Das Licht im Flur erlosch nicht flackernd, sondern auf einmal, als hätte jemand einen Schalter umgelegt.
Im Krankenzimmer liefen die Monitore weiter. Ihre grünen und blauen Anzeigen warfen ein gespenstisches Licht auf Morettis Gesicht. Meine Tochter begann zu wimmern, und ich zog sie instinktiv enger an meine Brust. Der Schmerz der frischen Operationswunde schoss durch meinen Körper, doch ich nahm ihn kaum wahr. Vor wenigen Minuten hatte ich noch versucht zu verstehen, warum meine Mutter auf einer italienischen Geburtsurkunde stand. Jetzt wusste offenbar jemand außerhalb dieses Zimmers, dass mein Kind geboren worden war.
„Bleiben Sie im Bett“, sagte Moretti.
„Sagen Sie mir nicht, was ich tun soll.“
„Dann betrachten Sie es als Bitte.“
Das überraschte mich mehr als sein Befehlston zuvor.
Einer seiner Männer öffnete die Tür nur einen Spalt und blickte hinaus. „Notbeleuchtung funktioniert ebenfalls nicht.“
Morettis Gesicht verhärtete sich. „Das ist kein Stromausfall.“
Lukas stand neben der Wand und starrte auf sein Handy, das Moretti ihm zurückgegeben hatte.
„Sie sind wegen mir hier“, murmelte er.
„Wer?“, fragte ich.
Er antwortete nicht.
„Lukas!“
„Ich weiß es nicht genau.“
„Du weißt seit Monaten genug, um mich schwanger sitzen zu lassen, aber plötzlich weißt du nichts?“
Er zuckte zusammen.
Moretti trat zwischen uns. „Später.“
„Nein.“ Meine Stimme brach beinahe. „Alle entscheiden ständig, wann ich die Wahrheit erfahren darf. Damit ist Schluss.“
Meine Tochter begann zu weinen. Sofort veränderte sich alles. Meine Wut wich für einen Moment einer fast körperlichen Angst. Ich wiegte sie vorsichtig und flüsterte beruhigend auf sie ein. Moretti beobachtete uns, und wieder sah ich dieses seltsame Etwas in seinem Blick – keine Besitzgier, sondern Erinnerung.
Dann hörten wir Schritte im Flur.
Langsam.
Nicht hektisch wie bei Krankenhauspersonal.
Einmal.
Zweimal.
Dann Stille.
Morettis Männer stellten sich vor die Tür. Er selbst zog einen Stuhl näher an mein Bett.
„Was tun Sie?“
„Dafür sorgen, dass niemand an Sie herankommt.“
Plötzlich klopfte es.
„Frau Hartmann?“ Eine Männerstimme. „Technischer Dienst. Wir müssen Sie wegen des Stromausfalls verlegen.“
Moretti sagte kein Wort.
Der Mann draußen klopfte erneut.
„Frau Hartmann?“
Ich wollte antworten, doch Moretti legte einen Finger an seine Lippen.
Nach einigen Sekunden entfernten sich die Schritte.
Lukas atmete hörbar aus.
Dann ertönte ein metallisches Geräusch.
Der Türgriff bewegte sich.
Einer der Leibwächter hielt ihn fest.
Jemand draußen versuchte zweimal, die Tür zu öffnen, dann wurde es wieder still.
„Wir müssen weg“, sagte Lukas.
„Emma kann kaum stehen“, erwiderte Moretti.
„Wenn sie hierbleibt, finden sie einen anderen Weg.“
„Wer sind sie?“, fragte ich erneut.
Lukas sah mich endlich an.
„Die Leute, die mir den Umschlag geschickt haben.“
Mir wurde kalt.
„Du hast gesagt, du wüsstest nicht, von wem er kam.“
„Wusste ich zuerst auch nicht. Zwei Wochen später kontaktierte mich ein Mann.“
„Name?“, fragte Moretti.
