Je suis restée longtemps sans parler.
Le téléphone collé à l’oreille.
La respiration de Françoise de l’autre côté.
Julien n’était pas le père biologique de Léa.
Cette phrase refusait d’entrer dans ma tête.
« Vous mentez. »
Françoise pleurait toujours.
« J’aimerais que ce soit le cas. »
« Je n’ai jamais trompé Julien. Jamais. »
« Je le sais. »
« Alors votre histoire ne tient pas debout. »
« Je sais. »
Sa réponse me glaça davantage que tout le reste.
« Alors expliquez-moi. »
Elle prit une longue inspiration.
« Pas au téléphone. »
La colère me revint d’un coup.
« Vous m’avez menacée avec un secret concernant ma fille, vous venez de me dire que mon mari n’est pas son père biologique et maintenant vous voulez encore choisir ce que j’ai le droit de savoir ? »
« Camille… »
« Non. Cette fois, c’est terminé. Vous dites tout. »
Silence.
Puis elle murmura :
« Il y a eu une erreur. »
Je fronçai les sourcils.
« Quelle erreur ? »
« À la clinique. »
Mon ventre se noua.
« Quelle erreur ? »
« Je ne connais pas tous les détails. Julien ne me les a jamais donnés entièrement. »
« Alors dites-moi ceux que vous connaissez. »
Sa voix devint presque inaudible.
« Il pensait qu’un échantillon avait été échangé. »
Je restai immobile.
« Un échantillon de quoi ? »
« Du traitement de fertilité. »
Je cessai de respirer.
« Quel traitement de fertilité ? »
Françoise se tut.
Et soudain, je compris qu’il y avait encore un étage sous le mensonge précédent.
« Je n’ai jamais suivi de traitement de fertilité. »
« Pas officiellement. »
Un bourdonnement emplit mes oreilles.
« Qu’est-ce que ça veut dire, pas officiellement ? »
« Julien avait consulté un spécialiste avant votre mariage. Il savait qu’il avait de très faibles chances d’avoir un enfant naturellement. »
Je serrai le bord de la table.
« Et il ne m’a rien dit. »
« Non. »
« Ensuite ? »
« Lorsque vous avez commencé à essayer d’avoir un enfant, il a pris contact avec une clinique privée. »
« Sans moi ? »
« Oui. »
Je fermai les yeux.
Je me souvenais de cette période.
Des vitamines que Julien m’achetait.
D’un gynécologue qu’il m’avait recommandé.
De plusieurs analyses qu’il disait être « de routine ».
À l’époque, je n’avais jamais relié ces choses entre elles.
« Continuez. »
« Il pensait pouvoir… arranger les choses sans que tu saches à quel point son problème était sérieux. »
« Arranger quoi ? »
Françoise hésita.
« Il avait demandé que son sperme soit conservé. »
Je compris avant qu’elle finisse.
« Et vous êtes en train de me dire que j’ai été enceinte à la suite d’une procédure que je n’ai jamais consentie à subir ? »
« Je ne sais pas exactement comment c’est arrivé. »
« Vous mentez encore. »
« Non. Je te jure que non. »
« Alors comment suis-je tombée enceinte ? »
Françoise commença à parler plus vite.
« Julien disait qu’un traitement léger avait été intégré à ton suivi, que ton médecin savait seulement qu’il fallait améliorer vos chances, pas tous les détails. »
Je me levai.
« Ça n’a aucun sens. »
« Je sais. »
« Et huit ans plus tard, vous avez gardé ça secret ? »
Elle ne répondit pas.
« Vous l’avez aidé. »
« Oui. »
Ce mot me coupa presque les jambes.
Elle venait enfin d’arrêter de se défendre.
« Pourquoi ? »
« Parce que je pensais protéger Léa. »
« Non. Vous protégiez votre fils. »
Françoise pleura plus fort.
« Au début, oui. »
Je raccrochai.
Je ne pouvais plus écouter.
Sophie entra quelques secondes plus tard.
Elle vit mon visage.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
Je lui racontai.
Pas tout d’un coup.
Par fragments.
À chaque phrase, son expression devenait plus sombre.
Quand j’eus terminé, elle resta silencieuse.
Puis :
« Tu crois cette histoire ? »
« Je crois qu’il y a une partie vraie. »
« Laquelle ? »
« Celle qu’ils essaient désespérément de cacher. »
Je pris la clé USB.
Le dossier L8 était toujours verrouillé.
Sophie appela un ami informaticien qui travailla hors ligne sur une copie.
Deux heures plus tard, il parvint à ouvrir le dossier.
Il contenait quarante-sept fichiers.
Des scans.
Des comptes rendus.
Des factures.
Des photos de documents médicaux.
Et un fichier PDF intitulé simplement :
Incident – 14 mars.
Je cliquai.
Le document provenait d’une clinique privée aujourd’hui fermée.
Il mentionnait une erreur de traçabilité concernant plusieurs échantillons biologiques.
Trois couples.
Des numéros anonymisés.
Une enquête interne.
