Um 06:41 Uhr stand ich auf dem Parkplatz und starrte auf den Umschlag mit meinem Namen.
Neumann öffnete ihn mit Handschuhen.
Darin befand sich nur ein Foto.
Es war neun Jahre alt.
Brenner stand darauf vor einem Gebäude unserer damaligen Einheit. Neben ihm drei weitere Männer. Einer war Dr. Albrecht.
Der zweite war mir unbekannt.
Der dritte war Oberst Georg Reimann.
Auf der Rückseite standen zwei Worte:
*Frag ihn.*
Ich sah zu Hartmann, die neben einem Einsatzfahrzeug bewacht wurde.
„Warum der Ring?“
„Weil Brenner wusste, dass Vogt ihn gesehen hatte“, sagte sie. „Er brauchte jemanden, den Sie für Falke halten würden.“
„Und Sie haben freiwillig mitgespielt?“
Ihr Blick wurde hart.
„Nein.“
Neumann trat näher.
„Dann erklären Sie, warum Sie hier sind.“
Hartmann sah auf die Tasche.
„Vor drei Monaten fiel mir bei einer medizinischen Abrechnung der Name Nordstern auf. Ich kannte ihn aus einer alten internen Prüfung. Als ich nachforschte, bekam ich anonyme Nachrichten.“
„Von Brenner?“
„Das dachte ich.“
„Und der Ring?“
„Kam gestern per Kurier. Zusammen mit der Anweisung, ihn heute zu tragen, wenn ich verhindern wollte, dass Unterlagen über einen angeblichen Abrechnungsbetrug unter meinem Namen veröffentlicht werden.“
„Warum haben Sie niemanden informiert?“
„Weil die gefälschten Unterlagen überzeugend waren.“
Ich kannte dieses Gefühl inzwischen.
Brenner baute keine Lügen aus einem einzigen gefälschten Dokument.
Er baute Systeme aus Halbwahrheiten, echten Daten und manipulierten Beweisen.
„Was sollte in der Tasche sein?“, fragte Neumann.
„Beweise gegen Reimann.“
Ich sah ihn an.
„Welche?“
„Das weiß ich nicht.“
Neumann ließ den Datenträger sofort sichern.
Wir warteten keine zwanzig Minuten auf das erste Ergebnis.
Darauf befanden sich gescannte Kontoauszüge aus den Jahren vor Brenners Entlassung.
Zahlungen über mehrere Firmen.
Nordstern tauchte immer wieder auf.
Dazu interne Vermerke, die ich nie gesehen hatte.
Auf einem stand Reimanns damalige Unterschrift.
„Das kann gefälscht sein“, sagte ich.
„Richtig“, antwortete Neumann. „Deshalb ziehen wir noch keine Schlüsse.“
Dann kam der Anruf.
Reimann war nicht zu Hause.
Sein Diensthandy war ausgeschaltet.
Und um 05:11 Uhr hatte seine Zugangskarte ein Verwaltungsgebäude am Standort geöffnet.
„Was befindet sich dort?“, fragte Neumann.
Ich wusste es sofort.
„Das Archiv.“
Wir fuhren zurück.
Als wir ankamen, war der betreffende Bereich bereits abgesperrt.
Ein Sicherheitsoffizier erwartete uns.
„Es fehlt nichts Großes“, sagte er.
„Was bedeutet das?“
„Eine Akte wurde aus dem Altbestand entnommen.“
„Welche?“
Er reichte Neumann die Registriernummer.
Ich erkannte sie.
Brenners damaliges Verfahren.
Neumann sah mich an.
„Reimann hatte Zugriff?“
„Ja.“
„Und konnte wissen, dass Ihre damalige Aussage auf ein Bankschließfach verweist?“
Ich dachte nach.
Dann erinnerte ich mich an einen Satz aus meinem Abschlussprotokoll.
*Private Unterlagen des Zeugen wurden versiegelt und außerhalb des Dienstbereichs verwahrt.*
Kein Ort.
Keine Bank.
Aber genug, um jemanden neugierig zu machen.
„Möglicherweise.“
Um 07:22 Uhr klingelte mein Telefon.
Unbekannte Nummer.
Neumann gab mir ein Zeichen anzunehmen und schaltete die Aufzeichnung ein.
„Keller.“
Ein Atemzug.
Dann Reimanns Stimme.
„Matthias.“
Ich hatte ihn noch nie meinen Vornamen benutzen hören.
„Wo sind Sie?“
„Das spielt keine Rolle.“
„Doch.“
„Hören Sie mir zu. Brenner will, dass Sie glauben, ich sei Falke.“
Ich schloss die Augen.
Hartmann hatte fast dasselbe gesagt.
„Sind Sie es?“
„Nein.“
„Warum haben Sie gestern meine Besprechung beendet?“
Stille.
„Weil ich eine Nachricht bekommen hatte.“
„Von wem?“
„Brenner.“
Mein Griff um das Telefon wurde fester.
