena.
Eu me virei para ele.
— Você passou anos transformando a minha vida numa cena escrita por você.
A juíza pediu silêncio.
Artur esperou até que a sala se acalmasse e então perguntou:
— Senhora Monteiro, em que circunstâncias assinou esse documento?
O advogado de Ricardo se levantou.
— Minha cliente não está obrigada a responder sem orientação específica.
Clara olhou para ele.
Foi a primeira vez que percebi algo estranho entre os três.
Não parecia que aquele advogado estava ali para protegê-la.
Parecia estar ali para controlar o que ela poderia dizer.
A juíza também percebeu.
— A senhora Monteiro é parte neste processo?
— Não, Excelência.
— Então ela está aqui em que condição?
O advogado hesitou.
— Acompanhante do senhor Vasconcelos.
Helena Duarte voltou os olhos para Clara.
— Nesse caso, a senhora pode permanecer em silêncio, mas deve compreender que este documento poderá ser encaminhado para investigação própria.
Clara apertou os dedos em torno do colar.
Ricardo inclinou-se discretamente na direção dela.
Eu reconheci o gesto.
A pequena aproximação do corpo.
O olhar fixo.
A mensagem silenciosa: não fale.
Foi então que alguma coisa mudou dentro de mim.
Até aquele momento, eu tinha vindo preparada para provar que Ricardo mentia.
Mas observar a forma como ele olhava para Clara me fez perceber algo mais importante.
Ele usava com ela a mesma ferramenta que usara comigo.
Medo.
Controle.
Talvez em doses diferentes.
Talvez por motivos diferentes.
Mas o mecanismo era o mesmo.
E isso me deu uma ideia.
Olhei para Artur.
— Quero pedir uma pausa.
Ele me estudou por um instante e assentiu.
A juíza concedeu quinze minutos, mas manteve a determinação de que ninguém deixaria o andar.
No corredor reservado, Artur fechou a porta atrás de nós.
— O que você percebeu?
— Clara sabe mais do que está dizendo.
— Isso nós já sabemos.
— Não. Quero dizer que Ricardo está com medo dela falar.
Artur cruzou os braços.
— Concordo.
— Então precisamos parar de tratá-la apenas como amante.
Ele ficou em silêncio.
Continuei:
— Se ela assinou documento quatro anos atrás, ela já estava ligada ao esquema antes de eu saber da relação deles. Quero saber como.
Artur abriu a pasta.
— Eu estava esperando você chegar exatamente nessa pergunta.
Ele colocou diante de mim três cópias de contratos antigos.
O nome de Clara aparecia em todos.
Não como sócia.
Como prestadora de serviços.
— Consultoria de imagem corporativa? — li.
— Foi assim que entrou oficialmente.
— Eu nunca aprovei contratação nenhuma dela.
— Sua assinatura aparece nos três contratos.
Fechei os olhos.
Mais uma falsificação.
— Quanto ela recebeu?
— Diretamente, pouco. Mas os contratos permitiram acesso a reuniões internas, documentos de diretoria e arquivos administrativos.
Meu coração bateu mais forte.
— Então ela não entrou pela vida pessoal de Ricardo.
— Pode ter entrado pelos negócios.
Olhei novamente para os papéis.
Pela primeira vez, a sequência começava a fazer sentido.
Renato saía da empresa.
Criava a RCV.
Clara aparecia como consultora.
Assinaturas minhas começavam a surgir em documentos que eu nunca vira.
E Ricardo, ao mesmo tempo, me afastava cada vez mais das decisões.
— Eu preciso acessar os arquivos antigos da empresa.
Artur suspirou.
— Ricardo bloqueou seu acesso administrativo há quase um ano.
— Ao sistema atual.
Ele levantou os olhos.
— O antigo arquivo físico ficou no depósito da filial do centro.
Artur franziu a testa.
— Como você sabe?
Uma lembrança veio inteira.
Meu pai insistia em guardar versões impressas dos documentos mais importantes porque dizia que “computador facilita tanto a vida quanto facilita apagar rastros”.
Depois que ele morreu, Ricardo zombou daquela mania.
Eu nunca mais pensei nisso.
