Per qualche secondo nessuno parlò.
Daniele rimase immobile davanti al camino, con gli occhi chiusi e le mani rigide lungo i fianchi.
Quando li riaprì, il volto aveva perso qualunque traccia di sicurezza.
«Qualcuno ha usato le mie credenziali.»
Il capitano Conti non distolse lo sguardo dal tablet.
«È possibile.»
Daniele inspirò.
«Allora sapete che non prova niente.»
«Non ancora», disse il maggiore Esposito.
Quel “non ancora” cambiò qualcosa nella stanza.
La compagna di Daniele lo fissava come se stesse guardando un uomo che non conosceva più.
«Due giorni fa dov'eri?»
Daniele la guardò.
«Qui.»
«Tutto il giorno?»
«Quasi.»
Lei aggrottò la fronte.
«No.»
Il silenzio ricadde immediatamente.
Daniele irrigidì la mascella.
«Che cosa significa, no?»
«Significa che sei uscito dopo cena.»
«Sono andato alla base.»
«Mi avevi detto che dovevi firmare dei documenti.»
Il capitano Conti sollevò gli occhi.
«A che ora?»
Daniele intervenne.
«Non deve rispondere.»
La donna si voltò lentamente verso di lui.
«Smettila di decidere cosa posso dire.»
Poi guardò Conti.
«Poco dopo le ventuno.»
Il capitano digitò rapidamente qualcosa sul tablet.
«L'armadietto è stato aperto alle ventuno e quarantasette.»
La donna portò una mano al petto.
Daniele parlò troppo in fretta.
«Coincidenza.»
Il maggiore Esposito non rispose.
Prese il telefono di servizio e si allontanò di pochi passi, parlando a bassa voce con qualcuno.
Io guardai i miei figli.
Avevo immaginato quel giorno come un confronto.
Non come un'indagine penale che si stava aprendo davanti a loro.
Mi abbassai.
«Ragazzi, andate con Elena.»
L'ispettrice Bianchi, rimasta vicino all'ingresso, si avvicinò immediatamente.
Noè scosse la testa.
«Voglio restare con te.»
«Lo so.»
Gli sistemai il berretto.
«Ma adesso ci sono cose da adulti.»
Emanuele guardò Daniele.
«Lui resta.»
«Perché è coinvolto.»
«E noi no?»
Quella domanda mi fece male più di quanto avrei ammesso.
Sofia gli prese la mano.
«Andiamo.»
Noè esitò ancora qualche secondo, poi annuì.
Elena li accompagnò verso una sala laterale.
Olivia fu l'ultima ad allontanarsi.
Prima di uscire si voltò verso la madre di Daniele.
La donna abbassò immediatamente lo sguardo.
La porta si chiuse.
Solo allora lasciai uscire il respiro.
«Adesso parliamo.»
Daniele mi fissò.
«Sei soddisfatta?»
«Di cosa?»
«Hai portato qui i bambini. Hai portato gli investigatori. Hai trasformato il Natale di mia madre in uno spettacolo.»
Lo guardai incredula.
«Hai falsificato documenti per cancellare quattro figli e questa è la tua preoccupazione?»
Lui fece un passo verso di me.
«Non sai cosa stava succedendo otto anni fa.»
«Allora spiegamelo.»
Daniele rimase zitto.
«Spiegami perché un colonnello dell'Esercito ha firmato una dichiarazione falsa.»
Nessuna risposta.
«Spiegami perché un medico morto compare su documenti medici presentati in tribunale.»
Ancora silenzio.
«E già che ci sei, spiegami perché una chiave collegata a un'indagine sul traffico d'armi era nascosta sotto l'anello con cui volevi chiedere a un'altra donna di sposarti.»
La compagna di Daniele abbassò lentamente la mano dal viso.
Daniele guardò la scatolina di velluto sul tavolo.
Per la prima volta vidi qualcosa attraversargli gli occhi.
Non vergogna.
Calcolo.
Il maggiore Esposito tornò verso di noi.