„Was stand darin?“
„Wenn Sie nicht bis 17:45 Uhr zu Hause wären, würde Ihrer Frau etwas passieren.“
Der Raum wurde still.
„Und Sie haben mich einfach geschickt?“
„Ich wollte Sie schützen.“
„Warum haben Sie nicht die Feldjäger verständigt?“
Reimann antwortete nicht.
Das war die falsche Antwort.
„Was hat Brenner gegen Sie?“
Wieder Schweigen.
Dann:
„Vor neun Jahren habe ich einen Fehler gemacht.“
Neumann trat näher an das Telefon.
„Welchen Fehler?“
Reimann erkannte offenbar die zweite Stimme.
„Wer ist da?“
„Kriminalhauptkommissar Neumann.“
Ein bitteres Lachen.
„Dann ist es ohnehin vorbei.“
„Reden Sie.“
Reimanns Stimme wurde leiser.
„Brenner manipulierte Beschaffungsabrechnungen. Ich bemerkte es früher, als ich damals zugab.“
„Sie haben ihn gedeckt?“, fragte ich.
„Für eine Weile.“
Das Geständnis traf mich weniger überraschend, als ich erwartet hatte.
„Warum?“
„Weil mein Name auf zwei Freigaben stand. Ich hatte nicht geprüft, was ich unterschrieb. Als ich es bemerkte, hätte ich meine eigene Karriere gefährdet.“
„Also haben Sie geschwiegen.“
„Ja.“
„Und meine Aussage?“
„Hat die Untersuchung ausgelöst, bevor wir die Spuren vollständig beseitigen konnten.“
*Wir.*
Ich hörte das Wort.
Neumann ebenfalls.
„Wer ist wir?“
Reimann atmete schwer.
„Ich habe keine Zeit.“
„Wer ist Falke?“
Lange Stille.
Dann sagte Reimann:
„Falke ist kein Mensch.“
Ich runzelte die Stirn.
„Was?“
„Es war der Name eines internen Kontos. Ein Zugang, über den wir Dokumente austauschten, ohne persönliche Kennungen zu verwenden.“
Plötzlich ergab der Ring Sinn.
Brenner hatte aus einem alten Decknamen eine Person gemacht.
Er hatte uns gegeneinander suchen lassen.
„Wer hatte Zugriff auf dieses Konto?“
„Brenner. Ich. Albrecht.“
Pause.
„Und noch jemand.“
„Wer?“
Bevor Reimann antworten konnte, hörte ich im Hintergrund ein Geräusch.
Eine Tür.
Dann Reimanns Stimme.
„Nein.“
Die Verbindung brach ab.
„Ortung“, sagte Neumann sofort.
Ein Techniker arbeitete bereits daran.
Ich dachte an Dr. Albrecht.
An Brenner.
An meine Mutter.
An die vierte Person.
Dann vibrierte mein Handy erneut.
Diesmal war es eine Nachricht.
Von Reimanns Nummer.
Nur eine Datei.
Ein Foto.
Darauf lag ein altes Dokument auf einem Tisch.
Vier Unterschriften standen darunter.
Brenner.
Reimann.
Albrecht.
Und die vierte.
Ich musste den Namen zweimal lesen.
Dann ein drittes Mal.
Neumann sah über meine Schulter.
„Kennen Sie ihn?“
„Ja.“
Es war Generalmajor a. D. Heinrich Falkenberg.
Ein Mann, der neun Jahre zuvor die interne Untersuchung beaufsichtigt hatte.
Der Mann, der Brenners Entlassung empfohlen hatte.
Und der Mann, dem ich damals persönlich meine versiegelte Erklärung übergeben hatte.
„Er war der Ermittler“, sagte Neumann.
„Das dachte ich.“
Die Ortung kam.
Reimanns Telefon befand sich in einem stillgelegten Verwaltungsgebäude am Rand des Standortes.
Als die Einsatzkräfte dort eintrafen, fanden sie Reimann allein in einem Büro.
Lebend.
Unverletzt.
Die Tür war von außen verriegelt worden.
Brenner war nicht dort.
Aber auf dem Tisch lag eine Nachricht.
*Das Schließfach. 10:00 Uhr. Keller allein.*
Darunter stand die Adresse meiner Bank.
Ich hatte niemandem gesagt, bei welcher Bank sich das Schließfach befand.
Nicht Klara.
Nicht Vogt.
Nicht einmal meiner Mutter.
Nur eine Person hatte damals die Unterlagen über die Verwahrung gesehen.
Falkenberg.
Neumann sah mich an.
„Sie gehen da nicht allein hin.“
„Natürlich nicht.“
„Und wir öffnen das Schließfach vorher.“
Ich nickte.
Denn plötzlich wollte ich selbst wissen, was darin lag.
Um 08:36 Uhr standen wir im Sicherheitsbereich der Bank.
