Il primo impulso fu andare.
Non perché credessi a Federico. Non perché pensassi davvero che presentarmi da sola in una clinica abbandonata fosse una decisione intelligente. Ma perché per tutta la giornata qualcuno aveva continuato a posare davanti a me pezzi della mia vita come carte di un mazzo truccato, e io ero stanca di aspettare che fossero gli altri a decidere quale girare.
«No», disse Lorenzo.
Sollevai lo sguardo dal telefono.
«Non ti ho chiesto niente.»
«Ed è comunque no.»
«Non sei nella posizione di darmi ordini.»
«Non è un ordine. È la prima cosa sensata che qualcuno dica da ore. Federico vuole che tu vada da sola.»
Gabriele si avvicinò. «Ha ragione.»
Lo guardai.
«Tu hai rinunciato al diritto di dirmi cosa fare ventitré anni fa.»
Il colpo arrivò a destinazione. Gabriele abbassò gli occhi.
Chiara prese il braccialetto dalla scatola.
«Aspettate.»
Lo rigirò tra le dita.
Era un vecchio cinturino ospedaliero in plastica, ingiallito dal tempo. BAMBINA BIANCHI, CHIARA. Sotto, la data di nascita e la parola TRASFERIMENTO.
«Dice che dentro c’è qualcosa.»
Matteo lo prese.
Passò un’unghia lungo il bordo.
«Questi vecchi braccialetti avevano una doppia fascia.»
Con una piccola forbice medica separò delicatamente i due strati.
Qualcosa cadde sul tavolo.
Una sottilissima striscia di carta plastificata.
Matteo la raccolse.
C’erano numeri.
E una sigla.
SG-1999-317-A2.
Carlo Venturi, rimasto fino a quel momento vicino alla porta, impallidì.
«Dove l’avete trovato?»
Tutti ci voltammo.
«Nel braccialetto», rispose Chiara.
Venturi si sedette.
«Pensavo fosse stato distrutto.»
Lorenzo si avvicinò.
«Cosa?»
«L’indice dell’archivio parallelo.»
«Quale archivio?» domandai.
Venturi si passò entrambe le mani sul volto.
«Alla San Gregorio esisteva un registro non ufficiale. Alberto lo fece creare per documentare trasferimenti che non potevano comparire nei registri ordinari.»
Chiara lo fissò.
«Bambini.»
Venturi non riuscì a guardarla.
«Sì.»
Sentii un gelo attraversarmi.
«Quanti?»
«Non lo so.»
«Quanti?»
«Forse sette. Forse nove.»
Matteo fece un passo verso di lui.
«E sei rimasto zitto per ventisette anni?»
«Credevo che i bambini fossero stati affidati legalmente.»
«Chiara fu dichiarata morta.»
«Lo scoprii dopo.»
«E continuasti comunque.»
Venturi chiuse gli occhi.
Non c’era risposta capace di renderlo meno colpevole.
Lorenzo fotografò il codice.
«A2 probabilmente significa allegato due.»
Venturi annuì.
«La stanza 317 non era soltanto la stanza di Anna. Dietro un pannello dell’armadio c’era una piccola cassaforte documentale.»
«È ancora lì?» chiesi.
«Non lo so.»
Guardai l’indirizzo inviato da Federico.
Forse non voleva soltanto attirarmi.
Forse voleva aprire qualcosa.
«Andiamo», dissi.
Matteo scosse la testa. «Tu resti qui.»
«No.»
«Elena, questa volta non è negoziabile dal punto di vista medico.»
Giulia, che aveva ascoltato dalla porta, intervenne. «Le contrazioni si sono ridotte, ma dopo quello che è successo stamattina non posso consigliarle di lasciare l’ospedale.»
Posai una mano sul ventre.
Questa volta non litigai.
«Allora andate voi.»
Lorenzo mi guardò sorpreso.
«Ma non da soli. Polizia.»
Fu la prima decisione della giornata che non nasceva dalla rabbia.
Un’ora e venti minuti dopo, Lorenzo, Matteo e due agenti raggiunsero la vecchia San Gregorio. Io rimasi in ospedale con Chiara e Gabriele.
Seguivamo tutto attraverso una videochiamata.
La clinica sembrava un cadavere architettonico. Corridoi impolverati, vernice staccata, vecchie targhe ancora appese alle porte.
Quando Matteo trovò il numero 317, Chiara strinse la mia mano.
La porta era già aperta.
«Qualcuno è stato qui», disse Lorenzo.
Entrarono.
L’armadio era ancora contro la parete.
Dietro un pannello di legno trovarono una cassaforte.
Sul tastierino, Matteo inserì 1999317.
Niente.
Provò il codice del braccialetto.
Un clic.
La porta si aprì.
Dentro c’erano tre cartelle.
CHIARA BIANCHI.
ANNA BIANCHI.
E una terza senza nome.
Lorenzo aprì quella di Chiara.
Certificato di nascita.
Trasferimento.
