Mio padre rimase immobile davanti alla finestra. La pioggia aveva trasformato il giardino di Villa Bellavista in una distesa grigia e indistinta, ma lui sembrava non vedere nulla. Continuava a fissare la fotografia che tenevo sul telefono come se quella piccola immagine fosse stata capace di riportarlo indietro di venticinque anni.
«Papà.»
Non rispose.
«Chi è l’uomo nella foto?»
Lui chiuse gli occhi.
Benedetto fece un passo verso di lui.
«Signor Rossi, qualunque cosa sia successa, ormai siamo oltre il punto in cui possiamo nasconderla.»
Mio padre finalmente si voltò.
Aveva gli occhi lucidi.
«Quell’uomo non sono io.»
Rimasi senza parole.
«Cosa?»
«Non sono io quello nella fotografia.»
Presi il telefono e ingrandii l’immagine. La qualità era pessima, ma il volto dell’uomo era davvero molto simile a quello di mio padre. Stessa corporatura, stessi capelli scuri, persino la stessa cicatrice vicino al sopracciglio.
«Se non sei tu, chi è?»
Mio padre si avvicinò lentamente.
«Mio fratello.»
Vittorio sussurrò qualcosa che non riuscii a capire.
Benedetto si voltò verso di lui.
«Lei lo conosceva?»
Vittorio annuì.
«Si chiamava Matteo.»
Guardai mio padre.
«Non mi hai mai detto di avere un fratello.»
«Perché non ne avevo più uno.»
La sua voce si spezzò.
«Matteo è morto prima che tu nascessi.»
Elisabetta si lasciò sfuggire un respiro tremante.
«Non è morto.»
Mio padre la guardò.
«Non ricominciare.»
«Non sono io quella che deve ricominciare.»
«Elisabetta.»
«Chiara ha il diritto di sapere.»
La tensione esplose nello studio.
Mi misi tra loro.
«Basta. Voglio la verità.»
Mio padre abbassò lo sguardo.
«Matteo lavorava per la famiglia Moretti.»
Vittorio si irrigidì.
«Non lavorava per noi.»
«All’epoca sì.»
«Era un consulente.»
«Era qualcosa di più.»
Quelle parole fecero cambiare espressione a Vittorio.
Io guardai entrambi.
«Che cosa significa?»
Mio padre esitò.
«Matteo era l’uomo che aveva scoperto il primo trasferimento di denaro.»
Il cuore mi accelerò.
«Quello dei tre milioni e quattrocentomila euro?»
«No. Quello venne dopo.»
Mi sentii mancare il respiro.
«Quanto denaro c’era prima?»
Mio padre rimase in silenzio.
Vittorio rispose al posto suo.
«Quasi nove milioni.»
Il silenzio fu assoluto.
Nove milioni.
La cifra che avevo trovato nei documenti della fondazione rappresentava soltanto una parte di qualcosa di molto più grande.
«E Matteo li ha rubati?»
Mio padre scosse la testa.
«Li ha nascosti.»
«Dove?»
«Non lo so.»
«Papà!»
«Non lo so, Chiara!»
La sua voce rimbombò nello studio.
Poi si portò una mano sul viso.
«Ho passato ventidue anni cercando di scoprirlo.»
Lo guardai incredula.
«E perché mi hai detto che era morto?»
«Perché era quello che dovevo fare.»
«Chi te l’ha ordinato?»
Mio padre non rispose.
Fu Benedetto a capirlo.
«Elisabetta?»
Lei scosse lentamente la testa.
«No.»
Vittorio la fissò.
«Allora chi?»
Elisabetta guardò me.
«Tua madre.»
Quelle due parole mi fecero più male di qualsiasi altra rivelazione.
«Mia madre?»
«Tua madre mi pregò di convincere tutti che Matteo fosse morto.»
«Perché?»
Elisabetta prese fiato.
«Perché Matteo non era morto. Era scomparso.»
«E lei sapeva dove fosse?»
«No.»
«Ma sapeva perché era scomparso.»
Elisabetta annuì.
«Aveva scoperto chi stava usando Bellavista Consulting.»
Mi avvicinai.
«Chi?»
Lei guardò Vittorio.
«La persona che aveva accesso ai conti della famiglia.»
Vittorio impallidì.
«Non può essere.»
«Può.»
Elisabetta indicò la fotografia.
«Matteo lo aveva fotografato mentre entrava nell’ufficio.»
Guardai nuovamente l’immagine.
«Quindi l’uomo nella foto...»
«Non è Matteo.»
Mio padre completò la frase.
«È la persona che Matteo stava seguendo.»
Sentii il sangue gelarsi.
«Chi è?»
Nessuno rispose.
Poi mio padre prese il telefono dalle mie mani, osservò attentamente il volto dell’uomo e lasciò cadere il braccio lungo il fianco.
«Adesso capisco perché qualcuno ti ha mandato questa fotografia proprio oggi.»
«Chi è, papà?»
Lui mi guardò.
«È una persona che hai visto questa mattina.»
Il mio stomaco si strinse.
«Chi?»
Mio padre indicò lentamente la porta dello studio.
«L’uomo che ti ha consegnato la seconda busta.»
Mi voltai di scatto.
La porta era aperta.
Il corridoio era vuoto.
L’uomo con l’impermeabile era sparito.
Sul pavimento, però, c’era qualcosa che prima non avevo notato.
Una piccola chiave d’ottone.
Accanto alla chiave c’era un biglietto.
Lo raccolsi.
C’erano soltanto quattro parole:
«Deposito 17. Vieni sola.»
E sotto, una firma.
Matteo.
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