A fotografia parecia ter sido tirada de dentro do hospital. Não era antiga. Mariana usava a mesma camisola azul que eu tinha visto menos de duas horas antes, e Lucas estava envolto na manta branca da unidade neonatal. Ao fundo, parcialmente desfocada, Sônia permanecia sentada sob vigilância. Quem quer que tivesse enviado aquela imagem estava perto deles naquele exato momento.
“Liga para o hospital”, eu disse.
Helena já estava com o telefone na mão.
“Bloqueiem as saídas. Ninguém entra no quarto de Mariana sem identificação confirmada.”
Comecei a caminhar para a porta.
“Rafael, espere.”
“Minha mulher e meu filho estão lá.”
“Uma equipe já está subindo.”
“Eu também.”
Dessa vez ela não tentou impedir.
Durante o trajeto, tentei ligar para Mariana. Nada. Segunda tentativa. Terceira.
Na quarta, ela atendeu.
“Rafael?”
“Você está bem?”
“Estou. O que aconteceu?”
“Tranca a porta.”
“Por quê?”
“Mariana, faz isso agora.”
Ouvi seus passos lentos, depois o clique da fechadura.
“Pronto.”
“Lucas?”
“Comigo.”
“Alguém entrou no quarto?”
“Uma enfermeira veio verificar o soro.”
“Só ela?”
Mariana ficou em silêncio.
“Teve um homem.”
Meu coração disparou.
“Que homem?”
“Disse que era da administração. Perguntou se eu precisava atualizar os dados do responsável financeiro do Lucas.”
Olhei para Helena.
“Você assinou alguma coisa?”
“Não. Achei estranho.”
“Como ele era?”
“Uns cinquenta anos. Cabelo grisalho. Óculos.”
O homem da fotografia.
“Ele ainda está aí?”
“Não.”
Então ouvi batidas na porta do quarto.
Mariana parou de falar.
“Não abre.”
“Polícia!”, alguém anunciou do lado de fora.
Helena pegou meu telefone.
“Mariana, peça o nome do policial.”
Segundos depois, a identidade foi confirmada pela equipe de Helena.
Quando chegamos ao hospital, o corredor estava cheio de agentes. Mariana estava segura. Lucas também.
Sônia havia sido transferida para uma sala isolada.
Mas o homem tinha desaparecido.
As câmeras mostravam que ele entrara usando um crachá de prestador de serviço e saíra menos de dez minutos antes do bloqueio.
O mais perturbador era outra imagem.
Ele não estava sozinho.
Camila aparecia alguns metros atrás dele.
“Isso é impossível”, falei. “Ela estava na delegacia.”
Helena verificou o horário.
A gravação era de quarenta minutos antes de Camila se apresentar.
“Então ela veio aqui primeiro.”
Encontrei Mariana sentada na cama, abraçada a Lucas.
Aproximei-me e beijei a testa dos dois.
“Eu devia ter ficado.”
“Não começa.”
Ela segurou minha mão.
“Você descobriu alguma coisa?”
Olhei para Helena.
Não sabia como contar que o homem enterrado como meu pai talvez fosse o pai dela.
Mas Helena respondeu antes.
“Descobrimos que o acidente de onze anos atrás foi manipulado.”
Mariana ficou imóvel.
“Antônio?”
“Está vivo”, falei.
Os olhos dela se encheram de lágrimas.
“Meu Deus.”
“Mas desapareceu há três dias.”
Contei o restante.
Quando mencionei Henrique Prado, Mariana olhou para Helena.
“Seu pai?”
Helena assentiu.
A dor dela estava ali, mas havia algo mais forte por cima.
Determinação.
“Agora temos duas famílias ligadas ao mesmo acidente”, disse ela. “E alguém está tentando impedir que descubramos por quê.”
A porta se abriu.
Um policial entrou carregando um saco transparente.
“Encontramos isso no banheiro do térreo.”
Dentro estava um crachá falso com a fotografia do homem que se apresentava como Eduardo Ferraz.
No verso havia uma etiqueta arrancada parcialmente.
Ainda era possível ler um sobrenome.
VASCONCELOS.
Todos olharam para Helena.
Marcelo Henrique Vasconcelos.
“Marcelo?”, murmurei.
Ela imediatamente telefonou para a equipe que tinha permanecido no depósito.
Ninguém atendeu.
Segunda ligação.
Nada.
Na terceira, um policial respondeu.
Marcelo tinha desaparecido.
“Ele saiu quando fomos embora?”, perguntei.
“Parece que sim.”
“Então ele mentiu.”
“Talvez.”
Helena pediu que verificassem as câmeras.
Enquanto ela coordenava a busca, Mariana falou baixinho:
“Rafael, tem uma coisa que eu não contei.”
Sentei ao lado dela.
“O quê?”
“Quando aquele homem entrou aqui, ele não perguntou só pelos documentos do Lucas.”
