Pendant quelques secondes, je restai incapable de détourner les yeux de la dernière phrase.
**Il l’a utilisé pendant des années pour empêcher quelqu’un de parler.**
L’argent disparu n’était donc pas seulement lié à des propriétés, à des sociétés-écrans ou aux arrangements financiers que Philippe avait construits autour de la fondation.
Quelqu’un était payé.
Et, si ma grand-mère avait pris la peine de cacher cette information pendant six ans dans un coffre inaccessible à mon père, cette personne savait quelque chose que Philippe ne pouvait pas se permettre de voir sortir au grand jour.
Je relevai les yeux vers Marguerite.
« Trois hommes sont morts sur le Varenne. Racontez-moi tout. »
Elle détourna un instant le regard.
« Je ne sais pas tout. »
« Alors commencez par ce que vous savez. »
Marguerite joignit les mains devant elle.
« Le Varenne était un cargo de taille moyenne. Il assurait principalement des liaisons entre plusieurs ports français et la péninsule Ibérique. Il y a dix-sept ans, pendant une opération de maintenance à quai, un incendie s’est déclaré dans une zone technique. »
« Trois morts. »
Elle acquiesça.
« Deux mécaniciens et un responsable de sécurité. »
« Et l’enquête ? »
« Elle a conclu à une succession de négligences. Du matériel défectueux, des procédures mal appliquées, plusieurs erreurs humaines. L’entreprise a indemnisé les familles. Le navire a été réparé, puis vendu quelques mois plus tard. »
Tout paraissait parfaitement ordinaire.
Trop ordinaire.
Je pris la lettre de ma grand-mère.
« Alors pourquoi Éléonore relierait-elle cet accident à de l’argent détourné dix-sept ans plus tard ? »
Marguerite resta silencieuse.
Je la regardai.
« Vous savez autre chose. »
« J’ai des soupçons. »
« Lesquels ? »
Elle hésita encore.
Puis elle se leva et referma la porte de la petite salle privée.
« À l’époque, Philippe venait seulement de prendre le contrôle opérationnel de Moreau Maritime. Votre grand-mère lui avait cédé une grande partie de la gestion quotidienne, mais elle conservait une surveillance étroite des comptes. »
Je sentis déjà où cela menait.
« Et après l’accident ? »
« Elle a demandé un audit interne. »
« Qui l’a réalisé ? »
« Un homme nommé Laurent Mercier. »
Je mémorisai immédiatement le nom.
« Employé de l’entreprise ? »
« Responsable de conformité. Très compétent. Très discret. Et totalement loyal à votre grand-mère. »
« Qu’est-il devenu ? »
Marguerite baissa les yeux.
« Il a démissionné trois semaines après avoir remis son rapport. »
Je sentis un frisson me parcourir.
« Vous avez lu ce rapport ? »
« Non. Éléonore ne me l’a jamais montré. »
« Philippe ? »
« Officiellement, non. »
Ce mot me fit presque sourire.
Officiellement.
Depuis le début de la soirée, tout semblait tourner autour de ce qui existait sur le papier et de ce qui se passait réellement derrière.
Je commençai à fouiller les dossiers du coffre.
Sur plusieurs chemises figuraient des années.
Je trouvai celle correspondant à l’accident du Varenne.
Elle contenait des copies de rapports techniques, des listes de personnel, des factures de réparation et des correspondances internes.
Puis un document attira mon attention.
Un bordereau de paiement.
Le bénéficiaire était une petite société appelée LM Audit & Conseil.
Je montrai la feuille à Marguerite.
« Laurent Mercier ? »
Elle acquiesça.
« Probablement. »
Le montant n’était pas énorme.
Douze mille euros.
Mais un second document suivait.
Puis un troisième.
Les paiements s’étalaient sur plusieurs années.
Douze mille.
Dix-huit mille.
Vingt-quatre mille.
Toujours vers des structures légèrement différentes.
Toujours accompagnés de descriptions vagues : conseil externe, médiation, services de conformité, assistance stratégique.
Je pris mon téléphone et additionnai rapidement les sommes visibles.
