Rilessi quella frase tre volte.
Matteo non è figlio dell’uomo che credi.
Il problema era che io non credevo niente. Non avevo mai saputo chi fosse suo padre. Fino a poche ore prima non sapevo nemmeno che Matteo esistesse.
«C’è altro?» chiese l’agente.
Abbassai gli occhi sul foglio. Sotto quelle righe, Martina aveva scritto soltanto una data: 17 agosto 2014.
Il giorno dopo l’ultima volta che l’avevo vista.
«No.»
Mentii.
Non sapevo ancora perché.
Forse perché quella data apparteneva a me prima ancora che alla Polizia. Forse perché per dodici anni avevo lasciato che il silenzio di Martina diventasse una ferita privata e ora, improvvisamente, tutti volevano aprirla con i guanti di lattice.
L’agente prese in consegna il telefono e la chiavetta USB. Le fotografie, invece, le guardammo lì.
La prima ritraeva Martina davanti a un bar che non riconobbi. Aveva i capelli più corti, il viso più magro e teneva Matteo per mano. Doveva avere cinque o sei anni.
La seconda mostrava Paolo Rinaldi seduto dentro un’auto, intento a parlare con un uomo di profilo.
Lorenzo.
Non avevo mai visto quell’uomo, ma lo capii subito.
Aveva sui cinquant’anni, capelli brizzolati, una mascella netta e un modo di stare immobile che risultava più minaccioso di un gesto aggressivo.
Sul retro della foto Martina aveva scritto: Non è un incontro casuale.
La terza immagine mi fece trattenere il respiro.
Ero io.
Uscivo dal mio ufficio in via Cola di Rienzo con una borsa sulla spalla e il telefono in mano. La foto era stata scattata da lontano.
«Quando?» domandò l’agente.
La rigirai.
Nessuna data.
«Non lo so. Ma quella borsa l’ho comprata due anni fa.»
L’agente smise di scrivere.
«Quindi qualcuno l’ha sorvegliata recentemente.»
La parola sorvegliata mi fece venire freddo.
«Martina?»
«Oppure qualcun altro.»
Pensai al mio appartamento. Alle finestre che lasciavo aperte. Alla palestra. Al supermercato sotto casa. A tutte le sere in cui ero rientrata da sola senza voltarmi.
«Voglio vedere il contenuto della chiavetta.»
«Se contiene materiale rilevante, verrà acquisito.»
«È indirizzato a me.»
«E potrebbe riguardare un morto e una persona scomparsa.»
Lo fissai.
«Allora troviamo un modo perché io sia presente.»
Quella notte non tornai davvero a casa. Passai prima dall’ospedale.
Matteo dormiva.
Aveva il viso finalmente rilassato e per la prima volta sembrava davvero un bambino, non una persona costretta a portare addosso segreti troppo grandi.
L’infermiera mi disse che i servizi sociali avrebbero predisposto una sistemazione temporanea per lui, ma che, vista la situazione, la Polizia preferiva mantenerlo in una struttura protetta finché non fosse stato chiarito chi poteva legalmente occuparsene.
«Posso restare finché si sveglia?»
«Per stanotte sì.»
Mi sedetti accanto al letto.
Fu lì che mi ricordai della data.
17 agosto 2014.
Presi il telefono e aprii le vecchie fotografie salvate nel cloud. Ci misi quasi quaranta minuti a risalire così indietro.
Poi la trovai.
Una foto sfocata di Martina nella mia cucina.
La data era 16 agosto.
La sera della busta.
Ingrandii l’immagine.
Dietro di lei, sul tavolo, c’era una cartellina rossa che non ricordavo.
E sul bordo della fotografia, quasi tagliato fuori dall’inquadratura, si vedeva un braccio maschile.
Rimasi immobile.
Io ero convinta che quella sera fossimo sole.
Passai alle immagini successive.
Una finestra.
Un piatto di pasta.
Martina che mi faceva una smorfia.
Poi un video di sette secondi che non ricordavo di aver registrato.
Lo aprii.
La voce di Martina riempì le cuffie.
«Giulia, smettila.»
Io ridevo.
«Sei tu che sembri una latitante.»
«Non dire quella parola.»
Poi, sullo sfondo, una voce maschile.
Bassa.
«Martina, dobbiamo andare.»
Il video finiva lì.
Lo ascoltai di nuovo.
E ancora.
Quella voce non era familiare.
Ma il tono sì.
Era il tono di qualcuno che non stava chiedendo.
Quando Matteo si svegliò, erano quasi le sei.
«Sei ancora qui.»
«Sì.»
«Pensavo andassi via.»
«Anch’io.»
Lui mi osservò per qualche secondo.
«Mamma diceva che sei testarda.»
«Finalmente una cosa vera.»
Accennò un sorriso.
Poi vidi che il sorriso gli moriva subito.
«Hai trovato qualcosa nell’armadietto?»
Avrei potuto proteggerlo mentendogli.
Scelsi di no.
«Sì. Tua madre aveva lasciato delle cose.»
«Dicevano dov’è?»
«Non ancora.»
Matteo annuì, ma abbassò gli occhi.
«Quando ha paura, mamma nasconde le cose nei posti dove nessuno pensa di guardare.»
«Tipo?»
«Dentro le fodere. Nei libri. Dietro le prese elettriche.»
La frase mi colpì.
«Lo faceva spesso?»
«Da sempre.»
Pensai alla cartellina rossa.
Alla busta che non mi aveva mai consegnato.
Alla mia vecchia cucina.
Quel pomeriggio ottenni dalla Polizia il permesso di assistere all’analisi preliminare della chiavetta.
C’erano decine di file, quasi tutti cifrati.
Uno solo si apriva senza password.
Si chiamava PER_GIULIA.
Era un documento di testo.
Martina aveva scritto:
Se stai leggendo, significa che finalmente hai smesso di credere che io ti abbia abbandonata.
La prima cosa che devi sapere è questa: nel 2014 non sono sparita da te.
Sono scappata da qualcuno.
La seconda è che tu eri già coinvolta, anche se non lo sapevi.
La terza è la più importante.
La cartellina rossa non era mia.
Era tua.
Mi si bloccò il respiro.
Più sotto c’era una sola istruzione:
Cerca dove avevi giurato che nessuno avrebbe mai toccato le tue cose.
Tornai nel mio appartamento prima di mezzogiorno.
Non andai in cucina.
Andai nella mia vecchia camera, quella che oggi usavo come studio.
Dodici anni prima c’era una libreria a muro. L’avevo fatta rimuovere durante una ristrutturazione, ma una parte del mobile originale era rimasta: un piccolo cassettone incassato sotto la finestra.
Da ragazza ci nascondevo lettere, soldi e qualunque cosa non volessi che mia madre trovasse.
Aprii il cassetto.
Vuoto.
Poi ricordai la fessura.
Infilai due dita sotto il fondo di legno e tirai.
Il pannello si sollevò.
Sotto c’era una cartellina rossa coperta di polvere.
La stessa della fotografia.
La aprii con le mani che tremavano.
Dentro c’erano referti medici, una copia di una denuncia mai protocollata e un certificato di nascita incompleto.
In alto, scritto a penna, compariva il nome di Martina.
Più sotto, alla voce padre, c’era un nome cancellato con una riga nera.
Ma non abbastanza.
Sotto l’inchiostro si leggeva ancora.
Lorenzo Ferri.
E in fondo alla pagina, nello spazio riservato alla persona che aveva richiesto la copia del documento dodici anni prima, c’era la mia firma.
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