„Er nannte sich Falk.“
Morettis Reaktion war kaum sichtbar, aber deutlich genug.
„Sie kennen ihn“, sagte ich.
„Den Namen.“
„Wer ist er?“
„Jemand, der Informationen verkauft.“
Lukas lachte bitter. „Das hat er mir auch erzählt. Er sagte, Emma stamme aus einer Familie, die seit Jahrzehnten etwas versteckt.“
„Und du hast ihm geglaubt?“
„Er hatte Fotos von deiner Mutter. Dokumente. Er wusste Dinge über dich, die selbst ich nicht wusste.“
Meine Kehle wurde trocken. „Welche Dinge?“
Lukas sah auf meine Tochter.
„Dass deine Mutter dir kurz vor ihrem Tod etwas hinterlassen hat.“
Ich starrte ihn an.
„Meine Mutter hat mir nichts hinterlassen. Schulden, ein paar Bücher und ihre Wohnung.“
„Genau das dachte ich auch.“
Moretti wandte sich ihm zu. „Was sucht Falk?“
„Einen Schlüssel.“
In diesem Moment kehrte das Licht zurück.
So plötzlich, dass ich blinzeln musste.
Gleichzeitig öffnete sich die Tür. Eine Ärztin und zwei Pflegekräfte standen draußen, sichtlich irritiert über Morettis Männer.
„Was passiert hier?“, verlangte die Ärztin. „Wir hatten einen Ausfall in diesem Flügel. Frau Hartmann muss untersucht werden.“
Moretti ließ sie hinein, blieb jedoch im Raum.
Die Ärztin kontrollierte meine Werte und meine Operationswunde. „Sie brauchen Ruhe. Ihr Blutdruck ist viel zu hoch.“
„Kann ich entlassen werden?“
Sie sah mich an, als hätte ich den Verstand verloren. „Heute? Auf keinen Fall.“
Moretti sagte ruhig: „Dann wird sie verlegt.“
„Sie entscheiden gar nichts.“
„Nein“, sagte er und blickte zu mir. „Das entscheidet Frau Hartmann.“
Zum ersten Mal gab er mir tatsächlich die Wahl.
Ich sah meine Tochter an.
„Verlegen.“
Eine Stunde später wurde ich in einen privaten Bereich der Klinik gebracht. Moretti hatte offenbar innerhalb weniger Telefonate Dinge möglich gemacht, für die andere Menschen Tage gebraucht hätten. Zwei Männer standen vor der Tür, eine Pflegekraft blieb in der Nähe. Lukas durfte ebenfalls mitkommen, allerdings nur, weil ich darauf bestanden hatte.
Als endlich Ruhe eingekehrt war, wandte ich mich ihm zu.
„Der Schlüssel.“
Er nickte langsam.
„Falk behauptete, deine Mutter habe etwas versteckt, bevor sie starb. Etwas, das mit Morettis Familie zusammenhängt.“
„Wo?“
„Das wusste er nicht.“
Ich dachte an die letzten Monate meiner Mutter. An ihre Krankheit. An ihre Wohnung in Kreuzberg, die nach Lavendeltee und alten Büchern gerochen hatte. An einen Satz, den sie kurz vor ihrem Tod immer wieder gesagt hatte.
Wenn du einmal nicht weißt, wem du vertrauen kannst, Emma, geh dorthin, wo du gelernt hast, keine Angst vor der Dunkelheit zu haben.
Damals hatte ich geglaubt, sie sei verwirrt.
Jetzt setzte ich mich trotz der Schmerzen aufrechter hin.
„Ich glaube, ich weiß, wo er ist.“
Moretti hob den Blick.
„Wo?“
„Meine Mutter hat mich als Kind oft in eine kleine Kirche in Kreuzberg mitgenommen. In der Sakristei gab es einen alten Keller. Bei Stromausfällen hatte ich Angst, und sie brachte mir dort bei, im Dunkeln die Treppen zu zählen.“
Lukas wurde blass.
