Eu não consegui tirar os olhos da fotografia. O homem estava de costas, parado diante do portão enferrujado da casa onde passei a infância, mas havia alguma coisa na postura dele que fazia meu coração bater mais rápido. Ombros levemente inclinados, uma das mãos dentro do bolso do casaco, a cabeça virada na direção da câmera como se soubesse que estava sendo observado.
— Você tem certeza? — perguntei a Talita.
Ela não respondeu imediatamente.
— Tenho.
— Você disse que Daniel morreu seis meses depois que Mariana nasceu.
— E morreu.
— Então como ele está nessa fotografia?
Talita passou os dedos pelo rosto.
— Eu não sei.
Rafael pegou o celular da minha mão e ampliou a imagem. No canto inferior havia um número quase ilegível, como se tivesse sido escrito à mão.
— Isso não é uma fotografia comum — disse ele. — Foi capturada de uma câmera de segurança.
— Então alguém quer que eu veja esse homem.
— Exatamente.
Caio, que estava sentado perto da janela, levantou a cabeça.
— Mãe, quem é Daniel?
Olhei para ele e senti um nó na garganta.
— Um homem que conheceu seu avô.
Não era exatamente uma mentira.
Eu ainda não estava pronta para colocar o nome “pai” naquela conversa. Principalmente diante de Mariana.
Ela estava desenhando novamente, completamente concentrada, mas eu percebi que havia parado de ouvir os adultos. Crianças entendem mais do que demonstram.
Rafael abriu o registro imobiliário outra vez.
— Temos duas opções. Ignoramos a mensagem e tentamos encontrar outro caminho para Londres, ou vamos até a casa.
— Vamos à casa.
Talita levantou os olhos.
— Sozinha?
— Não.
— A mensagem diz para você ir sozinha.
— E já passamos do ponto de obedecer cegamente às pessoas que ameaçam minha família.
Rafael assentiu.
— Então vamos todos, mas sem avisar ninguém.
Duas horas depois, chegamos ao bairro onde eu havia crescido. A rua parecia menor do que nas minhas lembranças. A antiga padaria continuava na esquina, embora agora tivesse outra fachada. O muro azul da casa vizinha permanecia quase igual. Quando o carro parou diante do portão, senti uma pressão no peito.
A casa estava vazia.
Ou parecia estar.
O jardim havia crescido demais, cobrindo parte das janelas. A varanda continuava exatamente como eu lembrava. Meu pai costumava sentar ali nas tardes de domingo, lendo jornais enquanto eu brincava no quintal.
Saí do carro.
Mariana segurou minha mão.
— Você morava aqui?
— Sim.
— Com o vovô?
— Com ele.
Ela sorriu.
— Então eu quero conhecer.
Abaixei-me e beijei sua testa.
— Vamos.
A porta da frente estava destrancada.
Rafael imediatamente ficou alerta.
— Não entre ainda.
Ele examinou a fechadura.
— Alguém esteve aqui recentemente.
— Como sabe?
— Há marcas novas.
Entramos devagar.
O cheiro da casa me atingiu primeiro. Madeira antiga, poeira e alguma coisa familiar que eu não conseguia identificar. Caminhei até o corredor e parei diante do antigo escritório do meu pai.
A porta estava aberta.
Tudo parecia abandonado.
Exceto pela escrivaninha.
Havia um copo de café recente sobre ela.
Ainda havia calor na porcelana.
Meu coração disparou.
— Alguém está aqui — sussurrei.
Rafael fez sinal para ficarmos quietos.
Então ouvimos um ruído vindo do andar de cima.
Um passo.
Depois outro.
Caio abraçou Mariana.
— Mãe...
— Fiquem comigo.
Rafael começou a subir.
Eu o segui.
No final do corredor havia uma porta que eu conhecia muito bem.
O quarto do meu pai.
Entrei.
A antiga caixa de música estava sobre a cama.
Exatamente onde eu lembrava.
Meu coração quase parou.
— Essa é a caixa? — Rafael perguntou.
Assenti.
Peguei-a.
Não havia chave.
Mas, quando virei a caixa, encontrei uma pequena abertura na madeira.
Passei o dedo.
Havia algo escondido.
Um compartimento secreto.
Dentro dele estava uma chave minúscula e um papel dobrado.
Abri o papel.
A caligrafia do meu pai apareceu novamente.
**“A chave não abre uma porta. Abre a verdade.”**
Olhei para Rafael.
— Ele sabia que isso aconteceria.
Antes que pudéssemos procurar o lugar certo, ouvimos uma voz no corredor.
— Sara.
Meu corpo inteiro congelou.
Não era Bruno.
Era uma voz masculina.
Rafael ficou entre mim e a porta.
Um homem entrou lentamente.
Eu o reconheci pela fotografia.
Daniel Ferreira.
Mais velho.
Mais magro.
Mas vivo.
Mariana ficou olhando para ele.
Daniel também olhou para ela.
Seus olhos se encheram de lágrimas.
— Ela cresceu — murmurou.
Senti minhas pernas fraquejarem.
— Quem é você?
Ele me encarou.
— Seu pai tentou me manter vivo o suficiente para contar a verdade.
— Você morreu.
— Não.
Ele respirou fundo.
— Bruno precisava que todos acreditassem nisso.
Rafael avançou um passo.
— Onde você esteve durante todos esses anos?
Daniel não respondeu.
Seus olhos permaneceram em Mariana.
— Sara, você precisa sair do país antes que Bruno descubra que eu ainda estou vivo.
— Por quê?
Ele finalmente olhou para mim.
— Porque eu não sou o único que sobreviveu naquela noite.
Meu coração parou.
— Que noite?
Daniel tirou um pequeno envelope do bolso.
— A noite em que Mariana nasceu.
Ele me entregou.
Dentro havia uma fotografia de mim no hospital, segurando minha filha recém-nascida.
No fundo da imagem, meu pai aparecia ao lado de um médico.
E, atrás deles, havia Bruno.
Segurando um documento.
No verso da fotografia, uma frase escrita pelo meu pai dizia:
**“Bruno não roubou apenas o patrimônio. Ele roubou a identidade de uma criança.”**
Mariana se aproximou lentamente.
— Mamãe... por que aquele homem está olhando para mim desse jeito?
Daniel fechou os olhos.
Quando tornou a abri-los, havia lágrimas em seu rosto.
— Porque, Mariana... eu esperei oito anos para poder chamar você de filha.
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