Rimasi a fissare il nome di Teresa finché Alessandro mi tolse delicatamente il foglio dalle mani. Lo lesse una seconda volta, poi una terza, come se sperasse di trovare una spiegazione nascosta tra quelle poche parole.
«Mia madre ha mentito.»
Paolo scosse la testa.
«Aspetta. Non sappiamo cosa significhi.»
«Ha detto di non sapere chi c'è dietro L.M. Holding. Papà di Francesca ha scritto il suo nome accanto allo stesso indirizzo.»
«Ventisette anni fa», ribatté Paolo. «Potrebbe significare qualsiasi cosa.»
Io guardai la cavità vuota.
«Qualcuno è entrato qui oggi. Qualcuno sapeva dove cercare.»
Alessandro sollevò gli occhi verso di me.
Non servì aggiungere altro.
Tornammo alla villa quasi correndo.
Teresa non era più nel soggiorno.
La sua borsa era sparita.
«Mamma?» gridò Paolo.
Nessuna risposta.
Sul tavolo, però, c'era il suo telefono.
Alessandro lo prese.
«Non se ne sarebbe mai andata senza.»
Un rumore provenne dal piano superiore.
Salimmo. Trovammo Teresa nella mia vecchia stanza degli ospiti, davanti a un armadio aperto. Teneva una piccola scatola metallica.
Quando ci vide, smise di muoversi.
«Che cosa stai facendo?» chiesi.
Teresa guardò il foglio nelle mie mani.
E capì.
«L'avete trovato.»
«Conosci questo indirizzo.»
Non era una domanda.
Lei chiuse gli occhi.
«Sì.»
Alessandro fece un passo avanti.
«Allora perché hai mentito?»
Teresa appoggiò la scatola sul letto.
«Perché se vi avessi raccontato tutto, sareste andati lì.»
«Ed è esattamente quello che faremo», dissi.
«No.»
La sua voce diventò improvvisamente dura.
«Quell'edificio è dove lavoravamo nel 1999. Era la prima sede della società. Dopo l'incendio, Lorenzo lo acquistò attraverso una società fiduciaria.»
«L.M. Holding?»
Teresa annuì.
Paolo impallidì.
«Quindi sapevi che era sua.»
«Sapevo che lo era allora. Non sapevo se lo fosse ancora.»
«Perché papà ha scritto il tuo nome accanto all'indirizzo?» domandai.
Teresa guardò la scatola.
«Perché avevo una chiave.»
Il piccolo oggetto trovato nella parete era ancora nella mia mano.
Lo mostrai.
Teresa sembrò perdere il respiro.
«Pensavo fosse andata distrutta.»
«Cosa apre?»
«L'archivio sotterraneo.»
La stanza diventò silenziosa.
«Il registro è lì?» chiese Alessandro.
«Non lo so.»
«Mio padre pensava di sì», dissi.
Teresa scosse la testa.
«Carlo spostò i documenti senza dirmi dove. Ma quella chiave apriva una stanza che Lorenzo non utilizzava mai.»
Presi la giacca.
«Andiamo.»
Teresa mi afferrò il braccio.
«Francesca, ascoltami. Se Lorenzo sta ancora cercando quei documenti, significa che valgono più di quanto immagini.»
«Proprio per questo devo trovarli prima di lui.»
«Tuo padre ha passato anni cercando di tenerti lontana da questa storia.»
«E il risultato è che ventisette anni dopo qualcuno falsifica la mia firma per prendere ottocentomila euro sulla mia casa.»
Teresa lasciò lentamente il mio braccio.
«Vengo con voi.»
L'indirizzo ci portò nella periferia industriale, davanti a un edificio basso circondato da capannoni abbandonati. La targa accanto al cancello era nuova.
L.M. HOLDING – ARCHIVIO PRIVATO.
Il cancello era aperto.
Quello mi preoccupò più di una serratura.
Entrammo.
L'interno odorava di polvere e umidità. Teresa ci guidò attraverso un corridoio fino a una porta metallica dietro una vecchia scala.
Inserii la chiave.
Girò.
Dietro la porta c'era una scala che scendeva nel buio.
«Rimanete vicini», disse Alessandro.
Nel seminterrato trovammo scaffali pieni di scatole numerate. Alcune sembravano vecchie di decenni.
Teresa cercò lungo la parete.
«Qui.»
Indicò uno scaffale vuoto.
«Carlo teneva i registri in questa zona.»
Il cuore mi cadde.
Eravamo arrivati troppo tardi.
Poi Paolo notò qualcosa sul pavimento.
Una striscia di carta.
La raccolse.
Era una ricevuta bancaria del 1999 con il simbolo di mio padre nell'angolo.
Seguendo altri frammenti arrivammo a un piccolo armadio incassato.
La serratura era stata forzata recentemente.
Dentro trovammo una sola scatola.
La aprii.
Fotografie. Contratti. Estratti conto.
E un quaderno nero.
Sulla copertina mio padre aveva scritto:
REGISTRO L.M.
Alessandro mi guardò.
«L'hai trovato.»
Aprii le prime pagine.
C'erano nomi, date, cifre, società. Alcune righe erano annotate da mio padre, altre da Vittorio.
Poi trovai il 1999.
Lorenzo compariva decine di volte.
Accanto al suo nome c'erano trasferimenti verso conti esteri e società che non conoscevo.
Ma nelle ultime pagine accadde qualcosa di strano.
Le annotazioni continuavano molto oltre la morte di mio padre.
«Questo registro è stato aggiornato», sussurrai.
Teresa prese il quaderno.
«Non è possibile.»
Arrivai all'ultima pagina.
C'era un movimento effettuato appena otto mesi prima.
€ 420.000 – Conti Progetti S.r.l. → L.M. Holding.
Paolo diventò bianco.
«Io non ho mai autorizzato quel pagamento.»
Sotto compariva una firma digitale.
La sua.
«Qualcuno sta usando anche la mia firma.»
Alessandro prese il telefono per fotografare le pagine.
Fu allora che sentimmo un rumore sopra di noi.
La porta metallica si chiuse.
Corremmo verso le scale.
Alessandro provò la maniglia.
Bloccata.
Poi il mio telefono vibrò.
Numero sconosciuto.
Aprii il messaggio.
Hai trovato quello che tuo padre voleva nascondere. Adesso guarda l'ultima pagina, Francesca. Non quella dei pagamenti. Quella nascosta nella copertina.
Ci guardammo.
Passai un dito lungo il rivestimento posteriore del quaderno e sentii uno spessore.
Lo strappai delicatamente.
Dentro era nascosto un foglio piegato.
Non era un registro finanziario.
Era una dichiarazione firmata da mio padre e Vittorio.
Lessi le prime righe ad alta voce.
Poi mi fermai.
Alessandro mi prese il foglio.
Il suo volto cambiò.
«Che cosa significa?»
Io non riuscivo ancora a rispondere.
Perché il documento dichiarava che, nel 1999, mio padre e Vittorio avevano scoperto chi aveva realmente creato L.M. Holding.
Non Lorenzo.
Lorenzo aveva gestito il denaro.
Ma il nome indicato come fondatore era un altro.
Teresa Conti.
Alzai gli occhi verso mia suocera.
Lei non negò.
Si sedette lentamente su una scatola.
Poi disse le parole che cambiarono completamente quella notte.
«Finalmente avete trovato la parte che Carlo non voleva farvi leggere.»
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