A expressão de Laura mudou no instante em que ela terminou de conferir os registros.
“João, isso não é apenas um investimento antigo.”
Mantive os olhos na tela.
“Eu sei.”
“Não. Olhe as datas.”
Ela ampliou uma das páginas.
O aporte inicial feito pela Alvorada Participações tinha ocorrido poucas semanas depois das transferências retiradas das contas que meu avô havia criado para mim e Mariana.
O valor não era idêntico.
Mas era próximo demais para ser coincidência.
“Se Augusto estiver certo”, disse Laura, “sua mãe usou dinheiro de vocês para adquirir essa participação.”
“Em nome da empresa dela.”
“Sim.”
Meu telefone continuava tentando localizar o último sinal do aparelho do meu pai.
Nada.
Vinte e três minutos pareciam uma eternidade.
Quando finalmente avistamos o posto, mandei Laura reduzir a velocidade.
O carro do meu pai estava estacionado próximo à lateral do prédio.
A porta do motorista permanecia aberta.
Nenhum sinal dele.
Saí antes mesmo de Laura desligar o motor.
“Pai!”
Um funcionário do posto apareceu perto das bombas.
“Senhor?”
Mostrei uma fotografia.
“Viu este homem?”
Ele olhou rapidamente.
“Vi. Estava conversando com outro senhor ali.”
“Que outro senhor?”
“Mais alto. Cabelo grisalho. Carro preto.”
Eduardo.
“Eles foram embora?”
O funcionário apontou para a parte de trás do posto.
“Não sei. Houve uma discussão. Depois o homem mais velho entrou naquele corredor.”
Corri.
Laura veio atrás.
O corredor levava aos banheiros e a uma pequena área de carga.
Meu pai estava sentado no chão, encostado na parede.
A camisa estava rasgada no ombro.
Havia sangue no canto da boca.
“Pai.”
Ajoelhei-me ao lado dele.
Ele abriu os olhos.
“João?”
“Estou aqui.”
Laura verificou rapidamente seus pulsos e a cabeça.
“Você perdeu a consciência?”
“Não.”
“Dor no peito?”
“Não.”
“Alguém bateu em você?”
Meu pai fechou os olhos.
“Eduardo me empurrou.”
A raiva subiu tão rápido que precisei controlar a respiração.
“Para onde ele foi?”
“Embora.”
“Por quê?”
“Porque percebeu que havia câmeras.”
Olhei para cima.
Uma pequena câmera realmente apontava para a área.
Laura já estava voltando em direção ao funcionário.
“Vou pedir que preservem as gravações.”
Segurei o braço do meu pai.
“Agora você vai me contar tudo.”
Ele tentou levantar.
Ajudei-o.
Sentamos em duas cadeiras de plástico perto da entrada dos fundos.
“Eduardo veio porque sua mãe mandou?”, perguntei.
“Não sei.”
“Não minta mais para mim.”
Meu pai desviou o olhar.
“Ele queria saber o que eu tinha contado.”
“Sobre a Alvorada?”
Ele assentiu.
“Sobre a participação naquela empresa?”
Meu pai ergueu a cabeça bruscamente.
“Você descobriu.”
“Augusto tinha os registros.”
Por um instante, meu pai pareceu assustado até com aquele nome.
“Você encontrou Augusto?”
“Encontrei.”
Ele passou as mãos pelo rosto.
“Meu Deus.”
“Ele está vivo, pai. Você sabia disso todos esses anos.”
“Eu sei.”
“E ainda deixou que eu acreditasse que estava morto.”
“Eu fui covarde.”
“Isso já ficou claro.”
Ele aceitou sem protestar.
Laura voltou alguns minutos depois.
“As imagens serão preservadas. O gerente vai fornecer uma cópia mediante solicitação formal.”
Meu pai respirou fundo.
“Eduardo não estava tentando comprar a casa.”
“Você já disse isso.”
“Ele queria comprar a participação vinculada ao endereço.”
Franzi a testa.
“Que participação?”
“Da Alvorada.”
Laura se aproximou.
“Explique.”
Meu pai olhou para nós.
“Quando sua mãe e Eduardo abriram a empresa, usaram nossa casa como endereço societário. Mesmo depois das mudanças contratuais, alguns registros antigos continuaram ligados ao imóvel.”
“Isso não significa que a participação pertença à casa.”
“Não.”
“Então por que ele precisava estar lá?”
“Porque existia um documento original guardado no escritório.”
Meu corpo ficou tenso.
“Que documento?”
Meu pai baixou a voz.
“Um acordo particular assinado pelo seu avô.”
Aquilo eu não esperava.
“Meu avô sabia da Alvorada?”
“Sabia que Eduardo pretendia investir naquela empresa de logística.”
“E minha mãe?”
“Ela convenceu seu pai de que o investimento seria feito em benefício dos netos.”
Laura ficou completamente imóvel.
“Dos dois netos?”
“Sim.”
Meu pai olhou para mim.
“Seu avô não queria que o dinheiro simplesmente ficasse parado até vocês crescerem. Ele autorizou investimentos, mas estabeleceu uma condição.”
“Qual?”
“Tudo o que fosse comprado com o patrimônio de vocês continuaria pertencendo a vocês.”
Senti minha respiração mudar.
“Então minha mãe não roubou apenas dinheiro.”
Meu pai não respondeu.
