Je fixai la ligne rouge jusqu’à ce que les lettres commencent à se brouiller devant mes yeux.
OBSERVATRICE AUTORISÉE : CAMILLE MOREAU — STATUT ACTIF.
« Plus maintenant », avait dit Étienne.
Je relevai lentement la tête.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
Il ne répondit pas immédiatement. Il posa son téléphone sur la coiffeuse, puis s’approcha de la porte verrouillée. Il essaya la poignée une fois, sans brutalité. Rien. Son visage resta impassible, mais je le connaissais assez pour remarquer le léger mouvement de sa mâchoire.
« Ça veut dire que quelqu’un a modifié votre dossier il y a quarante-huit heures. Et que cette personne savait probablement que vous seriez ici ce soir. »
Un frisson me traversa.
« Je n’ai jamais été observatrice de quoi que ce soit.
— Je sais. »
Étienne sortit un second téléphone de sa poche. Je ne l’avais jamais vu. Aucun logo, aucune coque élégante, seulement un appareil noir qu’il déverrouilla avec une suite de chiffres.
« Il y a trois mois, expliqua-t-il, le service juridique du groupe Caron a découvert des anomalies dans les comptes d’une société médicale financée indirectement par notre fondation. Des paiements vers des sociétés-écrans, des dossiers de patients modifiés et plusieurs indemnisations confidentielles. Toutes les pistes conduisaient au même réseau. »
Je savais déjà quel nom allait suivre.
« Adrien.
— Oui. Mais pas seulement Adrien. »
Cette réponse me fit plus peur que tout le reste.
Étienne me montra une série de documents. Certains portaient le logo de l’hôpital, d’autres celui de cabinets juridiques que je connaissais de réputation. Plusieurs noms étaient masqués.
« Pourquoi le récompenser, alors ? »
Il eut un sourire sans joie.
« Parce qu’un homme prudent détruit ses preuves lorsqu’il se croit menacé. Un homme arrogant les apporte parfois lui-même lorsqu’il pense venir recevoir une médaille. »
Je compris enfin.
Le gala. Les journalistes. Les dirigeants de l’hôpital. Les représentants de la fondation.
Adrien n’avait pas été invité malgré l’enquête.
Il avait été invité à cause d’elle.
« Et moi ? »
Étienne baissa les yeux vers mon dossier.
« Vous n’étiez pas censée faire partie de l’opération. »
Un bruit sec résonna derrière la porte.
Quelqu’un venait d’essayer la poignée.
Nous nous immobilisâmes.
« Camille ? »
Tout mon corps se raidit.
Adrien.
Sa voix traversa le bois avec cette douceur impeccable qui avait trompé tant de personnes. La même voix qu’il utilisait devant les patients, devant les photographes, devant ma mère lorsqu’il lui promettait de prendre soin de moi.
« Camille, tu es là ? »
Instinctivement, je reculai.
Étienne le vit.
Et quelque chose changea dans ses yeux.
Il leva un doigt devant ses lèvres, puis activa discrètement l’enregistrement de son téléphone.
« J’ai demandé à la sécurité de m’ouvrir, poursuivit Adrien derrière la porte. On m’a dit que tu étais montée te changer. »
Je regardai Étienne.
Pourquoi Adrien savait-il précisément où j’étais ?
« Camille ? »
Je parvins enfin à répondre.
« J’arrive dans quelques minutes.
— Ouvre. »
Un seul mot.
Mais je connaissais cette intonation.
Étienne aussi, désormais.
« Je dois terminer quelque chose pour monsieur Caron.
— Étienne est déjà en bas. »
Nos regards se croisèrent.
Adrien mentait.
« Ouvre la porte », répéta-t-il.
Cette fois, sa voix avait perdu sa chaleur.
Je sentis mes doigts devenir glacés.
Étienne s’approcha suffisamment pour que je puisse l’entendre sans qu’Adrien le puisse.
