„Dann machen wir genau das Gegenteil.“
Noch vor wenigen Stunden hätte ich bei diesem Satz vermutlich gezittert.
Jetzt nicht mehr.
Vielleicht war Mut nichts anderes als Angst, die irgendwann keinen Platz mehr fand.
König Alistair ließ das Ferienhaus innerhalb weniger Minuten sichern. Meine Mutter wurde von einem königlichen Arzt untersucht, während der Sicherheitschef die unbekannte Nummer zurückverfolgte und sämtliche Unterlagen Richard Whitmores fotografieren ließ.
Ich blieb neben Elara sitzen.
Sie hielt meine Hand, als hätte sie Angst, ich könnte wieder verschwinden.
„Du musst nichts beweisen“, sagte sie.
„Doch.“
„Nicht für eine Krone.“
„Nicht für die Krone.“
Ich sah auf das Medaillon.
„Für uns.“
Sie verstand.
Achtundzwanzig Jahre lang hatte jemand darauf vertraut, dass Schweigen stärker war als Wahrheit.
Ich wollte herausfinden, ob das noch immer galt.
Der Sicherheitschef kam zurück.
„Der Anruf wurde über mehrere Umleitungen geführt. Aber wir konnten den ursprünglichen Zugangspunkt eingrenzen.“
„Wo?“
Er sah Alistair an.
„Eine Residenz am Wannsee.“
Preston fluchte.
Ich musste nicht fragen.
„Ashcroft?“
„Conrad Ashcroft besitzt dort ein Anwesen“, sagte Preston.
Alistair griff nach seiner Jacke.
„Dann fahren wir.“
„Nein“, sagte ich.
Alle sahen mich an.
„Wenn Vivienne weiß, dass wir ihre Verbindung zu Conrad kennen, vernichtet sie alles, bevor wir dort ankommen.“
Der Sicherheitschef nickte langsam.
„Claire hat recht.“
Zum ersten Mal sagte niemand, ich solle mich aus den Entscheidungen heraushalten.
Ich stand auf.
„Sie glaubt, sie kann mich mit meiner Mutter erpressen. Also geben wir ihr etwas, worauf sie reagieren muss.“
Preston sah mich misstrauisch an.
„Was hast du vor?“
„Eine Erklärung.“
Eine halbe Stunde später saß ich vor einer Kamera.
Kein Ballsaal.
Keine Kristallleuchter.
Kein Kleid, das Preston für unpassend hielt.
Nur ein schlichtes Zimmer im Ferienhaus und König Alistair neben mir.
Die Aufnahme dauerte weniger als zwei Minuten.
Der König erklärte, dass neue Beweise eine familiäre Verbindung zwischen mir und Prinzessin Elara nahelegten und dass eine offizielle genetische Überprüfung folgen würde.
Dann sprach ich.
„Mein ganzes Leben lang kannte ich meine Herkunft nicht. Heute habe ich Antworten gefunden, aber auch Hinweise darauf, dass Menschen noch immer versuchen, diese Antworten zu verhindern. Ich werde nicht verschwinden. Ich werde mich nicht verstecken. Und ich werde meine Mutter nicht noch einmal verlieren.“
Mehr sagte ich nicht.
Wir veröffentlichten die Erklärung gleichzeitig über die offiziellen Kanäle des ardenischen Königshauses und mehrere deutsche Medienkontakte.
Elf Minuten später geschah etwas.
Lydia Ashcroft rief mich an.
Ich sah auf ihren Namen.
Preston wurde bleich.
„Nicht rangehen.“
„Warum?“
„Weil du nicht weißt, auf welcher Seite sie steht.“
„Du auch nicht.“
Ich nahm ab.
„Claire.“
Lydias Stimme klang völlig anders als im Adlon.
Kein kultiviertes Lächeln.
Keine kontrollierte Eleganz.
Nur Panik.
„Du musst mir zuhören.“
„Ich höre.“
„Mein Vater ist verschwunden.“
Preston trat näher.
„Seit wann?“
Lydia hörte seine Stimme.
„Preston ist bei dir?“
„Beantworte die Frage.“
Sie atmete zittrig aus.
„Seit kurz nach eurer Erklärung. Sein Fahrer sagt, er sei allein weggefahren.“
„Und Vivienne?“
Stille.
Dann:
„Woher kennst du diesen Namen?“
Ich sah Alistair an.
„Also kennst du sie.“
„Natürlich kenne ich meine Tante.“
„Wusstest du, dass sie vor achtundzwanzig Jahren Kontakt zu Prinz Julian hatte?“
Lydia antwortete nicht.
„Lydia.“
„In unserer Familie spricht man nicht über diese Jahre.“
„Dann fang jetzt damit an.“
Sie begann zu weinen.
Nicht laut.
Fast wütend darüber, dass es geschah.
„Mein Großvater bewahrte alte Briefe auf. Nach seinem Tod nahm mein Vater die meisten Unterlagen an sich. Aber ich fand einmal einen Brief von Vivienne.“
„Was stand darin?“
„Etwas über eine Frau, die nie Königin werden dürfe.“
Alistair spannte sich an.
„Hast du den Brief noch?“
„Nein.“
Meine Hoffnung sank.
Dann sagte Lydia:
„Aber ich habe ein Foto davon.“
Niemand bewegte sich.
„Schick es mir.“
Sekunden später erschien eine Nachricht.
Das Foto war unscharf, aber lesbar.
Vergilbtes Papier.
Viviannes Handschrift.
Und ein Satz:
Solange Elara und das Kind existieren, wird Julian niemals frei sein, seinen Platz einzunehmen.
Darunter stand ein Datum.
Zwei Monate vor dem Anschlag.
Alistair sank auf einen Stuhl.
