Der Brief lag eine Stunde später in einem Beweisbeutel vor mir.
Ich durfte ihn nicht berühren.
Hauptfeldwebel Richter legte ihn auf den Tisch und schob ihn langsam in meine Richtung. Das Papier war aus einem Notizblock gerissen worden, den Klara tatsächlich in unserem Schlafzimmer aufbewahrte.
Die Handschrift sah auf den ersten Blick aus wie ihre.
Nur auf den ersten.
*Matthias, ich kann das nicht mehr.*
Ich las weiter.
*Seit der Geburt habe ich verstanden, dass ich mit diesem Leben nicht zurechtkomme. Deine Erwartungen, deine Kontrolle und die Angst davor, was passiert, wenn ich dich enttäusche, machen es unmöglich, hierzubleiben.*
Meine Hände ballten sich unter dem Tisch.
Der Brief beschrieb mich als besitzergreifend.
Als einschüchternd.
Als einen Mann, vor dem Klara Angst hatte.
Dann kam der Satz, der mir endgültig zeigte, wofür er gedacht war.
*Bitte suche nicht nach mir. Unser Sohn ist bei dir sicherer.*
Ich hob den Blick.
„Klara würde unser Kind niemals zurücklassen.“
„Das wissen Sie“, sagte Richter. „Ich glaube Ihnen das ebenfalls. Aber jemand, der Ihre Familie nicht kennt, würde zunächst nur diesen Brief sehen.“
„Und die gefälschten Entlassungspapiere.“
„Genau.“
Plötzlich verstand ich die Konstruktion.
Meine gefälschte Unterschrift sollte beweisen, dass ich Klara gegen ärztlichen Rat nach Hause gebracht hatte.
Der Brief sollte behaupten, sie habe Angst vor mir.
Die versteckten Medikamente konnten später als ihre eigenen dargestellt werden.
Und das Bargeld in ihrer Tasche?
Eine Frau, die plante wegzulaufen, brauchte Bargeld.
Es war kein einzelner Beweis.
Es war eine Geschichte.
Eine sorgfältig vorbereitete Geschichte.
„Wer hat den Brief geschrieben?“
„Das Labor muss die Schrift prüfen.“
„Meine Mutter?“
Richter antwortete nicht sofort.
„Wir haben Vergleichsproben aus ihrer Wohnung angefordert.“
Ich starrte wieder auf den Beweisbeutel.
„Warum sollte sie das tun?“
Das war die Frage, die seit Stunden alles überschattete.
Meine Mutter war kontrollierend.
Grausam.
Manipulativ.
Aber das hier ging weit über alles hinaus, was ich von ihr kannte.
Richter zog einen weiteren Bericht heran.
„Wir haben Dr. Albrecht erreicht.“
Ich sah auf.
„Und?“
„Er behauptet, seit Monaten keinen persönlichen Kontakt zu Ihrer Mutter gehabt zu haben.“
„Die Nachrichten beweisen das Gegenteil.“
„Er behauptet außerdem, die Medikamentenflasche sei ihm vor ungefähr drei Monaten abhandengekommen.“
„Natürlich.“
„Vielleicht lügt er.“
Richter lehnte sich zurück.
„Vielleicht aber auch nicht.“
Ich verstand, worauf er hinauswollte.
„Sie glauben, meine Mutter könnte ihn benutzen.“
„Ich glaube im Moment gar nichts. Ich versuche nur, nicht zu früh eine Geschichte festzulegen.“
Ein Klopfen unterbrach uns.
Eine junge Feldjägerin trat ein und reichte Richter einen Ausdruck.
Er las die erste Seite.
Dann die zweite.
Sein Blick blieb an einer Zeile hängen.
„Was?“, fragte ich.
Er legte das Dokument vor mich.
Es war eine Übersicht der Gegenstände aus der versteckten Tasche.
Bargeld: 2.800 Euro.
Kopien von Klaras Krankenhausunterlagen.
Eine zweite Medikamentenflasche.
Der gefälschte Brief.
Und sechs Ausdrucke von E-Mails.
Richter zeigte auf den letzten Eintrag.
