A frase parecia ter arrancado todo o som do apartamento.
Mariana tem o direito de saber quem é a mãe dela.
Li novamente.
Depois uma terceira vez.
Não porque não tivesse entendido, mas porque meu corpo se recusava a aceitar o significado mais óbvio.
—Isso não significa o que parece — falei.
Teresa não respondeu.
Henrique pegou o celular usando um lenço e examinou a conversa sem alterar nada.
—Precisamos descobrir para quem Madalena estava escrevendo.
—Eu sou a mãe de Mariana.
Minha voz saiu mais alta.
César me observava com uma expressão que me irritou imediatamente.
—Não olha para mim assim.
—Eu não disse nada.
—Então diga.
Ele respirou fundo.
—Augusto me contou que havia uma coisa sobre o nascimento de Mariana que você não sabia.
Meu coração começou a bater dolorosamente.
—O quê?
—Ele nunca explicou.
—E você guardou isso por quatro anos?
—Eu não sabia que envolvia Madalena.
Minha memória voltou a 1994.
O hospital.
A chuva naquela madrugada.
Augusto apertando minha mão.
A enfermeira colocando Mariana nos meus braços.
Eu lembrava do peso dela. Do cheiro. Do pequeno rosto avermelhado.
—Eu dei à luz minha filha.
Teresa segurou meu braço.
—Claro que deu.
Olhei para ela.
Havia medo em seus olhos.
—Por que respondeu tão rápido?
—Porque isso está ficando absurdo.
—Você sabia que Madalena estava viva.
—Eu sabia de uma história antiga, não disso.
—Então por que Augusto escreveu que ela sabia uma verdade sobre Mariana?
Teresa não respondeu.
Henrique interrompeu antes que a discussão piorasse.
—Temos algo.
Ele mostrou o histórico do aparelho. Madalena recebera várias chamadas do mesmo número nas últimas semanas. Uma delas durara dezenove minutos naquela tarde.
—Consegue identificar?
—Vou tentar.
César continuava olhando ao redor do quarto.
De repente, ajoelhou-se junto à mala.
—Margarida.
No fundo falso havia um envelope.
Meu nome estava escrito na frente.
Abri.
Dentro encontrei uma pulseira hospitalar antiga.
MARGARIDA ALMEIDA — MATERNIDADE — 06/08/1994.
A minha pulseira.
Ao lado dela havia outra.
BEBÊ FEMININO — 06/08/1994.
Minha garganta apertou.
Também havia uma terceira pulseira.
M. FERRAZ — 06/08/1994.
—Madalena estava no mesmo hospital — sussurrou Teresa.
Senti náusea.
—Por quê?
Dentro do envelope havia uma folha dobrada.
Era uma declaração assinada por Augusto vinte anos depois.
“Na noite do nascimento de Mariana, duas mulheres da família Almeida deram entrada na maternidade. Uma saiu registrada. A outra desapareceu dos documentos oficiais.”
Minhas mãos começaram a tremer.
—Duas mulheres?
César aproximou-se.
Continuei lendo.
“Não houve troca de crianças.”
Respirei pela primeira vez.
Mas a frase seguinte destruiu o alívio.
“Mesmo assim, Margarida foi enganada.”
Sentei-me na cama.
Henrique pegou a folha quando percebeu que eu não conseguia continuar.
Ele leu:
“Mariana é biologicamente filha de Margarida. Essa verdade nunca esteve em dúvida. O segredo está nas circunstâncias daquela noite e na identidade de quem tentou alterar seu registro.”
Fechei os olhos.
Mariana era minha filha.
Mas alguém tentara mexer em seu registro no dia em que nasceu.
—Por que Madalena escreveu que Mariana precisava saber quem era a mãe dela? — perguntou Teresa.
Henrique examinou novamente o celular.
—Talvez não estivesse falando de maternidade biológica.
A ideia permaneceu no ar.
César abriu outro documento.
—Aqui.
Era uma cópia incompleta do registro original de Mariana.
No campo destinado ao nome da mãe, havia marcas de correção.
