Rimasi a fissare quelle tre parole finché le lettere cominciarono a confondersi.
Lorenzo lo sa già.
Il battito di mia figlia continuava a riempire la stanza attraverso il monitor, rapido e regolare, quasi offensivamente normale rispetto al caos che mi si era appena aperto davanti. Strinsi la fotografia tra le dita. Il foglio tremava. Io no.
«È impossibile», dissi.
Matteo prese il documento e lo avvicinò alla lampada accanto al letto. I suoi occhi passarono dal logo del laboratorio alla data, poi al codice identificativo stampato nell’angolo inferiore.
«Hai mai fatto un prelievo fuori dall’ospedale durante la gravidanza?»
«No.»
«A casa? In uno studio privato? Durante una visita organizzata dalla fondazione?»
Stavo per rispondere ancora di no quando un ricordo mi attraversò la mente.
Quattro mesi prima avevo avuto un forte mal di testa durante una cena di beneficenza a Villa Marchetti. Lorenzo aveva insistito perché il medico di famiglia venisse la mattina seguente. Il dottor Riccardo Sala mi aveva fatto un prelievo dicendo che voleva controllare ferro, glicemia e alcuni valori legati alla gravidanza.
Non avevo mai visto i risultati.
«Un prelievo», mormorai.
Matteo alzò lo sguardo.
Gli raccontai tutto.
«Riccardo Sala?» domandò.
Annuii.
Il volto di mio zio si fece più duro.
«È il medico personale di Lorenzo da anni.»
«Lo so.»
«E il campione è stato ritirato da chi?»
Chiusi gli occhi cercando di ricordare. La cucina illuminata dal sole. La domestica che preparava il caffè. Riccardo che infilava le provette in una custodia termica. Poi un uomo in giacca scura arrivato dal vialetto laterale.
«Non lo so.»
Matteo fotografò il documento con il telefono.
«Non chiamare Sala.»
«Perché?»
«Perché se questo documento è autentico, qualcuno ha utilizzato il tuo sangue senza consenso. Se è falso, qualcuno vuole convincerti che sia successo. In entrambi i casi non dobbiamo far sapere a nessuno cosa sappiamo.»
Sentii una contrazione stringermi il ventre. Questa volta durò più a lungo. Matteo chiamò immediatamente Giulia, che entrò pochi minuti dopo, controllò il monitor e mi ordinò di non agitarmi.
Quasi sorrisi.
Non agitarmi.
Mio marito aveva forse fatto analizzare di nascosto il DNA della nostra bambina e qualcuno aveva appena rischiato di mandarmi in travaglio anticipato nel corridoio.
«Il battito resta stabile», disse Giulia. «Ma voglio almeno qualche ora di osservazione.»
Quando uscì, guardai nuovamente Matteo.
«Cosa dice il risultato?»
Avevo evitato quella riga fino a quel momento.
Mio zio esitò.
Gli strappai quasi il foglio dalle mani.
COMPATIBILITÀ DI PATERNITÀ: 99,9987%.
Lorenzo era il padre.
Inspirai lentamente.
Una parte di me si rilassò, ma soltanto per un istante.
«Allora perché farlo?»
Matteo non rispose.
«Lorenzo non aveva motivo di dubitare.»
«Forse il test non serviva a verificare qualcosa che non sapeva», disse. «Forse gli serviva per dimostrare qualcosa.»
Quelle parole rimasero sospese.
«A chi?»
Prima che Matteo potesse rispondere, il suo telefono vibrò.
Guardò lo schermo.
«Sicurezza.»
Rispose.
Ascoltò per una decina di secondi.
Poi si alzò.
«No. Nessuno entra. Conservate tutte le registrazioni dalle sette di questa mattina. Fate una copia separata e consegnatela personalmente a me.»
Chiuse.
«Lorenzo?»
«I suoi avvocati.»
Sentii un sapore amaro in bocca.
«È veloce.»
«Hanno chiesto formalmente che le immagini del corridoio non vengano diffuse perché conterrebbero materiale sensibile relativo alla famiglia Marchetti.»
«Non vogliono proteggerle. Vogliono controllarle.»
Matteo annuì.
«C'è dell'altro. Hanno chiesto se esistono altre telecamere tra l'ingresso principale e ostetricia.»
Lo guardai.
«Perché dovrebbe interessargli?»
Questa volta nessuno di noi aveva una risposta.
Presi il telefono dal comodino. Avevo diciassette chiamate perse.
Undici da Lorenzo.
Tre dall'avvocato della famiglia Marchetti.
Due da un numero sconosciuto.
Una da mia suocera, Vittoria.
Poi vidi un messaggio arrivato pochi minuti prima.
Lorenzo.
Non aprire niente che ti consegnino. Sto arrivando.
