Mon père prit mon sourire pour de la stupeur.
Il se pencha vers moi et baissa la voix afin que les caméras ne captent pas l’incertitude qui commençait à s’y glisser.
« Tu comprends ce que signifie cette lettre, Camille ? »
« Oui, répondis-je. Parfaitement. »
La lettre m’excluait officiellement de la structure patrimoniale de la famille Moreau, m’interdisait tout rôle au sein de la fondation familiale et actait ma renonciation à toute revendication qu’ils imaginaient que je pourrais un jour formuler sur la succession.
Ce que Philippe ignorait, c’était que cette structure n’avait jamais réellement été sous son contrôle.
Six ans plus tôt, ma grand-mère, Éléonore Moreau, m’avait fait venir dans sa bibliothèque, trois semaines avant sa mort.
Elle savait parfaitement comment mon père me traitait.
Elle savait également qu’Élodie transférait discrètement de l’argent de la fondation vers des comptes privés.
Ma grand-mère avait déposé une petite clé en laiton dans ma paume et m’avait dit :
« Attends qu’ils te rejettent par écrit. L’orgueil pousse les gens imprudents à renoncer à bien plus qu’ils ne le comprennent. »
À présent, tandis que l’orchestre recommençait à jouer, je me levai et pris ma coupe de champagne.
« À Élodie », dis-je.
Tout le monde se tourna vers moi.
Les épaules d’Élodie se détendirent. Elle pensait que j’avais capitulé.
« Aux nouveaux départs, poursuivis-je, et aux décisions juridiquement contraignantes. »
Le visage de mon père se crispa.
Je déposai l’enveloppe ivoire sur la table, à côté de son verre auquel il n’avait pas touché.
« Merci de me l’avoir remise publiquement. Les témoins et les enregistrements vont être très utiles. »
Le sourire d’Élodie disparut.
« De quoi est-ce que tu parles ? » murmura-t-elle.
Avant que je puisse répondre, les portes de la salle de réception s’ouvrirent.
Une femme aux cheveux argentés, vêtue d’un tailleur bleu marine, entra accompagnée de deux avocats et du directeur de l’hôtel.
Un murmure parcourut la salle lorsque les invités reconnurent Marguerite Delmas, présidente du conseil d’administration de Moreau Maritime — l’entreprise dont mon père prétendait avoir le contrôle depuis vingt ans.
Marguerite se dirigea droit vers moi.
« Mademoiselle Moreau, déclara-t-elle assez fort pour que toutes les caméras puissent l’enregistrer, nous avons reçu confirmation que la dernière condition prévue par les dispositions successorales d’Éléonore Moreau a été remplie. »
Mon père devint livide.
Élodie agrippa le dossier d’une chaise.
Marguerite me tendit un document scellé.
« À compter de cet instant, vous détenez cinquante et un pour cent de Moreau Maritime, l’autorité pleine et entière sur la fondation familiale, ainsi que la propriété du domaine familial de La Rochelle. »
Derrière moi, une coupe de champagne se brisa sur le sol.
Mon père fixa la lettre qu’il venait de me remettre.
« Non, murmura-t-il. Ce document t’a exclue. »
« Il m’a exclue de ta structure patrimoniale, répondis-je. Et il a déclenché celle de grand-mère. »
Marguerite se pencha alors vers moi et ajouta :
« Il reste une dernière condition… mais elle concerne le nouveau mari d’Élodie. »
À l’autre bout de la salle, le marié se tourna discrètement vers la sortie la plus proche.
À suivre — cliquez sur la Partie 3 pour continuer.
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