Für einige Sekunden hörte ich nichts mehr außer dem leisen Summen der Klimaanlage.
Dann sagte ich:
„Rufen Sie ihn zurück.“
Der Feldjäger schüttelte den Kopf.
„Wir versuchen bereits, die Nummer zu orten.“
„Nein. Rufen Sie Markus zurück.“
„Herr Weber—“
„Wenn meine Mutter wirklich gesagt hat, mein Vater habe sterben müssen, will ich wissen, was er damit meint.“
Clara hob langsam den Kopf.
„Nathan.“
Ich sah sie an.
In ihrem Gesicht lag Angst, aber nicht um sich selbst.
Um mich.
Das war fast schlimmer.
„Ich muss das wissen.“
Der Feldjäger betrachtete mich einige Sekunden.
Dann nickte er knapp.
„Aber Sie führen das Gespräch nicht allein.“
Er wählte über ein gesichertes Gerät zurück.
Niemand nahm ab.
Beim zweiten Versuch sprang sofort die Mailbox an.
Beim dritten ebenfalls.
„Er hat das Telefon ausgeschaltet“, sagte der Beamte.
Ich ging zum Fenster.
Draußen war es längst dunkel.
Im Glas spiegelte sich mein Gesicht.
Vierunddreißig Jahre.
Und plötzlich wusste ich nicht mehr, welcher Teil meines Lebens tatsächlich meiner gewesen war und welcher von meiner Mutter geformt, verschwiegen oder manipuliert worden war.
Mein Vater war immer die einzige Person gewesen, die sich ihr offen widersetzt hatte.
Ich erinnerte mich an einen Abend, kurz bevor ich zur Offiziersausbildung gegangen war.
Meine Mutter hatte behauptet, ich sei noch nicht bereit.
Mein Vater hatte ruhig geantwortet:
„Vielleicht muss er endlich lernen, Entscheidungen zu treffen, ohne dass du sie vorher für ihn triffst.“
Danach hatten sie drei Tage kaum miteinander gesprochen.
Damals hatte ich geglaubt, es gehe um mich.
Jetzt fragte ich mich, ob dieser Streit längst Teil von etwas Größerem gewesen war.
„Wir brauchen die alten Unterlagen“, sagte ich.
Der Feldjäger nickte.
„Die werden gerade angefordert.“
„Und die Bankbewegungen.“
„Ebenfalls.“
Clara bewegte sich vorsichtig im Bett.
„Was passiert mit seiner Mutter?“
Der Beamte antwortete sachlich.
„Die Vorwürfe hinsichtlich Ihrer Medikamente, der gefälschten Dokumente und möglicher Vermögensdelikte werden getrennt geprüft. Die Aussage über Herrn Webers Vater eröffnet zusätzlich einen neuen Ermittlungsansatz.“
„Ermittlungsansatz.“
Ich drehte mich um.
„Mein Vater ist seit fünfzehn Jahren tot.“
„Und deshalb müssen wir besonders sorgfältig sein.“
Ich wusste, dass er recht hatte.
Wieder einmal hasste ich es.
Eine Krankenschwester kam herein und überprüfte Claras Infusion.
Unser Sohn schlief inzwischen in seinem kleinen Bett neben ihr.
Er war so ruhig, als hätte der Tag ihn ebenfalls erschöpft.
Clara sah zu ihm.
„Sie hat ihn benutzt.“
„Ja.“
„Nicht nur mich.“
Ich trat wieder ans Bett.
Sie blickte mich an.
„Unser Sohn war für sie ein Werkzeug.“
Mein Hals wurde eng.
„Das wird nie wieder passieren.“
„Das kannst du nicht einfach versprechen.“
„Doch.“
Sie schüttelte schwach den Kopf.
„Nicht mit Worten.“
Ich verstand sofort.
Clara brauchte keine Entschuldigung mehr.
Keine Erklärung darüber, wie meine Mutter gewesen war.
Keine Sätze darüber, dass ich es jetzt endlich sah.
Sie brauchte Entscheidungen.
„Sie kommt nie wieder in unsere Wohnung.“
Clara sagte nichts.
„Sie bekommt keinen Zugang zu unserem Sohn. Keine Schlüssel. Keine medizinischen Informationen. Keine Vollmachten. Nichts.“
Claras Augen füllten sich mit Tränen.
„Und wenn sie deine Familie gegen dich aufbringt?“
„Dann verliere ich lieber jeden von ihnen, bevor ich euch noch einmal verliere.“
Zum ersten Mal seit meiner Ankunft im Krankenhaus sah sie mich nicht mit Angst oder Erschöpfung an.
Sondern mit etwas, das beinahe Erleichterung war.
Es klopfte.
Der jüngere Feldjäger kam zurück.
„Wir haben Markus Rehn.“
„Wo?“
„Nicht persönlich. Aber sein Fahrzeug wurde an einem Hotel außerhalb Berlins registriert.“
„Ist jemand unterwegs?“
„Ja.“
Er legte außerdem eine neue Datei vor uns.
„Und wir haben etwas aus dem Archiv der damaligen Kanzlei erhalten.“
Das Dokument war schlecht eingescannt.
Oben stand der Name meines Vaters.