« Vous n’êtes pas obligée de lui répondre. »
Ces mots simples me firent presque vaciller. Depuis des mois, chaque silence avait un prix. Chaque refus entraînait une punition plus tard, dans un appartement où Adrien contrôlait jusqu’à la façon dont je racontais mes journées.
Je regardai ma bague.
Puis je fis quelque chose que je n’avais jamais osé faire.
Je la retirai.
Je la déposai sur la coiffeuse.
De l’autre côté de la porte, Adrien recommença à parler.
« Camille, ne rends pas les choses difficiles ce soir. Tu sais ce qui arrive quand tu me mets dans l’embarras. »
Étienne ferma les yeux une fraction de seconde.
L’enregistrement continuait.
Puis des pas précipités retentirent dans le couloir.
Une autre voix intervint.
« Docteur Valmont, on vous attend sur scène. »
Silence.
« J’arrive », répondit Adrien avec son ton charmant retrouvé instantanément.
Avant de partir, pourtant, il murmura contre la porte :
« Nous réglerons ça à la maison. »
Ses pas s’éloignèrent.
Je respirai enfin.
Étienne regarda l’enregistrement.
« Maintenant, j’ai quelque chose que vous n’aurez pas à expliquer seule. »
Je voulus le remercier, mais son second téléphone vibra.
Il lut le message.
Son visage changea.
« Quoi ? »
Il me tendit l’écran.
Une alerte provenant de son équipe juridique venait d’apparaître.
**DOSSIER VALMONT COMPROMIS. TRANSFERT DE DONNÉES EN COURS. SOURCE INTERNE À LA FONDATION CARON.**
Étienne jura à voix basse.
Quelqu’un, parmi ses propres employés, aidait Adrien.
Puis la porte se déverrouilla brusquement.
Un agent de sécurité apparut.
« Monsieur Caron, vous devez descendre immédiatement. Le docteur Valmont a demandé à avancer son discours. »
Étienne se tourna vers moi.
« Restez ici avec lui.
— Non. »
Il s’arrêta.
Ma voix tremblait, mais ma décision, elle, ne tremblait plus.
« J’ai passé des mois à me cacher pour protéger sa réputation. Je ne vais pas rester enfermée pendant qu’il descend recevoir une récompense. »
Étienne m’observa longuement.
Puis son regard tomba sur la bague abandonnée.
« Alors venez. Mais restez près de moi. »
Quelques minutes plus tard, nous entrâmes dans la salle de réception.
Adrien était déjà sur scène.
Impeccable dans son smoking noir, souriant sous les projecteurs tandis que près de quatre cents invités l’applaudissaient.
Personne ne pouvait imaginer l’homme que je connaissais.
Il me vit.
Puis il vit Étienne marcher à mes côtés.
Son sourire vacilla.
À peine une seconde.
Mais je la vis.
Étienne aussi.
Adrien reprit aussitôt son discours.
« La médecine, disait-il, repose avant tout sur la confiance… »
L’ironie me donna la nausée.
Étienne se pencha légèrement vers moi.
« Regardez la table numéro douze. »
Je suivis discrètement son regard.
Une femme d’une cinquantaine d’années était assise seule, vêtue d’une robe sombre. Elle ne regardait pas Adrien.
Elle me regardait, moi.
Lorsqu’elle vit que je l’avais remarquée, elle posa lentement sa main sur la table.
Sous ses doigts se trouvait une photographie.
Même à plusieurs mètres, je reconnus immédiatement la femme qui y figurait.
C’était moi.
Mais la photo avait été prise sept ans auparavant.
Bien avant que je rencontre Adrien.
Au dos, trois mots étaient écrits au feutre noir.
La femme retourna suffisamment la photographie pour que je puisse les lire.
**DEMANDEZ À VOTRE PÈRE.**
Mon cœur s’arrêta presque.
Mon père était mort depuis neuf ans.
Et personne, absolument personne, n’était censé savoir que Camille Moreau n’était pas le nom sous lequel j’étais née.
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