Plus de quatre cent mille euros.
Et ce n’était que ce dossier.
« Il a été payé pendant des années », murmurai-je.
Marguerite semblait aussi troublée que moi.
« Si c’est bien lui. »
Je trouvai alors une copie imprimée d’un courriel.
L’expéditeur était Philippe.
Le destinataire avait été masqué sur la copie, mais la date remontait à onze ans plus tôt.
Le message ne contenait qu’une phrase :
**Le prochain versement sera le dernier si vous respectez notre accord.**
Six mois plus tard, un nouveau versement avait pourtant été effectué.
Puis un autre l’année suivante.
Je sentis ma gorge se serrer.
« Ce n’était pas un accord. »
Marguerite me regarda.
« Non. »
« C’était un chantage. »
Elle ne répondit pas.
Elle n’en avait pas besoin.
Je continuai à chercher.
Au fond du dossier, je trouvai une petite photographie imprimée.
Quatre hommes se tenaient devant le Varenne.
L’un d’eux était Philippe, beaucoup plus jeune.
À ses côtés, je reconnus vaguement un ancien directeur technique que j’avais déjà vu sur des photos de l’entreprise.
Le troisième m’était inconnu.
Le quatrième portait au dos un nom écrit à la main.
**Laurent Mercier.**
Je retournai la photographie vers Marguerite.
« C’est lui ? »
Elle pâlit.
« Oui. »
Je pris immédiatement mon téléphone.
« Je veux savoir où il est. »
Marguerite me regarda avec inquiétude.
« Camille, nous devons procéder prudemment. »
« Pendant que nous procédons prudemment, mon père sait probablement déjà que j’ai ouvert le coffre. »
Comme pour me donner raison, mon téléphone vibra.
Élodie.
Je décrochai.
Sa voix était basse et précipitée.
« Camille, où es-tu exactement ? »
« Toujours au service des coffres. Pourquoi ? »
« Papa est parti. »
Je me redressai.
« Quand ? »
« Il y a peut-être quinze minutes. »
« Seul ? »
« Oui. Il a reçu un appel, puis il est sorti sans rien dire. »
Je regardai Marguerite.
« Est-ce qu’il a demandé où nous étions ? »
« Non. Mais il a parlé avec quelqu’un dans le couloir. Je n’ai entendu qu’une phrase. »
« Laquelle ? »
Élodie se tut un instant.
« Il a dit : “Mercier ne doit surtout pas apprendre qu’elle a les dossiers.” »
Mon sang se glaça.
« Tu es sûre du nom ? »
« Oui. Mercier. »
Je me levai immédiatement.
« Reste à l’hôtel. Ne signe rien. Ne donne accès à aucun ordinateur, aucun dossier, aucun téléphone de la fondation. »
« Camille… »
Sa voix trembla.
« Papa a fait quoi ? »
Je regardai la photographie dans ma main.
« Je ne sais pas encore. »
Et, pour une fois, je ne mentais pas.
Je raccrochai.
Marguerite avait déjà sorti son téléphone.
« Je vais contacter notre service juridique et la sécurité de Moreau Maritime. »
« Trouvez Laurent Mercier. »
« S’il vit encore à l’adresse que je connaissais, il était installé près de Rochefort. »
« Appelez-le. »
Elle chercha dans ses anciens contacts.
Le premier numéro n’était plus attribué.
Le second sonna longtemps.
Aucune réponse.
Puis je trouvai autre chose dans le coffre.
Une enveloppe plus petite, glissée entre deux rapports.
Sur le devant, ma grand-mère avait écrit :
**À ouvrir seulement si Philippe cherche Mercier avant toi.**
Je restai figée.
Éléonore avait prévu jusqu’à cela.
J’ouvris l’enveloppe.
À l’intérieur se trouvait une adresse à Rochefort et une courte note.
**Laurent possède la copie originale du rapport. S’il refuse de te parler, donne-lui la photographie et prononce seulement ces mots : “Éléonore n’a jamais détruit la seconde page.”**
Je relus la phrase.
« La seconde page de quoi ? » demanda Marguerite.
