Lorenzo mi strappò quasi la fotografia dalle mani.
Non con violenza, ma con il gesto istintivo di chi ha appena visto crollare una certezza su cui aveva costruito tutta la propria vita. Lesse la frase una volta, poi una seconda. Le sue labbra si mossero senza produrre alcun suono.
Roberto deve dirgli chi è veramente suo padre.
«Non significa quello che pensate.»
Andrea non rispose. Io nemmeno.
Lorenzo girò la fotografia e fissò Alberto.
«Mio padre era Roberto.»
«Forse papà parlava di qualcos’altro», dissi, anche se non ci credevo completamente.
Lorenzo mi guardò.
«Di cosa? È abbastanza chiaro.»
La rabbia stava prendendo il posto dello shock.
Aprì la scatola e cominciò a cercare freneticamente.
«Dev’esserci altro.»
Sotto la busta trovammo un piccolo taccuino nero. Apparteneva a Roberto Moretti. Molte pagine contenevano appuntamenti e cifre incomprensibili, ma verso la fine comparivano ripetutamente due iniziali.
C.B.
Carlo Bianchi.
Mio padre.
Una pagina riportava una frase:
Carlo ha ragione. A. sta usando i conti vecchi per coprire i trasferimenti. Non posso affrontarlo finché non avrò la prova originale.
Andrea indicò la lettera.
«A potrebbe essere Alberto.»
Lorenzo chiuse il taccuino.
«Potrebbe essere chiunque.»
«Quante persone con la A lavoravano ai vertici della società?»
«Non lo so.»
Andrea lo fissò.
«Tu lo sai benissimo.»
Lorenzo gli si avvicinò.
«Stai cercando di trasformare ogni cosa in una prova contro la mia famiglia.»
«La tua famiglia mi ha fatto sorvegliare per mesi.»
«Perché avevi accesso a documenti riservati.»
«E poi mi avete fatto sparire.»
Quelle parole mi bloccarono.
«Cosa significa “sparire”?»
Andrea abbassò gli occhi.
Avevo riconosciuto quell’espressione.
Era la stessa che aveva avuto cinque anni prima, l’ultima sera della nostra relazione.
«Andrea.»
Inspirò.
«Non ti ho lasciata perché non ti amavo più.»
Sentii Lorenzo irrigidirsi.
«Non è il momento.»
«È esattamente il momento.»
Andrea mi guardò.
«Due giorni prima di lasciarti ricevetti una busta. Dentro c’erano fotografie tue. Mentre uscivi dal lavoro. Mentre andavi da Valentina. Mentre tornavi a casa.»
Il sangue mi si gelò.
«Perché non me l’hai mai detto?»
«C’era un messaggio.»
«Cosa diceva?»
Andrea esitò.
«Se continuavo a cercare nei conti, avrebbero coinvolto te.»
Per cinque anni avevo odiato almeno una piccola parte di lui. Avevo creduto che mi avesse abbandonata proprio quando stavamo parlando di costruire una famiglia.
«Quindi te ne sei andato.»
«Mi dimisi. Lasciai Firenze e ti dissi che non ti amavo più.»
Mi vennero le lacrime agli occhi, ma non piansi.
«Avresti potuto fidarti di me.»
«Avevo ventotto anni ed ero terrorizzato.»
Lorenzo distolse lo sguardo.
Andrea lo notò.
«Tu sapevi delle fotografie.»
Lorenzo non rispose.
«Guardami.»
«Sapevo che qualcuno ti stava facendo pressione.»
«Qualcuno?»
Andrea gli si avvicinò.
«Tuo padre mi convocò e mi disse di lasciare la società.»
Lorenzo sembrò sinceramente sorpreso.
«Roberto?»
«Sì.»
«Non è possibile.»
«Mi diede abbastanza denaro per trasferirmi e mi disse di non contattare più Sofia.»
Mi sentii improvvisamente intrappolata tra due versioni dello stesso passato.
«Perché mio padre avrebbe voluto proteggermi e Roberto avrebbe costretto Andrea ad allontanarsi da me?»
Andrea scosse la testa.
«Forse Roberto non mi stava minacciando.»
Lorenzo lo guardò.
«Cosa vuoi dire?»
«Quando mi diede il denaro disse una frase che allora non capii: “Finché credono che tu abbia smesso di cercare, Sofia è al sicuro.”»
Ci guardammo.
Forse Roberto non aveva fatto sparire Andrea per proteggere i Moretti.
Forse stava cercando di proteggere me.
Lorenzo riaprì il taccuino e sfogliò le ultime pagine.
Poi si fermò.
C’era un numero telefonico.
Accanto, una data di tre anni prima: quattro giorni prima della morte di Roberto.
E una frase.
Se mi succede qualcosa, chiamare Elena. Lei conosce la verità su Alberto e Lorenzo.
«Chi è Elena?» domandai.
Lorenzo non rispose.
«Lorenzo?»
Il suo viso era diventato pallidissimo.
«Elena Conti.»
