“Assina isso agora, ou eu quebro o seu outro braço!”, gritou meu pai depois de me espancar para me obrigar a abrir mão da herança da minha avó. Minha madrasta e minha meia-irmã riam enquanto gravavam tudo. Eu simplesmente peguei a caneta e disse: “Está bem.” Nenhum deles sabia que a minha assinatura desencadearia uma investigação que vinha sendo preparada em segredo havia meses.
PARTE 1
“Assina isso agora, ou eu vou deixar você aleijada pelo resto da vida!”, berrou meu pai, erguendo um taco de beisebol diante de mim.
Não tive tempo de recuar. O taco atingiu meu antebraço direito com violência, e um estalo horrível ecoou pela sala da casa da nossa família em Campinas. Caí de joelhos sobre o piso de mármore, tonta de dor, enquanto Marcelo Duarte permanecia de pé diante de mim, respirando pesadamente, como se tivesse acabado de vencer uma luta.
Minha madrasta, Yasmin, nem sequer fingiu estar preocupada. Apenas ajeitou o vestido e sorriu.
“Nós avisamos você, Alana. Sua avó morreu. Está na hora de parar de fingir que é dona de tudo.”
Minha meia-irmã, Giovana, mantinha o celular erguido, gravando cada segundo com um sorriso de diversão.
“Pai, manda ela olhar para a câmera”, disse ela, rindo. “Quero guardar o momento em que ela finalmente perceber quem manda aqui.”
Apertei contra o peito uma pasta cor de vinho. Dentro dela estavam cópias das escrituras de dois prédios de apartamentos em São Paulo, uma casa à beira de uma represa em Atibaia, uma fazenda nos arredores de Ribeirão Preto e o testamento da minha avó, Abigail Duarte. Ela havia me criado depois que minha mãe morreu e conhecia melhor do que ninguém a ganância do próprio filho.
“A herança pertence a mim”, falei, lutando para conter as lágrimas. “E o testamento deixa bem claro que qualquer transferência obtida por meio de ameaça não tem validade legal.”
Marcelo pressionou a ponta do taco contra meu braço que ainda não estava ferido.
“Então vamos simplesmente dizer a todo mundo que você caiu da escada.”
Yasmin colocou vários documentos sobre a mesa e tirou a tampa de uma caneta.
“Assine os documentos de transferência. Depois disso, chamamos uma ambulância. Podemos até dizer que encontramos você desse jeito.”
Olhei para os papéis como se finalmente tivesse desistido.
Nenhum deles sabia que o broche preto preso à minha blusa escondia uma câmera minúscula.
Eles também não faziam ideia de que Ana Breno, advogada da minha avó, havia programado um alerta de emergência. Se eu não o cancelasse em quinze minutos, minha localização e a transmissão ao vivo seriam enviadas automaticamente à polícia.
Tudo o que eu precisava fazer era mantê-los falando.
“O que vocês vão fazer se eu me recusar?”, perguntei.
Meu pai se agachou até deixar o rosto a poucos centímetros do meu.
“Primeiro, vou quebrar seu outro braço. Depois, um psiquiatra amigo meu vai declarar que você não tem capacidade mental para administrar seus bens. Yasmin vai se tornar sua curadora legal, e eu vou assinar tudo em seu nome.”
Giovana caiu na gargalhada.
“E, quando você acordar, nós já vamos estar morando na casa de Atibaia.”
Meu celular vibrou dentro do bolso.
Faltavam dez minutos. Peguei a caneta com a mão esquerda e deixei meus dedos tremerem de propósito.
“Está bem”, sussurrei. “Eu assino.”
Os três sorriram ao mesmo tempo. Enquanto Marcelo empurrava os documentos para mais perto de mim, lembrei-me das últimas palavras que minha avó havia dito no hospital.
“Às vezes, minha querida, a única maneira de pegar uma pessoa cruel é deixá-la acreditar que já venceu.”
Assinei devagar. Yasmin arrancou os documentos das minhas mãos e os apertou contra o peito como se fossem um troféu.
“Até que enfim você aprendeu qual é o seu lugar.”
Mas aquela assinatura não era uma rendição. Era o sinal que minha avó e eu havíamos planejado para provar que todos aqueles documentos tinham sido assinados sob coação.
E, enquanto meu pai erguia novamente o taco de beisebol, nenhum dos três fazia ideia do que estava prestes a acontecer.
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