Et, au milieu de la deuxième page, un code patient.
CM-214.
Je reconnus immédiatement les initiales.
Camille Moreau.
Mes mains tremblaient.
Sophie s’assit à côté de moi.
« Continue. »
Je descendis.
Le rapport indiquait qu’une incohérence avait été découverte après un contrôle ultérieur.
Un échantillon masculin utilisé dans un protocole ne correspondait pas au dossier prévu.
Je relus cette phrase cinq fois.
Puis je trouvai un autre document.
Un courrier adressé à Julien.
Confidentiel.
Il datait de huit ans auparavant.
Monsieur Moreau,
Suite aux analyses complémentaires, nous vous informons que les éléments disponibles suggèrent fortement une non-concordance entre l’échantillon prévu et celui utilisé lors du protocole ayant conduit à la grossesse.
Je mis une main devant ma bouche.
Sophie murmura :
« Mon Dieu. »
Le courrier continuait.
Une enquête était recommandée.
Le couple devait être informé.
Un accompagnement juridique et médical proposé.
Mais dans le coin supérieur droit figurait une annotation manuscrite.
Ne pas contacter Mme Moreau directement. Tout passe par moi.
Les initiales de Julien apparaissaient au bas.
JM.
Je reculai de l’écran.
Ce n’était donc pas une simple erreur que Julien avait découverte après la naissance.
Il savait.
Et il avait volontairement empêché la clinique de me contacter.
Je poursuivis.
Un autre fichier contenait une facture.
Puis un accord de confidentialité.
Puis un échange avec un avocat.
Et enfin, quelque chose de pire.
Un document de règlement financier.
La clinique avait versé une somme importante.
Très importante.
À Julien.
Pas à nous.
À lui.
En échange de la clôture amiable du dossier.
Je fixai le montant.
180 000 euros.
Je n’avais jamais vu cet argent.
« Il a été payé », murmura Sophie.
Je ne répondis pas.
Je continuai.
Un relevé bancaire montrait le transfert vers un compte personnel.
Puis plusieurs virements.
L’un d’eux, six mois plus tard, vers une société dont je n’avais jamais entendu parler.
Et c’est là que je trouvai le premier nom.
Marc Delcourt.
Je le connaissais.
Pas bien.
Mais suffisamment.
Marc avait travaillé avec Julien à l’époque.
Ils avaient été proches pendant quelques années.
Puis il avait soudainement disparu de notre vie.
Je me souvenais encore de Julien disant simplement :
« On ne se parle plus. »
Je fis une recherche dans les fichiers.
Marc Delcourt.
Douze résultats.
Le premier était un message de Julien adressé à un avocat.
Si Delcourt apprend que l’échantillon peut être le sien, il exigera forcément un test. Il ne doit rien savoir tant que Léa est mineure.
Je cessai de respirer.
Sophie posa sa main sur mon bras.
« Camille… »
Je continuai malgré tout.
Un autre mail.
La clinique ne peut pas confirmer avec certitude l’identité du donneur accidentel, mais Delcourt faisait partie des patients concernés par la même série de prélèvements.
Le monde se renversa.
Marc n’était pas forcément le père biologique de Léa.
Mais il pouvait l’être.
Et Julien le savait depuis huit ans.
Je me levai brusquement.
« Il faut que je trouve Marc. »
Sophie me regarda.
« Maintenant ? »
« Oui. »
Je fis quelques recherches.
Son profil professionnel apparut rapidement.
Grenoble.
Architecte.
Marié.
Un enfant.
Je trouvai un numéro professionnel.
Je restai longtemps devant l’écran.
Puis j’appelai.
Une secrétaire répondit.
« Cabinet Delcourt, bonjour. »
« Bonjour. Je cherche Marc Delcourt. »
« C’est de la part de qui ? »
Ma gorge se serra.
« Camille Moreau. »
Silence.
Puis :
« Un instant. »
Quelques secondes plus tard, une voix masculine.
Plus grave que dans mon souvenir.
« Camille ? »
Mon cœur accéléra.
« Marc. »
« Ça alors… ça fait combien de temps ? »
« Huit ans. »
Il rit légèrement.
« Au moins. »
Je ne savais pas comment prononcer la prochaine phrase.
Alors je choisis la plus simple.
« J’ai besoin de te poser une question sur la clinique Saint-Augustin. »
Le silence fut immédiat.
Total.
Puis sa voix changea.
« Qui t’a parlé de cette clinique ? »
Je fermai les yeux.
« Donc tu la connais. »
Marc ne répondit pas.
« Marc ? »
« Camille… qu’est-ce que Julien t’a raconté ? »
Je sentis mon sang se glacer.
« Rien. Jamais. »
Nouveau silence.
Puis Marc murmura :
« Alors il ne t’a vraiment rien dit. »
« Rien sur quoi ? »
Il inspira lentement.
« Sur la raison pour laquelle il m’a donné 60 000 euros pour disparaître de votre vie. »
À suivre — cliquez sur la Partie 7 pour continuer.
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