Rinaldi lasciò la mano sulla mia spalla qualche secondo di troppo.
Un gesto amichevole per chiunque altro.
Per me, in quel momento, era una minaccia.
«Il medico mi ha detto che Teresa è ancora in condizioni critiche», disse con voce bassa. «Mi dispiace, Ettore. So quanto tieni a lei.»
Guardai le rose che stringeva nell’altra mano.
Bianche.
Teresa odiava le rose bianche.
Glielo aveva detto una volta durante una cena ufficiale, anni prima, quando Rinaldi aveva scherzato sul fatto che un uomo sposato dovesse conoscere almeno il fiore preferito di sua moglie.
Lui lo ricordava.
Ne ero certo.
«Come hai saputo che ero qui?» domandai.
Per un istante appena percettibile, il suo sorriso si irrigidì.
«Le notizie corrono.»
«Alle cinque del mattino?»
Rinaldi inclinò la testa.
«Sei appena tornato da una missione. I tuoi superiori sanno dove sei.»
Era una risposta plausibile.
Troppo plausibile.
Dietro di noi, attraverso il vetro della terapia intensiva, vidi i medici muoversi attorno al letto di Teresa.
Il monitor aveva smesso di urlare.
Il battito era tornato regolare.
Solo allora respirai.
Rinaldi seguì il mio sguardo.
«Forse dovresti andare a casa», suggerì. «Dormire qualche ora. Sei stanco. In questo stato rischi di vedere nemici ovunque.»
Mi voltai lentamente verso di lui.
«È questo che pensi?»
«Penso che tu abbia passato troppo tempo in luoghi dove tutti cercano di ucciderti.»
«A volte è proprio quell'esperienza che ti permette di riconoscere chi ci sta provando.»
Per la prima volta, il generale smise di sorridere.
Durò meno di un secondo.
Poi tornò l’uomo che conoscevo: composto, paterno, impeccabile.
«Stai attento, Ettore.»
«È un consiglio?»
«È ciò che direi a un uomo che considero quasi un figlio.»
Quelle parole mi colpirono più di quanto avrei voluto.
Marco Rinaldi mi aveva tirato fuori da un veicolo in fiamme durante una missione quando avevo trent’anni.
Aveva rischiato la propria vita per la mia.
Avevo cenato a casa sua.
Avevo brindato alla promozione insieme a lui.
Quando avevo sposato Teresa, era seduto in prima fila.
E adesso Teresa aveva pronunciato una sola frase dopo essere quasi morta.
Il generale.
Non Vittorio.
Il generale.
Rinaldi appoggiò le rose sul tavolino vicino alla porta della terapia intensiva.
«Riposa», ripeté.
Poi se ne andò.
Aspettai finché le porte dell’ascensore non si chiusero.
Solo allora tirai fuori il telefono.
La registrazione del magazzino era ancora lì.
Ferri.
Matteo.
Le forniture militari.
Le copie.
E adesso Rinaldi.
Aprii le immagini che avevo recuperato dalle telecamere di casa prima che qualcuno riuscisse a cancellare completamente il sistema.
La qualità era pessima.
Gran parte del filmato era stata sovrascritta.
Ma in un fotogramma, pochi minuti prima che la telecamera del soggiorno si spegnesse, si vedeva una mano maschile vicino all’obiettivo.
Un anello d’argento.
Una testa di lupo.
Avevo visto quell’anello decine di volte sulla mano di Rinaldi.
Pensavo fosse un vecchio simbolo di reparto.
Non lo era.
Presi una foto dello schermo e la inviai a una sola persona.
Capitano Lorenzo Serra.
Avevamo servito insieme per undici anni.
Se esisteva ancora qualcuno nell’Esercito di cui potevo fidarmi, era lui.
Scrissi soltanto:
“Dimmi chi porta questo simbolo. Non usare i sistemi militari.”
La risposta arrivò quattro minuti dopo.
“Dove l’hai trovato?”
“Rispondi.”
Passarono altri due minuti.
