Ich musste mich am Rand des Schreibtisches festhalten. Das Foto zitterte zwischen meinen Fingern, obwohl ich versuchte, ruhig zu bleiben. Mein Vater stand darauf nicht wie ein zufälliger Passant im Hintergrund. Er blickte direkt in die Kamera, eine Hand in der Manteltasche, neben Friedrich Hartmann und Helena Vogt. Drei Menschen, die einander offensichtlich kannten.
„Das Datum kann falsch sein“, sagte ich.
Alexander nahm mir das Foto vorsichtig ab. „Dann finden wir heraus, ob es falsch ist.“
„Mein Vater ist tot.“
„Laura—“
„Ich war bei seiner Beerdigung.“
Die Erinnerung kam mit brutaler Klarheit zurück. Der geschlossene Sarg. Meine Mutter in Schwarz. Der Regen auf den Regenschirmen. Der Schweizer Polizeibericht, nach dem Martins Wagen eine Böschung hinabgestürzt und ausgebrannt war. Man hatte uns erklärt, der Zustand seines Körpers mache einen offenen Sarg unmöglich.
Damals hatte ich keine Fragen gestellt.
Warum hätte ich?
Alexander zog weitere Unterlagen aus dem Ordner. „Hier sind Zahlungen.“
Ich zwang mich hinzusehen. Über Jahre waren hohe Beträge von einer Stiftungsgesellschaft auf ein Schweizer Konto überwiesen worden. Der Empfänger war lediglich mit M.W. Consulting angegeben.
„Das beweist nichts.“
„Nein.“
Alexander blätterte weiter.
Dann hielt er inne.
„Aber das vielleicht.“
Es war eine Vertraulichkeitsvereinbarung.
Unten befanden sich drei Unterschriften: Friedrich Hartmann. Helena Vogt.
Und Martin Winter.
Das Datum lag vier Monate nach dem Tod meines Vaters.
Ich setzte mich.
Plötzlich ergaben kleine Erinnerungen ein anderes Bild. Die häufigen Forschungsreisen meines Vaters. Seine ungewöhnliche Nervosität in den Monaten vor seinem angeblichen Unfall. Und ein Gespräch, das ich fast vergessen hatte.
„Er hat mich einmal gefragt, ob Alexander und ich Kinder wollten.“
Alexander sah auf.
„Wann?“
„Ein paar Wochen vor seinem Unfall.“
„Was genau hat er gefragt?“
„Ob wir es schon versucht hätten. Ob es medizinische Schwierigkeiten gäbe.“
Alexander wurde still.
„Und du hast ihm davon erzählt?“
„Nein. Damals wussten wir selbst noch nichts.“
Ich nahm die nächste Seite. Darauf standen technische Begriffe aus der Genetik. Viele verstand ich, andere gehörten zu Bereichen, mit denen ich nie gearbeitet hatte.
Ein Satz war rot markiert:
**Ziel: Identifikation und Erhaltung der H-Linie über nachfolgende Generationen.**
„H-Linie“, sagte ich. „Was bedeutet das?“
Alexander schüttelte den Kopf.
Dann fiel sein Blick auf die schwarze Metallkassette.
Sie war nicht abgeschlossen.
Darin befanden sich mehrere alte USB-Sticks, eine Speicherkarte und ein kleines digitales Aufnahmegerät.
Alexander drückte auf den Einschaltknopf.
Der Akku war leer.
„Wir nehmen alles mit.“
„Nein.“
Er sah mich überrascht an.
„Wir fotografieren die Unterlagen und lassen die Originale hier.“
„Warum?“
„Weil noch niemand wissen soll, dass wir sie gefunden haben.“
Zum ersten Mal an diesem Abend lächelte Alexander beinahe.
„Du bist vorsichtiger geworden.“
„Ich musste es werden.“
Das Lächeln verschwand.
Er wusste, warum.
Während wir Seite für Seite fotografierten, hörte ich draußen plötzlich Kies knirschen.
Ich erstarrte.
„Alexander.“
Er hatte es ebenfalls gehört.
Scheinwerfer glitten über die Wände des Bootshauses.
Jemand kam.
Alexander schob den Ordner zurück in den Safe. Ich legte Foto und Kassette hinein. Sekunden später war alles wieder verschlossen.
Die Tür öffnete sich.
Charlotte Hartmann stand im Eingang.
Mit ihren dreiundsiebzig Jahren wirkte sie noch immer so makellos wie früher. Dunkler Mantel, silbergraues Haar, gerader Rücken.
Ihr Blick fiel zuerst auf Alexander.
Dann auf mich.
Und für einen Sekundenbruchteil sah ich etwas in ihrem Gesicht, das ich bei Charlotte noch nie gesehen hatte.
Angst.
„Laura.“
„Charlotte.“
„Was machst du hier?“
Alexander stellte sich neben mich. „Wir könnten dich dasselbe fragen.“
„Das ist mein Grundstück.“
„Und Vaters Bootshaus.“
Charlotte blickte zum Schreibtisch.
Nur einen Moment.
Aber lang genug.
