Per alcuni secondi nessuno parlò. Il fruscio degli abiti, il tintinnio degli appendiabiti, persino le voci delle commesse sembrarono dissolversi mentre fissavo quella fotografia tra le dita di Amanda. Non ricordavo che fosse mai stata scattata. Eppure non potevo negare ciò che mostrava. Indossavo il cappotto color crema che avevo comprato poche settimane prima di lasciare Harden Tech. Daniele era accanto a me, girato leggermente di profilo, con il telefono in una mano. Io sorridevo verso qualcuno fuori dall'inquadratura e tenevo l'altra mano sul ventre. Allora ero appena alla dodicesima settimana. La gravidanza non era ancora evidente agli occhi di uno sconosciuto, ma per chi sapeva dove guardare, quel gesto diceva tutto.
Daniele fece un passo verso Amanda. «Dove hai preso questa foto?»
Non guardò me mentre lo chiedeva. Continuava a fissare l'immagine come se contenesse la prova di un crimine commesso contro di lui.
Amanda inspirò lentamente. «Da tua madre.»
Il volto di Daniele cambiò.
«Mia madre è morta sei anni fa.»
«Lo so.»
«Allora spiegati.»
Maria afferrò la mia mano. Beatrice, invece, osservava Daniele con quella concentrazione inquietante che aveva quando intuiva che gli adulti le stavano nascondendo qualcosa.
Amanda abbassò la fotografia. «Forse dovremmo parlare senza le bambine.»
«No.» La voce di Daniele uscì più dura di quanto probabilmente volesse. Poi si passò una mano sul viso e abbassò il tono. «No. Prima voglio sapere perché possiedi una fotografia che apparteneva a mia madre.»
Amanda guardò me.
Fu allora che compresi una cosa che mi fece ancora più paura: Amanda non aveva organizzato quell'incontro per smascherarmi davanti a Daniele. Aveva paura anche lei.
«Tre mesi fa», disse, «mentre svuotavamo il deposito della vecchia casa di Genova, ho trovato una scatola intestata a te. Daniele non l'aveva mai vista.»
Il mio stomaco si contrasse.
«A me?»
Amanda annuì. «C'erano fotografie. Copie di alcune e-mail. Una ricevuta di una clinica privata di Torino. E una lettera.»
Daniele si voltò verso di me così rapidamente che Maria si strinse contro il mio fianco.
«Una clinica?»
Non risposi.
Non ce n'era bisogno.
I suoi occhi scesero sulle gemelle. Per la prima volta vidi qualcosa spezzarsi nella sua espressione. Non era rabbia. Era il terrore di aver già capito.
Beatrice tirò delicatamente la manica del mio cappotto. «Mamma, conosci questo signore?»
La domanda mi trafisse.
Mi inginocchiai davanti alle bambine. «Sì. Lavoravo con lui molti anni fa.»
«Prima che nascessimo?»
«Sì.»
Daniele chiuse gli occhi.
Amanda gli toccò il braccio, ma lui si ritrasse quasi senza accorgersene. «Quanti anni hanno?»
Il silenzio diventò insopportabile.
«Sette», risposi.
«Quando compiono gli otto?»
«Il diciannove novembre.»
Daniele fece mentalmente il calcolo. Lo vidi accadere sul suo volto. Il suo respiro si fece più lento, poi più pesante.
«Rachele.»
Pronunciò il mio nome come non faceva da otto anni.
«Sono mie?»
Avrei potuto mentire. Una parte di me, quella che per anni aveva controllato documenti, cambiato indirizzi e costruito una muraglia intorno alle bambine, mi urlava di prenderle e andarmene.
Ma Beatrice e Maria erano lì.
E capii improvvisamente che una bugia pronunciata in quel momento non avrebbe più protetto nessuno.
«Sì.»
Daniele arretrò di mezzo passo.
Amanda abbassò gli occhi.
Maria guardò prima me, poi lui. «Cosa vuol dire?»
«Maria...» sussurrai.