Lo mostrai a Matteo.
«Sa della busta», dissi.
«Oppure sa che qualcuno sta cercando di contattarti.»
La differenza era enorme.
Digitai una risposta.
Chi ti ha detto della busta?
Matteo mi guardò.
«Sei sicura?»
«Voglio vedere cosa dice.»
La risposta arrivò quasi immediatamente.
Non scriverne per messaggio. Elena, ascoltami almeno questa volta. Sofia non doveva essere lì stamattina.
Sentii qualcosa cambiare dentro di me.
Non era perdono.
Era attenzione.
Scrissi:
Eppure era con te.
I tre puntini comparvero.
Scomparvero.
Tornarono.
Poi:
Non è come pensi.
Risi senza allegria.
Quella frase. La frase preferita degli uomini colti nel momento esatto in cui la realtà smetteva di obbedire alla loro versione.
Ma subito arrivò un secondo messaggio.
E non fidarti di chi ti ha mandato quel test. Il documento è incompleto.
Mi immobilizzai.
Matteo lesse sopra la mia spalla.
«Quindi lo conosce.»
«Sì.»
Digitai:
Come fai a sapere che è incompleto?
Nessuna risposta.
Chiamai Lorenzo.
Matteo fece per fermarmi, ma era troppo tardi.
Lorenzo rispose al primo squillo.
«Elena.»
Sentii rumore di traffico.
«Hai fatto analizzare il sangue di nostra figlia senza il mio consenso?»
Silenzio.
«Rispondimi.»
«Non posso spiegartelo al telefono.»
«Allora sì.»
«Ho autorizzato un'analisi.»
Il mondo sembrò diventare immobile.
«Con il mio sangue.»
«Elena—»
«Senza dirmelo.»
«Avevo bisogno di una conferma.»
Quella parola mi ferì più di quanto avrei voluto.
«Pensavi che non fosse tua?»
«No.»
La risposta fu immediata.
Troppo immediata per essere una bugia improvvisata.
«Allora cosa dovevi confermare?»
Dall'altra parte sentii Lorenzo espirare.
«Non la paternità.»
Guardai Matteo.
«Sul documento c'è scritto test di paternità.»
«Quella è soltanto una delle analisi che sono state fatte.»
Il freddo mi percorse le braccia.
«Quali altre analisi?»
Silenzio.
«Lorenzo.»
«Non posso dirtelo finché non arrivo.»
«Hai perso il diritto di decidere quando posso conoscere la verità.»
La sua voce cambiò.
Per la prima volta non sentii arroganza.
Sentii paura.
«Se ti hanno mandato quella pagina significa che qualcuno sa che abbiamo trovato qualcosa.»
Abbassai lentamente il telefono.
«Trovato cosa?»
Un clacson risuonò dalla sua parte.
«Elena, chiudi la porta della stanza.»
Matteo si alzò immediatamente.
«Perché?»
«Fallo.»
«Dimmi cosa avete trovato.»
«Una corrispondenza.»
«Di cosa stai parlando?»
Lorenzo abbassò la voce.
«Il laboratorio non ha confrontato soltanto il DNA della bambina con il mio.»
Sentii il battito del monitor accelerare e non sapevo più se fosse quello di mia figlia o il sangue nelle mie orecchie.
«Con chi altro?»
La linea rimase silenziosa per due secondi.
«Con una persona che ufficialmente è morta ventisette anni fa.»
Prima che potessi chiedere altro, qualcuno bussò alla porta.
Tre colpi.
Matteo mi fece cenno di non parlare.
«Chi è?» domandò.
«Servizio pazienti.»
La voce era femminile.
Matteo si avvicinò alla porta ma non aprì.
«Nome?»
Nessuna risposta.
Poi sentimmo passi rapidi allontanarsi nel corridoio.
Matteo aprì e guardò fuori.
Non c'era nessuno.
Soltanto una piccola busta marrone sul pavimento.
«Non toccarla», dissi.
Chiamò la sicurezza. Un addetto arrivò pochi minuti dopo con i guanti e raccolse la busta. Dentro non c'erano documenti.
C'era una chiave.
Piccola, argentata, con inciso il numero 317.
E un biglietto.
Matteo lo lesse per primo.
Il suo viso perse colore.
«Cosa c'è scritto?»
Non rispose.
«Matteo.»
Mi porse il foglio.
Riconobbi immediatamente la fotografia stampata nell'angolo.
Era mia madre.
Più giovane di come la ricordavo, davanti a una clinica che non avevo mai visto.
Sotto l'immagine c'era una frase:
Tua madre non è morta sapendo tutta la verità.
E sotto, scritto a mano:
Chiedi a Matteo cosa è successo nella stanza 317.
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