“O travesseiro do berço.”
As palavras da minha mãe deixaram a sala irreconhecível.
Por alguns segundos, ninguém se mexeu.
Nem eu.
Nem Lucas.
Nem a investigadora.
Até Isabela parou de bater na porta ao lado.
Minha mãe começou a chorar de um jeito quase silencioso.
“Quando entrei no quarto, Clara estava imóvel”, continuou. “Isabela estava ao lado do berço com o travesseiro nas mãos.”
Meu coração batia tão forte que a dor nas costelas ficou quase distante.
“E você não chamou a polícia?”
“Eu gritei pelo seu pai.”
“Não foi isso que eu perguntei.”
Ela me encarou.
“Não.”
A resposta foi pequena.
Mas carregava doze anos de silêncio.
A investigadora se aproximou.
“O que aconteceu depois?”
“Ele entrou, viu Clara e mandou Isabela sair do quarto.”
“E Laura?”
Minha mãe olhou para mim.
“Você estava chorando no corredor. Tinha acordado com o barulho.”
“Então eu nem estava perto do berço?”
“Não.”
Meu estômago se contraiu.
Durante doze anos, meu pai tinha usado a morte de uma criança para me convencer de que havia alguma coisa errada dentro de mim.
Talvez fosse por isso que eu aceitava tudo.
Cada castigo.
Cada agressão.
Cada vez que Isabela dizia que eu merecia.
Porque, no fundo, eu crescera acreditando que já tinha feito algo imperdoável.
“Por que ele me culpou?”
Minha mãe apertou os olhos.
“Porque Isabela contou uma coisa.”
A porta ao lado voltou a tremer.
“Não!”, Isabela gritou.
A investigadora fez sinal para que os policiais mantivessem a porta fechada.
Minha mãe continuou.
“Ela disse que você tinha entrado no quarto antes.”
“Mas você acabou de dizer que me encontrou no corredor.”
“Eu sei.”
“Então você sabia que era mentira.”
“Eu sabia.”
Minha voz falhou.
“E deixou acontecer mesmo assim.”
Ela não respondeu.
A investigadora interveio.
“Marina, por que seu marido precisaria sustentar essa versão?”
Minha mãe respirou fundo.
“Porque ele achava que, se a polícia investigasse, descobririam tudo.”
“Tudo o quê?”
“Laura. Renata. Os documentos falsos. Como ela tinha chegado à nossa família.”
A investigadora assentiu devagar.
“Então, para proteger o primeiro crime, vocês esconderam a possível morte causada por Isabela.”
Minha mãe desabou.
“Eu tinha medo.”
Olhei para ela.
“Eu também tinha.”
Ela levantou os olhos.
“Eu tinha sete anos quando começaram a me machucar.”
Minha voz saiu firme dessa vez.
“Você era adulta.”
Ela não respondeu.
Do corredor veio a voz do meu pai.
“Não diga mais nada sem advogado!”
A investigadora abriu a porta apenas o suficiente para encará-lo.
“Senhor Vasconcelos, neste momento sua principal preocupação deveria ser tudo o que já foi dito.”
Então fechou novamente.
Lucas se aproximou mais da maca.
“Clara...”
Olhei para ele.
Ele ainda me chamava de Clara.
E, estranhamente, aquilo não me incomodou.
Talvez meu nome verdadeiro não precisasse ser decidido naquela noite.
Talvez eu tivesse direito de escolher depois.
A investigadora recebeu outra mensagem.
“O antigo laudo da morte da bebê Clara foi localizado.”
Minha mãe ficou rígida.
“Qual foi a causa registrada?”
Ela leu a tela.
“Parada cardiorrespiratória associada a provável evento súbito durante o sono.”
“Então ninguém investigou?”
“Não adequadamente.”
Minha mãe levou a mão à boca.
“A família recusou exame complementar”, continuou a investigadora.
Ela olhou diretamente para meu pai através da pequena janela da porta.
“Assinado pelo responsável legal.”