Poi il telefono vibrò.
“Non posso farlo via messaggio. Vediamoci.”
Fissammo un incontro in un parcheggio sotterraneo dall’altra parte della città.
Prima di lasciare l’ospedale, parlai con la dottoressa che aveva appena stabilizzato Teresa.
«Nessuno entra nella sua stanza senza che io venga avvisato.»
Lei mi guardò con evidente disagio.
«Signor—»
«Nessuno.»
La donna esitò.
«C’è già stata una richiesta per trasferirla.»
Mi immobilizzai.
«Da parte di chi?»
«Una struttura militare privata.»
Sentii un peso freddo scendermi nello stomaco.
«Quando?»
«Circa dieci minuti fa.»
Rinaldi non era ancora arrivato all’ascensore quando quella richiesta era stata inoltrata.
«Avete autorizzato?»
«No. Le condizioni di sua moglie non consentono il trasferimento.»
Annuii.
«Se qualcuno insiste, chiamate me prima di firmare qualsiasi documento.»
Uscii dall’ospedale senza salutare nessuno.
Lorenzo mi aspettava accanto alla sua auto.
Non indossava l’uniforme.
Aveva il volto teso.
Gli mostrai la fotografia.
Non disse nulla.
«Lo conosci?» chiesi.
«Dove l’hai presa?»
«Da casa mia.»
Lorenzo abbassò lo sguardo.
«Ettore, devi smetterla.»
«Cosa?»
«Qualunque cosa tu stia facendo.»
Gli mostrai allora la registrazione del magazzino.
Ascoltò Ferri dire che Vittorio aveva pagato Matteo.
Ascoltò Matteo parlare dei contratti.
Delle forniture militari.
Delle copie.
Quando il file terminò, Lorenzo sembrava improvvisamente più vecchio.
«Adesso parlami dell’anello.»
Inspirò profondamente.
«Non è un simbolo ufficiale.»
«Lo avevo capito.»
«È legato a una rete informale di aziende che da anni vincono appalti per materiali destinati alle Forze Armate. Trasporti, componenti elettronici, equipaggiamento, manutenzione.»
«Lupo Industrie.»
Lorenzo annuì.
«Tra le altre.»
«E Rinaldi?»
Non rispose.
Gli afferrai il braccio.
«Lorenzo.»
«Ho visto quell’anello su quattro ufficiali superiori negli ultimi anni.»
«Nomi.»
«No.»
«Mia moglie ha trentuno fratture.»
«E se continui così potrebbe non essere l’unica.»
Lo fissai.
Lorenzo abbassò la voce.
«Due anni fa un maggiore dell’ufficio approvvigionamenti segnalò anomalie nei contratti. Fatture gonfiate. Materiali dichiarati consegnati ma mai arrivati. Componenti certificati che non rispettavano gli standard.»
«Che fine ha fatto?»
Lorenzo mi guardò negli occhi.
«Incidente stradale.»
Non serviva chiedere se credesse davvero che fosse stato un incidente.
«E le indagini?»
«Archiviate.»
«Da chi?»
Lorenzo esitò.
Quella esitazione mi diede la risposta.
«Rinaldi.»
«Non ho detto questo.»
«Non dovevi.»
Mi allontanai di qualche passo cercando di mettere insieme i pezzi.
Teresa era una contabile.
Aveva accesso ai registri di Lupo Industrie.
Probabilmente aveva trovato discrepanze.
Poi aveva fatto copie.
Aveva forse cercato di capire chi ci fosse dietro.
Vittorio aveva ordinato di spaventarla.
Domenico aveva trasformato un avvertimento in un massacro.
Ferri stava coprendo tutto.
Ma Rinaldi...
Rinaldi era abbastanza in alto da far sparire un’indagine.
Abbastanza potente da ordinare un trasferimento ospedaliero.
E abbastanza vicino a me da sapere esattamente quando sarei tornato dalla missione.
Una domanda mi attraversò la mente.
Una domanda che avrei preferito non avere mai.
«Lorenzo.»
