Niemand sprach.
Der Ermittler hielt Klaras Telefon noch immer in der Hand, während die Richterin auf die Bilder starrte.
Richard hatte aufgehört, sich zu wehren.
Das war es, was mir am meisten Angst machte.
Nicht seine Wut.
Nicht seine Drohungen.
Seine plötzliche Ruhe.
Ich kannte diese Ruhe.
Sie bedeutete, dass er aufgehört hatte, spontan zu reagieren.
Er dachte wieder.
Plante.
Berechnete.
Arthur bemerkte es ebenfalls.
„Frau Vorsitzende“, sagte er, „ich halte es für dringend notwendig, dass Herr Wagner keinen Zugang zu einem Telefon, Computer oder sonstigen Kommunikationsmitteln erhält.“
Die Richterin nickte den Gerichtsdienern zu.
„Sofort.“
Richards Mobiltelefon wurde ihm abgenommen.
Er protestierte nicht.
Stattdessen sah er mich an.
Lange.
Fast mitleidig.
„Du hättest dabei bleiben sollen, Emilia.“
Ich spürte, wie sich meine Finger um die Kante des Tisches schlossen.
„Wobei?“
„Bei der Scheidung.“
Arthur stellte sich leicht zwischen uns.
Richard lächelte.
„Jetzt gräbst du Dinge aus, die du nicht verstehst.“
„Vielleicht verstehe ich sie besser, als du denkst.“
Sein Lächeln verschwand.
Die Richterin klopfte einmal mit dem Stift auf ihren Tisch.
„Herr Wagner, Sie sprechen nur noch, wenn Sie dazu aufgefordert werden.“
Dann wandte sie sich an den Ermittler.
„Erklären Sie die Datierung.“
Er legte Klaras Telefon vorsichtig auf den Tisch.
„Ein Teil der Bilder zeigt Metadaten. Nicht alle lassen sich sofort verifizieren. Aber mehrere Aufnahmen wurden offenbar Monate nach dem offiziell dokumentierten Tod von Sophie Hartmann erstellt.“
Klara schüttelte den Kopf.
„Ich dachte zuerst, das Datum sei falsch.“
„Wo wurden die Fotos aufgenommen?“, fragte Arthur.
Der Ermittler vergrößerte eines der Bilder.
„Das versuchen wir gerade festzustellen.“
Ich sah auf den Bildschirm.
Eine Frau stand an einem Fenster.
Schmal.
Blasses Gesicht.
Dunkles Haar bis zu den Schultern.
Das Bild war unscharf, als wäre es durch eine halb geöffnete Tür aufgenommen worden.
„Ist das Sophie?“
„Laut den älteren Unterlagen ja.“
Ich sah Richard an.
Er wich meinem Blick aus.
Das tat er fast nie.
„Warum fotografiert jemand eine tote Frau nach ihrem Tod?“, fragte Klara.
Niemand beantwortete die Frage.
Der zweite Ermittler trat näher und betrachtete das Bild.
Dann runzelte er die Stirn.
„Moment.“
Er nahm das Telefon.
„Kann ich das vorherige Foto sehen?“
Klara nickte.
Er wischte zurück.
Ein weiteres Bild.
Wieder Sophie.
Diesmal saß sie an einem Tisch.
Hinter ihr hing ein Gemälde.
Eine Berglandschaft.
Der Ermittler zoomte hinein.
„Ich kenne dieses Bild.“
Richard hob den Kopf.
Zu schnell.
Arthur sah es.
Ich auch.
„Woher?“, fragte die Richterin.
Der Ermittler zog eines der Finanzdokumente aus der Beweiskiste.
„Bei den Ermittlungen zu den verschobenen Immobilien tauchte eine Immobilie auf, die nicht direkt auf Herrn Wagner eingetragen ist.“
Richard sagte nichts.
„Ein abgelegenes Anwesen in Österreich.“
Arthur lehnte sich vor.
„Wem gehört es?“
„Einer Stiftung.“
„Welche Stiftung?“
Der Ermittler sah in die Unterlagen.
„Stiftung Morgenrot.“
Richards linkes Auge zuckte.
Nur einmal.
Aber es genügte.
„Und wer kontrolliert diese Stiftung?“
„Offiziell niemand aus Herrn Wagners unmittelbarem Umfeld.“
Arthur lächelte nicht.
„Inoffiziell?“
Der Ermittler blätterte um.
„Die laufenden Kosten wurden über Jahre durch Firmen beglichen, die mit den verschwundenen Geldern aus dem Unternehmen von Frau Wagners Familie verbunden sind.“
Ich brauchte einige Sekunden, um zu verstehen.
„Mein Geld hat dieses Haus bezahlt?“
„Es sieht danach aus.“
Etwas in mir wurde vollkommen still.
Richard hatte mir mein Familienvermögen genommen.
Nicht nur, um reich zu sein.
Nicht nur, um mich abhängig zu machen.
Er hatte damit etwas finanziert.
Etwas, das bereits lange vor unserer Ehe begonnen hatte.
„Das Gemälde“, sagte der Ermittler, „ist auf alten Immobilienfotos dieses Anwesens zu sehen.“
Die Richterin hob den Blick.
„Sie glauben also, dass diese Fotos dort aufgenommen wurden?“
„Zumindest einige davon.“
„Und wann?“
„Nach dem offiziellen Tod von Sophie Hartmann.“
Klara sank auf ihren Stuhl.
„Mein Gott.“
Richard schnaubte.
„Ihr baut eine ganze Geschichte auf ein paar Fotos.“
Arthur sah ihn an.
„Dann erklären Sie sie.“
Richard schwieg.
„Erklären Sie die Stiftung.“
Schweigen.