“Perguntou o quê?”
“Se Sônia tinha falado sobre uma conta.”
“Que conta?”
“Ele chamou de conta 46.”
Eu nunca tinha ouvido aquilo.
Helena, porém, ouviu.
Virou-se imediatamente.
“Quarenta e seis?”
Mariana assentiu.
A investigadora ficou alguns segundos parada.
“Meu pai usava esse número.”
“Como?”
“Quando eu era criança, ele tinha uma caixa metálica onde guardava documentos. Havia um adesivo escrito 46.”
Meu telefone vibrou.
Dessa vez era uma mensagem de Camila.
Não confie no Marcelo. Ele sabia que Henrique estava no carro.
Logo depois chegou outra.
E não confie totalmente na mãe também. Ela não contou que conhecia Henrique.
Mostrei para Helena.
Ela ficou pálida.
“Minha mãe conhecia seu pai?”, perguntei.
“Eu não sei.”
A resposta veio rápido demais.
“Helena.”
Ela desviou o olhar.
“Tem alguma coisa que você não está me contando?”
Mariana apertou Lucas contra o peito.
Helena permaneceu em silêncio durante alguns segundos.
“Quando vi o nome do seu pai pela primeira vez hoje, Antônio Martins, eu já conhecia.”
Meu coração acelerou.
“De onde?”
“Dos arquivos pessoais do meu pai.”
“Você sabia disso no depósito?”
“Não sabia que era o mesmo Antônio.”
“E por que seu pai tinha o nome dele?”
Helena respirou fundo.
“Meu pai não era apenas alguém ajudando Antônio a reunir provas.”
A porta se abriu antes que ela continuasse.
Dois policiais entraram trazendo Sônia.
“Ela exigiu falar com Rafael”, disse um deles.
Minha mãe parecia diferente. Cansada. Mais velha.
Quando viu Helena, parou.
As duas se encararam.
Sônia sussurrou:
“Você é filha dele.”
Helena não respondeu.
“Você conhecia Henrique?”, perguntei.
Minha mãe começou a chorar.
Não aquele choro teatral que eu conhecia.
Era silencioso.
“Conhecia.”
“Como?”
“Ele tentou nos salvar.”
“De Eduardo?”
Ela balançou a cabeça.
“Eduardo era perigoso, mas não comandava aquilo.”
“Então quem comandava?”
Sônia olhou para a porta.
“Marcelo.”
Helena endureceu.
“Explique.”
“Marcelo controlava os contratos. Eduardo descobriu e tentou sair. Antônio também.”
Minha cabeça girava.
“Então por que todo mundo diz que Eduardo era o responsável?”
“Porque foi isso que Marcelo queria.”
“E o homem que está usando o nome Eduardo?”
Minha mãe ficou em silêncio.
“Quem é ele?”
“Não sei o nome verdadeiro.”
“Mentira.”
Sônia fechou os olhos.
“Ele trabalha para Marcelo.”
“E Camila?”
“Camila acha que está ajudando Antônio.”
“Meu pai?”
“Seu pai entrou em contato com ela há semanas.”
Meu coração parou.
“Camila sabia que ele estava vivo?”
“Sabia.”
A raiva veio brutal.
“Todo mundo sabia menos eu?”
“Antônio pediu que ela não contasse.”
“Por quê?”
Sônia olhou para Mariana.
“Porque Rafael era o único que precisava continuar acreditando na morte.”
“Por quê?”
Minha mãe respirou fundo.
“Porque alguma coisa ficou legalmente no nome dele quando Antônio morreu.”
“Minha casa?”
“Não.”
“A empresa?”
“Não.”
“Então o quê?”
Sônia começou a responder, mas Helena recebeu uma chamada.
Atendeu.
Seu rosto mudou imediatamente.
“Quando?”
Silêncio.
“Tem certeza?”
Ela desligou.
“O que aconteceu?”, perguntei.
“Encontraram Marcelo.”
“E?”
“Ele está numa clínica particular a quarenta quilômetros daqui.”
“Por quê?”
Helena olhou para mim.
“Porque há um paciente internado lá há três dias usando um nome falso.”
Meu coração disparou.
“Antônio?”
“Provavelmente.”
“Então vamos.”
“Tem mais.”
Ela abriu uma fotografia enviada pela equipe.
Era uma imagem do cadastro do paciente.
Homem, sessenta e poucos anos.
O rosto era do meu pai.
Mas o nome registrado não era Antônio Martins.
Era Henrique Prado.
Helena ficou imóvel ao meu lado.
Então Sônia disse algo que fez todos se virarem.
“É claro que usaram esse nome.”
“Por quê?”, perguntei.
Minha mãe me encarou.
“Porque foi Henrique quem deveria ter saído vivo daquele carro onze anos atrás.”
O silêncio caiu sobre o quarto.
“E Antônio”, ela continuou, “era quem deveria ter morrido.”
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