Lorenzo Bassi non aprì subito la busta. La tenne tra le dita per qualche secondo, quasi volesse assicurarsi che nessuno nella stanza potesse fingere di non comprendere la gravità di quel momento. Beatrice aveva smesso completamente di sorridere. Le sue mani, fino a pochi istanti prima strette con sicurezza intorno ai documenti delle proprietà, erano ora immobili sul tavolo. Io continuavo a guardare la scatola di legno davanti a me. Era piccola, consumata agli angoli, con una serratura di ottone annerita dal tempo. Non aveva nulla dell’oggetto prezioso. Eppure, improvvisamente, sembrava essere diventata la cosa più importante nella stanza.
«Apra quella busta», disse Beatrice.
Il notaio sollevò lo sguardo.
«Prima devo seguire le istruzioni di suo padre.»
«Mio padre è morto.»
La voce di Beatrice era più dura del necessario.
«E proprio per questo», rispose Bassi con calma, «sono obbligato a rispettare esattamente ciò che ha disposto.»
Estrasse dal fascicolo un piccolo foglio scritto a mano. Riconobbi subito la grafia di Vittorio. Aveva una calligrafia inclinata, elegante, quasi antiquata. Lorenzo lesse lentamente.
«Prima dell'apertura della seconda busta, Elena dovrà aprire la scatola. Nessun altro dovrà toccarne il contenuto.»
Beatrice si voltò verso di me.
«Allora aprila.»
Non mi mossi.
Due anni prima avevo svuotato l'armadio di Riccardo con Vittorio accanto. Ricordavo ancora suo padre seduto sul bordo del letto mentre teneva tra le mani una delle giacche di suo figlio. Non aveva pianto. Vittorio non piangeva quasi mai. Aveva soltanto detto: «Ci sono cose che una famiglia nasconde pensando di proteggerci. Quasi sempre finisce per fare il contrario.»
All'epoca non avevo capito.
Adesso quelle parole tornarono a colpirmi.
Sollevai il coperchio.
All'interno non c'erano gioielli, denaro o documenti di proprietà. C'era una fotografia, una chiave e una piccola busta con il mio nome.
Beatrice rise appena, ma quella volta il suono uscì nervoso.
«Una foto e una chiave. Straordinario.»
Presi la fotografia.
Sentii lo stomaco stringersi.
Ritraeva Vittorio molto più giovane, probabilmente trent'anni prima. Accanto a lui c'era Riccardo da bambino. Ma non erano soli.
Dietro di loro si vedeva una donna che non avevo mai incontrato.
Teneva una mano sulla spalla di Riccardo.
Sul retro Vittorio aveva scritto soltanto tre parole:
Casa di Bellagio.
«Che casa?» domandai.
Beatrice si alzò così rapidamente che la sedia strisciò sul pavimento.
«Fammi vedere.»
Lorenzo intervenne.
«Suo padre ha specificato che non deve toccare nulla.»
«È una fotografia della mia famiglia.»
«È un oggetto lasciato alla signora Elena.»
Beatrice fissò il notaio, poi me.
Per la prima volta da quando la conoscevo vidi qualcosa nei suoi occhi che non era disprezzo.
Era paura.
Aprii la piccola busta.
Dentro c'era un messaggio di Vittorio.
Elena, se stai leggendo queste parole significa che Beatrice ha reagito esattamente come temevo. Non giudicarla troppo in fretta. Ci sono verità che non conosce neppure lei.
Mi fermai.
«Continua», disse Beatrice.
La guardai.
«Pensavo non ti interessasse la mia scatola.»
«Leggi.»
Proseguii.
La chiave apre una casa che non compare in nessun documento della famiglia Marchetti. Riccardo conosceva quel luogo. Ti consiglio di andarci prima di prendere qualsiasi decisione riguardo a ciò che Lorenzo sta per leggere.
Il cuore cominciò a battermi più forte.
Riccardo?
Mio marito non mi aveva mai parlato di una casa a Bellagio.
Mai.