Ma Daniele non riusciva più a distogliere lo sguardo dalle bambine. Si avvicinò lentamente, fermandosi a qualche metro da loro, come se avesse paura che un movimento troppo brusco potesse farle sparire.
«Perché?» domandò.
Quella parola era per me.
«Non qui.»
«Ho due figlie di sette anni di cui non conoscevo l'esistenza e tu mi dici non qui?»
Beatrice sobbalzò.
Daniele se ne accorse immediatamente.
La rabbia gli morì sul volto.
«Scusami», disse piano alla bambina. «Non volevo spaventarti.»
Beatrice lo fissò.
Poi accadde qualcosa che mi fece gelare.
«Tu hai i miei occhi.»
Daniele inspirò bruscamente.
Beatrice indicò il suo viso con innocenza. «Sono uguali.»
Daniele si voltò, incapace per un momento di sostenere quello sguardo.
Amanda intervenne. «Daniele, dobbiamo fermarci. Non è questo il modo.»
«Tu lo sapevi.»
«Sospettavo.»
«Da quanto?»
Amanda esitò.
«Tre mesi.»
Daniele la guardò incredulo. «Tre mesi?»
«Non potevo presentarmi da te con una fotografia e dirti che forse avevi due figlie. Ho cercato Rachele. Quando ho scoperto le gemelle, ho chiesto a Elia di inserirle nel programma delle damigelle.»
Finalmente capii.
«Sei stata tu.»
Amanda annuì.
«Ma l'e-mail diceva che erano state scelte per un motivo. Quella proveniva dall'ufficio di Daniele.»
Amanda impallidì.
Daniele la fissò. «Quale e-mail?»
Gli mostrai il telefono.
Lesse il messaggio due volte.
Poi chiamò immediatamente qualcuno. «Riccardo, controlla chi ha utilizzato il mio account esecutivo mercoledì pomeriggio. Voglio accessi, indirizzi IP, tutto.»
Amanda fece un passo avanti. «Daniele...»
«Non sono stato io a mandarlo.»
Il sangue mi si gelò.
Quindi qualcun altro sapeva.
Presi le bambine per mano. «Andiamo.»
Daniele si mise davanti alla porta, senza però toccarmi. «Rachele, aspetta.»
«Non davanti a loro.»
«Allora dimmi almeno una cosa.» La sua voce si spezzò appena. «Perché non me l'hai detto?»
Lo guardai e, per la prima volta dopo otto anni, non vidi il miliardario, né l'uomo sulle copertine delle riviste. Vidi quello che bruciava la pasta nel suo attico e rideva mentre apriva tutte le finestre per far uscire il fumo.
«Perché qualcuno mi disse che, se fossi rimasta, avresti perso tutto.»
Daniele rimase immobile.
Amanda aggrottò la fronte. «Qualcuno?»
Mi pentii immediatamente di averlo detto.
Daniele si avvicinò. «Chi?»
«Non importa più.»
«A me importa.»
Il telefono di Daniele vibrò.
Rispose senza staccare gli occhi da me. Dall'altra parte parlò Riccardo. Non sentii tutto, soltanto poche parole soffocate dalla distanza.
Poi il volto di Daniele divenne di pietra.
«Sei sicuro?»
Pausa.
«Mandami il rapporto.»
Abbassò lentamente il telefono.
«Chi ha mandato l'e-mail?» chiese Amanda.
Daniele guardò prima lei, poi me.
«L'accesso è stato effettuato da un vecchio terminale aziendale dismesso otto anni fa.»
Sentii un brivido attraversarmi.
«Quale terminale?»
Daniele esitò.
«Quello dell'ufficio di mia madre.»
La boutique sembrò inclinarsi sotto i miei piedi.
Sua madre.
La donna che, otto anni prima, mi aveva fatto sedere in un ristorante quasi vuoto e aveva posato davanti a me una cartella contenente documenti che avrebbero potuto distruggere Daniele.
Ma c'era qualcosa che nessuno in quella stanza sapeva.
Prima che morisse, sua madre mi aveva mandato un'ultima lettera.
Una lettera che non avevo mai avuto il coraggio di aprire.
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