Die Fahrt nach Gransee dauerte weniger als eine Stunde, aber sie fühlte sich an wie eine zweite Kindheit.
Eine schwarze Straße.
Bäume im Scheinwerferlicht.
Das Medaillon in meiner Hand.
Und immer wieder derselbe Gedanke:
Preston hatte gewusst, dass diese Frau existierte.
Drei Wochen lang.
Vielleicht länger.
Als wir die Zufahrt zum Ferienhaus erreichten, wurden die Scheinwerfer der königlichen Fahrzeuge ausgeschaltet.
Das Haus lag allein zwischen Kiefern und einem dunklen See. Nur im Erdgeschoss brannte Licht.
„Bleiben Sie im Wagen“, sagte der Sicherheitschef.
„Nein.“
„Claire—“
„Meine Mutter ist möglicherweise dort.“
König Alistair sah mich an.
Dann sagte er zu seinen Männern:
„Sie geht mit uns.“
Wir näherten uns von zwei Seiten.
Mein Herz schlug so laut, dass ich glaubte, Preston müsse es durch die Wände hören.
Die Eingangstür stand offen.
Drinnen lag eine umgestürzte Lampe auf dem Boden.
„Preston?“
Keine Antwort.
Dann hörte ich eine Frauenstimme.
Leise.
Heiser.
„Amalia?“
Alles in mir blieb stehen.
Ich rannte.
Jemand rief hinter mir meinen Namen, aber ich hörte nicht darauf.
Im Wohnzimmer saß eine schmale Frau in einem Sessel.
Dunkles Haar, fast vollständig von Grau durchzogen.
Blasse Haut.
Eine alte Narbe entlang ihrer rechten Schläfe.
Ihre Hände zitterten.
Doch ihre Augen—
Meine Augen.
Neben ihr stand Preston.
„Claire.“
Er sah nicht überrascht aus.
Nur erschöpft.
Zwei Gardisten stellten sich sofort zwischen uns.
Ich sah ihn kaum an.
„Mama?“
Das Wort fühlte sich fremd in meinem Mund an.
Die Frau hob langsam die Hand.
„Amalia.“
König Alistair trat hinter mir ins Zimmer.
Als Helena ihn sah, veränderte sich ihr Gesicht.
Ihre Lippen öffneten sich.
„Vater?“
Der König machte ein Geräusch, das ich nie wieder vergessen würde.
Kein Wort.
Nur ein gebrochener Atemzug.
Dann sank er vor ihr auf die Knie.
„Elara.“
Sie berührte sein Gesicht.
„Du bist alt geworden.“
Er lachte und weinte gleichzeitig.
„Du auch.“
Ich stand daneben und wusste nicht, wohin mit achtundzwanzig verlorenen Jahren.
Dann sah Elara wieder zu mir.
„Du hattest das Medaillon.“
Ich nickte.
„Man hat mich damit gefunden.“
Ihre Augen schlossen sich.
„Dann hat Greta es geschafft.“
Der König erstarrte.
„Greta?“
Elara sah ihn verwirrt an.
„Meine Zofe.“
Alistair stand langsam auf.
„Greta starb im Konvoi.“
„Nein.“
Ihre Stimme wurde plötzlich scharf.
„Nicht im Konvoi.“
Stille.
„Sie nahm Amalia.“
Ich trat näher.
„Warum?“
Elara presste eine Hand gegen ihre Stirn.
„Weil wir wussten, dass jemand im Sicherheitsapparat Informationen weitergab. Der Fahrer änderte die Route. Niemand außerhalb eines kleinen Kreises hätte wissen dürfen, welche Straße wir nehmen.“
Der König wurde bleich.
„Wer wusste es?“
Elara blickte zu Preston.
Nicht zu mir.
Zu Preston.
„Sein Vater.“
Ich drehte mich um.
Preston sagte nichts.
„Dein Vater?“
Er schloss kurz die Augen.
„Claire, lass mich erklären.“
Ich ging auf ihn zu.