Por baixo de “Margarida Almeida”, outro nome havia sido parcialmente apagado.
Madalena Ferraz.
Senti frio.
—Alguém tentou registrar minha filha como filha dela.
Henrique assentiu.
—E Augusto impediu.
Finalmente uma parte começava a fazer sentido.
Talvez Madalena não quisesse revelar que era mãe de Mariana.
Talvez quisesse revelar por que tentara assumir aquele lugar.
Meu telefone tocou.
Mariana.
Não queria contar aquilo por telefone.
Mas eu havia prometido.
—Encontramos documentos do dia em que você nasceu.
—Que documentos?
Expliquei tudo.
Houve um longo silêncio.
—Então eu sou sua filha.
—Sim.
Minha voz falhou.
—Isso está confirmado no documento de seu pai.
Ouvi Mariana chorar baixinho.
—Então por que alguém tentou colocar Madalena como minha mãe?
—Ainda não sabemos.
Foi então que uma enfermeira falou ao fundo.
Mariana respondeu alguma coisa.
—Mãe, preciso desligar.
—Aconteceu alguma coisa?
—O médico quer me examinar de novo. As contrações voltaram.
Meu coração disparou.
—Estou indo.
Antes que eu desligasse, Mariana disse:
—Tem uma mulher aqui perguntando por mim.
Fiquei imóvel.
—Quem?
—Ela não disse o nome.
Olhei para a fotografia de Madalena.
—Como ela é?
Mariana descreveu cabelos grisalhos, olhos castanhos e uma pequena cicatriz perto da sobrancelha esquerda.
A mesma cicatriz da fotografia do documento.
—Não deixa ela ir.
Corremos para o hospital.
Quando chegamos, Mariana estava bem. As contrações haviam diminuído novamente.
Mas a mulher desaparecera.
—Ela deixou isso — disse Mariana.
Entregou-me uma pequena chave.
No chaveiro estava gravado:
27.
E um bilhete.
“Não procure a verdade nos bancos. Procure onde Augusto começou.”
César reconheceu imediatamente.
—O primeiro escritório.
Voltamos ao antigo prédio antes do amanhecer.
No depósito havia vinte e sete armários metálicos antigos.
A chave abriu o número 27.
Dentro havia apenas uma pasta e uma fita de vídeo.
Na pasta, encontrei a certidão original de constituição da Vértice Administração Patrimonial.
Havia quatro assinaturas.
Eduardo Valença.
Augusto Almeida.
Madalena Ferraz.
E uma quarta assinatura que fez Teresa agarrar a mesa.
—Não pode ser.
Eu conhecia aquele nome.
Nossa mãe.
Lúcia Almeida.
Minha mãe, que passara a vida inteira dizendo que Madalena morrera ainda bebê, havia fundado uma empresa com ela décadas depois.
Colocamos a fita no aparelho.
Lúcia apareceu na tela.
Mais jovem. Nervosa.
Ela olhou diretamente para a câmera.
—Se Margarida estiver vendo isto, significa que falhamos em manter Madalena longe dela.
Meu peito apertou.
Minha mãe respirou fundo.
—Margarida, sua irmã não morreu. Eu a mandei embora.
Teresa começou a chorar.
—Não foi porque eu não a amava — continuou Lúcia. — Foi porque, quando vocês eram jovens, descobri quem era o verdadeiro pai de Madalena.
A gravação falhou por alguns segundos.
Depois voltou.
—E quando Augusto descobriu a mesma coisa, já era tarde demais. Porque o pai de Madalena era também o homem que controlava a Vértice.
Henrique ficou imóvel.
Eu me aproximei da tela.
Minha mãe pronunciou então o nome.
—Eduardo Valença.
Olhei lentamente para Henrique.
Mas a gravação ainda não havia terminado.
Lúcia continuou:
—E se Eduardo ainda estiver vivo quando esta fita for encontrada, não deixem que ele chegue perto de Helena.
Meu sangue gelou.
Helena.
Minha neta nem sequer havia nascido quando aquela gravação fora feita.
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