„Erklären Sie die Zahlungen.“
Richard wandte sich ab.
Arthur ließ ihm keine Ruhe.
„Erklären Sie, warum sich Bilder Ihrer offiziell verstorbenen ersten Frau in einem verschlossenen Schrank befinden.“
„Ich muss Ihnen gar nichts erklären.“
„Das müssen Sie nicht.“
Arthur setzte sich wieder.
„Aber ich glaube, genau das wird Ihr Problem.“
Die Richterin wandte sich an die Ermittler.
„Kann dieses Anwesen sofort überprüft werden?“
„Wir können die österreichischen Behörden einschalten.“
Richard lachte leise.
Wieder dieses falsche Lachen.
„Ihr werdet dort nichts finden.“
Die Worte waren kaum ausgesprochen, da sah Arthur ihn an.
„Woher wissen Sie das?“
Richard erstarrte.
Es war nur ein Satz.
Ein Fehler.
Ein winziger Fehler.
Aber zum ersten Mal an diesem Tag hatte er etwas gesagt, das nicht vorbereitet gewesen war.
Die Richterin beugte sich vor.
„Herr Wagner?“
„Ich habe nur gemeint—“
„Sie sagten, man werde dort nichts finden.“
„Weil diese ganze Theorie lächerlich ist.“
„Oder weil Sie wissen, was sich dort befindet.“
Richard schwieg wieder.
Der ältere Ermittler schloss die Akte.
„Wir beantragen eine sofortige Sicherung des Anwesens.“
Die Richterin nickte.
„Veranlassen Sie es.“
Einer der Ermittler verließ den Saal nicht, sondern trat in einen Nebenraum, um telefonisch die notwendigen Schritte einzuleiten.
Richard beobachtete die Tür.
Dann sah er zu mir.
Und plötzlich lächelte er wieder.
Diesmal anders.
Nicht überlegen.
Traurig.
Fast sanft.
Genau so hatte er früher gelächelt, bevor er mir erklärte, dass alles, was er tat, nur zu meinem Besten sei.
„Emilia.“
Ich antwortete nicht.
„Du denkst, Sophie ist ein Opfer.“
Klara hob langsam den Kopf.
Arthur sagte:
„Kein weiteres Wort.“
Aber Richard sprach weiter.
„Du hast keine Ahnung, wer sie war.“
Die Richterin schlug mit dem Hammer auf.
„Herr Wagner!“
„Fragen Sie doch den Hausmeister!“, rief er. „Fragen Sie ihn, warum Sophie wirklich in diesem Haus war!“
Der Saal wurde unruhig.
Arthur sah zum Ermittler.
„Was meint er damit?“
„Ich weiß es nicht.“
Richard begann wieder zu lachen.
Diesmal klang es beinahe erleichtert.
Als hätte er endlich entschieden, welche Wahrheit er opfern konnte, um eine größere zu schützen.
„Natürlich wissen Sie es nicht.“
Er zeigte auf die Akte.
„Ihr habt seine neue Aussage. Aber ihr habt nicht gefragt, warum er damals überhaupt dort war.“
Der Ermittler trat näher.
„Dann sagen Sie es.“
Richard sah mich an.
„Nein.“
Seine Augen glänzten kalt.
„Das soll Sophie selbst erzählen.“
Mein Herz setzte einen Schlag aus.
Arthur wurde blass.
„Was soll das heißen?“
Richard lehnte sich zurück.
„Wenn ihr sie findet.“
In diesem Moment öffnete sich die Tür zum Nebenraum.
Der Ermittler, der telefoniert hatte, kam zurück.
Sein Gesichtsausdruck war anders als zuvor.
Angespannt.
„Frau Vorsitzende.“
Die Richterin richtete sich auf.
„Was ist passiert?“
„Die österreichischen Kollegen haben das Anwesen bereits überprüft.“
Richard hörte auf zu lächeln.
„Bereits?“
„Eine Streife war zufällig weniger als zwanzig Kilometer entfernt.“
Der Ermittler sah mich an.
„Das Haus ist nicht leer.“
Mir wurde schwindelig.
Klara stand wieder auf.
„Ist Sophie dort?“
Der Ermittler zögerte.
„Eine Frau wurde gefunden.“
Niemand atmete.
„Lebt sie?“, fragte ich.
„Ja.“
Meine Knie wurden weich.
Sophie lebte.
Nach siebzehn Jahren.
Nach einem Brand.
Nach einem offiziell bestätigten Tod.
„Hat sie gesagt, wer sie ist?“
Der Ermittler nickte langsam.
„Ja.“
Arthur stand auf.
„Sophie Hartmann?“
„Nein.“
Richard schloss die Augen.
Der Ermittler sah direkt zu mir.
„Sie behauptet, sie sei nicht Sophie Hartmann.“
Ich verstand nicht.
„Wer dann?“
Der Ermittler zog sein Telefon hervor.
„Sie nennt einen anderen Namen.“
Er sah kurz auf den Bildschirm.
Dann sagte er:
„Anna Wagner.“
Mein Atem blieb stehen.
Wagner.
Mein Name.
Richards heutiger Name.
Arthur starrte den Ermittler an.
„Wer ist Anna Wagner?“
Richard öffnete langsam die Augen.
Und diesmal war in seinem Gesicht keine Angst mehr.
Nur Niederlage.
Ich drehte mich zu ihm.
„Richard.“
Er antwortete nicht.
„Wer ist Anna?“
Seine Lippen bewegten sich.
Fast lautlos.
Dann sagte er den Satz, der meine gesamte Vorstellung von unserer Ehe zerstörte.
„Meine Schwester.“
**Fortsetzung folgt — klicke auf Teil 6, um weiterzulesen.**
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