Até agora.
— Meu pai guardava cópias de alterações societárias, procurações e atas em papel.
Artur pegou o telefone.
— Se elas ainda existirem, podem mostrar quando começaram as falsificações.
— E quem tinha acesso.
Ele assentiu.
Voltamos para a audiência.
Dessa vez, eu não sentia que estava apenas reagindo.
Eu tinha uma direção.
Quando a juíza retomou os trabalhos, Artur pediu a preservação imediata dos arquivos físicos da empresa e a proibição temporária de qualquer movimentação extraordinária de ativos vinculados a Ricardo, à RCV e às empresas relacionadas.
O advogado dele protestou.
Ricardo tentou interromper.
Mas Helena Duarte concedeu a preservação.
— Até que a autenticidade desses documentos seja esclarecida, qualquer destruição, alteração ou ocultação de registros poderá ter consequências adicionais.
Vi Ricardo ficar imóvel.
Não foi a ordem sobre o dinheiro que o abalou.
Foi a palavra “registros”.
Naquele momento, tive certeza de que o depósito importava.
Quando a audiência foi suspensa no fim da tarde, Artur conseguiu autorização para que um oficial acompanhasse a coleta dos arquivos mais relevantes.
Chegamos à antiga filial pouco depois das seis.
O prédio estava quase vazio.
O depósito ficava no subsolo, atrás de uma porta metálica que eu não abria havia anos.
O encarregado trouxe a chave.
— Estranho — disse ele.
— O quê?
— O senhor Ricardo esteve aqui ontem.
Olhei para Artur.
— Ontem?
— Sim. Pediu acesso a umas caixas antigas. Disse que era para uma auditoria.
Meu sangue gelou.
— Ele levou alguma coisa?
— Não sei. Eu fui chamado no andar de cima.
Entramos.
As estantes estavam cobertas de poeira, menos uma.
Ali havia marcas recentes no chão.
Uma sequência de caixas tinha sido movida.
Meu pai etiquetava tudo por ano e categoria.
“Societário.”
“Patrimônio.”
“Diretoria.”
Uma caixa de 2022 estava aberta.
Dentro dela, encontrei atas, procurações, registros de pagamentos e cópias de assinaturas.
Então percebi um espaço vazio.
A etiqueta na lateral indicava:
“Alterações societárias — originais.”
— Artur.
Ele se aproximou.
— Está faltando alguma coisa.
O encarregado passou a mão pela nuca.
— Talvez o senhor Ricardo tenha levado.
Meu peito apertou.
Tínhamos chegado tarde demais.
Ou quase.
Porque, no fundo da caixa, debaixo de uma pasta amassada, havia um envelope pequeno com a letra do meu pai.
“Mariana — somente se algo estiver errado.”
Minhas mãos começaram a tremer.
Abri.
Dentro havia uma cópia de uma procuração antiga.
Ricardo recebera poderes administrativos limitados sobre a empresa logo após a morte do meu pai.
Mas no canto inferior havia uma anotação manuscrita:
“Revogada em caso de incapacidade, coação ou afastamento forçado de Mariana.”
Abaixo, outra folha.
Uma carta curta.
Meu pai escrevera:
“Se você estiver lendo isto porque alguém tomou decisões em seu nome, procure as atas de novembro de 2021. Eu descobri uma alteração que não autorizei. Não confronte ninguém antes de ter cópias.”
Levantei os olhos para Artur.
— Novembro de 2021.
Ele já estava procurando.
Encontramos a pasta minutos depois.
Dentro dela havia uma ata que eu nunca tinha visto.
Nela, Ricardo tentava ampliar os próprios poderes sobre a empresa.
Meu pai havia recusado.
E no rodapé da última página havia uma observação ainda mais importante:
“Solicitação apresentada por Ricardo Vasconcelos, acompanhado por Clara Monteiro.”
Fiquei imóvel.
Clara.
2021.
Meu pai ainda estava vivo.
Aquilo mudava tudo.
A relação entre eles não tinha começado durante a crise do nosso casamento.
Clara já estava dentro da história antes da morte do meu pai.
E meu pai havia percebido que alguma coisa estava errada antes de mim.
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