Katharina hielt das Handy so fest, dass ihre Fingerknöchel weiß wurden. Lukas sah sie an und wusste bereits, dass die nächste Antwort ihm nicht gefallen würde. „Was bedeutet das?“, fragte er. Katharina legte das Telefon langsam auf den Tisch. „Es bedeutet, dass Dr. Reuter wusste, dass ich euch heute treffen würde.“ Lea schob ihren Stuhl zurück. „Dann fahren wir sofort zum Krankenhaus.“ Katharina schüttelte den Kopf. „Wenn er uns beobachtet, erwartet er genau das.“ Lukas stand auf. „Dann tun wir etwas, womit er nicht rechnet.“ Seine Stimme war ruhig, aber in seinem Inneren tobte alles. Zum ersten Mal seit zweiundzwanzig Jahren fühlte er nicht nur Wut auf seinen Bruder. Er fühlte Wut auf sich selbst. Hatte er damals wirklich alles geglaubt, was man ihm erzählt hatte? Hatte er die drei Babys mitgenommen, ohne eine einzige Frage zu viel zu stellen, weil er einfach froh gewesen war, ihnen ein Zuhause geben zu können?
Lea bemerkte seinen Blick. „Du hast nichts falsch gemacht.“ Lukas sah sie an. „Das weißt du nicht.“ „Doch“, sagte sie. „Ich weiß, was du für uns getan hast.“ Anna legte ihre Hand auf seinen Arm. „Wenn jemand damals gelogen hat, dann nicht du.“ Diese Worte trafen Lukas stärker als jede Anschuldigung. Er setzte sich wieder. Zweiundzwanzig Jahre lang hatte er geglaubt, seine größte Entscheidung sei gewesen, drei Kinder nicht im Stich zu lassen. Jetzt fragte er sich, ob jemand anderes längst Entscheidungen über ihr Leben getroffen hatte, bevor er überhaupt davon erfahren hatte.
Katharina zog schließlich einen kleinen Schlüssel aus ihrer Tasche. „Es gibt einen Zugang zum Keller, den kaum jemand kennt. Früher führte eine Seitentür direkt zum alten Archiv. Wenn wir hineingehen, können wir B-17 erreichen, ohne durch den Haupteingang zu müssen.“ Sophie sah sie misstrauisch an. „Und warum sollten wir Ihnen vertrauen?“ Katharina schwieg. Die Frage hatte sie verdient. „Das solltet ihr nicht“, sagte sie schließlich. „Noch nicht.“ Lea nahm den Schlüssel. „Dann beweisen Sie es uns.“
Eine halbe Stunde später standen sie vor dem verlassenen Krankenhaus. Der Wind trieb trockene Blätter über den Parkplatz. Viele Fenster waren mit Holzplatten verschlossen, und das Schild über dem Eingang hing schief an der Fassade. Lukas erinnerte sich an jeden Meter dieses Ortes. Hier hatte er vor zweiundzwanzig Jahren auf einem Plastikstuhl gesessen. Hier hatte er zum ersten Mal Anna weinen hören. Hier hatte er seinen Bruder um eine Erklärung gebeten und nur den Satz bekommen: „Ich kann das nicht.“
Die Seitentür ließ sich tatsächlich mit Katharinas Schlüssel öffnen.
Im Keller roch es nach Staub, Feuchtigkeit und altem Papier. Katharina ging voran. Lea folgte dicht hinter ihr, während Lukas die beiden anderen Mädchen nicht aus den Augen ließ. Nach wenigen Minuten erreichten sie eine schwere Metalltür.
B-17.
Katharina steckte den Schlüssel ins Schloss.
Nichts.
Sie versuchte es erneut.
„Warum geht sie nicht auf?“, fragte Anna.
Katharina wurde blass.
„Weil jemand das Schloss ausgewechselt hat.“
Dann hörten sie ein Geräusch hinter sich.
Ein langsamer Schritt.
Noch einer.
Lukas drehte sich um.
Am Ende des Korridors stand ein Mann.
Dr. Matthias Reuter.
Er trug keinen Arztkittel, nur einen dunklen Mantel und dieselbe randlose Brille, an die Lukas sich plötzlich wieder erinnerte.
„Sie hätten nicht herkommen sollen“, sagte Reuter.
Lukas trat einen Schritt vor.
„Sie kennen mich.“
„Natürlich kenne ich Sie.“
„Dann sagen Sie mir, was in dieser Nacht passiert ist.“
Reuter sah nicht Lukas an.
Sein Blick wanderte zu Anna, Sophie und Lea.
„Nicht alles, was man euch über eure Mutter erzählt hat, ist falsch“, sagte er. „Aber auch nicht alles ist wahr.“
Lea hob das Handy und begann zu filmen.
Reuter bemerkte es.
„Das würde ich lassen.“
„Warum?“, fragte Lea.
Er antwortete nicht.
Stattdessen sah er Lukas direkt in die Augen.
„Ihr Vater hat die Mädchen damals nicht verlassen.“
Lukas erstarrte.
„Was haben Sie gesagt?“
„Ihr Bruder ist nicht einfach gegangen.“
„Sie lügen.“
„Nein.“
Lukas wollte auf ihn zugehen, doch Katharina stellte sich dazwischen.
„Matthias, hör auf.“
Reuter sah sie an.
„Du hättest ihnen die Wahrheit schon vor Jahren sagen müssen.“
„Welche Wahrheit?“, fragte Lukas.
Reuter schwieg.
Dann zog er einen alten Umschlag aus seinem Mantel und legte ihn auf den Boden.
„Ihre Schwägerin hat ihn in jener Nacht geschrieben.“
Lukas bückte sich und hob ihn auf.
Sein Name stand darauf.
Nicht der Name seines Bruders.
Für Lukas. Erst öffnen, wenn meine Kinder alt genug sind, die Wahrheit zu verstehen.
Lukas konnte kaum atmen.
Anna begann zu weinen.
„Warum hast du ihn nie bekommen?“, fragte Lea.
Reuter sah zur verschlossenen Tür von B-17.
„Weil jemand dafür gesorgt hat, dass er niemals bei Ihnen ankommt.“
Plötzlich ertönte hinter der Metalltür ein leises Klicken.
Alle vier drehten sich um.
Das Schloss sprang von selbst auf.
Und aus dem dunklen Archiv fiel eine einzelne rote Mappe zu Boden.
Auf ihrem Deckel stand nur ein Name:
Lukas Weber.
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