Ana continuava segurando meu celular quando Renata terminou a ligação.
Por alguns segundos, nenhuma de nós falou.
A assinatura dela aparecia numa procuração que ela jurava nunca ter visto.
“Se alguém conseguiu falsificar a sua assinatura”, falei, “então também podia falsificar qualquer documento da minha avó.”
Ana assentiu lentamente.
“Sim.”
“E talvez fosse justamente isso que Abigail estava tentando provar.”
Ela se sentou novamente.
“Há uma coisa que eu nunca entendi.”
“Qual?”
“Em 2018, depois daquela cirurgia, Abigail me pediu que guardasse cópias físicas de todos os documentos assinados nos seis meses anteriores. Na época, achei que fosse apenas paranoia.”
“E agora?”
“Agora acho que ela estava comparando assinaturas.”
Meu coração acelerou.
“Ela encontrou diferenças.”
“Provavelmente.”
Peguei a cópia do contrato antigo que Ana havia trazido.
Olhei novamente para a assinatura atribuída à minha avó.
Desta vez, não vi apenas um nome.
Vi um padrão.
“Você tem assinaturas verdadeiras dela daquele período?”
Ana abriu a pasta preta.
“Tenho várias.”
Espalhamos três documentos sobre a mesa do hospital.
Uma escritura.
Uma autorização bancária.
Uma declaração tributária.
Todos tinham sido assinados por Abigail em 2018.
Comparei cada um com a assinatura do contrato suspeito.
A diferença era pequena.
Mas estava ali.
Minha avó sempre terminava o sobrenome com um traço curto e firme.
Na assinatura do contrato de quatro milhões, o traço final era longo demais.
Eu já tinha visto aquilo antes.
“Giovana.”
Ana levantou os olhos.
“O quê?”
“Ela imita assinaturas.”
“Como você sabe?”
Uma lembrança voltou inteira.
Quando éramos adolescentes, Giovana costumava falsificar a assinatura de Yasmin em autorizações escolares.
Uma vez, tentou imitar a minha apenas para rir de mim.
Ela sempre alongava o último traço.
Era quase uma mania.
“Ela fazia isso quando era mais nova.”
Ana ficou imóvel.
“Alana, isso não prova que ela falsificou Abigail.”
“Eu sei.”
Mas meu estômago já estava apertado.
Peguei o celular.
“Renata precisa comparar os traços.”
Antes que eu ligasse, uma mensagem chegou dela.
**Encontramos mais arquivos no telefone de Giovana. Preciso falar com vocês.**
Liguei imediatamente.
Renata atendeu no primeiro toque.
“Estamos analisando os arquivos recuperados.”
“Encontrou alguma coisa sobre Abigail?”
“Sim.”
Olhei para Ana.
“Fale.”
“Há fotografias de assinaturas dela salvas numa pasta oculta. Algumas têm anos.”
Meu peito ficou gelado.
“Giovana fotografou?”
“Não sabemos. Mas estão no aparelho dela.”
“Tem alguma coisa de 2018?”
Renata hesitou.
“Tem uma imagem de um documento aberto ao lado de uma folha onde alguém treinou a assinatura de Abigail várias vezes.”
Ana fechou os olhos.
“Meu Deus.”
“Renata”, falei, “Giovana fazia isso quando era adolescente. Ela imitava assinaturas.”
“Isso é importante.”
“Mas por que ela faria isso para Marcelo naquela época?”
“Talvez não tenha feito em 2018.”
Ana se inclinou.
“Explique.”
Renata respondeu:
“A foto é recente.”
Ficamos em silêncio.
“Recente quanto?”
“Cinco meses.”
Entendi imediatamente.
“Então alguém estava recriando documentos antigos.”
“É uma possibilidade.”
Ana ficou de pé.
“Quer dizer que a procuração de 2018 pode ter sido fabricada agora.”
“Exatamente.”
Tudo se encaixou de uma forma ainda pior.
Meu pai não estava apenas escondendo uma fraude antiga.
Ele estava construindo uma documentação falsa para reescrever o passado.
Se conseguisse provar que Abigail havia autorizado aquelas operações em 2018, os desvios poderiam parecer legítimos.
E, se eu fosse declarada incapaz, ninguém teria força para contestar.
“Foi por isso que ele precisava de mim fora do caminho”, murmurei.
Ana me encarou.
“Sim.”
Renata continuou:
“Também recuperamos uma conversa apagada.”
“Entre Giovana e Rogério?”
“Sim.”
“Leia.”
“Não posso passar tudo agora, mas há uma mensagem de Rogério dizendo: ‘Precisamos da assinatura antiga pronta antes que a advogada confira o arquivo físico.’”
Ana apertou os lábios.
