Die Ärztin schloss die Tür hinter sich.
„Wir haben die ersten Laborwerte mit den Angaben des Rettungsdienstes abgeglichen“, sagte sie. „Der sedierende Wirkstoff erklärt einen Teil von Frau Webers Zustand. Aber nicht alles.“
Clara lag vollkommen still.
Ich setzte mich wieder an ihre Seite.
„Was noch?“
Die Ärztin legte den Bericht auf den Tisch.
„Wir haben Hinweise auf einen blutdrucksenkenden Wirkstoff gefunden, der nicht zu ihrer Entlassungsmedikation gehört.“
„Wie gefährlich?“
„Bei einer gesunden Person kann er bereits Schwindel und Kreislaufprobleme verursachen. Bei einer Patientin, die gerade entbunden hat, Blut verloren hat, zu wenig getrunken hat und zusätzlich sediert wurde, kann die Wirkung erheblich stärker sein.“
Ich spürte, wie sich meine Fingernägel in meine Handfläche drückten.
„Hätte sie daran sterben können?“
Die Ärztin sah zu Clara.
„Unter ungünstigen Umständen hätte es lebensbedrohlich werden können.“
Clara schloss für einen Moment die Augen.
Ich stand auf und ging zwei Schritte ans Fenster, weil ich Angst hatte, irgendetwas zu zerbrechen, wenn ich sitzen blieb.
„Könnte meine Mutter ihr das versehentlich gegeben haben?“
Die Ärztin antwortete vorsichtig.
„Ich kann keine Absicht beurteilen. Medizinisch kann ich Ihnen nur sagen, dass zwei nicht verordnete Wirkstoffe im Körper Ihrer Frau nachgewiesen wurden.“
Hinter mir fragte Clara:
„Kann man feststellen, wann ich sie genommen habe?“
„Nur ungefähr.“
Die Ärztin blätterte durch die Werte.
„Aber beide Wirkstoffe passen zu dem Zeitraum, den Sie beschrieben haben.“
Der ältere Feldjäger trat näher.
„Frau Weber, erinnern Sie sich daran, mehr als einmal Medikamente von Ihrer Schwiegermutter bekommen zu haben?“
Clara runzelte die Stirn.
„Heute?“
„Oder gestern.“
Sie dachte lange nach.
Dann öffnete sie die Augen.
„Gestern Abend.“
Ich drehte mich sofort zu ihr um.
„Was war gestern Abend?“
„Mir war schwindlig.“
Ihre Stimme wurde unsicher.
„Deine Mutter sagte, das sei nach der Geburt normal. Sie brachte mir Tee.“
„Hast du gesehen, wie sie ihn gemacht hat?“
„Nein.“
„Hat er anders geschmeckt?“
Clara sah zur Decke.
„Bitter.“
Der Feldjäger schrieb etwas auf.
„Was geschah danach?“
„Ich bin eingeschlafen.“
„Wie lange?“
„Ich weiß es nicht.“
Sie sah mich an.
„Als ich aufgewacht bin, war sie mit dem Baby im Wohnzimmer.“
Mein Herz machte einen harten Schlag.
„Allein?“
Clara nickte.
„Und meine Tasche stand offen.“
„Welche Tasche?“
„Die mit unseren Unterlagen.“
Ich erinnerte mich sofort.
Geburtsurkundenformulare.
Versicherungspapiere.
Kopien unserer Ausweise.
Unterlagen für die Anmeldung unseres Sohnes.
Alles hatte sich darin befunden.
„Hat etwas gefehlt?“
„Ich habe nicht nachgesehen.“
Der Feldjäger sah seinen Kollegen an.
„Wir brauchen eine vollständige Liste der Dokumente.“
„Bekommen Sie.“
Mein Ton war so kalt, dass selbst ich mich kaum wiedererkannte.
Die Ärztin verließ das Zimmer, nachdem sie Clara erneut eingeschärft hatte, sich sofort zu melden, falls ihr schlechter wurde.
Kaum war die Tür geschlossen, klingelte das Telefon des Feldjägers.
Er nahm ab.
„Ja.“
Dann schwieg er.
Sein Gesicht veränderte sich.
„Schicken Sie mir das sofort.“
Er beendete das Gespräch.
„Was ist?“, fragte ich.
„Wir haben weitere Daten vom Laptop Ihrer Mutter.“
„Und?“
Er öffnete eine Datei auf seinem Tablet.
„Offenbar hat sie mehrere Varianten derselben Vollmacht gespeichert.“
Er scrollte.
„Eine davon enthält nicht nur Sie, Frau Weber und Ihr Kind.“
„Sondern?“
Er drehte den Bildschirm zu mir.
Unter dem Abschnitt über Vermögensverwaltung war eine weitere Person eingetragen.
Markus Rehn.
Nicht als Anwalt.
Nicht als Zeuge.
Als Ersatzbevollmächtigter.
Clara starrte auf den Namen.
„Das heißt, er hätte Zugriff bekommen?“
„Wenn die Dokumente wirksam unterschrieben worden wären, möglicherweise.“
Ich las weiter.
Bankkonten.
Wertpapierdepots.
Versicherungsleistungen.
Nachlassansprüche.
„Sie wollte ihn an mein Geld lassen.“
„Das ist eine mögliche Erklärung.“
„Nein.“
Ich sah den Feldjäger an.
„Das steht da.“
Er blieb sachlich.
„Wir müssen trotzdem unterscheiden zwischen einem vorbereiteten Dokument und einer vollendeten Straftat.“
Ich zeigte auf Clara.
