Le nom affiché à l’écran était celui de Nicolas Varenne.
Pendant quelques secondes, je cessai d’entendre le moniteur cardiaque de Hannah, le vent contre les fenêtres de l’hôpital, même la respiration d’Owen endormi dans son berceau transparent.
Nicolas Varenne avait été l’associé de mon père pendant presque vingt ans.
Et mon parrain.
Quand j’étais enfant, il venait dîner chez nous presque tous les dimanches. C’était lui qui m’avait appris à conduire dans une vieille Peugeot sur un terrain abandonné. Lui qui m’avait offert ma première montre lorsque j’étais entré dans l’armée.
Huit ans plus tôt, mes parents m’avaient appelé pour m’annoncer qu’il était mort dans un accident de voiture en Belgique.
Je n’avais pas assisté aux funérailles.
J’étais en opération.
Mon père m’avait dit que la cérémonie avait été organisée immédiatement, conformément aux souhaits de Nicolas.
Je regardai encore le nom.
NICOLAS VARENNE — ADMINISTRATEUR ASSOCIÉ.
« C’est impossible. »
Rebecca ne dit rien.
Elle savait que ce mot n’avait aucune valeur devant un document officiel.
Hannah me regardait depuis son lit.
« Qui est-ce ? »
Je lui expliquai.
À mesure que je parlais, un souvenir remonta à la surface.
Trois mois après la mort supposée de Nicolas, mon père m’avait demandé de signer plusieurs papiers concernant la fermeture de leur ancienne société. J’étais alors revenu en permission pour quarante-huit heures. Il m’avait présenté cela comme une formalité administrative.
Je n’avais presque rien lu.
J’avais vingt-sept ans, je faisais confiance à mon père et je pensais qu’un homme que j’aimais venait de mourir.
Rebecca remarqua mon expression.
« Tu te souviens de quelque chose. »
Je hochai la tête.
« Des documents. Après sa mort. Mon père m’a fait signer des documents. »
« Tu en as des copies ? »
« Peut-être dans les archives de la structure patrimoniale. »
Elle se mit immédiatement au travail.
Pendant ce temps, j’ouvris les relevés liés à la société de Lucas.
Son nom était Horizon Gestion.
Le genre de nom suffisamment vague pour ne rien signifier.
Plus de cent quarante mille euros avaient transité par ses comptes au cours des onze derniers mois.
Une partie provenait de comptes auxquels mes parents avaient obtenu accès grâce au faux mandat.
Mais d’autres sommes venaient de crédits contractés en utilisant des actifs de ma famille comme garanties.
Mon père ne s’était pas contenté de voler.
Il avait essayé de transformer mes biens en machine à fabriquer de la dette.
« Pourquoi Lucas aurait besoin d’autant d’argent ? » demandai-je.
Hannah ferma les yeux un instant.
« Il y a six mois, il est venu à la maison à trois heures du matin. »
Je me tournai vers elle.
« Pourquoi tu ne me l’as jamais dit ? »
Elle eut un sourire sans joie.
« Jacques, à cette époque, je croyais déjà que tu ne voulais plus rien entendre de moi. »
La honte me frappa en plein ventre.
Ce n’était pas rationnel. Je n’avais pas choisi d’être coupé d’elle.
Mais cela ne changeait rien au fait qu’elle avait traversé tout cela seule.
« Qu’est-ce qui s’est passé cette nuit-là ? »
« Il avait le visage en sang. Pas gravement. Une arcade ouverte. Il tremblait. Ton père est arrivé vingt minutes plus tard. Ils se sont enfermés dans le bureau. »
« Tu as entendu quelque chose ? »
« Seulement quelques phrases. Lucas répétait qu’il allait tout perdre. Ton père lui a dit qu’il réglerait le problème comme il l’avait toujours fait. »
Je repensai à l’enregistrement.
Effacer tes dettes.
Rebecca leva une main.
« J’ai quelque chose. »
Elle avait retrouvé une série de documents numérisés datant de huit ans.
Je me rapprochai.
Le premier concernait bien la dissolution d’une ancienne société détenue par mon père et Nicolas.
Le second était différent.
Une reconnaissance de dette.
Mon père devait à Nicolas Varenne près de six cent mille euros.
