Je relus le dernier message jusqu’à ce que les mots cessent presque d’avoir un sens.
**Quand j’ai écrit que ton père était déjà dans la maison, je ne parlais pas de Robert.**
Personne ne parla.
Puis Laurent arracha doucement le téléphone de mes mains.
« Mode avion. Maintenant. »
« Pourquoi ? »
« Parce que celui qui vous envoie ces messages sait exactement où nous sommes. »
Il désactiva la connexion avant d’examiner le plafond du sous-sol.
Renaud, lui, ne regardait pas mon téléphone.
Il fixait la photographie que j’avais reçue.
Son expression me donna froid.
« Vous avez compris quelque chose », dis-je.
Il leva enfin les yeux.
« La photo a été prise d’en haut. »
Nous suivîmes tous son regard.
Au-dessus de la chaudière, presque dissimulée derrière un tuyau, une petite grille d’aération noire se détachait du plafond.
Laurent attrapa une chaise.
« Personne ne touche à rien. »
Il grimpa, passa une lampe près de la grille, puis jura à voix basse.
Une caméra miniature était fixée derrière.
Maman chancela.
« Depuis combien de temps est-elle là ? »
« Impossible à dire. »
Laurent redescendit.
« Mais le câblage ne ressemble pas à une installation improvisée. »
Je me tournai vers Renaud.
« Si Antoine est vivant, dites-le-moi maintenant. »
« Je ne sais pas s’il est vivant. »
« Pourtant, vous venez de reconnaître quelque chose. »
Renaud passa une main sur son visage.
« Antoine avait une habitude pendant les opérations clandestines. Il installait toujours une surveillance secondaire, indépendante du réseau principal. Il disait qu’un homme qui contrôle les caméras contrôle la version officielle de l’histoire. »
« Vous pensez que c’est lui ? »
« Je pense que quelqu’un veut que nous le pensions. »
Cette réponse me mit encore plus en colère.
« C’est pratique. Chaque fois que j’approche d’une vérité, vous me donnez une possibilité à la place d’une réponse. »
Laurent s’interposa.
« Emma. Ce n’est pas le moment. »
« C’est exactement le moment. »
Je pris la lettre datée de trois mois.
« Quelqu’un a placé ça ici. Quelqu’un qui connaissait l’écriture d’Antoine. Quelqu’un qui savait que Robert fuirait. Et maintenant cette personne nous regarde. »
Lucas s’était approché du mur couvert de photographies.
Soudain, il pointa du doigt une image.
« Emma. »
Je m’approchai.
La photo avait été prise devant l’Académie militaire de Fontainebleau.
J’y apparaissais en uniforme, parlant avec le capitaine Laurent.
À plusieurs mètres derrière nous, au milieu d’un groupe de visiteurs, se tenait un homme portant une casquette sombre.
Son visage était presque entièrement caché.
Mais une cicatrice traversait sa main gauche.
Renaud se figea.
Je le vis avant même qu’il ne parle.
« Vous connaissez cette cicatrice. »
Il resta silencieux trop longtemps.
Laurent attrapa la photographie.
« Philippe. »
Cette fois, le colonel céda.
« Antoine s’était brûlé la main gauche pendant une mission au Tchad. La cicatrice partait du pouce jusqu’au poignet. »
Ma gorge se serra.
« Donc il était à Fontainebleau. »
« Si c’est bien lui. »
Je frappai la table du plat de la main.
« Arrêtez de dire “si”. »
Le bruit résonna dans le sous-sol.
Renaud soutint mon regard.
« Très bien. Si cette photographie n’a pas été falsifiée, alors Antoine Valette était vivant lorsque vous étiez déjà à l’académie. »
Maman ferma les yeux.
Quelque chose passa sur son visage.
Pas seulement de la peur.
De la culpabilité.
Je me tournai vers elle.
« Tu savais. »
« Non. »
« Maman. »
Elle secoua la tête.
« Je ne savais pas qu’il était vivant. »
« Ce n’est pas ce que j’ai demandé. »
Ses lèvres tremblèrent.
Lucas la regardait désormais avec la même méfiance que moi.
« Qu’est-ce que tu savais ? »
Elle s’assit lentement.
« Il y a environ quatre ans… j’ai commencé à recevoir des enveloppes. »
Je ne respirais plus.
« Quelles enveloppes ? »
« Pas de nom. Pas d’adresse d’expéditeur. À l’intérieur, il y avait toujours une photo de toi. Jamais rien de compromettant. Juste toi à l’université préparatoire, puis à Fontainebleau. »
« Et tu ne m’as rien dit ? »
« Robert disait que quelqu’un essayait de nous intimider. »
« Tu l’as cru ? »
Elle baissa la tête.
Cette réponse suffisait.
« Combien ? »
« Six ou sept. »
« Où sont-elles ? »
Maman leva les yeux vers le plafond.
« Robert les gardait dans son bureau. »
Nous remontâmes immédiatement.