Ich unterschrieb die Freigabe.
Eine Mitarbeiterin brachte die Kassette.
Neun Jahre hatte ich sie nicht geöffnet.
Der Schlüssel drehte sich schwer.
Innen lagen meine alten Unterlagen.
Protokolle.
Kopien meiner Aussagen.
Ein versiegelter Umschlag.
Und darunter etwas, das definitiv nicht mir gehörte.
Ein schwarzer USB-Stick.
Neumann zog Handschuhe an.
„Haben Sie den dort hineingelegt?“
„Nein.“
Auf dem Stick klebte ein vergilbtes Etikett.
**FALKE – ORIGINAL**
Eine Stunde später wussten wir, warum Brenner bereit gewesen war, meine Familie zu zerstören.
Der Stick enthielt keine Beweise gegen mich.
Er enthielt Buchhaltungsdaten.
Interne Nachrichten.
Zahlungslisten.
Und Tonaufnahmen.
Genug, um zu zeigen, dass Brenners damaliger Betrug nur ein kleiner Teil eines jahrelangen Systems gewesen war.
Nordstern war eine der Firmen, über die Geld bewegt worden war.
Albrecht hatte medizinische Beschaffungen abgesichert.
Reimann hatte einige Freigaben unterschrieben und später geschwiegen.
Doch über ihnen stand immer derselbe Name.
Falkenberg.
Der Mann, der die Untersuchung geleitet hatte, hatte gleichzeitig dafür gesorgt, dass sie niemals weit genug ging.
Und jemand hatte den Stick damals in meine Unterlagen gelegt.
Als Versicherung.
Oder als Zeitbombe.
Neumann sah auf den Bildschirm.
„Brenner will das Original vernichten.“
„Nein.“
Ich dachte an neun Jahre Wut.
An seine zerstörte Karriere.
An die Nachricht an meine Mutter.
An die sorgfältig vorbereitete Falle.
„Er will mehr.“
„Was?“
„Er will, dass Falkenberg fällt.“
„Warum benutzt er dann Sie?“
Ich sah auf den Stick.
„Weil niemand einem verurteilten Betrüger glauben würde.“
Aber vielleicht würde man einem Oberstleutnant glauben, dessen Familie gerade beinahe zerstört worden war.
Mein Telefon klingelte.
Wieder unbekannt.
Diesmal wussten wir, wer es war.
Ich nahm ab.
„Brenner.“
Er lachte leise.
„Endlich.“
„Es ist vorbei.“
„Nein, Matthias.“
Seine Stimme war vollkommen ruhig.
„Jetzt beginnt der Teil, für den ich neun Jahre gewartet habe.“
„Der Stick ist bei den Ermittlern.“
Kurze Stille.
Dann lachte er erneut.
„Gut.“
Ich sah Neumann an.
Das war nicht die Reaktion eines Mannes, dessen Plan gescheitert war.
„Was willst du?“
„Dass du endlich verstehst, warum du gestern früher nach Hause kommen musstest.“
„Um mich zu belasten.“
„Das war der Plan deiner Mutter.“
Mein Körper erstarrte.
„Was?“
„Sie wollte dir eine Lektion erteilen. Ich brauchte nur ihre Wut.“
Er machte eine Pause.
„Mein Plan war, dass du Klara rechtzeitig findest.“
Ich dachte an die Nachricht an meine Mutter.
*Geh nicht dazwischen.*
An Vogts Aussage.
*Seine Frau und das Kind waren nie Teil davon.*
„Du hast gewusst, was sie Klara gegeben hat.“
„Zu spät.“
„Du hättest den Rettungsdienst rufen können.“
„Und alles verlieren, bevor du den Stick öffnest?“
Da war er wieder.
Der Mann, der andere Menschen zu Figuren auf seinem Brett machte.
„Wo ist Falkenberg?“
Brenner schwieg.
Dann sagte er:
„Frag lieber, wo deine Mutter das erste Mal von Nordstern gehört hat.“
Die Verbindung brach ab.
Ich sah Neumann an.
Meine Mutter hatte behauptet, Brenner habe sie vor sechs Wochen kontaktiert.
Aber niemand hatte gefragt, warum sie einer Firma vertraute, deren Name mit einem neun Jahre alten Betrug verbunden war.
Neumann griff bereits nach seinem Telefon.
Dann kam die Nachricht aus dem Vernehmungsraum.
Meine Mutter wollte erneut aussagen.
Diesmal freiwillig.
Und sie hatte nur einen Satz gesagt:
„Ich muss Matthias erzählen, was sein Vater vor seinem Tod herausgefunden hat.“
Mein Vater war seit elf Jahren tot.
Zwei Jahre bevor ich gegen Brenner ausgesagt hatte.
Und plötzlich reichte diese Geschichte weiter zurück, als ich jemals geahnt hatte.
**Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 9, um weiterzulesen.**
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