Meu pai permaneceu de pé ao lado da cama, olhando para a tela como se tivesse medo de ouvir a próxima palavra. A gravação continuava, mas durante alguns segundos só escutamos a respiração irregular da minha mãe. Depois houve um ruído de porta fechando ao fundo.
— Augusto, eu não posso dizer o nome dele agora. Se ele perceber que estou gravando, talvez eu não consiga esconder isto. Mas você vai reconhecê-lo pelo que vou contar.
Meu pai aproximou-se do computador.
— Fala, meu amor... — murmurou, esquecendo por um instante que aquela voz vinha de seis anos atrás.
Minha mãe continuou:
— Ele sabe onde guardamos os documentos. Sabe sobre a casa em Minas. Sabe das contas e sabe que Mariana é a única beneficiária legal. Foi ele quem apresentou Rafael às pessoas que começaram a nos observar.
Olhei para meu pai.
— Álvaro.
Ele não respondeu.
Na gravação, ouviu-se uma voz masculina distante. Não dava para entender as palavras, mas minha mãe ficou imediatamente em silêncio.
Alguns segundos depois, ela voltou a falar quase num sussurro.
— Augusto, não confronte ninguém antes de encontrar a pasta vermelha. Tudo está nela. Contratos, nomes, transferências. Se eu estiver certa, isso começou muito antes de Rafael.
A gravação terminou.
Meu pai apertou os olhos.
— Pasta vermelha...
— Você sabe onde está?
Ele balançou a cabeça.
— Nunca vi.
Helena, que permanecia próxima à porta, perguntou:
— E a pasta preta da fotografia?
Meu pai virou-se.
A pergunta parecia simples, mas mudou imediatamente sua expressão.
— Talvez fossem duas pastas.
— Ou talvez alguém tenha trocado — falei.
Meu pai pegou o telefone e ligou para a equipe que estava na casa de Minas.
— Procurem uma pasta vermelha. Não importa quanto tempo leve. Paredes falsas, sótão, porão, móveis antigos. Não retirem nada sem fotografar primeiro.
Enquanto ele falava, meu celular vibrou.
Era Rafael.
Meu corpo inteiro endureceu.
Meu pai percebeu.
— Quem é?
Mostrei a tela.
Ele estendeu a mão.
— Não atenda.
Mas alguma coisa dentro de mim havia mudado desde que saí daquele apartamento. Durante meses, eu temia até ouvir os passos de Rafael no corredor. Agora ele estava longe, cercado pelas consequências das próprias escolhas.
— Quero ouvir o que ele tem a dizer.
Atendi e coloquei no viva-voz.
— Mariana.
A voz dele parecia diferente. Cansada.
— O que você quer?
— Você precisa convencer seu pai a parar.
Quase ri.
— Parar o quê? De descobrir a verdade?
— Você não entende onde está se metendo.
Meu pai permaneceu em silêncio.
— Então me explique — respondi.
Rafael respirou fundo.
— Seu tio não é quem vocês pensam.
Meu coração acelerou.
— Você trabalhava para Álvaro?
Silêncio.
— Rafael?
— No começo.
Meu pai se aproximou.
— Continue.
Rafael reconheceu a voz.
— Coronel...
— Continue.
Houve uma longa pausa.
— Álvaro me pagou para me aproximar de Mariana.
Ouvir aquilo diretamente dele foi diferente.
Senti como se alguma coisa dentro de mim tivesse finalmente quebrado.
— Quanto?
— Mariana...
— Quanto valeu a minha vida para você?
— Não era assim.
— Quanto?
Ele respondeu quase inaudível:
— Cinquenta mil reais no começo.
Fechei os olhos.
Meu pai segurou meu ombro.
— E depois? — perguntou ele.
— Depois eu me casei com ela.
— Isso nós sabemos.
Rafael começou a falar mais rápido.
— Álvaro queria os documentos da casa de Minas. Disse que eram papéis antigos de família. Eu achei que fosse dinheiro.
— E quando descobriu que não era?
Silêncio.
— Quando descobriu que aqueles documentos podiam provar crimes financeiros?
Rafael respirou fundo.
— Eu tentei sair.
Meu pai soltou uma risada amarga.
— Espancando minha filha?
— Eu perdi o controle.
— Repetidamente?
Rafael não respondeu.
Minha voz saiu firme.
— Por que você queria minha assinatura?
— Para transferir a casa.
— E se eu morresse?
Silêncio.
— Rafael.
— Eu nunca planejei matar você.
A palavra “planejei” fez todos no quarto ficarem imóveis.
Meu pai respondeu:
— Interessante escolha de palavra.
Rafael percebeu.
— Não foi isso que quis dizer.
— Então diga o que quis dizer.
Do outro lado da ligação ouvimos uma porta.
Depois uma voz.
Feminina.
Sônia.
— Desliga isso!
Rafael falou rapidamente:
— Mariana, procure a parede atrás da antiga cristaleira da sua mãe.
Meu pai pegou o telefone.
— O que existe lá?
— A coisa que Álvaro está procurando há seis anos.
Sônia gritou novamente:
— Rafael!
A ligação terminou.
Meu pai imediatamente telefonou para a equipe em Minas.
Quinze minutos depois recebemos uma chamada de vídeo.
Dois policiais haviam afastado a antiga cristaleira da parede.
Atrás dela existia uma pequena abertura coberta por madeira.
Um deles removeu cuidadosamente a placa.
Dentro havia uma caixa metálica.
Meu pai quase não respirava.
A caixa foi aberta diante da câmera.
Não havia pasta vermelha.
Havia documentos, fotografias, dois pendrives e um envelope escrito à mão:
**“Para Mariana. Somente quando ela estiver pronta.”**
Reconheci a letra da minha mãe.
— Abra — pedi.
O policial abriu.
Dentro havia uma certidão, dobrada cuidadosamente.
Meu pai empalideceu antes mesmo que eu pudesse ler.
— O que é isso?
Ele não respondeu.
A câmera aproximou o documento.
Era uma certidão de nascimento.
Meu nome aparecia nela.
Mariana Almeida.
O nome da minha mãe também.
Mas no campo destinado ao pai havia um nome que eu nunca tinha visto.
Não era Augusto Almeida.
Olhei para o homem que havia me criado durante toda a minha vida.
— Pai...
Ele estava chorando.
— Eu ia contar quando sua mãe achasse que você estava pronta.
Minha garganta fechou.
— Então quem é esse homem?
Meu pai olhou novamente para o nome na certidão.
— O homem que sua mãe passou os últimos anos da vida tentando manter longe de você.
Antes que eu pudesse perguntar por quê, um dos policiais diante da câmera retirou outra fotografia da caixa.
Nela, minha mãe estava ao lado daquele mesmo homem.
E atrás da fotografia havia uma frase escrita por ela:
**“Se ele descobrir que Mariana está viva, tudo começa novamente.”**
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