Alzai gli occhi verso Lorenzo.
«Cosa c'è nella seconda busta?»
Il notaio sembrò esitare.
Poi ruppe il sigillo.
Beatrice tornò lentamente a sedersi.
Lorenzo estrasse diversi fogli.
«Questa è una disposizione testamentaria integrativa firmata da Vittorio Marchetti otto mesi fa.»
Otto mesi.
Molto tempo dopo la morte di Riccardo.
«La società Marchetti Industrie», continuò, «non viene trasferita immediatamente alla signora Beatrice Marchetti.»
Beatrice sbiancò.
«Cosa significa?»
«Significa che le quote di maggioranza resteranno temporaneamente affidate a un amministratore fiduciario.»
«È impossibile. Ha appena letto che l'azienda spettava a me.»
«La prima disposizione è subordinata a questa.»
Beatrice si alzò di nuovo.
«A quale condizione?»
Lorenzo mi guardò.
Quel semplice movimento bastò.
Beatrice lo vide.
Anch'io.
«No», sussurrò.
Il notaio continuò.
«Vittorio Marchetti dispone che, prima del trasferimento definitivo delle quote societarie, venga verificato il contenuto di un archivio privato conservato nella proprietà indicata attraverso la chiave consegnata a Elena.»
Beatrice appoggiò entrambe le mani sul tavolo.
«Perché Elena?»
Lorenzo abbassò gli occhi sul documento.
«Perché suo padre sostiene che soltanto lei possa identificare correttamente ciò che si trova nell'archivio.»
Sentii un brivido attraversarmi.
«Io non so nemmeno di cosa stiamo parlando.»
«Vittorio lo sapeva.»
Beatrice cominciò a camminare avanti e indietro.
«È ridicolo. Mio padre era malato. Negli ultimi mesi non ragionava—»
«Suo padre è stato sottoposto a due valutazioni mediche indipendenti prima della firma», la interruppe Lorenzo. «Era perfettamente capace di intendere e volere.»
Seguì un silenzio pesante.
Poi il notaio voltò l'ultima pagina.
Il suo volto cambiò.
Lo notai subito.
«C'è un'altra disposizione», disse.
Beatrice smise di camminare.
«Quale?»
Lorenzo lesse in silenzio per qualche secondo prima di parlare.
«Se Elena dovesse rinunciare ad aprire l'archivio, tutte le quote societarie verranno trasferite a Beatrice.»
Beatrice mi guardò.
Per un istante vidi nei suoi occhi un lampo quasi vittorioso.
Ma Lorenzo non aveva finito.
«Se invece Elena accetta di aprirlo, il trasferimento dell'azienda viene sospeso fino alla verifica completa dei documenti contenuti all'interno.»
«Quanto tempo?» chiese Beatrice.
«Quello necessario.»
Lei si voltò verso di me.
«Non andare.»
La frase uscì così rapidamente che quasi non sembrò sua.
La fissai.
«Perché?»
Beatrice aprì la bocca, poi la richiuse.
Aveva paura.
Una paura vera.
«Non sai cosa stai facendo.»
«Neanche tu, a quanto pare.»
«Elena.»
«Conosci quella casa?»
Silenzio.
«Beatrice, conosci quella donna nella fotografia?»
Il colore scomparve dal suo viso.
Fu una risposta sufficiente.
Mi alzai.
Presi la chiave.
Quando stavo per rimettere la fotografia nella scatola, notai qualcosa che prima mi era sfuggito.
Nell'angolo inferiore dell'immagine c'era una data.
E sotto, quasi cancellata, una seconda frase scritta da Vittorio.
La lessi due volte prima di riuscire a respirare normalmente.
“Il giorno in cui Riccardo scoprì di non essere mio figlio.”
Beatrice vide il mio volto.
«Che cosa c'è scritto?»
Non risposi.
Perché in quel momento capii che Vittorio non mi aveva lasciato una scatola.
Mi aveva lasciato il punto di partenza di un segreto che mio marito aveva portato con sé fino alla morte.
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