„Welche Kirche?“
Ich nannte den Namen.
Seine Reaktion war sofort.
„Emma, nein.“
„Was?“
„Falk hat genau diese Kirche erwähnt.“
Stille.
Moretti griff bereits nach seinem Telefon.
„Niemand fährt irgendwohin, bevor wir wissen, was dort wartet.“
Doch in diesem Moment erinnerte ich mich an etwas anderes.
„Meine Tasche.“
Die Pflegekraft brachte mir den Plastikbeutel mit meinen persönlichen Sachen. Mit zitternden Fingern suchte ich darin. Portemonnaie. Schlüsselbund. Lippenpflege. Ein kleiner Anhänger, den ich seit dem Tod meiner Mutter immer bei mir getragen hatte.
Eine silberne Madonna.
Ich hatte ihn tausendmal gesehen.
Diesmal bemerkte Moretti etwas.
„Darf ich?“
Ich gab ihm den Anhänger.
Er untersuchte die Rückseite, drückte mit dem Daumennagel gegen eine kaum sichtbare Kerbe – und die silberne Hülle sprang auf.
Etwas Winziges fiel auf die Bettdecke.
Ein alter Messingschlüssel.
Mir blieb die Luft weg.
Doch Moretti starrte nicht auf den Schlüssel.
In der geöffneten Innenseite des Anhängers befand sich eine Gravur.
**M.M. – 17. Oktober 1998.**
Morettis Gesicht verlor jede Farbe.
„Das Datum des Brandes“, sagte er.
Lukas trat näher. „Dann gehört der Schlüssel Matteo.“
Moretti schüttelte langsam den Kopf.
„Nein.“
Seine Stimme klang plötzlich rau.
„Matteo war damals kein Baby.“
Ich sah ihn verständnislos an.
Er hob den Blick zu mir.
„Er war sieben Jahre alt.“
Mein Herz schlug einmal hart gegen meine Rippen.
„Aber die Geburtsurkunde—“
„Ist gefälscht.“
Er drehte den kleinen Schlüssel zwischen seinen Fingern. Auf seiner Rückseite war eine winzige Nummer eingeritzt.
**314.**
Moretti starrte darauf, als hätte er diese Zahl schon einmal gesehen.
„Was bedeutet 314?“, fragte ich.
Er antwortete erst nach einigen Sekunden.
„Das war die Nummer eines Schließfachs am Bahnhof Friedrichstraße.“
„War?“
„Die Schließfächer wurden vor Jahren ausgetauscht.“
Lukas atmete erleichtert aus.
Moretti jedoch sah ihn nicht an.
„Aber meine Familie benutzte dieselbe Nummer noch für etwas anderes.“
Seine Augen wanderten zu meiner Tochter.
„Für ein Bankschließfach.“
Bevor ich fragen konnte, klingelte das Telefon im Zimmer.
Niemand bewegte sich.
Es klingelte ein zweites Mal.
Moretti nahm ab und stellte auf Lautsprecher.
Eine ältere Frauenstimme erklang.
„Emma Hartmann?“
Mein Körper erstarrte.
Ich kannte diese Stimme nicht.
„Wer sind Sie?“
Am anderen Ende entstand eine kurze Pause.
Dann sagte die Frau:
„Wenn Matteo Moretti bei Ihnen ist, geben Sie ihm nicht den Schlüssel.“
Moretti trat näher.
„Wer spricht da?“
Die Frau atmete zittrig ein.
„Jemand, der Elena versprochen hat, ihre Tochter zu beschützen.“
Mein Herz raste.
„Sie kannten meine Mutter?“
„Besser, als Sie glauben.“
„Wer sind Sie?“
Wieder Stille.
Dann kamen sechs Worte, die alles, was ich bisher erfahren hatte, plötzlich bedeutungslos erscheinen ließen.
„Emma, Ihre Mutter ist nicht gestorben.“
Die Verbindung brach ab.
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