Pagamento.
Poi un documento firmato da Alberto Marchetti.
«Leggilo», disse Chiara.
Lorenzo esitò.
«Leggilo.»
«Autorizzo il trasferimento temporaneo della minore fino alla conclusione degli accertamenti relativi alla sua sicurezza.»
«Temporaneo», ripeté Chiara.
Ventisette anni di vita rubata nascosti dietro una parola.
Matteo aprì il fascicolo di mia madre.
Dentro trovò lettere mai spedite.
Una era indirizzata a Chiara.
Mia madre l’aveva cercata.
Decine di volte.
Chiara cominciò a piangere in silenzio.
Poi Lorenzo aprì la terza cartella.
La telecamera del telefono tremò.
«Che c’è?» domandai.
«Non capisco.»
«Cosa contiene?»
«Un rapporto genetico.»
Gabriele si avvicinò allo schermo.
Lorenzo continuò a leggere.
«Campione A: Alberto Marchetti. Campione B: neonata Chiara Bianchi.»
«Paternità», dissi.
«Sì. Confermata.»
Voltò pagina.
«Campione C...»
Si fermò.
«Lorenzo?»
Il suo viso diventò completamente bianco.
«Campione C: Lorenzo Marchetti.»
Nessuno parlò.
«Perché c’era il tuo DNA nel 1999?» chiesi.
«Avevo cinque anni.»
Gabriele si irrigidì.
«Continua.»
Lorenzo guardò il risultato.
Poi sua madre lo chiamò.
Vittoria.
Lui rispose senza distogliere gli occhi dal documento.
«Mamma.»
«Dove sei?»
«Alla San Gregorio.»
Silenzio.
«Hai trovato l’archivio.»
Non era una domanda.
«Sì.»
Vittoria cominciò a piangere.
«Lorenzo, non leggere il terzo confronto.»
Troppo tardi.
«Perché?»
«Perché tuo padre fece quell’esame senza dirmelo.»
«Quale esame?»
«Lorenzo, torna a casa.»
«Dimmi perché il mio DNA è stato confrontato con quello di Chiara quando avevo cinque anni.»
Vittoria non rispose.
Fu Gabriele a guardare improvvisamente me.
Poi Chiara.
Poi lo schermo.
«No», sussurrò.
«Cosa?» domandai.
Gabriele sembrava aver capito qualcosa che noi ancora non vedevamo.
Lorenzo lesse il risultato.
«Compatibilità tra campione B e campione C...»
Si interruppe.
«Leggi», dissi.
«Relazione biologica compatibile con fratelli.»
Chiara chiuse gli occhi.
«Lo sappiamo già. Alberto era nostro padre.»
«No», disse Gabriele.
La sua voce era diventata quasi un sussurro.
«Se Alberto fosse padre di entrambi, sarebbero fratellastri.»
Lorenzo sollevò lentamente gli occhi.
Matteo prese il rapporto dalle sue mani.
Lesse.
Poi impallidì.
«La compatibilità indica fratelli germani.»
Stessa madre.
Stesso padre.
Chiara mi strinse la mano.
«Ma mia madre era Anna.»
«E la mia era Vittoria», disse Lorenzo.
Dall’altra parte della chiamata sentimmo Vittoria singhiozzare.
Lorenzo parlò lentamente.
«Mamma, dimmi la verità.»
Lei non rispose.
«Sono tuo figlio?»
Un lungo silenzio.
Poi Vittoria disse:
«Sei mio figlio in ogni modo che conta.»
Il volto di Lorenzo si spezzò.
«Non è quello che ti ho chiesto.»
Vittoria respirò profondamente.
«No.»
Sentii Chiara lasciarmi la mano.
«Allora chi è mia madre?»
Vittoria pianse apertamente.
«Anna Bianchi.»
La stanza sembrò perdere aria.
Mia madre.
La madre di Lorenzo.
L’uomo che avevo sposato.
Guardai Lorenzo attraverso lo schermo e vidi lo stesso orrore nei suoi occhi.
Ma Matteo continuava a leggere il rapporto.
Poi si fermò.
«Aspettate.»
«Cosa?» chiesi.
«C’è una nota aggiunta.»
Avvicinò il documento alla telecamera.
«Il campione attribuito a Lorenzo fu raccolto nel 1999, ma il soggetto indicato qui non aveva cinque anni.»
Lorenzo lo fissò.
«Cosa significa?»
Matteo lesse la riga successiva.
«Soggetto maschile, neonato.»
Silenzio.
Poi Gabriele sussurrò:
«Quel campione non apparteneva a Lorenzo.»
In quel momento una voce maschile risuonò dietro Matteo nella stanza 317.
«Finalmente qualcuno ha capito.»
La telecamera si girò.
Federico Rinaldi era sulla porta.
Aveva in mano la cartellina blu scomparsa.
E sorrideva.
«Il bambino chiamato Lorenzo Marchetti non è il bambino nato con quel nome.»
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