Não precisei perguntar quem.
O policial ao lado dela recebeu uma ligação.
Quando desligou, aproximou-se.
“Também localizaram a médica que atendeu o bebê naquela madrugada.”
Minha mãe começou a tremer de novo.
“Ela ainda lembra do caso?”
“Lembra de uma coisa específica.”
A investigadora colocou o telefone no viva-voz.
Uma voz feminina mais velha respondeu.
“Na época eu era residente”, explicou a médica. “A criança chegou sem sinais vitais. Havia algo que me incomodava.”
“O quê?”, perguntou a investigadora.
“Pequenos pontos avermelhados no rosto.”
A dra. Helena ficou imediatamente séria.
“Petéquias?”
“Foi o que eu suspeitei.”
A sala gelou.
Mesmo sem entender completamente o termo, compreendi pelo rosto da dra. Helena que aquilo era importante.
A médica continuou:
“Eu sugeri uma investigação mais profunda, mas o pai estava em choque, a mãe mal conseguia falar e insistiram que não queriam mais procedimentos.”
“Há registro disso?”
“Deve haver uma observação anexada ao prontuário.”
Meu pai começou a gritar do corredor.
“Isso não prova nada!”
A dra. Helena olhou para a investigadora.
“Não prova sozinho. Mas certamente justifica reexaminar o caso.”
Meu corpo inteiro ficou frio.
Do outro lado da parede, Isabela começou a rir.
Não era uma risada normal.
Era nervosa.
Quase histérica.
“Vocês acham que sabem tudo.”
A investigadora se aproximou da porta dela.
“Então explique.”
Silêncio.
“Isabela?”
“Minha mãe não contou a parte mais importante.”
Minha mãe se levantou.
“Não faça isso.”
“Por quê? Agora você resolveu contar a verdade?”
“Isabela.”
“Você passou anos fingindo que eu era o monstro sozinha.”
Sozinha.
A palavra me atingiu.
A investigadora também percebeu.
“Explique isso.”
Isabela não respondeu.
A policial abriu a porta e a trouxe para a sala.
Pela primeira vez, minha irmã parecia realmente abalada.
Não agressiva.
Assustada.
Ela olhou para mim, depois para nossa mãe.
“Quer saber por que eu te odiava tanto?”
Não respondi.
“Porque papai dizia que tudo tinha acontecido por sua causa.”
“Você sabia que era mentira.”
“Quando eu era criança, não.”
Minha raiva subiu.
“Mas depois sabia.”
Ela desviou o olhar.
“Sim.”
“E continuou me machucando.”
“Você não entende.”
“Então me explica.”
Isabela respirou fundo.
“Naquela noite, eu estava com o travesseiro.”
Minha mãe fechou os olhos.
“Mas eu não fui até o berço sozinha.”
A investigadora ficou imóvel.
“Quem estava com você?”
Isabela olhou para nosso pai através da janela da porta.
E, pela primeira vez desde que tudo começou, a expressão dele mudou completamente.
Não era raiva.
Era pânico.
“Ele.”
Meu peito apertou.
Meu pai começou a bater na porta.
“Mentira!”
Isabela continuou.
“Ele entrou no quarto antes de mim.”
Minha mãe empalideceu.
“Você nunca disse isso.”
“Porque ele mandou eu nunca dizer.”
A investigadora deu um passo mais perto.
“O que você viu?”
Isabela começou a chorar.
“Clara estava chorando muito. Papai estava irritado. Ele disse que mamãe precisava descansar.”
Meu sangue gelou.
“E o travesseiro?”
Isabela cobriu o rosto.
“Ele colocou na minha mão.”
Ninguém respirou.
“Por quê?”
Ela soluçou.
“Porque disse que eu precisava segurar por alguns segundos.”
A voz da investigadora ficou baixa.
“Segurar onde?”
Isabela olhou para mim.
E então respondeu:
“Sobre o rosto da bebê.”
Continua — clique na Parte 8 para continuar lendo.
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