Fiquei olhando para as duas mensagens até as palavras começarem a perder o sentido.
“Se Júlia entregou a carta, então você já sabe demais.”
“Não abra a caixa.”
Meu primeiro impulso foi ligar para o número.
Meu segundo foi chamar Gabriel.
Mas antes que eu pudesse fazer qualquer coisa, uma terceira mensagem apareceu.
“Pergunte à sua mãe quem esteve naquela casa ontem.”
Senti um arrepio subir pelos braços.
A antiga casa dos nossos pais estava vazia havia quase quatro anos.
Depois que nosso pai morreu, minha mãe se mudou para um apartamento menor. Ela dizia que não suportava continuar dormindo em um lugar cheio de lembranças.
Nunca tivemos coragem de vender a casa.
Pelo menos era isso que eu pensava.
Liguei para minha mãe.
Ela atendeu no segundo toque.
“Estou quase chegando ao hospital.”
“Mãe, quem esteve na casa ontem?”
O silêncio veio imediatamente.
Parei de respirar.
“Quem te disse isso?”
A pergunta dela foi suficiente.
“Então alguém esteve lá.”
“Eu explico quando chegar.”
“Não. Você vai explicar agora.”
“Não pelo telefone.”
“Mãe, alguém acabou de me mandar uma foto do nosso antigo quarto. Tem uma caixa escondida dentro do armário.”
Ouvi alguma coisa cair do outro lado da linha.
“Que caixa?”
“A azul.”
Ela não respondeu.
“Mãe?”
“Você mostrou isso ao Gabriel?”
“Ainda não.”
“Não mostre.”
Meu coração bateu mais forte.
“Por quê?”
“Só espere por mim.”
“Gabriel é marido da Júlia.”
“Eu sei muito bem quem ele é.”
O tom da minha mãe me fez congelar.
Nunca a ouvira falar daquela maneira sobre ele.
“Você está dizendo que não confia nele?”
“Estou dizendo que existem coisas que sua irmã decidiu esconder até ter certeza.”
“Certeza de quê?”
A voz dela ficou baixa.
“De quem realmente estava tentando proteger você.”
A ligação terminou.
Dessa vez, não porque ela desligou.
O sinal simplesmente caiu.
Fiquei parada no corredor, segurando o telefone.
Então ouvi passos rápidos.
Gabriel vinha em minha direção.
Seu rosto estava ainda mais pálido.
“O médico disse que as próximas seis horas são críticas.”
“Ela piorou?”
“Não exatamente. Mas ainda não acordou.”
Ele passou as mãos pelo rosto.
“Eu preciso ver as meninas.”
Assenti, mas não conseguia tirar os olhos dele.
Minha mãe acabara de me dizer para não mostrar as mensagens.
E, pela primeira vez em quase toda a minha vida, percebi que eu estava desconfiando do homem em quem mais confiava.
Gabriel percebeu.
“O que foi?”
“Nada.”
Ele ficou me encarando.
“Nós nos conhecemos desde os sete anos. Você faz essa cara quando está mentindo.”
Quase ri.
Quase.
Então meu telefone vibrou novamente.
Gabriel olhou para a tela antes que eu conseguisse escondê-la.
Dessa vez, não havia texto.
Era outra fotografia.
A caixa azul estava aberta.
Dentro havia um envelope amarelado, uma fita cassete antiga e uma pasta transparente cheia de documentos.
No topo da pasta havia uma folha com meu nome completo.
Gabriel segurou meu braço.
“Onde você conseguiu isso?”
A reação dele foi imediata demais.
“Você reconhece?”
“Claro que reconheço a caixa.”
“Não estou falando da caixa.”
Ampliei a fotografia.
Na folha, abaixo do meu nome, havia um carimbo parcialmente visível.
Gabriel aproximou o rosto.
E ficou imóvel.
“Meu Deus.”
“O quê?”
Ele pegou o telefone da minha mão.
“Esse símbolo.”
“Que símbolo?”
“A clínica.”
Meu estômago apertou.
“Que clínica?”
Gabriel fechou os olhos.
“Foi onde minha mãe ficou internada.”
Demorei alguns segundos para entender.
“Quando ela desapareceu por três dias?”
Ele assentiu.
“Mas aquilo aconteceu quando éramos crianças.”
“Eu sei.”
“Então por que existe um documento com o meu nome dentro de uma caixa junto de coisas da sua mãe?”
Gabriel não respondeu.
A expressão dele havia mudado completamente.
Não era culpa.
Era reconhecimento.
Como se uma peça que ele carregava havia anos finalmente tivesse se encaixado.
“Você sabe alguma coisa”, falei.
“Eu sei de uma lembrança.”
“Que lembrança?”
Ele devolveu meu telefone devagar.
“Naquela época, depois que minha mãe voltou para casa, ela começou a repetir um nome enquanto dormia.”
Meu peito apertou.
“Que nome?”
Gabriel olhou diretamente para mim.
“O nome do seu pai.”
O corredor pareceu ficar silencioso.
“Meu pai?”
“Eu nunca contei isso porque achei que não significava nada.”
“Você passou todos esses anos sabendo disso?”
“Eu tinha dez anos.”
“E depois?”
“Depois minha mãe morreu. E eu passei a vida tentando esquecer aquela casa.”
Meu telefone vibrou novamente.
Nova mensagem.
Desta vez, era apenas um endereço.
Reconheci imediatamente.
A antiga casa dos meus pais.
Embaixo:
“Meia-noite. Venha sozinha se quiser saber o que Júlia descobriu.”
Gabriel leu por cima do meu ombro.
“Você não vai.”
“Não decida por mim.”
“Isso pode ser uma armadilha.”
“Ou pode ser a única pessoa disposta a me contar a verdade.”
Ele segurou meus ombros.
“Escuta. Júlia está lá dentro lutando para sobreviver. Se alguém está usando isso para fazer você sair daqui, então essa pessoa sabe exatamente quando você está mais vulnerável.”
“E se foi Júlia quem preparou tudo?”
Gabriel ficou em silêncio.
Essa possibilidade também tinha passado pela cabeça dele.
Nesse instante, ouvimos um barulho vindo da entrada do corredor.
Minha mãe havia chegado.
Ela caminhava depressa, com os olhos vermelhos.
Quando viu Gabriel segurando meus ombros, parou abruptamente.
Depois olhou para meu telefone.
“Você recebeu a mensagem.”
Não era uma pergunta.
Afastei-me de Gabriel.
“Como você sabe?”
Minha mãe respirou fundo.
“Porque recebi uma também.”
Ela abriu a bolsa e tirou um celular antigo que eu nunca tinha visto.
Colocou-o na minha mão.
Na tela havia uma mensagem recebida vinte minutos antes:
“Você teve vinte anos para contar a verdade às suas filhas. Agora é tarde demais.”
Gabriel ficou branco.
Minha mãe olhou para ele.
“Eu achei que isso tivesse acabado quando seu pai morreu.”
Gabriel deu um passo para trás.
“Meu pai?”
Então minha mãe disse algo que fez minhas pernas fraquejarem.
“Foi por causa dele que Júlia começou a investigar tudo.”
“Mas o pai do Gabriel morreu há quinze anos.”
“Sim.”
Ela me encarou.
“E foi exatamente depois da morte dele que sua irmã encontrou o primeiro documento com o seu nome.”
Continua — toque na Parte 5 para continuar lendo.
No comments yet