Non guardai subito la fotografia. Guardai Blake. In cinque anni lo avevo visto furioso, arrogante, ferito e persino crudele, ma non lo avevo mai visto così. Sembrava che qualcuno gli avesse tolto improvvisamente il terreno sotto i piedi.
«Tuo padre è morto quattro anni fa.»
«Lo so.»
La voce di Blake era quasi irriconoscibile.
Presi la fotografia. Richard Harrington appariva di profilo, davanti all’ingresso del palazzo di Vittorio. Cappotto scuro, capelli grigi, la postura rigida che ricordavo fin troppo bene. Non avevo mai avuto un rapporto facile con mio suocero. Mi aveva sempre considerata brillante, ma inadatta alla famiglia Harrington. Troppo indipendente. Troppo poco impressionata dal loro denaro.
«Perché avrebbe voluto sapere dove fossi?»
Blake continuava a fissare l’immagine.
«Mio padre pensava che tu fossi pericolosa.»
«Pericolosa?»
«Per l’azienda.»
Risi senza divertimento.
«Ho contribuito a creare metà della tecnologia che ha reso quell’azienda miliardaria.»
«Proprio per questo.»
Il silenzio si fece improvvisamente più pesante.
Blake si avvicinò alla finestra.
«Poco prima del nostro divorzio, il consiglio stava discutendo una nuova struttura societaria. Mio padre aveva scoperto che alcuni brevetti fondamentali erano ancora collegati alle tue ricerche originali.»
Sentii qualcosa stringermi lo stomaco.
«Non erano collegati. Erano miei.»
Blake si voltò.
«Lo so adesso.»
Quelle tre parole cambiarono l’aria nella stanza.
«Adesso?»
«Tre anni fa abbiamo avuto una controversia con un’università tedesca. Durante la revisione legale scoprii che la documentazione originaria era stata modificata.»
«Modificata da chi?»
«Non sono mai riuscito a provarlo.»
«E non hai pensato di chiamarmi?»
Blake abbassò lo sguardo.
«Pensavo che mi odiassi.»
«Ti odiavo.»
«Lo so.»
«Ma avresti comunque dovuto chiamarmi.»
«Lo so anche questo.»
Vittorio ci osservava in silenzio. Poi aprì la cartella.
«C’è dell’altro.»
Estrasse una ricevuta bancaria. Ventimila euro erano stati trasferiti attraverso una società registrata in Lussemburgo pochi giorni dopo la telefonata anonima.
«Non li ho mai ricevuti», precisò Vittorio. «Ma sono riuscito a rintracciare la società che aveva disposto il pagamento.»
Blake prese il documento.
«Northbridge Holdings.»
Il suo viso cambiò nuovamente.
«La conosci?»
«Era una delle società private di mio padre.»
Mi sedetti. Improvvisamente ricordai qualcosa che per anni avevo considerato irrilevante.
«Richard venne a trovarmi.»
Blake si voltò di scatto.
«Quando?»
«Una settimana dopo che scoprii di essere incinta.»
«Cosa?»
Non avevo mai raccontato quell’incontro a nessuno tranne che a mio padre.
«Si presentò nell’appartamento che avevo affittato. Non sapevo come avesse trovato l’indirizzo. Ora lo so.»
«Sapeva della gravidanza?»
Scossi la testa.
«Non glielo dissi.»
Ma mentre pronunciavo quelle parole ricordai il modo in cui Richard aveva guardato la mia pancia, anche se allora non si vedeva ancora nulla.
Forse aveva già saputo tutto.
«Cosa voleva?»
«Che firmassi.»
Blake diventò immobile.
«Che cosa?»
«Una rinuncia definitiva a qualsiasi diritto sui brevetti e sulla Harrington Global.»
«Hai firmato?»
«No.»
Per la prima volta vidi qualcosa simile all’orgoglio attraversare il suo volto, ma sparì subito.
«Cosa fece mio padre?»
«Mi disse che avrei rimpianto quella decisione.»
Blake chiuse gli occhi.
Il telefono di Vittorio squillò. Si allontanò per rispondere mentre io tornavo alla lettera.
«Claire sapeva che cercavo di contattarti. Tuo padre sapeva dove vivevo. Valenti era coinvolto nei messaggi. Non può essere una coincidenza.»
Blake annuì lentamente.
«Dobbiamo trovare Valenti.»
«Non sarà facile.»
«Perché?»
«Perché sparì poco dopo il nostro divorzio.»
Blake mi fissò.
«Sparì?»
«Lasciò l’università senza salutare nessuno. Pensavo fosse andato all’estero.»
Vittorio tornò verso di noi.
«Non è andato all’estero.»
Ci voltammo entrambi.
«Ho fatto controllare il nome del dottor Riccardo Valenti.»
Il suo volto era teso.
«È morto quattro anni e otto mesi fa.»
Mi mancò il respiro.
«Come?»
«Incidente automobilistico vicino a Como.»
Blake prese il telefono di Vittorio e lesse rapidamente.
«Quattro mesi dopo il nostro divorzio.»
Annuii, incapace di parlare.
Valenti non era stato un amante. Era stato il mio consulente medico e, soprattutto, uno dei pochi ricercatori che conoscevano la verità sui brevetti. I messaggi che Blake aveva interpretato come una relazione riguardavano incontri segreti perché Valenti sosteneva di aver scoperto qualcosa nei registri della Harrington Global.
Qualcosa che non aveva mai avuto il tempo di mostrarmi.
«L’ultimo messaggio», sussurrai.
Blake mi guardò.
«Quale?»
Presi il telefono. Avevo conservato uno screenshot per anni, forse per rabbia, forse perché rappresentava la prova di una spiegazione che Blake non aveva mai voluto ascoltare.
Lessi:
Ho trovato ciò che cercavamo. Non parlarne con Blake finché non avremo le prove. Riguarda suo padre.
Blake si sedette lentamente.
Finalmente capiva perché quelle parole, senza contesto, gli erano sembrate il messaggio di due amanti che nascondevano qualcosa.
«Dio.»
«Non stavamo nascondendo una relazione.»
«Stavi cercando di proteggermi da mio padre.»
«Stavo cercando prima di capire se Valenti avesse ragione.»
Blake mi guardò, e vidi il peso di cinque anni crollargli addosso.
«Ti ho accusata di tradirmi.»
Non risposi.
«Ti ho cacciata dalla nostra casa.»
«Sì.»
«E tu eri incinta.»
«Non lo sapevo ancora.»
Si passò entrambe le mani sul volto.
«Emma, io…»
«Non farlo.»
«Devo.»
«Non ancora.»
Perché se avesse chiesto perdono in quel momento, non sapevo se avrei voluto schiaffeggiarlo o piangere.
Vittorio interruppe il silenzio.
«C’è un’ultima cosa.»
Ci mostrò un documento proveniente dall’archivio dell’università di Valenti.
Tre giorni prima di morire, Riccardo aveva depositato una cassetta di sicurezza presso una banca privata di Como.
Beneficiario: Emma Moretti.
Sentii il cuore accelerare.
«Non ne sapevo niente.»
«La banca tentò di contattarla», disse Vittorio. «Ma qualcuno comunicò che lei aveva rinunciato all’eredità.»
«Io non ho mai rinunciato a niente.»
Blake prese il documento.
In fondo compariva la firma della persona che aveva certificato la mia presunta rinuncia.
Claire Whitmore.
Ma accanto al suo nome c’era un dettaglio ancora più inquietante.
La cassetta risultava ancora attiva.
E qualcuno aveva tentato di accedervi soltanto quarantotto ore prima.
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