«La squadra della base sta andando all'armadietto.»
Daniele si voltò bruscamente.
«Non avete un mandato.»
«L'armadietto appartiene all'amministrazione militare e fa parte di un'indagine già aperta.»
Esposito indicò la chiave.
«Il ritrovamento di questa chiave ci fornisce una ragione sufficiente per verificare immediatamente il contenuto.»
Daniele impallidì.
«Dentro non troverete niente.»
Conti alzò un sopracciglio.
«Interessante.»
Daniele si irrigidì.
«Cosa?»
«Non le abbiamo chiesto cosa pensava ci fosse dentro.»
La madre di Daniele si lasciò lentamente cadere sulla sedia.
«Dio mio.»
Esposito tornò verso il tavolo.
«Colonnello, da questo momento le consiglio di parlare soltanto in presenza del suo legale.»
Daniele rise amaramente.
«Quindi mi state arrestando?»
«Non ancora.»
Di nuovo quelle parole.
Non ancora.
La madre di Daniele sollevò il volto.
«Kesha.»
Mi voltai verso di lei.
«C'è un'altra cosa.»
Daniele scattò.
«No.»
Lei lo ignorò.
«Quando lui partì otto anni fa, lasciò qui una valigia.»
Daniele fece un passo.
Esposito alzò una mano.
«Rimanga dove si trova.»
La donna continuò.
«Mi disse di non aprirla mai.»
La guardai.
«Dov'è?»
Lei indicò il piano superiore.
«Nel vecchio studio di mio marito. In una cassaforte.»
Daniele sbatté un pugno contro il bordo del tavolo.
«Quella è proprietà privata.»
La compagna sobbalzò.
La madre di Daniele, invece, si alzò.
Per la prima volta da quando ero arrivata, la sua voce non tremava.
«La casa è mia.»
Guardò Esposito.
«E vi autorizzo ad aprirla.»
Daniele la fissò con un'espressione che non gli avevo mai visto.
«Se fai questo, distruggerai tutto.»
Lei gli si avvicinò.
«No, Daniele.»
Indicò la porta dietro la quale erano appena scomparsi i suoi quattro nipoti.
«Tu hai distrutto tutto otto anni fa.»
Il maggiore Esposito chiamò due uomini.
«Con noi.»
Salimmo al piano superiore.
Daniele fu costretto a restare nel salone con il capitano Conti.
La madre ci guidò lungo un corridoio pieno di fotografie militari, medaglie e ritratti di generazioni di Rinaldi in uniforme.
Alla fine aprì una porta.
Lo studio del generale era rimasto praticamente intatto.
Mappe alle pareti.
Una scrivania di legno scuro.
Una bandiera piegata dentro una teca.
Dietro una libreria, la donna premette un piccolo meccanismo.
Una sezione del mobile si spostò.
Comparve una cassaforte.
Inserì la combinazione con mani tremanti.
La porta si aprì.
Dentro c'era una sola valigia nera.
Esposito indossò i guanti.
La tirò fuori.
La aprì.
All'interno c'erano documenti, fotografie, vecchi dispositivi elettronici e diverse buste sigillate.
Poi vidi qualcosa che mi fece smettere di respirare.
Una cartella con il mio nome.
KESHA RINALDI.
Sotto, una data.
La data di nascita dei miei figli.
Esposito aprì lentamente la cartella.
Dentro non c'erano soltanto copie dei certificati.
C'erano fotografie scattate fuori dall'ospedale.
Fotografie di me.
Della mia stanza.
E dei quattro bambini appena nati nelle culle.
Sul retro di una delle immagini c'era una frase scritta a mano.
Esposito la lesse.
«Confermati quattro. Procedere con il piano.»
Sentii il pavimento inclinarsi sotto i piedi.
Daniele non aveva scoperto anni dopo che i bambini erano sopravvissuti.
Qualcuno li aveva osservati fin dal primo giorno.
E qualcuno aveva avuto un piano.
Continua — premi Parte 5 per continuare a leggere.
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