« Je ne sais pas. »
Elle regarda l’heure.
« Rochefort est à moins d’une heure d’ici. »
Je remis soigneusement les dossiers essentiels dans le coffret, puis photographiai les pages les plus importantes avec mon téléphone.
Le reste devait rester sécurisé.
Nous quittâmes la salle des coffres quelques minutes plus tard.
Élodie nous attendait dans le hall.
Elle avait retiré son voile.
Son maquillage avait coulé sous ses yeux.
Antoine n’était pas avec elle.
« Où est ton mari ? » demandai-je.
Elle eut un rire amer.
« Parti chercher son propre avocat. »
Puis son regard tomba sur la photographie que je tenais encore.
« Qui est-ce ? »
« Laurent Mercier. »
Son visage changea.
Très légèrement.
Mais je le vis.
« Tu connais ce nom. »
« Non. »
« Élodie. »
Elle ferma les yeux.
« Je l’ai vu une fois. »
Je sentis immédiatement Marguerite se tendre.
« Quand ? »
« Il y a environ deux ans. À Saint-Martin. »
La maison.
Celle que Philippe avait peut-être financée avec l’argent de la fondation.
« Il était avec papa ? »
Elle acquiesça.
« Ils se disputaient. Je suis arrivée par le jardin. Ils ne m’avaient pas entendue. »
« Qu’est-ce qu’ils disaient ? »
Élodie hésita.
« Mercier voulait davantage d’argent. Papa lui a dit qu’il avait déjà été payé pour rester silencieux toute sa vie. »
Mon cœur battit plus vite.
« Et Mercier ? »
« Il a répondu que l’accord avait changé. »
« Pourquoi ? »
Élodie me regarda.
« Parce que quelqu’un avait retrouvé un enregistrement. »
Marguerite et moi échangeâmes un regard.
« Quel enregistrement ? »
Élodie secoua la tête.
« Je ne sais pas. Papa m’a vue avant qu’ils en disent davantage. »
Je sortis la note d’Éléonore.
Une adresse.
Un rapport original.
Une mystérieuse seconde page.
Et maintenant un enregistrement.
Tout convergeait vers le même homme.
« Nous allons à Rochefort », dis-je.
Élodie attrapa mon bras.
« Camille, si papa est parti avant nous… »
Je savais ce qu’elle voulait dire.
Nous sortîmes devant l’hôtel.
La pluie avait repris sur le port.
Marguerite appela un chauffeur pendant que je tentais une dernière fois le numéro associé à Laurent Mercier.
Une sonnerie.
Deux.
Trois.
Puis quelqu’un décrocha.
Aucune voix.
Seulement une respiration.
« Monsieur Mercier ? »
Silence.
Je regardai Marguerite.
« Je m’appelle Camille Moreau. »
La respiration s’arrêta.
Je sortis la note de ma grand-mère.
« Éléonore n’a jamais détruit la seconde page. »
À l’autre bout de la ligne, quelque chose tomba.
Puis une voix d’homme murmura :
« Mon Dieu… vous avez ouvert le coffre. »
« Oui. »
Un long silence.
Puis sa voix devint urgente.
« Alors n’allez surtout pas à l’adresse qu’elle vous a laissée. »
Je me figeai.
« Pourquoi ? »
Il inspira difficilement.
« Parce que Philippe la connaît depuis six ans. »
Je regardai la voiture qui venait de s’arrêter devant nous.
« Où êtes-vous ? »
Mercier répondit d’une voix presque inaudible :
« Là où votre grand-mère avait prévu que je me cacherais si votre père comprenait enfin ce qu’elle avait fait. »
Puis il ajouta :
« Et Camille… les trois hommes morts sur le Varenne ne sont pas la raison pour laquelle Philippe paie depuis dix-sept ans. »
Je cessai de respirer.
« Alors quelle est la raison ? »
Sa réponse arriva comme un coup.
« Parce qu’il y avait un quatrième homme dans cette salle des machines. Et Philippe a passé dix-sept ans à faire croire qu’il n’avait jamais existé. »
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