„Ihr habt den Safe gefunden.“
Alexander und ich sahen uns an.
„Woher weißt du davon?“, fragte er.
Charlotte schloss die Tür.
„Weil ich fünf Jahre darauf gewartet habe.“
Alexander wurde bleich.
„Du wusstest von Lauras Brief?“
„Nein.“
„Lüg mich nicht an.“
„Ich wusste, dass dein Vater etwas versteckte. Nicht was.“
„Und das H-Protokoll?“
Bei diesen Worten verlor Charlotte sichtbar ihre Fassung.
„Wo hast du diesen Namen gehört?“
Ich trat vor.
„In meiner medizinischen Akte.“
Sie sah mich lange an.
Dann setzte sie sich auf einen alten Holzstuhl.
„Dann hat Friedrich es also tatsächlich getan.“
„Was getan?“, fragte ich.
Charlotte schloss die Augen.
„Er hat das Projekt weitergeführt.“
Alexander schlug mit der Hand auf den Tisch.
„Welches verdammte Projekt?“
Charlotte hob den Blick.
„Das H steht nicht für Hartmann.“
Stille.
„Wofür dann?“, fragte ich.
„Hereditas. Lateinisch für Erbe.“
Sie erklärte, dass Friedrich Jahrzehnte zuvor eine seltene genetische Erkrankung in seiner Familie entdeckt hatte. Alexanders Großvater war daran gestorben. Friedrich hatte sein Leben lang gefürchtet, Alexander könnte Träger sein und die Krankheit an seine Kinder weitergeben.
„Deshalb finanzierte er die Forschung“, sagte Charlotte.
Ein Teil meiner Anspannung löste sich.
Das war erschreckend, aber zumindest verständlich.
Doch Charlotte war noch nicht fertig.
„Anfangs ging es darum, Krankheiten zu verhindern. Später wollte Friedrich mehr.“
„Mehr was?“, fragte Alexander.
Sie sah ihren Sohn an.
„Auswahl.“
Mir lief ein Schauer über den Rücken.
„Genetische Auswahl?“
Charlotte nickte.
„Intelligenzmarker. körperliche Merkmale. Krankheitsresistenzen. Dein Vater begann zu glauben, man könne die nächste Hartmann-Generation verbessern.“
„Das ist wissenschaftlich nicht so einfach“, sagte ich sofort.
„Das habe ich ihm auch gesagt.“
Ich erstarrte.
„Sie?“
Charlotte lächelte traurig.
„Laura, du hast dich nie gefragt, warum Friedrich ausgerechnet eine Umweltwissenschaftlerin als Schwiegertochter akzeptiert hat, obwohl er deine Herkunft so verachtet hat?“
„Er hat mich nicht akzeptiert.“
„Doch. Mehr als du dachtest.“
Sie stand auf.
„Er kannte deinen Vater lange vor dir.“
Ich dachte an das Foto.
„Martin war Genetiker“, sagte Charlotte. „Einer der besten, die Friedrich je getroffen hatte.“
Das wusste ich. Mein Vater hatte in Molekularbiologie gearbeitet. Aber ich hatte nie gewusst, dass seine Forschung etwas mit Hartmann zu tun hatte.
„Ist mein Vater gestorben?“
Charlotte schwieg.
„Antworten Sie mir.“
„Ich weiß es nicht.“
„Das glaube ich Ihnen nicht.“
„Dann glaub mir wenigstens eines: Nach seinem angeblichen Unfall habe ich ihn nie wieder gesehen.“
Alexander zog sein Handy hervor und zeigte ihr das Foto.
Charlotte nahm es.
Als sie das Datum sah, wich sämtliche Farbe aus ihrem Gesicht.
„Woher habt ihr das?“
„Aus dem Safe.“
Sie betrachtete das Bild.
„Dann hat Friedrich mich ebenfalls belogen.“
Plötzlich klingelte mein Telefon.
Meine Mutter.
Ich nahm ab.
„Mama?“
Keine Antwort.
Stattdessen hörte ich Noah weinen.
Mein Herz blieb beinahe stehen.
„Noah? Wo ist Oma?“
„Mama?“
„Ich bin hier, Schatz. Was ist passiert?“
„Der Mann.“
Alexander trat sofort näher.
„Welcher Mann?“, fragte ich.
„Der Mann ist gekommen.“
„Welcher Mann, Noah?“
Im Hintergrund hörte ich meine Mutter.
Sie sprach mit jemandem.
Dann wurde es still.
Eine Männerstimme kam ans Telefon.
„Laura.“
Ich konnte mich nicht bewegen.
Diese Stimme gehörte in meine Kindheit. Zu Sonntagsfrühstücken, zu meinem ersten Fahrrad, zu Nächten, in denen mir jemand Geschichten vorgelesen hatte.
Zu einem Mann, dessen Sarg ich vor sieben Jahren hatte beerdigen lassen.
„Papa?“
Alexander und Charlotte starrten mich an.
Am anderen Ende hörte ich einen langen Atemzug.
Dann sagte mein Vater:
„Du hättest niemals nach München zurückkommen dürfen.“
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