„Jetzt.“
„Mein Vater war damals Verbindungsmann eines privaten deutschen Sicherheitsdienstes. Ardenia hatte Teile der Reiseplanung an externe Partner vergeben.“
König Alistairs Stimme wurde eisig.
„Richard Whitmore.“
Preston nickte.
Der König kannte den Namen.
Das allein genügte.
„Er wurde vernommen“, sagte Alistair. „Er behauptete, er habe am Tag des Anschlags keinen Zugriff mehr auf die endgültige Route gehabt.“
„Er log“, sagte Preston.
Der Satz traf den Raum wie ein fallendes Glas.
Ich starrte ihn an.
„Woher weißt du das?“
„Weil ich nach seinem Tod seine Unterlagen gefunden habe.“
„Wann?“
Er schwieg.
„Wann, Preston?“
„Vor vier Monaten.“
Vier Monate.
Ich dachte an seine plötzlichen Dienstreisen.
An das Passwort auf seinem Laptop, das er geändert hatte.
An seine Fragen über mein Medaillon.
An die Nacht, in der ich ihn an meinem Schmuckkästchen gefunden hatte.
„Du wusstest seit vier Monaten, wer ich sein könnte.“
„Ich wusste es nicht sicher.“
„Aber genug, um meine Mutter zu finden.“
„Ja.“
Mir wurde übel.
„Und du hast mir nichts gesagt.“
„Ich wollte zuerst verstehen, was mein Vater getan hatte.“
Elara beobachtete ihn mit wachsender Unruhe.
Preston fuhr fort.
„Seine Unterlagen enthielten Zahlungen. Namen. Ein altes Foto dieses Hauses. Und Hinweise auf eine Frau namens Helena Falk.“
„Also hast du sie gesucht.“
„Ja.“
„Warum heimlich?“
Sein Gesicht verhärtete sich.
„Weil mein gesamtes Leben zerstört worden wäre, sobald bekannt geworden wäre, dass mein Vater mit einem Anschlag auf die ardenische Königsfamilie in Verbindung stand.“
Da war es.
Nicht Liebe.
Nicht Schutz.
Angst um sich selbst.
„Deshalb die Scheidung.“
Preston sah weg.
„Ich wollte Abstand schaffen.“
Ich lachte einmal.
Bitter.
„Abstand? Du hast mich vor tausend Menschen als namenlose Frau erniedrigt.“
„Weil ich dachte, wenn unsere Ehe öffentlich vorbei wäre, würde niemand meine Familie mit deiner Herkunft verbinden.“
„Du wolltest mich wegwerfen, bevor jemand herausfand, dass ich der Beweis gegen deinen Vater sein könnte.“
„So war es nicht.“
„Genau so war es.“
Lydia fiel mir plötzlich ein.
Sein Aufstieg.
Seine neue Position.
Conrad Ashcroft.
Alles, was Preston sich aufgebaut hatte, beruhte darauf, dass Menschen seine Vergangenheit nicht zu genau betrachteten.
„Und Lydia?“
Er schwieg wieder.
Das war Antwort genug.
Ich wandte mich ab.
Elara begann unruhig zu atmen.
„Er hat nicht alles gesagt.“
Alle sahen zu ihr.
Sie deutete auf Preston.
„Sein Vater war nicht derjenige, der den Anschlag plante.“
Der König kniete erneut neben ihr.
„Wer dann?“
Elara schüttelte den Kopf.
„Ich weiß es nicht mehr.“
Sie presste die Finger gegen ihre Schläfe.
„Aber Richard bekam Angst. Nach dem Angriff fand er mich. Ich war verletzt. Greta hatte Amalia bereits fortgebracht.“
„Warum brachte er dich nicht zur Polizei?“, fragte ich.
„Weil er wusste, dass die Leute, für die er gearbeitet hatte, mich suchten.“
Preston senkte den Kopf.
Elara fuhr fort.
„Er versteckte mich zuerst hier. Dann in Kliniken. Andere Namen. Andere Konten.“
Mein Blick ging zu Preston.