„Meine Frau liegt im Krankenhaus.“
Er widersprach nicht.
Dann erschien eine neue Datei auf seinem Bildschirm.
Eine E-Mail.
Absender: meine Mutter.
Empfänger: Markus Rehn.
Betreff: Falls Nathan sich weigert.
Der Feldjäger las zunächst selbst.
Dann hob er den Blick.
„Das sollten Sie beide sehen.“
Ich nahm das Tablet.
Die Nachricht war drei Tage vor Claras Geburt verschickt worden.
Wenn Nathan nach der Geburt weich wird, wird er alles unterschreiben, um Clara und das Kind zu schützen. Wenn nicht, müssen wir ihre Überforderung dokumentieren. Mit genügend Belegen wird er glauben, dass er handeln muss.
Darunter hatte Markus geantwortet:
Keine unnötigen Risiken. Wir brauchen Unterschriften, keinen Skandal.
Meine Mutter:
Du kennst meinen Sohn nicht.
Er reagiert nur, wenn man ihm etwas wegnimmt.
Meine Hände begannen zu zittern.
Clara bemerkte es.
„Nathan.“
Ich legte das Tablet langsam ab.
„Sie hat mein ganzes Leben dafür benutzt.“
Der Feldjäger sagte nichts.
Er musste nichts sagen.
Meine Mutter wusste, wie ich dachte.
Sie hatte mich dazu erzogen.
Pflicht vor Gefühl.
Kontrolle vor Unsicherheit.
Sofort handeln, wenn jemand bedroht ist.
Und jetzt hatte sie offenbar vorgehabt, genau diese Reflexe gegen mich einzusetzen.
Clara drückte meine Hand.
„Warum brauchte sie dieses Konto so dringend?“
Der zweite Feldjäger sah auf seinen Bildschirm.
„Dazu haben wir möglicherweise ebenfalls eine Spur.“
Ich drehte mich zu ihm.
„Welche?“
„Die Treuhandverwaltung wurde vor mehreren Wochen routinemäßig überprüft.“
„Und?“
„Dabei fiel offenbar auf, dass die bisherige Vollmachtsstruktur nicht mehr der ursprünglichen Regelung entspricht.“
„Was bedeutet das?“
„Dass Ihre Mutter ihren bisherigen Zugriff wahrscheinlich verlieren würde.“
Zum ersten Mal ergab alles ein klares Bild.
Die Geburt unseres Sohnes war nicht der Beginn des Plans gewesen.
Sie war die Gelegenheit.
„Wann hätte sie den Zugriff verloren?“
Der Beamte scrollte.
„Nach den Unterlagen sollte die Überprüfung Ende dieses Monats abgeschlossen sein.“
Noch sechzehn Tage.
Meine Mutter hatte also keine Monate mehr gehabt.
Sie hatte Tage gehabt.
Deshalb der Druck.
Deshalb die Vollmachten.
Deshalb Clara.
Deshalb unser Sohn.
„Wie viel liegt auf dem Konto?“
Der Feldjäger sah mich an.
„Wir haben inzwischen eine vorläufig bestätigte Summe.“
Clara hielt meine Hand fester.
„Wie viel?“
Er nannte die Zahl.
Ich glaubte zuerst, mich verhört zu haben.
„Was?“
Er wiederholte sie.
Etwas mehr als 2,8 Millionen Euro.
Im Zimmer war nur noch das leise Piepen von Claras Monitor zu hören.
Fünfzehn Jahre lang hatte meine Mutter mir erzählt, mein Vater habe nichts hinterlassen.
Während offenbar Millionen unter einer Verwaltung lagen, von der ich nichts wissen sollte.
Ich setzte mich langsam.
„Hat sie Geld davon genommen?“
Der Feldjäger schwieg.
Dieses Schweigen sagte mir mehr als jede Antwort.
„Wie viel?“
„Das wird gerade geprüft.“
„Wie viel?“
Er sah mich an.
„Wir haben Hinweise auf mehrere Überweisungen.“
„An wen?“
„Teilweise an Firmen, die wir noch überprüfen.“
„Und Markus?“
Wieder eine Pause.
Dann legte er eine Transaktionsübersicht auf den Bildschirm.
Mehrere Zahlungen.
Kleine Beträge zuerst.
Dann größere.
Eine davon war erst vor neun Tagen erfolgt.
Empfänger:
Rehn Beratungsgesellschaft.
Clara atmete hörbar ein.
Ich starrte auf die Summe.
48.000 Euro.
„Meine Mutter bezahlt ihn.“
„So sieht es aus.“
Mein Telefon vibrierte auf dem Tisch.
Unbekannte Nummer.
Ich wollte es ignorieren.
Doch der Feldjäger sah auf das Display.
„Gehen Sie ran. Lautsprecher.“
Ich nahm ab.
„Weber.“
Für zwei Sekunden war nur Atmen zu hören.
Dann sagte ein Mann:
„Oberstleutnant Weber?“
„Wer ist da?“
„Markus Rehn.“
Alle im Zimmer erstarrten.
Seine Stimme war ruhig.
Zu ruhig.
„Sie sollten nicht alles glauben, was Ihre Mutter Ihnen erzählt hat.“
Ich sah den Feldjäger an.
Dann antwortete ich:
„Sie sitzt gerade bei den Feldjägern.“
Am anderen Ende entstand eine Pause.
„Dann wissen Sie noch weniger, als ich dachte.“
„Worüber?“
Seine nächste Antwort ließ selbst den Beamten neben mir den Kopf heben.
„Über Ihren Vater.“
Die Verbindung brach ab.
Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 7, um weiterzulesen.
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