Laurent entra le premier.
Le bureau de mon père semblait intact.
Bureau en chêne.
Bibliothèque.
Armoire verrouillée.
Photo de famille prise dix ans plus tôt.
Une vie entière organisée pour paraître ordinaire.
Je m’approchai du bureau.
Le deuxième tiroir était ouvert.
Vide.
Maman pâlit.
« Elles étaient là. »
« Robert les a prises », dit Lucas.
Je secouai la tête.
« Pas forcément. »
Je regardai le sol.
Une fine trace de boue traversait la moquette jusqu’à la bibliothèque.
Mon père ne portait jamais de chaussures sales dans la maison.
Je suivis la trace.
Elle s’arrêtait devant une rangée de vieux ouvrages militaires.
Laurent comprit avant moi.
Il retira plusieurs livres.
Derrière eux se trouvait un panneau étroit.
Un déclic.
La bibliothèque se déplaça de quelques centimètres.
Maman poussa un cri étouffé.
« Je ne savais pas que ça existait. »
Derrière le meuble s’ouvrait un passage suffisamment large pour laisser passer un homme.
Une odeur de poussière et de bois humide en sortait.
Laurent éclaira l’intérieur.
« Ancienne construction. Probablement un accès technique condamné. »
« Pas si condamné que ça », dis-je.
Des empreintes récentes marquaient le sol.
Nous avançâmes.
Le passage descendait légèrement puis tournait derrière le mur du garage.
Après une vingtaine de mètres, nous arrivâmes dans une petite pièce.
Et là, je compris comment quelqu’un nous avait photographiés.
Quatre écrans montraient différentes zones de la maison.
Salon.
Cuisine.
Sous-sol.
Entrée principale.
Sur une table se trouvaient un ordinateur portable, plusieurs batteries et une radio militaire.
Encore chaude.
« Il était ici il y a quelques minutes », murmura Laurent.
Renaud s’approcha de la radio.
« Ce modèle n’est plus utilisé depuis des années. »
Je vis alors une enveloppe posée devant l’écran central.
Mon nom y était écrit.
Encore cette écriture.
Emma.
Je l’ouvris.
À l’intérieur se trouvait seulement une photographie.
La même photo de Black Ridge.
Mais cette fois, le visage du quatrième homme n’avait pas été rayé.
Renaud la vit par-dessus mon épaule.
Il recula d’un pas.
Laurent devint livide.
Je regardai l’homme sur la photographie.
Il devait avoir une trentaine d’années à l’époque.
Grand.
Cheveux noirs.
Un regard froid.
Et sur son uniforme, un insigne que je reconnus immédiatement parce que je l’avais vu quelques heures plus tôt.
Sur le dossier de nomination que Renaud m’avait remis.
« Qui est-ce ? »
Personne ne répondit.
Je me retournai.
« Qui est cet homme ? »
Renaud parla enfin.
« Général Armand Delcourt. »
Je sentis mon estomac se nouer.
Le général Delcourt n’était pas un inconnu.
Il était aujourd’hui l’un des officiers les plus influents de l’état-major.
Et son nom figurait au bas de ma nomination.
« C’est lui qui a approuvé mon affectation ? »
Renaud hocha la tête.
« Oui. »
Un son métallique retentit derrière nous.
La porte du passage venait de se refermer.
Laurent se précipita dessus.
Verrouillée.
Les écrans s’éteignirent un à un.
Puis la radio grésilla.
Une voix d’homme remplit la petite pièce.
Déformée.
Mais calme.
« Emma, n’allez pas au box de stockage. Delcourt saura que vous y êtes avant même que vous arriviez. »
Je me rapprochai de la radio.
« Qui êtes-vous ? »
Silence.
« Antoine ? »
Renaud ferma les yeux.
La radio grésilla de nouveau.
Cette fois, la voix n’était plus déformée.
« Tu as la même voix que ta mère quand elle avait vingt ans. »
Maman s’effondra contre le mur.
Je sentis mes jambes devenir faibles.
« Antoine ? »
Un souffle.
Puis :
« Je suis désolé, Emma. J’aurais dû revenir bien avant. »
Ma main se crispa autour de la radio.
« Où êtes-vous ? »
« Plus près que tu ne le crois. »
« Pourquoi vous cachez-vous ? »
La réponse tarda.
« Parce que Robert n’est pas celui qui a trahi Black Ridge. »
Renaud releva brutalement la tête.
Je regardai la photographie de Delcourt.
« Alors qui ? »
Un bruit violent éclata de l’autre côté de la porte.
Comme quelqu’un essayant de forcer le passage.
Antoine parla une dernière fois.
« Emma, écoute-moi attentivement. Celui qui nous a vendus cette nuit-là est dans cette pièce avec toi. »
La radio s’éteignit.
Et personne ne bougea.
À suivre — cliquez sur la Partie 5 pour lire la suite.
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