Il video si interruppe lì.
Non perché fosse finito.
Perché il file successivo risultava danneggiato.
Rimasi davanti allo schermo della sala tecnica della Polizia con le mani strette tra le ginocchia, incapace di distogliere lo sguardo dal fermo immagine di Martina.
Stava piangendo.
Per me.
Dodici anni prima.
«Cosa significa “quello che aveva fatto a te”?» chiese l’agente.
«Non lo so.»
Questa volta non era una bugia.
La frase, però, aveva aperto una porta che avrei preferito lasciare chiusa.
Tornai con la mente all’estate del 2014.
Alle settimane precedenti alla scomparsa di Martina.
Avevo vent’anni, lavoravo part-time in uno studio di commercialisti e passavo quasi tutte le sere con lei. Ricordavo feste, aperitivi, treni presi all’ultimo momento.
Ma c’era anche qualcosa di più confuso.
Tre giorni che nella mia memoria sembravano coperti da nebbia.
Una domenica mattina in cui mi ero svegliata nel mio letto con un livido sul fianco e un mal di testa terribile.
Martina seduta sul pavimento accanto a me.
Una tazza d’acqua.
La sua voce.
«Hai bevuto troppo.»
Io avevo riso.
Le avevo creduto.
«Voglio vedere tutti i documenti medici nella cartellina rossa», dissi.
L’agente mi guardò. «Li stanno ancora esaminando.»
«Quelli che riguardano me.»
«Non sappiamo ancora se ce ne siano.»
«Io sì.»
Non sapevo come spiegarlo. Era la prima volta che sentivo la memoria non come un vuoto, ma come qualcosa che qualcuno aveva spinto fuori dal suo posto.
Un’ora più tardi ricevemmo la risposta.
Tra i fogli c’era un referto intestato a me.
Pronto soccorso, 18 agosto 2014.
Lessi il mio nome, la mia data di nascita e poi una sequenza di parole che mi fece perdere la sensibilità alle dita.
Stato confusionale.
Amnesia parziale.
Presenza di sedativi nel sangue.
Segni compatibili con caduta o immobilizzazione.
«Io non sono mai andata al pronto soccorso», sussurrai.
L’agente non disse nulla.
In fondo al documento c’era scritto: dimessa su richiesta di persona accompagnatrice.
Firma dell’accompagnatore.
Martina Conti.
«Perché non ricordo niente?»
La domanda non era rivolta a nessuno.
La collega della scientifica indicò un’altra pagina.
Una nota manoscritta.
La calligrafia era di Martina.
Giulia continua a chiedere cosa sia successo. Il medico dice che la memoria potrebbe tornare. Lorenzo insiste che è meglio lasciarla credere che fosse ubriaca.
Mi mancò il respiro.
«Lorenzo era lì.»
Non era una domanda.
L’agente annuì lentamente.
«Sembrerebbe.»
«E Martina l’ha ascoltato.»
Fu quella la cosa che fece più male.
Non il referto.
Non il sedativo.
Martina.
La persona di cui mi fidavo più di chiunque altro aveva partecipato al silenzio.
Quando tornai da Matteo, ero furiosa.
Non con lui.
Non ancora con Lorenzo.
Con Martina.
«Tua madre ti ha mai parlato di me come di qualcuno a cui aveva fatto del male?»
Matteo impallidì.
«A volte.»
Mi sedetti di fronte a lui.
«Cosa diceva?»
«Che aveva commesso un errore enorme quando era giovane.»
«Quale errore?»
«Non lo so.»
«Matteo.»
Lui abbassò lo sguardo.
«Diceva che aveva aspettato troppo prima di scegliere da che parte stare.»
Quelle parole mi colpirono peggio di un’ammissione.
«Da che parte stare.»
Matteo annuì.
«Diceva anche che tu avevi perso qualcosa per colpa sua.»
Mi si strinse la gola.
«Cosa?»
«Non lo so.»
Non gli credetti subito.
Poi vidi quanto tremava.
E capii che davvero non lo sapeva.
Quella sera ci fu un’altra svolta.
La Polizia trovò una telecamera privata a poche centinaia di metri dal punto dell’incidente.
Le immagini mostravano l’auto di Paolo entrare sul raccordo.
Dietro, a distanza costante, una berlina scura.
La stessa vettura compariva venti minuti prima davanti alla scuola frequentata da Matteo.
«Li seguivano», dissi.
«È possibile.»
«È possibile? Paolo è morto.»
L’agente fermò il video.
«La berlina non entra mai in contatto con loro. Non possiamo ancora dire che abbia causato l’incidente.»
«Ma li stava seguendo.»
«Sì.»
«Di chi è?»
L’agente esitò.
Quell’esitazione bastò.
«Lorenzo.»
«Intestata a una società.»
«Quale società?»
«Ferri Consulting.»
Sentii qualcosa dentro di me diventare freddo e preciso.
Non avevo più paura come la notte prima.
Avevo una direzione.
«Voglio sapere cosa fa quella società.»
Lo scoprimmo rapidamente.
Consulenza patrimoniale.
Gestione fiduciaria.
Operazioni immobiliari.
Una struttura elegante per muovere soldi senza attirare attenzione.
E tra i vecchi clienti compariva un nome che conoscevo.
Mio padre.
Rimasi immobile davanti al documento.
«Questo non è possibile.»
Mio padre era morto quando avevo diciassette anni.
Per tutta la vita avevo creduto che avesse lasciato debiti.
Mia madre aveva venduto quasi tutto per pagarli.
Ma i registri raccontavano un’altra storia.
Tre mesi prima della sua morte, mio padre aveva trasferito una grossa somma a una società collegata a Lorenzo Ferri.
Una somma che, rivalutata, avrebbe potuto cambiare completamente la vita della mia famiglia.
«Perché avrebbe dato questi soldi a Lorenzo?»
L’agente scorse il file.
«Non risulta come pagamento.»
«E allora?»
«Come deposito fiduciario a beneficio di un minore.»
Sentii il sangue gelarsi.
«Quale minore?»
L’agente alzò lo sguardo.
«Il beneficiario non è indicato nel documento principale.»
«Ma esiste.»
«Sì.»
Quella notte Lorenzo Ferri commise il suo primo errore.
Provò a entrare nel mio appartamento.
Non sapeva che la Polizia aveva installato una sorveglianza discreta.
Lo fermarono nel cortile interno.
Non aveva armi.
Aveva una chiave.
Una copia perfetta della mia.
E nello zaino portava soltanto due cose.
Una fotografia di me a vent’anni.
E una busta sigillata indirizzata a Martina.
L’agente la aprì in mia presenza.
Dentro c’era un foglio recente.
Una sola frase.
Hai fatto abbastanza danni. Dammi Matteo e Giulia non saprà mai chi era destinato a ricevere i soldi.
Sotto, la firma.
Lorenzo.
Guardai l’agente.
«I soldi di mio padre.»
«Sì.»
«Matteo.»
Lui non rispose.
Non ce n’era bisogno.
Per la prima volta capii che la scomparsa di Martina, l’identità falsa, il bambino, la mia memoria perduta e il denaro di mio padre non erano storie separate.
Erano la stessa storia.
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