„Das beweist ein Motiv“, sagte der Sicherheitschef. „Noch nicht die Planung.“
„Es gibt mehr“, sagte Lydia durchs Telefon.
„Was?“
„Mein Vater wusste davon.“
Ich schloss die Augen.
Conrad.
Natürlich.
„Wie viel?“
„Ich weiß es nicht. Aber vor drei Wochen stritten er und Vivienne im Arbeitszimmer. Ich hörte deinen Namen.“
Ich sah Preston an.
Drei Wochen.
Genau zu dem Zeitpunkt, als er die Vollmacht für meine Mutter erhalten hatte.
„Was haben sie gesagt?“
„Vivienne sagte: ‚Wenn Whitmore die Frau gefunden hat, wird er irgendwann auch das Mädchen verstehen.‘“
Preston verlor jede Farbe im Gesicht.
„Sie wussten, dass ich Elara gefunden hatte.“
„Offenbar.“
„Wie?“
Niemand antwortete.
Dann erinnerte ich mich an etwas.
„Preston, wer wusste von deinen Nachforschungen?“
„Niemand.“
„Niemand?“
„Nur mein Anwalt.“
„Name.“
Er zögerte.
„Martin Lehnert.“
Der Sicherheitschef sah sofort auf.
„Lehnert vertritt mehrere Ashcroft-Unternehmen.“
Preston fluchte.
Da fiel das letzte Stück an seinen Platz.
Nicht vollständig.
Aber genug.
Preston hatte Elara aus Angst um seine Karriere heimlich gesucht.
Sein Anwalt hatte davon erfahren.
Die Information war zur Familie Ashcroft gelangt.
Und Vivienne hatte gewusst, dass die Vergangenheit sie einholte.
„Deshalb die Gala“, sagte ich.
Preston blickte mich an.
„Was meinst du?“
„Conrad hat deinen Aufstieg unterstützt.“
„Ja.“
„Lydia sollte sichtbar an deiner Seite stehen.“
Er sagte nichts.
„Sie wollten unsere Ehe öffentlich beenden, bevor meine Identität bestätigt wurde. Dann hätten sie dich kontrolliert und mich isoliert.“
Lydia sprach leise ins Telefon.
„Claire … ich wusste nichts davon.“
Ich glaubte, dass sie zumindest nicht alles gewusst hatte.
Aber ich vergaß trotzdem nicht ihr Lächeln im Ballsaal.
„Dann hilf mir jetzt.“
„Wie?“
„Wo bewahrt dein Vater die alten Familienunterlagen auf?“
Sie schwieg.
„Lydia.“
„Im Wannsee-Haus.“
Der Sicherheitschef richtete sich sofort auf.
„Welcher Raum?“
„Im ehemaligen Weinkeller. Hinter der Nordwand gibt es einen Archivraum.“
Alistair gab seinen Männern ein Zeichen.
Diesmal fuhren wir nicht blind.
Die deutschen Behörden waren inzwischen informiert. Durch die Dokumente Richard Whitmores, die Drohung am Telefon und Lydias Aussage bestand genügend Grundlage, das Anwesen zu sichern.
Kurz vor Mitternacht erreichten wir den Wannsee.
Die Haustür stand offen.
Das Arbeitszimmer war leer.
Der Archivraum nicht.
Dort lagen Jahrzehnte von Briefen, Rechnungen und privaten Korrespondenzen.
Wir brauchten nicht lange.
In einer verschlossenen Kassette fanden die Ermittler einen Zahlungsbeleg aus dem Jahr des Anschlags.
Eine enorme Summe.
Überwiesen an Richard Whitmores damalige Sicherheitsfirma.
Absender:
V. Ashcroft Stiftung.
Darunter lag eine zweite Unterlage.
Keine Rechnung.
Eine Kopie eines handschriftlichen Befehls.
Änderung der Route bestätigt. Elara und das Kind müssen im Fahrzeug bleiben.
Meine Hände wurden kalt.
Der Sicherheitschef drehte das Blatt um.
Auf der Rückseite befand sich Richards Handschrift.
Nur sechs Worte.
Ich habe das Kind vorher herausgebracht.
Ich starrte darauf.
„Was?“
Meine Mutter war also nicht die Einzige gewesen, die versucht hatte, mich zu retten.
Greta hatte mich fortgebracht.
Aber Richard hatte offenbar dabei geholfen.
Alistair las weiter.
Darunter stand:
Wenn Vivienne erfährt, dass Amalia lebt, wird sie nie aufhören.
In diesem Moment vibrierte das Telefon des Sicherheitschefs.
Er las die Nachricht.
Dann sah er uns an.
„Conrad Ashcroft wurde gefunden.“
„Wo?“, fragte ich.
„Auf dem Weg zum Flughafen.“
„Und Vivienne?“
Sein Blick wurde hart.
„Nicht bei ihm.“
Er drehte das Display zu uns.
Eine Überwachungskamera hatte vor zwanzig Minuten ein Fahrzeug aufgenommen, das das Anwesen verlassen hatte.
Auf dem Rücksitz saß eine ältere Frau.
Vivienne.
Und das Fahrzeug fuhr nicht zum Flughafen.
Es fuhr zur ardenischen Botschaft.
König Alistair verstand es im selben Augenblick wie ich.
Dort befanden sich am nächsten Morgen sämtliche Unterlagen für meine offizielle Identitätsfeststellung.
Wenn Vivienne sie vernichtete, konnte sie vielleicht nicht mehr verhindern, wer ich war.
Aber sie konnte den Beweis verzögern.
Vielleicht jahrelang.
Ich griff nach meinem Mantel.
„Dieses Mal kommt sie nicht vor mir an.“
**Fortsetzung folgt — klicken Sie auf Teil 8, um weiterzulesen.**
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