“A advogada era eu.”
“Provavelmente.”
“E outra?”
“Giovana responde: ‘Meu pai disse que, depois que Alana assinar, ninguém mais vai poder impedir.’”
Meu corpo inteiro ficou imóvel.
Ali estava.
A ligação entre as duas coisas.
A assinatura forçada de hoje não era apenas para roubar os imóveis.
Era para fechar a última brecha de um esquema muito maior.
“Renata, eles planejavam usar minha assinatura para validar os documentos antigos?”
“É uma das hipóteses.”
Ana respondeu antes que eu pudesse falar:
“Talvez para reconhecer uma administração anterior ou ratificar atos feitos em nome das holdings.”
“Exato”, disse Renata.
Meu pai queria que eu entregasse mais do que patrimônio.
Queria que eu legalizasse retroativamente o que ele havia roubado.
Meu celular vibrou outra vez.
Número desconhecido.
Rogério.
Desta vez, havia apenas uma frase.
**Você está procurando no lugar errado. Abigail deixou a prova principal onde Marcelo jamais pisaria.**
Mostrei para Ana.
Ela leu três vezes.
Então seu rosto mudou.
“Claro.”
“O quê?”
“Abigail tinha um cofre?”
“Não.”
“Um escritório?”
“Não é isso.”
Ana começou a procurar freneticamente na pasta.
“Ela dizia alguma coisa sobre Marcelo nunca visitar algum lugar?”
Pensei.
Minha avó detestava falar do meu pai, mas havia um lugar que ele realmente evitava.
“O túmulo da minha mãe.”
Ana parou.
Meu coração começou a bater com força.
“Depois que minha mãe morreu, minha avó ia ao cemitério quase todo domingo.”
“Marcelo ia junto?”
“Nunca.”
Ana encontrou um pequeno cartão entre os documentos.
Era antigo.
No verso, havia uma anotação feita pela minha avó:
**Helena guarda o que Marcelo nunca teve coragem de enfrentar.**
Helena.
Minha mãe.
Eu conhecia aquela letra.
“Isso estava onde?”
“Dentro do envelope que Abigail me mandou guardar após a morte dela.”
“E você nunca percebeu?”
“Achei que fosse uma frase sentimental.”
Agora não parecia sentimental.
Renata ainda estava na linha.
“Vocês podem verificar o jazigo?”
“Vou mandar uma equipe.”
“Não.”
Ana e Renata falaram ao mesmo tempo:
“Alana.”
“Eu quero estar lá.”
“Você acabou de sair de uma agressão.”
“Então mandem policiais comigo.”
Houve silêncio.
Renata finalmente respondeu:
“Você não vai sozinha.”
“Tudo bem.”
Desliguei.
Ana me encarou.
“Você tem certeza?”
“Minha avó deixou aquela pista para mim.”
“Pode ser exatamente o que Rogério quer.”
“Pode.”
“Uma armadilha.”
“Também pode.”
“E mesmo assim quer ir?”
Olhei para meu braço imobilizado.
Depois para as assinaturas espalhadas sobre a mesa.
Meu pai havia passado anos apostando que eu seria fraca demais para olhar diretamente para aquilo que ele fazia.
Minha avó havia apostado no contrário.
“Quero.”
Duas horas depois, com autorização médica para sair acompanhada, entrei no carro de Renata.
Ana foi conosco.
Quando chegamos ao cemitério, o sol já estava baixo.
O jazigo da minha mãe ficava numa área silenciosa cercada por árvores.
Nada parecia diferente.
Até Ana notar uma pequena placa metálica atrás do vaso de flores.
Havia três letras gravadas nela.
**A.D.H.**
Abigail Duarte.
Helena.
Apertei a placa.
Ouvi um clique.
Uma pequena gaveta se abriu na base do túmulo.
Dentro havia um envelope plástico lacrado, um pen drive e uma chave.
Ana levou a mão à boca.
Retirei o envelope.
Na frente, minha avó havia escrito apenas:
**Para Alana. Se você encontrou isto, Marcelo finalmente mostrou quem realmente é.**
Minhas mãos começaram a tremer.
Dentro havia uma folha.
Li a primeira linha.
E senti o chão desaparecer sob meus pés.
**Alana, o dinheiro que seu pai desviou nunca foi o verdadeiro motivo pelo qual comecei a investigá-lo.**
A frase seguinte era ainda pior.
**Eu descobri que ele usou sua mãe anos antes da morte dela para esconder o primeiro desvio.**
Fechei os olhos.
Minha mãe estava morta havia anos.
Mas, naquele instante, ela acabava de voltar ao centro de tudo.
**Continua — clique na Parte 8 para continuar lendo.**
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