«Cosa?»
«Chi ha cambiato la data del mio rientro?»
Il suo viso perse colore.
Il ritorno era stato anticipato di quarantotto ore.
Mi avevano detto che si trattava di una normale modifica operativa.
«Controlla.»
«Ettore...»
«Controlla.»
Lorenzo aprì il portatile dal sedile posteriore.
Non impiegò molto.
Quando trovò il documento, smise di respirare per un istante.
«L’ordine è arrivato dall’ufficio del generale.»
Guardai lo schermo.
Rinaldi mi aveva fatto rientrare prima.
Perché?
Se voleva Teresa morta, perché rischiare di farmi tornare mentre era ancora viva?
Poi capii.
Non mi aveva fatto tornare per salvarla.
Mi aveva fatto tornare per farmi trovare la scena.
La casa piena di sangue.
La moglie quasi morta.
La famiglia Lupo davanti a me.
Conosceva il mio addestramento.
Conosceva il mio temperamento.
Conosceva esattamente quale uomo avrebbe potuto risvegliarsi dentro di me.
«Volevano che reagissi», sussurrai.
Lorenzo mi guardò.
«Cosa?»
«Rinaldi voleva che attaccassi i Lupo.»
Il piano divenne improvvisamente limpido.
Se avessi ucciso Vittorio o uno dei suoi figli, sarei diventato il mostro perfetto.
Un soldato delle Forze Speciali fuori controllo.
Avrebbero arrestato me.
Avrebbero screditato qualsiasi cosa avessi detto.
E Teresa, se fosse sopravvissuta, sarebbe rimasta sola.
Il telefono squillò.
Numero dell’ospedale.
Risposi immediatamente.
«Pronto?»
La voce della dottoressa tremava.
«Signor Ettore, deve tornare subito.»
«Teresa?»
«Sta bene. Ma qualcuno è entrato nella sua stanza mentre l’infermiera era fuori.»
Sentii il sangue gelarsi.
«Chi?»
«Non lo sappiamo. Quando siamo rientrati, non c’era più nessuno.»
«Cos’è successo?»
Silenzio.
Poi la dottoressa disse:
«Abbiamo trovato una siringa collegata alla flebo.»
Chiusi gli occhi.
«Cosa conteneva?»
«Non lo sappiamo ancora.»
«E Teresa?»
«Abbiamo interrotto immediatamente l’infusione.»
Stavo già correndo verso la macchina quando aggiunse:
«C’è un’altra cosa.»
«Dica.»
«Sua moglie aveva qualcosa stretto nella mano.»
Mi fermai.
«Cosa?»
«Una piccola chiave.»
Tornai in ospedale in meno di metà del tempo normale.
Teresa era stabile.
La chiave era dentro una busta trasparente sul tavolo.
Piccola.
D’ottone.
Con un numero inciso sopra.
317.
La riconobbi.
Non perché l’avessi mai vista prima.
Ma perché conoscevo il posto a cui apparteneva.
Tre mesi prima, durante una videochiamata dalla missione, Teresa mi aveva raccontato che stava pensando di affittare una cassetta di sicurezza.
Avevo riso.
«Che cosa devi nascondere, i gioielli della Corona?»
Lei aveva sorriso.
Poi aveva risposto una frase che allora mi era sembrata una battuta.
«Qualcosa che non voglio tenere in casa.»
Guardai la chiave.
Le copie non erano mai state in casa.
Teresa aveva previsto che sarebbero venuti a cercarle.
E aveva lasciato il vero segreto in un posto che Vittorio, Ferri e forse perfino Rinaldi non avevano ancora trovato.
Poi il telefono vibrò.
Un messaggio da un numero sconosciuto.
Una sola fotografia.
La porta dell’ospedale.
Scattata pochi secondi prima.
Sotto, quattro parole.
“NON ANDARE ALLA CASSETTA.”
Alzai lentamente lo sguardo verso il corridoio.
Qualcuno sapeva della chiave.
E mi stava osservando proprio in quel momento.
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