Per alcuni secondi non riuscii a pronunciare una parola. Mia madre era morta quando avevo sedici anni, e per tutta la mia vita avevo conosciuto di lei soltanto una versione semplice: una donna discreta, affettuosa, cresciuta lontano dagli ambienti della famiglia Moretti. Mio padre mi aveva sempre detto che aveva preferito una vita tranquilla e che non aveva mai avuto rapporti con persone ricche o potenti. Ora Vittorio mi stava dicendo che mia nonna aveva lasciato a me milioni di euro e che tutto era collegato a una storia iniziata prima ancora che Benedetto nascesse.
«Voglio vedere quel testamento», dissi.
Vittorio annuì.
«Lo vedrai.»
Elisabetta si mosse improvvisamente verso di lui.
«Non qui.»
«Perché?»
«Perché non sai cosa stai facendo.»
«Lo so perfettamente.»
Lei abbassò la voce.
«Se apri quel documento davanti a tutti, distruggerai anche Benedetto.»
Benedetto la guardò con amarezza.
«Forse dovresti smetterla di decidere cosa è meglio per me.»
Quelle parole la colpirono. Elisabetta rimase immobile, mentre Benedetto si allontanava da lei e veniva verso di me.
«Chiara, io non sapevo niente.»
Lo guardai.
Avevo desiderato sentire quelle parole per mesi, ma adesso non mi davano sollievo.
«Forse è vero.»
«Non è un forse.»
«Benedetto, tua madre ha mentito sulla morte di tuo padre. Ha nascosto i suoi messaggi. Ha utilizzato denaro della fondazione. E adesso scopriamo che esiste un testamento che ti riguarda indirettamente da ventidue anni.»
Lui abbassò gli occhi.
«Che cosa vuoi fare?»
Guardai la cartellina.
«Voglio sapere la verità.»
Mio padre intervenne.
«E la saprai lontano da questa sala.»
Aveva ragione. Duecento persone ci osservavano, alcune scioccate, altre affamate di dettagli. Non volevo trasformare la mia vita in uno spettacolo più grande di quello che Elisabetta aveva già preparato.
Vittorio fece un cenno a un uomo che aspettava vicino all'ingresso.
«Portaci nello studio.»
Elisabetta si irrigidì.
«No.»
Vittorio la fissò.
«Tu non vieni.»
Lei sorrise appena.
«Lo studio è chiuso da ventidue anni.»
«Non più.»
Ci dirigemmo verso il corridoio laterale. Benedetto camminava accanto a me senza parlare. Quando arrivammo davanti alla porta dello studio, Vittorio tirò fuori una vecchia chiave.
La inserì nella serratura.
La porta si aprì con un cigolio.
Dentro c'era odore di legno vecchio e carta. Le tende erano chiuse e uno strato sottile di polvere copriva la scrivania. Vittorio si avvicinò a una libreria, spostò tre volumi e premette qualcosa dietro il pannello.
Si udì uno scatto.
Una piccola cassaforte comparve nella parete.
Benedetto lo guardò incredulo.
«Avevi una cassaforte nascosta qui?»
«Non era mia.»
Vittorio digitò una combinazione.
La porta si aprì.
Dentro c'era una busta color crema, ingiallita dal tempo.
Sul davanti c'era scritto un solo nome.
Chiara.
Sentii le gambe diventare deboli.
La presi con entrambe le mani.
«È la grafia di mia madre.»
Vittorio annuì.
«Perché c'è il nome di tua madre?»
«Perché fu lei a chiedere a mia madre di custodirla.»
Mi voltai lentamente.
«Aspetta. Mia madre conosceva tua madre?»
Vittorio esitò.
«Sì.»
«Da quanto?»
«Da prima che tu nascessi.»
Aprii la busta.
Dentro c'era una lettera e una fotografia.
La fotografia mostrava due donne molto giovani davanti a Villa Bellavista.
Una era mia madre.
L'altra era Elisabetta.
Rimasi senza fiato.
«Non è possibile.»
Benedetto prese la fotografia.
La guardò a lungo.
«Mamma...»
Elisabetta era rimasta sulla soglia dello studio.
Non tentò più di negare.
Aveva gli occhi pieni di lacrime.
«Avevamo diciannove anni», disse.
Mi voltai verso di lei.
«Perché non me l'hai mai detto?»
Elisabetta guardò la fotografia.
«Perché tua madre mi aveva chiesto di non farlo.»
«Per quale motivo?»
Lei chiuse gli occhi.
«Perché avevamo fatto un patto.»
«Quale patto?»
Elisabetta rimase in silenzio così a lungo che Benedetto perse la pazienza.
«Mamma, parla.»
Lei inspirò.
«Quando avevamo diciannove anni, io e tua madre abbiamo scoperto qualcosa su questa famiglia.»
Vittorio si irrigidì.
«Elisabetta.»
Lei lo ignorò.
«Abbiamo scoperto che il patrimonio di tua nonna non proveniva soltanto dalle attività della famiglia Moretti.»
Mi avvicinai.
«Da dove proveniva?»
Elisabetta mi guardò.
«Da una famiglia che non esiste più.»
«Quale famiglia?»
La sua voce si abbassò.
«La tua.»
Sentii il cuore fermarsi per un istante.
«La mia famiglia?»
Elisabetta annuì.
«Tuo nonno aveva affidato una parte enorme del suo patrimonio a tua nonna. Non per amore. Perché sapeva che qualcuno lo stava cercando.»
«Chi?»
Elisabetta guardò Vittorio.
Poi guardò Benedetto.
«È proprio questo il problema.»
La porta dello studio si spalancò.
Un uomo che nessuno di noi conosceva entrò senza chiedere permesso.
Aveva un impermeabile scuro ancora bagnato dalla pioggia e teneva in mano una seconda busta.
Guardò direttamente me.
«Signora Chiara?»
«Sì.»
Mi porse la busta.
«Questa è stata lasciata per lei stamattina.»
La presi.
Sul retro c'era un timbro notarile.
Ma la cosa che mi fece gelare il sangue non fu il timbro.
Fu la frase scritta a mano sotto il mio nome:
“Se hai aperto questa lettera, significa che Elisabetta ha già iniziato a raccontarti la versione sbagliata.”
Guardai Elisabetta.
Per la prima volta, fu lei a implorarmi con gli occhi di non aprirla.
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