„Diese E-Mails wurden angeblich von Ihrem dienstlichen Konto an Ihre Frau geschickt.“
Ich las die Betreffzeilen.
*Wir müssen über dein Verhalten sprechen.*
*Du bringst mich in Schwierigkeiten.*
*Du wirst tun, was ich sage.*
Mir wurde heiß.
„Ich habe diese Nachrichten nie geschrieben.“
„Das vermuten wir bereits.“
„Sie können mein Konto überprüfen.“
„Das tun unsere IT-Leute.“
Die Feldjägerin sagte: „Die Ausdrucke enthalten keine vollständigen Header. Sie könnten vollständig gefälscht worden sein.“
Richter nickte.
„Aber zusammen mit dem Brief und dem Entlassungsdokument erzeugen sie ein bestimmtes Bild.“
Von mir.
Nicht nur als schlechter Ehemann.
Als gefährlicher Ehemann.
Ich stand auf und ging zum Fenster.
Draußen war es inzwischen dunkel.
In der spiegelnden Scheibe sah ich meine Uniform, meine Schulterklappen, mein eigenes Gesicht.
Mein Dienstgrad hatte mein Leben lang bedeutet, Verantwortung zu übernehmen.
Jemand wollte ihn jetzt in eine Waffe gegen mich verwandeln.
„Sie wollten, dass man mir die Schuld gibt.“
„Es sieht danach aus.“
„Aber wofür?“
Richter antwortete leise.
„Das wissen wir noch nicht.“
Als ich später zu Klara zurückkehrte, schlief sie.
Eine Krankenschwester hatte unseren Sohn inzwischen ins Krankenhaus gebracht, damit er bei seiner Mutter bleiben konnte. Er lag satt und ruhig in einem kleinen Bettchen neben ihr.
Ich setzte mich zwischen die beiden.
Zum ersten Mal an diesem Abend hatte ich meine Familie vollständig vor Augen.
Und zum ersten Mal begriff ich, wie nah ich daran gewesen war, sie zu verlieren.
Klara öffnete irgendwann die Augen.
„Ist er hier?“
„Direkt neben dir.“
Sie drehte langsam den Kopf und lächelte schwach.
Ich wollte ihr nichts von dem Brief erzählen.
Nicht jetzt.
Doch Klara kannte mich zu gut.
„Was haben sie gefunden?“
„Etwas, das dich nur aufregen würde.“
„Matthias.“
Ich schwieg.
„Sag es mir.“
Also erzählte ich ihr vom Brief.
Von den gefälschten E-Mails.
Vom Bargeld.
Je länger ich sprach, desto wacher wurde ihr Blick.
Als ich fertig war, erwartete ich Angst.
Stattdessen sagte sie:
„Das Bargeld gehört nicht mir.“
„Das weiß ich.“
„Nein. Ich meine, ich habe dieses Geld schon einmal gesehen.“
Ich beugte mich vor.
„Wo?“
„Bei deiner Mutter.“
Sie schloss kurz die Augen und versuchte sich zu erinnern.
„Am Tag vor meiner Entbindung. Sie kam vorbei. Du warst noch im Dienst.“
Ich wusste nichts von diesem Besuch.
„Was wollte sie?“
„Sie sagte, sie wolle nur etwas für das Baby bringen.“
Klara atmete vorsichtig ein.
„Ihre Handtasche ist im Flur umgefallen. Ein Umschlag ist herausgerutscht. Darin waren mehrere Bündel Geld.“
„Hat sie gesagt, woher es kam?“
„Nein. Als ich gefragt habe, wurde sie plötzlich nervös.“
Das passte nicht zu meiner Mutter.
Sie wurde wütend.
Herablassend.
Kalt.
Aber selten nervös.
„Hat sie sonst noch etwas gesagt?“
Klara schwieg lange.
Dann runzelte sie die Stirn.
„Sie fragte mich nach deiner Lebensversicherung.“
Ich richtete mich auf.
„Meiner was?“
„Ich dachte, es wäre eine ihrer seltsamen Fragen. Sie wollte wissen, ob du nach der Geburt den Begünstigten geändert hättest.“
Mir lief ein Schauer über den Rücken.