„Die Treuhandkonten.“
„Mein Vater“, sagte er. „Nach seinem Tod liefen einige Zahlungen automatisch weiter.“
Ein seltsamer Gedanke traf mich.
Richard Whitmore hatte möglicherweise geholfen, den Angriff möglich zu machen.
Und danach versucht, meine Mutter am Leben zu halten.
Schuld und Rettung in demselben Menschen.
Nichts daran war sauber.
König Alistair fragte:
„Warum haben Sie Elara heute aus der Klinik geholt?“
Preston antwortete nicht sofort.
Dann sagte er:
„Weil jemand heute Morgen versucht hat, auf ihre vollständige Patientenakte zuzugreifen.“
Der Sicherheitschef trat näher.
„Wer?“
„Ich weiß es nicht.“
„Und Sie haben niemanden informiert?“
„Ich wusste nicht, wem ich vertrauen konnte.“
„Also entführen Sie eine schutzbedürftige Frau?“
„Ich brachte sie an den einzigen Ort, von dem ich wusste, dass mein Vater ihn benutzt hatte, um sie zu verstecken.“
Ich wollte Preston nicht glauben.
Aber etwas an seiner Angst war anders als im Ballsaal.
Nicht die Angst eines Mannes, dessen Ruf beschädigt war.
Die Angst eines Mannes, der entdeckt hatte, dass ein Geheimnis noch lebte.
„Die Unterlagen deines Vaters“, sagte ich. „Wo sind sie?“
Preston sah mich an.
„Claire—“
„Wo?“
Nach einem langen Moment ging er zu einem alten Bücherregal.
Er zog drei Bände heraus und drückte gegen die Rückwand.
Ein schmales Fach sprang auf.
Darin lagen mehrere Ordner und eine kleine Metallkassette.
König Alistairs Sicherheitschef öffnete den ersten Ordner.
Bankbelege.
Fotos.
Kopien diplomatischer Reisepläne.
Dann hielt er inne.
„Majestät.“
Er zog ein Blatt heraus.
Es war eine Kopie der ursprünglichen Fahrtroute des königlichen Konvois.
Eine Route, die laut offizieller Untersuchung niemals außerhalb des Palastes hätte bekannt sein dürfen.
Darunter befand sich eine handschriftliche Notiz von Richard Whitmore.
Der König las sie laut.
„Ich habe geglaubt, ich würde nur Informationen verkaufen. Als mir klar wurde, was sie vorhatten, war es zu spät.“
Meine Haut prickelte.
Unter dem Satz stand ein weiterer.
„Falls ich sterbe, sucht nicht nach demjenigen, der bezahlt hat. Sucht nach demjenigen, der vom Tod Elaras profitieren sollte.“
König Alistair wurde vollkommen regungslos.
Ich sah zu meiner Mutter.
Ihre Augen hatten sich mit Tränen gefüllt.
„Vater“, flüsterte sie.
„Was?“
Elara sah ihn an.
Und plötzlich war da Klarheit in ihrem Gesicht.
„Der Anschlag sollte nicht nur mich töten.“
Alistair erstarrte.
„Was meinst du?“
Sie griff nach meiner Hand.
„Sie wollten, dass Amalia ebenfalls verschwindet.“
„Warum?“
Ihre Finger schlossen sich fest um meine.
„Weil sie nach mir die Nächste in der Thronfolge war.“
Ich spürte, wie der Raum sich um mich herum verschob.
Bis zu diesem Moment hatte ich geglaubt, meine Herkunft sei eine verlorene Familiengeschichte.
Jetzt verstand ich, dass mein Verschwinden möglicherweise der eigentliche Zweck des Anschlags gewesen war.
Und irgendwo in diesen Akten lag vielleicht der Name des Menschen, der geglaubt hatte, mich vor achtundzwanzig Jahren beseitigt zu haben.
**Fortsetzung folgt — klicken Sie auf Teil 6, um weiterzulesen.**
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