“Ela tomou um patrimônio adquirido em nosso nome.”
“Foi isso que Augusto começou a descobrir.”
As peças finalmente se encaixavam.
A conta inicial.
A empresa criada em seguida.
Os imóveis.
A participação societária.
As cartas escondidas.
Augusto afastado.
E agora Eduardo tentando conseguir algum documento antes que eu tivesse tempo de entender o que estava acontecendo.
“Quanto vale essa participação hoje?”, perguntei.
Meu pai balançou a cabeça.
“Não sei exatamente.”
“Uma estimativa.”
Ele hesitou.
“Milhões.”
Mariana não era a filha dependente que precisava constantemente da ajuda de nossos pais.
Eu não era o filho bem-sucedido que não precisava de nada.
Durante décadas, nossa própria mãe tinha administrado um patrimônio que podia pertencer legalmente a nós enquanto nos ensinava a enxergar um ao outro como privilegiado e ingrato.
Era quase perfeito.
Enquanto brigávamos entre nós, ninguém fazia perguntas.
“Por isso ela sempre colocou Mariana contra mim”, murmurei.
Meu pai abaixou os olhos.
“Provavelmente.”
“E você deixou.”
“Sim.”
Dessa vez, ele não tentou se justificar.
Quando voltamos ao carro, Laura falou com nosso advogado.
Ele pediu fotografias de tudo que tínhamos e recomendou que registrássemos formalmente o ocorrido no posto.
Também nos deu outra orientação.
“Não deixem ninguém entrar na casa dos pais do João para retirar documentos. Se existe um acordo original ligado a esses ativos, ele pode ser fundamental.”
Liguei para Mariana.
Ela atendeu imediatamente.
“Você está bem?”
“Estou. Estou na casa de uma amiga.”
“E a mamãe?”
“Não sei. Saí como você pediu.”
“Você ainda tem a chave da casa?”
“Tenho.”
“Não volte.”
Houve silêncio.
“Papai está bem?”
Olhei para ele no banco de trás.
“Está machucado, mas consciente.”
“O que aconteceu?”
“Eduardo o encontrou.”
Mariana começou a chorar.
“João, eu preciso te contar uma coisa.”
“Fala.”
“Antes de sair, ouvi mamãe falando de novo no telefone.”
“Com Eduardo?”
“Acho que sim.”
“Sobre o quê?”
“Ela disse que o contrato não podia cair nas mãos de vocês.”
Laura ouviu.
“Contrato?”, perguntou.
Mariana continuou:
“Depois ela falou uma frase que eu não entendi.”
“Qual?”
“Disse: ‘Se eles virem a assinatura do papai, acabou.’”
Meu avô.
Desliguei alguns minutos depois.
Não voltamos diretamente para casa.
Fomos ao escritório do advogado.
Durante quase duas horas, ele examinou as cópias trazidas de Augusto.
Quando chegou ao quadro societário da empresa de logística, pediu alguns minutos sozinho para consultar registros públicos e bases jurídicas.
Ao voltar, seu rosto tinha mudado.
“João, Laura, precisamos tratar isso com cuidado.”
“Por quê?”
Ele colocou uma folha impressa diante de nós.
“Aquela participação antiga não desapareceu.”
Olhei para o documento.
“Foi transferida?”
“Foi reorganizada durante mudanças societárias.”
“Então ainda existe.”
“Sim.”
“Em nome de quem?”
Ele apontou para uma sequência de empresas.
Era uma cadeia confusa de participações, incorporações e holdings.
Mas, no final, aparecia novamente um nome conhecido.
Alvorada Participações.
“Então minha mãe ainda controla tudo.”
“Talvez não.”
Levantei os olhos.
“O que quer dizer?”
“Se existir realmente um acordo anterior determinando que os ativos adquiridos com os recursos de vocês pertenciam a você e Mariana, essas mudanças podem ser contestadas.”
“Mesmo depois de vinte anos?”
“Isso depende de como foram feitas, do que foi ocultado e de quando vocês tiveram conhecimento.”
Laura fez a pergunta que eu estava evitando.
“Quanto vale a participação atualmente?”
O advogado virou outra página.
O número que apareceu no rodapé fez meu pai prender a respiração.
Não eram alguns milhões.
Era muito mais.
Eu encarei aquela cifra e não senti alegria.
Senti náusea.
Toda a humilhação.
Todas as vezes em que meus pais disseram que não podiam nos ajudar.
Todas as ocasiões em que Mariana acreditou que eu tinha recebido mais.
Todos os anos em que Laura e eu sustentamos aquela casa porque pensávamos que meus pais não tinham mais nada.
Talvez tudo tivesse sido construído sobre uma mentira.
Meu telefone vibrou sobre a mesa.
Era uma mensagem de minha mãe.
Apenas uma fotografia.
Abri.
A imagem mostrava o escritório da casa.
Uma gaveta aberta.
Papéis espalhados.
E um espaço vazio no fundo do armário.
Abaixo, havia uma única frase:
**Vocês chegaram tarde demais.**
Antes que eu pudesse responder, outra mensagem apareceu.
Dessa vez, de Mariana.
Era uma foto tirada naquela manhã, antes de ela sair da casa.
Mostrava exatamente o mesmo armário.
E no fundo dele havia uma caixa metálica escura.
A caixa que agora tinha desaparecido.
**Continua — clique na Parte 7 para continuar lendo.**
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