„Was hast du geantwortet?“
„Dass ich keine Ahnung habe.“
Sie sah mich an.
„Matthias, warum interessiert sie sich dafür?“
Ich konnte ihr keine Antwort geben.
Am nächsten Morgen kam Richter noch vor sieben Uhr zurück.
Diesmal war er nicht allein.
Neben ihm stand ein Mann in ziviler Kleidung, ungefähr fünfzig, mit einem schmalen Aktenordner unter dem Arm.
„Oberstleutnant Keller“, sagte Richter. „Das ist Kriminalhauptkommissar Neumann.“
Damit war klar, dass die Sache eine neue Ebene erreicht hatte.
Neumann setzte sich mir gegenüber.
„Wir haben über Nacht einige Dinge überprüft.“
Er öffnete den Ordner.
„Zunächst die angeblichen E-Mails. Gefälscht.“
Ich nickte.
„Die Handschrift des Briefes?“
„Noch nicht abschließend geklärt.“
Er blätterte weiter.
„Aber wir haben etwas anderes.“
Vor mir landete ein Kontoauszug.
Das Konto gehörte meiner Mutter.
Drei Tage vor Klaras Entbindung waren 3.000 Euro eingegangen.
Absender war eine Firma, deren Namen ich noch nie gehört hatte.
**Nordstern Familienberatung GmbH.**
Zwei Tage später hatte meine Mutter 2.800 Euro bar abgehoben.
Fast exakt der Betrag, der in Klaras Tasche gefunden worden war.
„Was ist Nordstern Familienberatung?“
Neumann sah Richter an.
„Offiziell eine private Beratungsfirma.“
„Und inoffiziell?“
„Das versuchen wir gerade herauszufinden.“
Er legte ein zweites Blatt auf den Tisch.
Darauf stand eine Liste von Telefonnummern.
Eine kannte ich inzwischen.
Dr. Friedrich Albrecht.
Die andere nicht.
„Diese Nummer“, sagte Neumann und zeigte darauf, „hat Ihre Mutter in den letzten sechs Wochen siebenundzwanzigmal angerufen.“
„Wem gehört sie?“
Neumann schob mir ein Foto über den Tisch.
Es zeigte einen Mann, den ich sofort erkannte.
Ich hatte ihn zuletzt vor fast neun Jahren gesehen.
Damals hatte er in Uniform vor meinem Schreibtisch gestanden, nachdem ich mich geweigert hatte, einen fehlerhaften Bericht zu unterschreiben.
„Hauptmann Rolf Brenner“, sagte ich.
„Inzwischen ehemaliger Hauptmann“, korrigierte Neumann.
Ich sah wieder auf das Foto.
Brenner war wegen schwerer Unregelmäßigkeiten aus dem Dienst ausgeschieden.
Meine Aussage hatte damals wesentlich zu den Ermittlungen beigetragen.
„Warum telefoniert meine Mutter mit ihm?“
Neumann antwortete nicht sofort.
Stattdessen nahm er ein letztes Dokument aus dem Ordner.
„Weil wir glauben, dass Ihre Frau möglicherweise nie das eigentliche Ziel war.“
Mein Magen zog sich zusammen.
„Was soll das heißen?“
„Der Brief, die E-Mails, das manipulierte Entlassungsdokument – alles weist auf Sie.“
Er tippte auf Brenners Foto.
„Und dieser Mann hat seit fast neun Jahren einen Grund, Ihr Leben zu zerstören.“
Ich starrte auf das Gesicht meines ehemaligen Kameraden.
Dann stellte ich die Frage, vor der ich mich inzwischen fürchtete.
„Was hat meine Mutter damit zu tun?“
Neumann schloss den Ordner.
„Das“, sagte er, „möchte sie Ihnen offenbar selbst erklären.“
„Sie redet?“
„Seit zehn Minuten.“
Er stand auf.
„Und ihre erste Bedingung war, dass jemand Klara und das Baby sofort bewacht.“
Mein Herz setzte einen Schlag aus.
„Warum?“
Neumann sah mich ernst an.
„Weil Ihre Mutter behauptet, dass der Plan noch nicht vorbei ist.“
**Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 5, um weiterzulesen.**
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