Darunter ein Vermerk des Sachbearbeiters.
Persönlicher Termin.
Widerruf der bisherigen Verwaltungsrechte.
Dringender Verdacht auf unberechtigte Entnahmen.
Ich las weiter.
Mein Vater hatte mehrere ungewöhnliche Überweisungen festgestellt.
Beträge, die über Jahre aus dem Treuhandvermögen abgeflossen waren.
Er hatte verlangt, dass meiner Mutter der Zugang sofort entzogen werde.
„Wann war dieser Termin?“
„Zwölf Tage vor seinem Tod.“
Mein Magen zog sich zusammen.
„Und danach?“
Der Feldjäger öffnete den nächsten Scan.
„Der Sachbearbeiter bereitete den Widerruf vor.“
„Aber er wurde nicht eingereicht.“
„Richtig.“
„Warum?“
„Dafür haben wir jetzt möglicherweise einen Hinweis.“
Eine handschriftliche Notiz befand sich am Rand.
Mandant meldet, dass Ehefrau nichts von Termin erfahren darf.
Ich starrte auf diesen Satz.
Mein Vater hatte Angst vor ihr gehabt.
Nicht vor einem Streit.
Nicht vor einer Szene.
Er hatte ausdrücklich verhindern wollen, dass sie von dem Termin erfuhr.
„Wie ist mein Vater gestorben?“, fragte Clara leise.
Ich antwortete automatisch.
„Autounfall.“
Der Feldjäger hob den Blick.
„Wo?“
„Auf einer Landstraße südlich von Potsdam. Nachts. Sein Wagen kam von der Fahrbahn ab.“
Ich erinnerte mich an jedes Detail.
Regen.
Polizei vor unserer Haustür.
Meine Mutter, die zuerst geweint und dann innerhalb von Stunden begonnen hatte, alles zu organisieren.
Sie hatte darauf bestanden, dass ich mich nicht mit den Ermittlungsunterlagen beschäftigte.
„Du kannst jetzt nichts ändern“, hatte sie gesagt.
„Konzentrier dich auf deine Zukunft.“
Der Feldjäger tippte etwas ein.
„Gab es Hinweise auf Fremdeinwirkung?“
„Nicht dass ich wüsste.“
„Wurde der Wagen untersucht?“
„Natürlich.“
Doch als ich es sagte, war ich plötzlich nicht mehr sicher.
Ich hatte keinen Bericht gelesen.
Keine Fotos gesehen.
Keinen Gutachter gesprochen.
Ich hatte nur meiner Mutter geglaubt.
Wieder.
Das Telefon des Beamten klingelte.
Er nahm ab.
„Ja.“
Sein Gesicht wurde ernst.
„Verstanden.“
Er legte auf.
„Markus Rehn wurde gefunden.“
„Und?“
„Er kooperiert.“
Ich trat einen Schritt näher.
„Was hat er gesagt?“
„Er behauptet, die Unterlagen Ihres Vaters seien nur ein Teil dessen, was Ihre Mutter verbergen wollte.“
„Welcher Teil fehlt?“
Der Feldjäger sah auf die Notizen, die ihm gerade übermittelt worden waren.
„Eine Audioaufnahme.“
Mein Herz schlug schneller.
„Von wem?“
„Von Ihrem Vater.“
„Wann aufgenommen?“
„Am Abend vor seinem Tod.“
Clara zog scharf die Luft ein.
„Wo ist sie?“
„Markus besitzt eine Kopie.“
„Was ist darauf?“
Der Feldjäger hob den Blick.
„Das wissen wir noch nicht vollständig.“
„Aber Markus weiß es.“
„Ja.“
„Und?“
Der Beamte schwieg einen Moment.
Dann sagte er:
„Ihr Vater nennt darin Ihre Mutter beim Namen.“
Meine Hände wurden kalt.
„In welchem Zusammenhang?“
„Er sagt, dass Geld fehlt.“
„Das wissen wir.“
„Dann sagt er noch etwas anderes.“
„Was?“
Der Feldjäger antwortete langsam.
„Dass er glaubt, Ihre Mutter habe herausgefunden, dass er sie am nächsten Morgen anzeigen wollte.“
Ich setzte mich nicht.
Ich konnte nicht.
Clara streckte ihre Hand nach mir aus.
„Nathan.“
Doch der Beamte war noch nicht fertig.
„Die Aufnahme endet mit einem Satz.“
Ich sah ihn an.
„Welchem?“
„Wenn mir heute Nacht etwas passiert, war es kein Unfall.“
Im Zimmer wurde es vollkommen still.
Ich blickte zu meinem Sohn.
Dann zu Clara.
Dann wieder zum Feldjäger.
Fünfzehn Jahre lang hatte ich geglaubt, der schlimmste Fehler meines Lebens sei gewesen, meine Mutter zu lange zu entschuldigen.
Jetzt begann ich zu begreifen, dass ihr Schweigen vielleicht nicht nur Claras Leben gefährdet hatte.
Vielleicht hatte es schon einmal jemanden das Leben gekostet.
Und diesmal würde ich nicht zulassen, dass die Wahrheit mit ihr verschwand.
Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 9, um weiterzulesen.
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