Andrea aspettò.
«E sarebbe?»
«Era la segretaria personale di mio padre. Ha lavorato per la nostra famiglia quasi trent’anni.»
«Possiamo contattarla?»
«Non lo so. Dopo la morte di papà si licenziò e lasciò Siena.»
Andrea prese il telefono.
«Con un nome completo possiamo trovarla.»
Non fu necessario.
Lorenzo continuava a fissare il numero scritto sul taccuino.
«Io questo numero lo conosco.»
«Come?»
«Mi ha chiamato sei mesi fa.»
Sentii un’altra ondata di rabbia.
«E naturalmente non me l’hai detto.»
«Non sapevo fosse Elena. Quando risposi, una donna mi chiese se avessi ancora la chiave di mio padre. Pensai fosse una truffa e riattaccai.»
«Ti richiamò?»
«Tre volte.»
«E tu?»
«Bloccai il numero.»
Andrea lasciò uscire un respiro incredulo.
Lorenzo prese il telefono e rimosse il blocco.
Chiamò.
Una volta.
Due.
Tre.
Finalmente qualcuno rispose.
Nessuno parlò.
Poi una voce femminile, anziana, disse:
«Lorenzo?»
Lui mise il vivavoce.
«Elena Conti?»
Silenzio.
«Hai trovato la scatola», disse la donna.
Lorenzo mi guardò.
«Sì.»
Dall’altra parte sentimmo un respiro tremante.
«Allora Roberto non è riuscito a distruggerla.»
«Distruggerla?»
«Ascoltami. Non chiamare Alberto. Non dirgli cosa avete trovato.»
Lorenzo strinse il telefono.
«Voglio sapere cosa significa la frase di Carlo. Alberto è mio padre?»
Un lungo silenzio.
Poi Elena disse:
«Questa non è la domanda che dovresti farmi.»
«Qual è quella giusta?»
La voce della donna diventò quasi un sussurro.
«Dovresti chiedermi perché Roberto ha cresciuto come figlio suo il bambino di Alberto.»
Lorenzo si appoggiò alla scrivania.
Io gli presi istintivamente il braccio.
«Quindi è vero.»
«Sì», rispose Elena. «Alberto è tuo padre biologico.»
Lorenzo chiuse gli occhi.
Ma Elena non aveva finito.
«Ed è proprio per questo che Carlo Bianchi venne da Roberto. Aveva scoperto che Alberto usava il tuo nome per spostare il denaro.»
Lorenzo spalancò gli occhi.
«Il mio nome?»
«Società registrate attraverso fiduciari, firme digitali, autorizzazioni. Se l’indagine fosse esplosa, tutto avrebbe portato a te.»
Finalmente capii.
Roberto non stava soltanto proteggendo il nome della famiglia.
Stava proteggendo Lorenzo.
«Dove sono le prove originali?» chiese Andrea.
Elena rimase in silenzio.
«Signora Conti?»
«Carlo le nascose prima di morire.»
«Dove?»
«Non lo disse a Roberto. Disse soltanto che aveva lasciato a Sofia il modo per trovarle.»
Mi mancò il respiro.
«A me?»
«Sì.»
Mi avvicinai al telefono.
«Sono Sofia. Mio padre non mi ha lasciato niente del genere.»
Elena inspirò lentamente.
«Sei sicura? Carlo disse che aveva scelto qualcosa che nessuno avrebbe mai pensato di cercare. Qualcosa che tu avresti conservato per tutta la vita senza sapere cosa conteneva.»
Pensai agli oggetti di mio padre.
Il suo orologio era di Valentina. I documenti erano stati archiviati. I libri donati.
Poi ricordai.
«Aspetti.»
Portai una mano al collo.
Sotto il vestito da sposa indossavo una sottile catenina d’oro. Attaccato c’era un piccolo medaglione ovale.
Era stato di mio padre.
Lo portavo sempre nei momenti importanti.
Anche quel giorno.
Lo aprii.
Dentro c’era la minuscola fotografia dei miei genitori che conoscevo da anni.
Ma improvvisamente ricordai una cosa.
Da bambina avevo visto mio padre aprire anche il bordo posteriore.
Provai a premere l’unghia contro la cornice.
Scattò.
Dietro la fotografia c’era un sottilissimo pezzo di carta piegato.
Lo estrassi.
Non conteneva un indirizzo.
C’erano soltanto sei numeri e una frase scritta da mio padre.
Non cercare nel mio studio. Cerca dove ti ho insegnato a non avere paura.
Sentii il cuore fermarsi per un istante.
Sapevo esattamente quale luogo intendesse.
La vecchia casa sul lago dove nostro padre portava me e Valentina ogni estate.
Ma sotto quella frase ce n’era un’altra, scritta con una grafia diversa.
Più recente.
Sofia, se hai trovato questo messaggio, Alberto sa già che avete aperto la cassetta.
Alzai gli occhi.
Quella non era la calligrafia di mio padre.
Era quella di Valentina.
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