« Je n’ai jamais vu ça », dis-je.
Rebecca fit défiler.
« Pourtant, la dette a été déclarée soldée trois semaines après sa mort. »
« Par qui ? »
Elle indiqua une signature.
La mienne.
Je la fixai.
Encore cette ancienne façon de signer.
Encore cette ligne continue dans le J.
« Ce n’est pas moi. »
« Je sais. »
Hannah murmura :
« Donc tout a commencé bien avant ton déploiement. »
Cette phrase changea quelque chose.
Jusque-là, j’avais pensé que mes parents avaient profité de mon absence.
Dix-huit mois.
Une occasion.
Un fils loin du pays.
Une belle-fille isolée.
Mais si ces faux existaient depuis huit ans, mon départ n’avait pas créé leur plan.
Il leur avait simplement donné l’occasion d’accélérer.
Mon téléphone vibra de nouveau.
Cette fois, il ne s’agissait pas du serveur.
Un message venait d’un numéro inconnu.
Une seule phrase.
NE LAISSE PAS TON PÈRE SAVOIR QUE TU AS TROUVÉ HORIZON.
Je montrai l’écran à Rebecca.
« Ne réponds pas », dit-elle immédiatement.
Un deuxième message arriva.
LUCAS N’EST PAS CELUI QUI A COMMENCÉ ÇA.
Puis une photographie.
Une enveloppe jaunie posée sur une table en bois.
Mon nom était écrit dessus à la main.
Jacques.
Je reconnus l’écriture avant même de lire le troisième message.
C’était celle de Nicolas.
SI TU VEUX COMPRENDRE POURQUOI TON PÈRE A BESOIN DE TON HÉRITAGE, DEMANDE-LUI CE QUI S’EST PASSÉ LE 14 MARS, IL Y A HUIT ANS.
Je sentis Rebecca se raidir près de moi.
« Quelle date était censée être celle de l’accident ? »
Je n’eus pas besoin de chercher.
Je m’en souvenais parfaitement.
« Le 14 mars. »
Hannah ouvrit les yeux.
Je fixai la photo de l’enveloppe.
Si quelqu’un possédait aujourd’hui une lettre écrite par Nicolas, il y avait deux possibilités.
Soit quelqu’un avait conservé son dernier message pendant huit ans.
Soit Nicolas Varenne n’était jamais mort.
Je décidai que mes parents ne sauraient rien de cette découverte.
Pas encore.
« Il faut retourner à la maison », dis-je.
Rebecca secoua la tête.
« Pas toi. La police peut saisir les documents. »
« Je ne veux pas les documents qu’ils ont laissés en évidence. Je veux ce qu’ils ont caché. »
Hannah me regarda.
« Le bureau. »
« Quoi ? »
« Ton père m’interdisait d’y entrer depuis des mois. Il avait remplacé la serrure de la petite armoire derrière le tableau de ton grand-père. »
Je connaissais cette armoire.
Elle avait appartenu à ma famille avant même ma naissance.
Et mon père ignorait une chose.
À dix-sept ans, après avoir perdu la clé, j’avais démonté sa serrure pour en fabriquer un double.
Le double était toujours dans une boîte métallique parmi mes affaires militaires.
Trois heures plus tard, accompagné de deux policiers et de Rebecca, je revins à la maison.
Mes parents avaient été conduits au commissariat pour être entendus.
Lucas, lui, avait disparu.
J’ouvris l’armoire.
À l’intérieur se trouvaient plusieurs dossiers, trois passeports périmés et un téléphone prépayé.
Mais ce fut une petite boîte noire qui attira mon regard.
Elle contenait une clé USB.
Sur une étiquette, mon père avait écrit deux mots :
14 MARS.
Rebecca brancha la clé à un ordinateur isolé.
Un seul fichier audio apparut.
Huit ans plus tôt.
23 h 17.
Je lançai l’enregistrement.
La voix de mon père résonna.
Puis celle de Nicolas.
Vivante.
Claire.
Terrifiée.
« Henri, arrête. Jacques ne doit jamais découvrir que l’argent qu’il a hérité ne venait pas de toi. »
Un silence.
Puis mon père répondit :
« Il ne découvrira rien, parce qu’à partir de ce soir, Nicolas, tu n’existes plus. »
No comments yet